Inventario II (título posible)
Vuelvo a ejercer de censora imprudente. Vuelvo a solicitar, otra vez, disculpas por lo que creo es una salvaje mutilación de textos que no me pertenecen. Pero me es imposible dedicar más tiempo a esta tarea. Y hay poemas de gran extensión que me gustaría daros a conocer. Por ello considero casi imprescindible rescatar sólo fragmentos.
Los poemas más largos que he encontrado en las carpetas parecen tener todos una misma temática, la de la decepción o insatifacción. Son poemas que, como el titulado Inventario, mantienen un tono casi coloquial que, al menos a mí me lo parece, los hacen más cercanos o más inteligibles. Aunque pueden llegar a resultar profundamente descorazonadores.
"Me parece vivir deshabitado
rodeado de augurios que no entiendo,
y me da la impresión de andar desnudo
y de buscar desnudo lo que jamás encuentro.
(...)
Ha llegado el momento, me digo
de saber quienes somos
y a qué triste destino hemos llegado.
Lo sé porque mi cuerpo está cansado
de buscarse otro cuerpo
y mis manos inútiles hastiadas
de anudarse
a otras manos semejantes.
(...)
Si yo hubiera sabido lo que cansa estar muerto
lo que cuesta callarse e irse olvidando
no habría aprendido nada. Me habría quedado mudo.
(...)
Si yo hubiera sabido que no compartiría
lo que siento, lo que pienso,
para qué tanta angustia.
Mejor no haber querido
no haber sabido nunca que la verdad es única e invencible,
no haber tenido piel, ni músculos, ni sangre,
es siempre innecesario lo que no se comparte.
(...)
He compuesto mi vida con retazos
que me han ido dejando los amigos.
A cada uno debo un sobresalto,
una lúcida imagen de mí mismo.
(...)
En fin, que siempre ocurre al fin,
te despiertas un día
y comprendes.
Y las cosas sencillas,
el vaso, desolado, encima de la tele,
el montón de periódicos,
la ropa amontonada en un rincón del alma,
nos susurran
que la verdad es simple y cotidiana,
que sigue goteando el grifo en el lavabo,
que el espejo está sucio,
y que tu cuerpo no sirve para nada.
Ha de ocurrir
es sólo
que no sabemos nunca
cuándo será el momento:"
Los poemas más largos que he encontrado en las carpetas parecen tener todos una misma temática, la de la decepción o insatifacción. Son poemas que, como el titulado Inventario, mantienen un tono casi coloquial que, al menos a mí me lo parece, los hacen más cercanos o más inteligibles. Aunque pueden llegar a resultar profundamente descorazonadores.
"Me parece vivir deshabitado
rodeado de augurios que no entiendo,
y me da la impresión de andar desnudo
y de buscar desnudo lo que jamás encuentro.
(...)
Ha llegado el momento, me digo
de saber quienes somos
y a qué triste destino hemos llegado.
Lo sé porque mi cuerpo está cansado
de buscarse otro cuerpo
y mis manos inútiles hastiadas
de anudarse
a otras manos semejantes.
(...)
Si yo hubiera sabido lo que cansa estar muerto
lo que cuesta callarse e irse olvidando
no habría aprendido nada. Me habría quedado mudo.
(...)
Si yo hubiera sabido que no compartiría
lo que siento, lo que pienso,
para qué tanta angustia.
Mejor no haber querido
no haber sabido nunca que la verdad es única e invencible,
no haber tenido piel, ni músculos, ni sangre,
es siempre innecesario lo que no se comparte.
(...)
He compuesto mi vida con retazos
que me han ido dejando los amigos.
A cada uno debo un sobresalto,
una lúcida imagen de mí mismo.
(...)
En fin, que siempre ocurre al fin,
te despiertas un día
y comprendes.
Y las cosas sencillas,
el vaso, desolado, encima de la tele,
el montón de periódicos,
la ropa amontonada en un rincón del alma,
nos susurran
que la verdad es simple y cotidiana,
que sigue goteando el grifo en el lavabo,
que el espejo está sucio,
y que tu cuerpo no sirve para nada.
Ha de ocurrir
es sólo
que no sabemos nunca
cuándo será el momento:"