GTA: San Andreas
Aunque tengo un tiempo limitado para estas gilipolleces de juegos de consola, al ser un regalo de mis suegros he sacado minutos de donde no los había para darle un repaso rápido a este título.
Y, señores y señoritas, es una pasada.
Había visto por ahí que algunos fans decían de él que "es un concepto totalmente nuevo de juego, un paso adelante en la historia del videojuego" (sic). Yo no diría tanto, pues tras un primer vistazo te da la sensación de que, pese al gigantesco mapa por el que te puedes mover (sencillamente descomunal), no hay mucho que hacer si no vas completando antes las misiones. Lo cual es lógico, de todas formas.
Sin embargo, puedo asegurar y aseguro, que es el juego que más me ha impactado desde Vampire: The Masquerade (PC, de Activision, creo). GTA: San Andreas, por su parte, es de RockStar (también hablo de memoria), y está en diversas plataformas, por lo menos en PlayStation2 y PC (tengo las dos, una "legal" y otra... ejem...).
Muy recomendable si alguna vez quisiste ser un pandillero que quiere vengar la memoria de su madre muerta. Je.
Los bloggers muertos no van al cielo
Copy-pasteado de http://orsai.bitacoras.com
Su mensaje, de 10 de junio de 2005, no tiene desperdicio.
"Los bloggers muertos no van al cielo
Hace unos días, en Estados Unidos, asesinaron a un blogger. La noticia apareció en la prensa. El muerto se llamaba Simon, y la policía pudo dar con el criminal porque el occiso, antes de morir, nombra a su verdugo en su último post: “El ex novio de mi hermana está aquí, fumando y recorriendo toda la casa; suerte que se irá pronto”, escribía ingenuamente el blogger. Por lo visto tuvo tiempo de darle al botón enviar antes de que su cuñado le partiera la cabeza con un picahielo.
El asesino se llama Jin, y también mató a la hermana del blogger. Los mató a los dos y se fue lo más tranquilo a su casa, a mirar la semifinal de la NBA. Creía no haber dejado huellas, creía haber quitado, limpiado y borrado todos los rastros en la escena del crimen, pero algo se le escapaba: no sabía que Simon lo había mencionado en su blog, a las 5:05 pm, mientras él fumaba y recorría la casa, media hora antes de matar. El asesino no sabía que había quedado una huella delatora, en forma de venganza o boomerang, en el texto póstumo de su víctima.
El blog de Simon es una bitácora personal como las hay a millones. Simon tenía diecinueve años, era hijo de un padre chino y una madre americana, le gustaba la computación, el tenis y el estudio de los idiomas. Escribía casi todos los días en su blog; los textos eran cortos y lo leían unos pocos amigos. Su penúltimo post tuvo 10 comentarios. El último, en cambio, el famoso post-mortem, está a punto de alcanzar los 3.000 mensajes de lectores. La gente ha leído la noticia en la prensa y ha ido a escribirle cosas al muerto. Su bitácora se ha convertido en un velatorio permanente, en un altar con flores y velas encendidas, como los que se ponen en las carreteras, justo en el sitio del choque frontal.
Cuando se muere un blogger, se muere también la contraseña de su blog, es decir: muere la posibilidad de modificar el texto, y entonces ese espacio en internet deja de pertenecerle a un vivo, para comenzar a ser patrimonio de un fantasma. Todavía no sabemos si en el más allá (en el cielo, en el infierno) hay cibercafés, no sabemos si la muerte es compatible con Movable Type, ni si al convertirnos en espíritus errantes tendremos tiempo de seguir escribiendo nuestra rutina diaria. No lo sabemos porque hasta hace unos días no había bloggers muertos. Pero ahora ya hay uno y puede que, alguna vez, Simon escriba un nuevo texto, porque él sí se sabe la contraseña de su blog. Yo, por precaución, me guardé su dirección en los favoritos y cada tanto vuelvo a la bitácora de Simon, para ver si su fantasma nos quiere decir algo.
Todo esto me ha llevado a pensar que un día, dentro de unos treinta o cuarenta años, internet estará lleno de blogs a los que se les habrá muerto el dueño. Bitácoras a la deriva del tiempo, textos inconclusos que acabarán diciendo “mañana les cuento algo que me ha causado mucha gracia”. Y después nada. Después un silencio eterno. Los lectores no sabrán nunca que el blogger ha muerto. Los lectores pensarán que se ha cansado, o que le han cortado la banda ancha, o que ya no quiere escribir. La muerte rondará en silencio, congelando las historias cotidianas, cortando la continuidad del home, confundiendo al caché de Google.
