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No me interesa saber a que te dedicas
Quiero saber qué es lo que añoras
y si te atreves a soñar o alcanzar
lo que tu corazón ansía.
No me interesa saber que edad tienes
Quiero saber si te arriesgarás
a parecer un loco por amor,
por tus sueños,
por la aventura de estar vivo.
No me interesa saber que planetas están
cuadrando tu luna
Quiero saber si has tocado el centro
de tu propia pena,
Si has estado abierto a las traiciones de la vida
O te has vuelto marchito y cerrado por miedo
a más dolor.
Quiero saber si te puedes sentar con dolor,
tuyo o mío,
sin moverte para esconderlo, diluirlo o arreglarlo.
Quiero saber si puedes estar con alegría,
tuya o mía,
y si puedes danzar libremente y dejar que
el éxtasis te llene
hasta las puntas de los dedos
de tus manos y de los pies,
sin advertirnos de ser cuidadosos,
ser realistas o recordar
las limitaciones de ser humano.
No me interesa si la historia
que me estás contando es verdad,
quiero saber si puedes desilusionar a otros
por ser sincero contigo mismo,
si puedes resistir la acusación de traición
y no traicionar a tu propia alma.
Quiero saber si puedes ser fiel
y por lo tanto confiable.
Quiero saber si puedes ver belleza
hasta en los días feos,
y si puedes nutrir tu vida desde
la presencia de Dios.
Quiero saber si puedes vivir con
fallas, tuyas y mías,
y todavía pararte en la orilla del lago y gritar
a la luna llena plateada... ¡Si!
No me interesa saber dónde vives,
ni cuánto dinero tienes.
Quiero saber si te puedes parar
después de una noche de pena y desesperación,
débil y moreteado hasta los huesos,
y hacer lo que necesita estar hecho para los niños.
No me interesa saber quien eres,
ni porqué estás aquí.
Quiero saber si te puedes parar
en el centro del fuego conmigo sin encogerte.
No me interesa dónde, qué, o con quién has estudiado,
quiero saber si te sostienes desde adentro
cuando todo se cae a tu alrededor.
Quiero saber si puedes estar solo contigo mismo
y si verdaderamente disfrutas la
compañía que mantienes
en tus momentos de soledad.
~ Khalil Gibrán ~

Respiro el sabor de tus palabras

y las hilvano a las alas del ocaso

para que llenen de colores y de danzas

el fluir constante de la risa y del llanto.



Me bebo las ganas que te irradian

y las ato a la fugaz del tiempo cola

para que a todos nos transite y nos traiga

vida, incognitas, solsticios y, por sobre todo

ansias de vivir, sobre todo, aquellas exultantes ansias.


Con todo mi afecto para los tres, gracias por seguir estando

un abrazo calido que supera distancias...

Sin firmas por favor, solo con ganas

Gisela

Algo está pasando con mi soledad
que hacia donde estás quiere escaparse,
tanto le violaste las paredes
que las derrumbó y salió a buscarte

Algo está pasando por algún rincón
que mi soledad no tiene tiempo,
va con intenciones de morir
o cambiar de nombre hacia tu encuentro

Y tú inevitable como el mar,
desbordando cuando llegas, despojando en la resaca,
vienes a ponerte en el umbral
donde las alas se rebelan con el límite del alma

Tú pareces cómplice del sol
cuando se esconde a la mitad entre nosotros y el silencio,
váyase a morir la soledad,
vaya a morirse de una vez , vaya a morirse allí en tu beso.

Axel Milanés

Por el mundo camino entre los rostros
buscando el tuyo,
entre sombras que no hace tu cuerpo,
entre besos que no ofreces,
bajo nubes que no te acompañan;
y cuando abro los ojos
al despertarme
es como si me hubiera caído de la tierra.



Carilda Oliver Labra

Desde la perspectiva unilateral me siento extraña. Hay cosas que no comprendo, me cuestan... me desprendo de los "quiero", observo atenta los "debo", mientras los "puedo" me hacen guiño travieso.
Me doy permiso al encierro, recorro emociones sin tiempo, es necesario salirse de uno... es necesario encontrarse, asi como esquivando ausencias.