Esta bitácora, sin ir más lejos, esta misma que ahora escribo y ustedes leen, un día de este siglo será la bitácora de un muerto. Es extraño decirlo de este modo, e incluso redactarlo naturalmente, pero es la puta verdad.
Y si seguimos fantaseando con el paso del tiempo, notaremos enseguida otras novedades a las que no prestamos atención, pero que en el futuro serán moneda corriente. Por ejemplo, que los blogs de nuestros hijos tendrán un link a nuestra bitácora, una vez que ya no estemos en este mundo. Y también los blogs de nuestros nietos tendrán, en el menú de la derecha, un apartado en el que dirá: “Ir al blog del abuelo”.
¿Cuántos comentarios acabará teniendo mi último artículo en Orsai? ¿De qué hablaré ese día que será, sin que lo sepa, la víspera? ¿Será un texto gracioso, como el del lunes, o un poco melancólico como este de hoy? ¿Moriré, acaso, en mitad de la redacción de una historia que nadie podrá leer? ¿Alcanzaré a decir alguna vez exactamente lo que siento, sin disfrazarlo de banalidad?
Se me han cruzado muchísimas preguntas por el estilo mientras leía anoche la noticia del blogger asesinado. Muchísimas preguntas. Pero hay una que me preocupa más que todas. Hay una que me remonta a la fábula de Juan y el lobo, y que no me deja pensar en paz:
El día que me muera, el día que Orsai quede a la deriva del tiempo y sin dueño, ¿alguien me creerá?"
Aparte, aquí os dejo el enlace con el blog ToTo247´s Xanga Site, el blog de Simon, el chico asesinado. Para los que no queráis ir allí (no os lo recomiendo si sabéis algo de inglés y tenéis un mal día, porque se os caerá el mundo a los pies), copy-pasteo su último mensaje.
Thursday, May 12, 2005
Today I missed my Japanese class again, since I have gotten a bad throat. I only went to the class once this week, so I am probably so far behind now. I will catch up in the summer tho so no worries hehe. Anyway today has been weird, at 3 some guy ringed the bell. I went down and recognized it was my sister's former boyfriend. He told me he wants to get his fishing poles back. I told him to wait downstair while I get them for him. While I was searching them, he is already in the house. He is still here right now, smoking, walking all around the house with his shoes on which btw I just washed the floor 2 days ago! Hopefully he will leave soon, oh yeah working on the jap report as we speak!
5:05 PM - 7247 eprops - 3811 comments
Que le sea la tierra leve a él también, por supuesto.
Su mensaje, de 10 de junio de 2005, no tiene desperdicio.
"Los bloggers muertos no van al cielo
Hace unos días, en Estados Unidos, asesinaron a un blogger. La noticia apareció en la prensa. El muerto se llamaba Simon, y la policía pudo dar con el criminal porque el occiso, antes de morir, nombra a su verdugo en su último post: “El ex novio de mi hermana está aquí, fumando y recorriendo toda la casa; suerte que se irá pronto”, escribía ingenuamente el blogger. Por lo visto tuvo tiempo de darle al botón enviar antes de que su cuñado le partiera la cabeza con un picahielo.
El asesino se llama Jin, y también mató a la hermana del blogger. Los mató a los dos y se fue lo más tranquilo a su casa, a mirar la semifinal de la NBA. Creía no haber dejado huellas, creía haber quitado, limpiado y borrado todos los rastros en la escena del crimen, pero algo se le escapaba: no sabía que Simon lo había mencionado en su blog, a las 5:05 pm, mientras él fumaba y recorría la casa, media hora antes de matar. El asesino no sabía que había quedado una huella delatora, en forma de venganza o boomerang, en el texto póstumo de su víctima.
El blog de Simon es una bitácora personal como las hay a millones. Simon tenía diecinueve años, era hijo de un padre chino y una madre americana, le gustaba la computación, el tenis y el estudio de los idiomas. Escribía casi todos los días en su blog; los textos eran cortos y lo leían unos pocos amigos. Su penúltimo post tuvo 10 comentarios. El último, en cambio, el famoso post-mortem, está a punto de alcanzar los 3.000 mensajes de lectores. La gente ha leído la noticia en la prensa y ha ido a escribirle cosas al muerto. Su bitácora se ha convertido en un velatorio permanente, en un altar con flores y velas encendidas, como los que se ponen en las carreteras, justo en el sitio del choque frontal.
Cuando se muere un blogger, se muere también la contraseña de su blog, es decir: muere la posibilidad de modificar el texto, y entonces ese espacio en internet deja de pertenecerle a un vivo, para comenzar a ser patrimonio de un fantasma. Todavía no sabemos si en el más allá (en el cielo, en el infierno) hay cibercafés, no sabemos si la muerte es compatible con Movable Type, ni si al convertirnos en espíritus errantes tendremos tiempo de seguir escribiendo nuestra rutina diaria. No lo sabemos porque hasta hace unos días no había bloggers muertos. Pero ahora ya hay uno y puede que, alguna vez, Simon escriba un nuevo texto, porque él sí se sabe la contraseña de su blog. Yo, por precaución, me guardé su dirección en los favoritos y cada tanto vuelvo a la bitácora de Simon, para ver si su fantasma nos quiere decir algo.
Todo esto me ha llevado a pensar que un día, dentro de unos treinta o cuarenta años, internet estará lleno de blogs a los que se les habrá muerto el dueño. Bitácoras a la deriva del tiempo, textos inconclusos que acabarán diciendo “mañana les cuento algo que me ha causado mucha gracia”. Y después nada. Después un silencio eterno. Los lectores no sabrán nunca que el blogger ha muerto. Los lectores pensarán que se ha cansado, o que le han cortado la banda ancha, o que ya no quiere escribir. La muerte rondará en silencio, congelando las historias cotidianas, cortando la continuidad del home, confundiendo al caché de Google.
Esta bitácora, sin ir más lejos, esta misma que ahora escribo y ustedes leen, un día de este siglo será la bitácora de un muerto. Es extraño decirlo de este modo, e incluso redactarlo naturalmente, pero es la puta verdad.
Y si seguimos fantaseando con el paso del tiempo, notaremos enseguida otras novedades a las que no prestamos atención, pero que en el futuro serán moneda corriente. Por ejemplo, que los blogs de nuestros hijos tendrán un link a nuestra bitácora, una vez que ya no estemos en este mundo. Y también los blogs de nuestros nietos tendrán, en el menú de la derecha, un apartado en el que dirá: “Ir al blog del abuelo”.
¿Cuántos comentarios acabará teniendo mi último artículo en Orsai? ¿De qué hablaré ese día que será, sin que lo sepa, la víspera? ¿Será un texto gracioso, como el del lunes, o un poco melancólico como este de hoy? ¿Moriré, acaso, en mitad de la redacción de una historia que nadie podrá leer? ¿Alcanzaré a decir alguna vez exactamente lo que siento, sin disfrazarlo de banalidad?
Se me han cruzado muchísimas preguntas por el estilo mientras leía anoche la noticia del blogger asesinado. Muchísimas preguntas. Pero hay una que me preocupa más que todas. Hay una que me remonta a la fábula de Juan y el lobo, y que no me deja pensar en paz:
El día que me muera, el día que Orsai quede a la deriva del tiempo y sin dueño, ¿alguien me creerá?"
Aparte, aquí os dejo el enlace con el blog ToTo247´s Xanga Site, el blog de Simon, el chico asesinado. Para los que no queráis ir allí (no os lo recomiendo si sabéis algo de inglés y tenéis un mal día, porque se os caerá el mundo a los pies), copy-pasteo su último mensaje.
Thursday, May 12, 2005
Today I missed my Japanese class again, since I have gotten a bad throat. I only went to the class once this week, so I am probably so far behind now. I will catch up in the summer tho so no worries hehe. Anyway today has been weird, at 3 some guy ringed the bell. I went down and recognized it was my sister's former boyfriend. He told me he wants to get his fishing poles back. I told him to wait downstair while I get them for him. While I was searching them, he is already in the house. He is still here right now, smoking, walking all around the house with his shoes on which btw I just washed the floor 2 days ago! Hopefully he will leave soon, oh yeah working on the jap report as we speak!
5:05 PM - 7247 eprops - 3811 comments
Que le sea la tierra leve a él también, por supuesto.
En el vergel del Edén
En el vergel del Edén, embébese Esther del leve mecer del relente:
-Excelente, vegeté tres meses en el éter... ¡fetén!
De repente, Pepe, ese mequetrefe que es el gerente de Mercedes Benz, se yergue de entre el verde césped, emergente el repelente pene.
Esther se estremece:
-Behj, ¡qué peste! ¿Qué pesebre es este? ¿Es que repeles el gel? ¿Crees que este pene es decente?