No me niego, solo aporto esa posibilidad creativa de soportar turbulencias a modo mío. Se dice que el hombre no puede ver ni comprender en su totalidad, ni siquiera su propia apariencia, si no lo es en la visión de otras personas, gracias a su exotopía espacial y gracias a que son otros.... ¿otros?, ¿quiénes son esos otros?.

Somos seres selectivos, ambivalentes, tan contradictorios...
Leo, me disperso... la insuficiencia, la imposibilidad existencial de una sola conciencia, me lleva a revelarme ante el otro, a reconocerme en el otro. Ser quiere decir comunicarse. Ser significa ser para otro y a través del otro, para sí mismo. El hombre no posee un territorio soberano interno, sino que siempre se encuentra en frontera al verse en los ojos del otro.... giro sobre el eje, es más de lo mismo. Abandono la lectura, meto ropas a un bolso, apuntes varios, discman y pasajes en mano... marcho... voy al límite y frontera de mi incertidumbre... paciencia.... es un nuevo fin de semana fuera de casa.

"Acabo de llegar...
y estoy bajo el sol
pueden mis ojos sobrevolar infinitos
hasta encontrar en tu huella la sonrisa perdida..."
Pelusa

Esta es mi primera vez de dar gracias en público a todos los que de una u otra forma me hicieron llegar saludos, felicitaciones, críticas, tirones de orejas... una delicia la cálida recepción.

Es muy gratificante leerlos, no se si podré dar curso a las exigencias de mi eterno guardián celoso de las selecciones fotográficas, cuando disponga de cámara digital podré obtener mis propias imágenes, de momento conformate con lo que ves jaja!. ¡ojo, Papu!, puedo exhibir alguna tuya también!, siempre el alumno supera al maestro, recuérdalo.

Toda crítica, es muy bien recibida, solo se trata de aprender, mejorar ... la ignorancia tiene de estas cosas que entre ensayo y error quedan al descubierto como poniendo el dedo en la llaga. Lo importante es el contacto, mantener el hilo más allá que la imagen no cierre o combine con el color de fondo, la concordancia se divorcie momentáneamente del ejército de letras, la ortografía marque ausente sin aviso... vale, como vale la paciencia de cada uno al leer este embrollo de palabras hasta aquí... paciencia la de Uds.

Oye, Prometeo, no creas que desvalorizo lo que hago... solo me divierto, sanamente y en familia, gracias por tus comentarios.

Para aquellos que dicen no saber dónde escribir sus comentarios, estamos iguales, hagánlo donde gusten, total... todo llega a mi bandeja personal, eso es lo único que importa.

Bien, más allá de mis palabras torpes...

¿Aprenderé alguna vez a decir cuánto los quiero?.

Hum, las palabras suelen ser mentirosas... y esto, esto ... no tiene ojos para mirarnos a la cara.

Los portadores de sueños
" En todas las profecías está escrita la destrucción del mundo. Todas las profecías cuentan que el hombre creará su propia destrucción. Pero los siglos y la vida que siempre se renueva engendraron también una generación de amadores y soñadores, hombres y mujeres que no soñaron con la destrucción del mundo, sino con la construcción del mundo de las mariposas y los ruiseñores.
Desde pequeños venían marcados por el amor. Detrás de su apariencia cotidiana guardaban la ternura y el sol de medianoche. Las madres los encontraban llorando por un pájaro muerto y más tarde también los encontraron a muchos muertos como pájaros.
Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos por un invierno de caricias.
Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños, atacados ferozmente por los portadores de profecías habladoras de catástrofes.
Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías dijeron que sus palabras eran viejas y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso es antigua al corazón del hombre.
Los acumuladores de riquezas les temían lanzaban sus ejércitos contra ellos, pero los portadores de sueños todas las noches hacían el amor y seguía brotando su semilla del vientre de ellas que no sólo portaban sueños sino que los multiplicaban y los hacían correr y hablar.
De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida como también había engendrado a los que inventaron la manera de apagar el sol.
Los portadores de sueños sobrevivieron a los climas gélidos, pero en los climas cálidos casi parecían brotar por generación espontánea.
Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias torrenciales tuvieron algo que ver con esto, la verdad es que como laboriosas hormiguitas estos especimenes no dejaban de soñar y de construir hermosos mundos, mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se llamaban compañeros, que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban en las muertes, se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se ayudaban en el arte de querer y en la defensa de la felicidad.
Eran felices en su mundo de azúcar y de viento, de todas partes venían a impregnarse de su aliento, de sus claras miradas, hacia todas partes salían los que habían conocido portando sueños soñando con profecías nuevas que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores y de que el mundo no tendría que terminar en la hecatombe.
Por el contrario, los científicos diseñarían puentes, jardines, juguetes sorprendentes para hacer más gozosa la felicidad del hombre.
Los portadores de sueños conocían su poder, por eso no se extrañaban, también sabían que la vida los había engendrado para protegerse de la muerte que anuncian las profecías y por eso defendían su vida aún con la muerte.
Por eso cultivaban jardines de sueños y los exportaban con grandes lazos de colores.
Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros vigilando los pasajes y los caminos buscando estos peligrosos cargamentos que nunca lograban atrapar, porque el que no tiene ojos para soñar no ve los sueños ni de día, ni de noche.
Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte; por doquier hay paquetes con grandes lazos que sólo esta nueva raza de hombres puede ver la semilla de estos sueños, no se puede detectar porque va envuelta en rojos corazones, en amplios vestidos de maternidad donde piececitos soñadores alborotan los vientres que los albergan.
Dicen que la tierra después de parirlos desencadenó un cielo de arco iris y sopló de fecundidad las raíces de los árboles. Nosotros sólo sabemos que los hemos visto, sabemos que la vida los engendró para protegerse de la muerte que anuncian las profecías."

Gioconda Belli

Tocando fondo nací un buen día,
tocando fondo ando todavía.
Menos hermoso que como fuera,
menos odioso que de otra manera.

Me declaro imperfecto
pateando la sombrilla.
Prefiero ser abierto
a pasearme anunciando
que soy la maravilla.

Me publico completo,
me detesto probable.
Si uno no se desnuda
se transfigura en reto
todo lo desnudable.

Tocando fondo, como ir cantando,
es algo hondo, que no anda esperando.
No tocar duro nuestras verdades
levantando muros, pudre capitales.

Quizás sea inoportuno
o acaso delirante.
Soy de tantas maneras
como gente pretenda
nomás calificarme.

Asumirse los fueros
es no dictaminarse.
Me publico completo,
me espero mejorable
desde mi parlamento
de guitarra sonante.

Tocando fondo nací un buen día,
tocando fondo ando todavía.



Silvio Rodriguez

La aventura de vivir nos pone de cara con compañeros de ruta, éstos cambian, van... vienen, sufrimos pérdidas... todo se transforma.
Acuso recibo de la pérdida de uno, denuncio su ausencia pues se ha llevado mi mejor esfuerzo, muchos tiempos de risas y también de enojos; eso para mi es mucho... no soy de quejarme, mucho menos hacerme la víctima... pero casi nada pasa sin arañar mi sentir.
No puedo escapar a la sensación de asombro, no hay explicación ni lógica, sigo atrapada aquí sin encontrar respuesta. Todo lo que ví, lo que viví... ¿acaso no era real?... ¿qué fue todo eso?.
Entiendo que en esta evolución que llamamos vida, ensayamos nuestras máscaras, andamos, desandamos como animales a punto de extinción, lo que nos hace el juego etéreo de jungla perfecta.
La depredación parece ser la ley vigente, una vez más gana la batalla. Otra vez el fantasma del poder derrumba las expectativas tan trabajosamente construidas... es duro, es una eterna pesadilla para los que creemos en el valor de la palabra...
Caigo, me levanto... me seco la lágrimas... no es la primera vez, pero no por eso, dejan de recorrerme el alma millones de agujas... duele.. y cómo!!.
Levanto la cabeza, esbozo una mueca... vocifero, me da bronca equivocarme tanto y sigo, no puedo doblarme siempre fui fiel a la esperanza, nada merece la pena... solo hay que soltar la mano y poner la cara como lo hice siempre.
Confío - vaya novedad, siempre confío- en el poder de la mirada y lo que ellas dicen, aunque a veces no quiero creer lo que veo detrás y le pongo pegamentos a las fisuras con la convicción de que no somos perfectos.
Hum... estará ahí, a pesar de mis pesares. Será la prueba irrefutable más allá de la pena que llena el espacio vacío.
Mañana será otro día, menos mal... me consuela saber que existen otros seres que nos impulsan a buscar nuevas metas, sin quedarnos en el resentimiento absurdo.
Esos que nos exigen reacción como si nos conocieran de toda la vida... esos que creen tanto o más en nuestra capacidad que nosotros mismos. Esos seres geniales, tan especiales... que los considero dones que se nos ha concedido para transitar por esta loca aventura de vivir. Los que nos hacen ser menos mediocres cada día... intercambiando los miedos...
Así, respiro hondo y salgo a la lucha ... la vida me llama, nuevos compañeros de rutas esperan estrenar compañía, solo la sonrisa me delata ... confío en esas miradas, nos merecemos una nueva oportunidad, no?.
Aquí, estoy... me escucho, siii, soy yo!!...
-¡Hola, un gusto!, ¿Cómo te llamas?... -
... estoy de regreso...