Enternécese Pepe:
-Es que dejé que el semen que eyecté se reseque. Pensé: "Que estrene Esther este presente". Te reservé merengue de trece meses. ¡Bebe, bebe!
-¿Beber? ¿Beber de ese enclenque esqueje? ¿Crees que me embelesé? ¡Que te den! ¡Qué cerdete eres! Que te enteres: mereces fenecer en el retrete entre heces que defeque Peret. Enfermé de verte, ¡vete, vete! ¡Métete el pene en el bebes! ¡Entretente este semestre en extender ese repelente semen en el eje del Mercedes Benz!
-Esther...
-¡Que me dejes! Beberé té en el tenderete. Que te bese el membrete el bedel.
-Es que, Esther... Pepe es el jefe. Pepe es el que te debe extender el cheque de este mes. Bebe, Esther.
Conclusión:
Es menester que Esther cercene el pene de Pepe, ese pelele de jefe que cree que merece peerse en el vergel del Edén.
© Mamá Ladilla
(El 3 de marzo en la sala El Tren de Granada. Allí estaré con la tropa de siempre...)
-Excelente, vegeté tres meses en el éter... ¡fetén!
De repente, Pepe, ese mequetrefe que es el gerente de Mercedes Benz, se yergue de entre el verde césped, emergente el repelente pene.
Esther se estremece:
-Behj, ¡qué peste! ¿Qué pesebre es este? ¿Es que repeles el gel? ¿Crees que este pene es decente?
Enternécese Pepe:
-Es que dejé que el semen que eyecté se reseque. Pensé: "Que estrene Esther este presente". Te reservé merengue de trece meses. ¡Bebe, bebe!
-¿Beber? ¿Beber de ese enclenque esqueje? ¿Crees que me embelesé? ¡Que te den! ¡Qué cerdete eres! Que te enteres: mereces fenecer en el retrete entre heces que defeque Peret. Enfermé de verte, ¡vete, vete! ¡Métete el pene en el bebes! ¡Entretente este semestre en extender ese repelente semen en el eje del Mercedes Benz!
-Esther...
-¡Que me dejes! Beberé té en el tenderete. Que te bese el membrete el bedel.
-Es que, Esther... Pepe es el jefe. Pepe es el que te debe extender el cheque de este mes. Bebe, Esther.
Conclusión:
Es menester que Esther cercene el pene de Pepe, ese pelele de jefe que cree que merece peerse en el vergel del Edén.
© Mamá Ladilla
(El 3 de marzo en la sala El Tren de Granada. Allí estaré con la tropa de siempre...)
Manda güevos
Yo no quería hacerlo, pero...
Una canción que te emocione hasta las lágrimas:
"I of the mourning", "Mayonaise" o "Galapogos", de The Smashing Pumpkins, y "A life all mine" de The Gathering. Con las tres primeras he llorado de verdad, físicamente. Con la última, lloro mentalmente por el suicidio de alguien que me hubiera gustado conocer mejor.
Una canción que te ponga a mil (activo, con pilas):
Cualquiera del disco "Hipnosis" de Lagartija Nick.
Una canción para dormir:
El ronroneo de Pentecostés (mi gato, este blog por ahora es sin sonido; algún día me pintaré la cara de negro e inauguraré el sonido, jeje).
Una canción para hacer el amor:
El disco "Amnesiac" de Radiohead enterito.
Una canción para recordar la mejor época de tu vida:
"Apocalypse please" de Muse y "Disarm" de los Smashing.
Una canción para recordar la peor época de tu vida:
"Un hombre con suerte", de 091. Y que conste que es mi canción favorita de todos los tiempos.
Una canción que te emocione hasta las lágrimas:
"I of the mourning", "Mayonaise" o "Galapogos", de The Smashing Pumpkins, y "A life all mine" de The Gathering. Con las tres primeras he llorado de verdad, físicamente. Con la última, lloro mentalmente por el suicidio de alguien que me hubiera gustado conocer mejor.
Una canción que te ponga a mil (activo, con pilas):
Cualquiera del disco "Hipnosis" de Lagartija Nick.
Una canción para dormir:
El ronroneo de Pentecostés (mi gato, este blog por ahora es sin sonido; algún día me pintaré la cara de negro e inauguraré el sonido, jeje).
Una canción para hacer el amor:
El disco "Amnesiac" de Radiohead enterito.
Una canción para recordar la mejor época de tu vida:
"Apocalypse please" de Muse y "Disarm" de los Smashing.