Nubes oscuras, poco sutiles... ellas tiñen el cielo con nuevos presagios... tormenta será?.
Me dan pánico las tormentas, me pueden... me sacan... no me pregunten por qué, por alguna razón que no la registro; como todo miedo asumido que intentamos superar... me preparo... solo espero, sin desesperar.

Espero que pase.. y no escribo, escribir ¿para qué?.

Mañana será otro día, con sol o sin él... con una marca más en mi agenda de los miedos. Los leo y releo, ya no son tales ... hasta me dan gracia... son tan particulares, tan descabellados, tan míos... que hasta puedo hacer bromas con ello.

El miedo se parece al enojo de vez en cuando, al menos lo arrastra, lo lleva encadenado a sus pies... siempre enoja no poder dominarlos ... pero no me rindo... ¡qué más da, aquí voy a su encuentro... aquí estoy!

¿Vienes tormenta, hoy?... tu tarjeta ha llegado, pero mi miedo, parece que hoy... faltará a la cita... será posible eso ocurra?.

Si me ves cansado...

Si me ves cansado fuera del sendero, ya casi sin fuerzas para hacer camino.
Si me ves sintiendo que la vida es dura, porque ya no puedo, porque ya no sigo.
Ven a recordarme como es un comienzo, ven a desafiarme con tu desafío.
Muéreme en el alma, vuélveme al impulso, llévame a mí mismo.
Yo sabré entonces encender mi lámpara en el tiempo oscuro, entre el viento frío, volveré a ser fuego desde brasas quietas, que alumbre y reviva mi andar peregrino.
Vuelve a susurrarme aquella consigna del primer paso para un principio.
Muéstrame la garra que se necesita para levantarse desde lo caído.
Si me ves cansado fuera del sendero, sin ver más espacios que el de los abismos,
trae a mi memoria que también hay puentes, que también hay alas que no hemos visto.
Que vamos armados de fe y de bravura, que seremos siempre lo que hemos creído.
Que somos guerreros de la vida plena, y todo nos guía hacia nuestro sitio,
que un primer paso, y que un nuevo empeño, nos lleva a la forma de no ser vencidos.
Que el árbol se dobla, se agita, estremece, deshoja y retoña, pero queda erguido.
Que el único trecho que da el adelante es aquel que cubre nuestro pie extendido.
Si me ves cansado fuera del sendero, solitario y triste, quebrado, herido,
siéntate a mi lado, tómame las manos, entra por mis ojos hasta mi escondrijo...
Y dime se puede e insiste, se puede, hasta que yo entienda que puedo lo mismo.
Que tu voz despierte, desde tu certeza, al que de cansancio se quedó dormido.
Y, tal vez, si quieres, préstame tus brazos, para incorporarme, nuevo y decidido.
Que la unión es triunfo cuando hombro con hombro vamos, ¡si se puede!,
con el mismo brío.
Si me ves cansado fuera del sendero, lleva mi mirada hacia tu camino.
Hazme ver las huellas, que allá están marcadas,
de un paso tras otro por donde has venido.
Y vendrá contigo una madrugada, la voz insistente para un nuevo inicio.
Que abriré otro rumbo porque si he creído, que siempre, siempre se puede...Amigo

José Larralde

Con qué ferocidad y a qué hora importuna
salen tus veinte años de la fotografía
para exigirme cuentas.
En los ojos heridos por la luz
sostienes la mirada de mis sombras,
en el descaro de tus profecías
desdeñas la lealtad de mis recuerdos,
en la piel transparente
anegas el cansancio de mi piel
y defines mis años por traiciones.

No escandalices más,
hablemos si tú quieres,
elige tú las armas y el paisaje
de la conversación,
y espera a que se vayan
los invitados a la cena fría
de mis cuarenta años.
Por evaporaciones,
como las aguas sucias de los charcos
se acercan a las nubes,
caminaré contigo
hasta la plaza de tu juventud.
Allí están los magníficos
árboles de las ciencias y las letras
con sus palabras en el mes de mayo,
y el orden de los números
a la orilla del tiempo,
más cerca de las sumas que de las divisiones.

Imagino tu voz, supongo el aire
-porque a veces regresa hasta mis labios
en noches de espesura-
con el que afirmarás
que toda libertad es una roca,
que no faltan el viento y las razones,
sino la voluntad en el timón,
para gritar después que mi conciencia
es ya ropa tendida,
palabras puestas a secar.

Tendrás razón. No digo
ni la mitad de lo que siento.
Pero recuerda que mi soledad,

la que arde en mi lámpara de desaparecido,
es el silencio de las causas públicas.
Y puedes comprenderme:
mis mujeres dormidas,
el cajón de los barcos indefensos,
un teléfono antiguo...,
todas las tachaduras se parecen
a la inquietud que sufres
ante la vida en blanco.

Ya que fuerzas mis sombras con tu luz
comprende mi silencio en tus exclamaciones.
Porque sabes que sé
el lado frágil de la impertinencia,
lo que hay de imitación en tu seguridad,
la certeza que llega de los otros
para empujarte
por el afán de ser el elegido,
por el deseo de gustar,
hasta vivir de oídas en muchas ocasiones.

Aceptaré las quejas, si tú me reconoces
la legitimidad de la impostura.

Ahora que necesito
meditar lo que creo
en busca de un destino soportable,
me acerco a ti,
porque sabías meditar tus dudas.
Cuando tengas la edad que se avecina,
admitirás el tiempo de los encajadores,
la piel gastada y resistente,
el tono bajo de la voz
y el corazón cansado de elegir
sombras de pie o luz arrodillada.

Después de lo que he visto y lo que tú verás,
no es un mal resultado, te lo juro.
Baja conmigo al día,
ven hasta los paisajes verdaderos
en los que discutimos,
y me agradecerás
la difícil tarea de tu supervivencia.

Luis García Montero

¨Ser libre es dejar de depender
de alguien para depender de todos. ¨
Jardiel Poncela

Aquí voy, un domingo más, regreso a casa... miro por la ventananilla... atardecer teñido de naranja rojizo, soñado... la raya blanca sobre el negro del asfalto parece no tener fin. Una, dos, tres horas... qué largo se hace el trayecto. ¡Uf!.

¿Qué hago aquí?, eso quisiera saber... soy como ese pájaro tal vez!.

Cuando llego a destino, anhelo estar en casa. Es tan antojadizo todo, cumplo hasta la tarde los compromisos contraidos, me sumerjo en un bullicio de niños y corridas con perros y pelotas... todo en un solo abrazo. Se disfruta el tiempo con ellos, pero el trayecto es... agotador.

¿Será solo el cansancio?, ese regular emociones desgasta ... pensar, viajar, pensar... a veces tengo la sensación que cada viaje es una nueva oportunidad, es un peaje a la cordura... ¿para qué? ¿cómo saberlo?.

Entre tantas idas y vueltas... es un siempre volver a empezar.
Entre tantas idas y vueltas... puedo quedar a mitad de camino. Por eso a pesar del cansancio, solo trato de organizarme mejor. No amo los lunes, entre idas y vueltas...

Una canción repica en mi memoria...
"Dicen que viajando se fortalece el corazón
que el andar muchos caminos, te hace olvidar el anterior
ojalá pronto suceda... "

Solo P de P

Desatar las voces, desensoñar los sueños... Cada promesa es una amenaza; cada pérdida, un encuentro.


De los miedos nacen los corajes; y de las dudas, las certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible y los delirios, otra razón.


Al fin y al cabo, somos lo que hacemos para cambiar lo que somos. La identidad no es una pieza de museo, quietecita en la vitrina, sino la siempre asombrosa síntesis de las contradicciones nuestras de cada día.


En esa fe, fugitiva, creo. Me resulta la única fe digna de confianza, por lo mucho que se parece al bicho humano, jodido pero sagrado, y a la loca aventura de vivir en el mundo.


E. Galeano

Será porque pasan cosas tan terribles, a las que los medios se hacen eco magnificándolo todo a los benditos cinco minutos de gloria y fama. Será porque identificado el papel de la televisión basura, sale uno a recorrer espacios donde reflexionar y se encuentra por esas vueltas de la madrugada por aquí, como si tal cosa?...

Hum, sospechoso. De ser la red el medio de escape sería muy simplista decir que se obedece a la moda o el afán de no querer perder el tren de la juventud colgados de un mouse y un teclado has ta las primeras luces del día.

Espacios como éstos se buscan... no importan el color, tono o intensidad. Espacios como éstos se encuentran a la vuelta de cada extensión de domino "blog". Entonces salta la pregunta... todo es muy lindo, pero ... y qué es blog?

Brotan entonces definiciones preciosas como autores existan... espacio on line donde publicar las ideas, etc; si lo encaramos desde la óptica pedagógica específicamente podemos decir que es un espacio donde los docentes encuentran posibilidades y no límites en su práctica cotidiana, es todo un desafío buscando que logren realizar una buena relación entre la educación y la tecnología.

Pero me quedo entonces solo con el "blog" personal, ese que se asemeja a aquel diario amarillo, casi deshojado guardado en un cajón de los recuerdos de nuestra juventud. Aquel diario en que anotamos el histrionismo de nuestras emociones, aquellas que cumplieron a rajatablas el mandamiento de filtrar el tránsito de los días buenos sellados a flores y coloridos corazones... y los malos - como dice la canción, mejor olvidar!- arrancados a puro golpe de pasión.
Siii, me quedo hoy con el "blog" personal porque se necesitan espacios para establecer contacto, tender hilos con nosotros mismos, reencontrarnos, hacer pie, tocar fondo para poder así entablar el enlace con los "otros" ... con vos, con él, con ellos... y a veces no es nada fácil... solo por eso hoy elijo el "blog" personal, tal vez mañana mi fuego loco me lleve a otros rumbos según soplen los vientos... mañana, será otro día... otra pulsación y otro latir.

"Lo que el alma hace por su cuerpo,
es lo que el hombre hace por su pueblo."

Gabriela Mistral

Puede uno perderse de momento en la maraña de sensaciones que toman por asalto el ánimo. Bajar los brazos, dejarse ganar. Patear tableros, salir a dar pelea. Atropellar murallas. Reir, llorar... todo pasa y nos traspasa, lo bueno suma, lo otro solo aglutina . ¿Qué nos queda?... mirando la ruta de vida...
¿QUÉ LES QUEDA A LOS JÓVENES?

¿Qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de paciencia y asco?
¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo?
también les queda no decir amén
no dejar que les maten el amor
recuperar el habla y la utopía
ser jóvenes sin prisa y con memoria
situarse en una historia que es la suya
no convertirse en viejos prematuros

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de rutina y ruina?
¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas?
les queda respirar / abrir los ojos
descubrir las raíces del horror
inventar paz así sea a ponchazos
entenderse con la naturaleza
y con la lluvia y los relámpagos
y con el sentimiento y con la muerte
esa loca de atar y desatar

¿qué les queda por probar a los jóvenes
en este mundo de consumo y humo?
¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas?
también les queda discutir con dios
tanto si existe como si no existe
tender manos que ayudan / abrir puertas
entre el corazón propio y el ajeno /
sobre todo les queda hacer futuro
a pesar de los ruines de pasado
y los sabios granujas del presente.

Marío Benedetti