Una canción para recordar la peor época de tu vida:
"Un hombre con suerte", de 091. Y que conste que es mi canción favorita de todos los tiempos.
Alonso, tras los pasos de Senna y Prost
Fernando Alonso correrá en 2007 en el que para mí, y que me perdonen los ferraristas, es el mejor equipo del mundo: McLaren.
¿Se irá Raikkonen a Ferrari? ¿Formará algún día pareja con Valentino Rossi? ¿Será el circuito de Guadix algún día parte integrante del Gran Prix?
Todo se verá.
¡Juanma! (gritando)
Señor Juanma:
quiero responder en su flamante blog, pero como yo soy de ya.com y no de blogspot.com, no puedo.
Sin más, se despide atentamente,
Víctor Miguel Gallardo, "el pequeño zar"
quiero responder en su flamante blog, pero como yo soy de ya.com y no de blogspot.com, no puedo.
Sin más, se despide atentamente,
Víctor Miguel Gallardo, "el pequeño zar"
Depeche Mode en Granada
Concierto el 26 de julio. Ooooooh...
(No sé qué más decir, me he quedado con la boca abierta...)
(No sé qué más decir, me he quedado con la boca abierta...)
Una foto mítica (o "mira lo que he encontrado por ahí")
Fue al finalizar la cena de gala de la XXII Hispacón, en Cádiz.
De izquierda a derecha, Rafael Marín Trechera (escritor, guionista de cómics tales como "Iberia Inc." o "Triada Vértice"), Antonio Rubio (colaborador desde la prehistoria del Grupo Editorial AJEC, y ya ha llovido desde entonces), Guillermo del Toro (director de cine, autor de, entre otras, "Blade 2", "Hellboy" o "El espinazo del diablo"), Charlotte, Francesita, Raquel, y Ángel Torres Quesada (leyenda viva de la ciencia ficción literaria española).
Qué gran foto. Ya no me acordaba.
¿Por qué todos quieren hacerle daño a mi Gronf?
Anoche, sobre las dos menos cuarto de la mañana y tras salir de trabajar, fui a buscar a Gronf (para el que no lo sepa a estas alturas: mi coche). Metí la llave en la cerradura y... et voilà, algo pasaba. Me fijo mejor: todos los pestillos están abiertos, la cerradura está reventada y la barra de seguridad está abierta y sobre el asiento de atrás (en vez de en el volante-pedal, como es su función).
Miro a la izquierda. Nadie en la oscura y solitaria calle secundaria.
Miro a la derecha. Un coche se acerca a 5 km/h. Susto. No, espera, es un Xsara Picasso de la Policía Nacional.
Los dos agentes me ayudan a inspeccionar el vehículo. No falta nada: ni mis papeles, ni mis cassetes de Soundgarden y Foo Fighters, ni mis paquetes de tabaco antiguos... Qué raro, se han limitado a reventar la cerradura, entrar en el coche, y quitar la barra de seguridad.
Un policía dice que a lo mejor vieron que alguien se acercaba y se fueron echando leches. Yo asiento. Llega otro coche de policía, charlamos, yo arranco el coche y me voy a comprarme un kebab.
¿Por qué todos quieren hacerle daño a mi Gronf?
Ahora, para poder entrar en el coche, tendré que abrir la puerta del copiloto, entrar, descorrer el pestillo del conductor desde ahí, salir, dar la vuelta, entrar por la puerta del piloto, etc.
Ah, pero con un plus: la puerta del copiloto se abre sólo al 30%. Una noche de hace un par de meses, estando aparcado en mi pueblo, algo (lo de "algo" es un decir, sería un coche) chocó con Gronf y desde entonces la puerta se abre sólo un poco.
Hace tres meses, después de una noche de juerga con Charlotte, David, Jose y Azahara, me encontré con que le habían arrancado (a Gronf) el retrovisor derecho. Ya lo tengo encargado, pero he estado tres meses sin retrovisor, que ya me vale.
Y así ad infinitum. Si el que me vendió el coche en julio lo viera ahora, pensaría que es otro coche. Se le rompió el techo solar, aparcando en calle Elvira abollé toda la parte izquierda, el radio-cassete no se puede sacar porque, tirando, me cargué el asidero, dos intermitentes están cascados...
¿Por qué todos (incluido yo mismo) quieren hacerle daño a mi Gronf?
Miro a la izquierda. Nadie en la oscura y solitaria calle secundaria.
Miro a la derecha. Un coche se acerca a 5 km/h. Susto. No, espera, es un Xsara Picasso de la Policía Nacional.
Los dos agentes me ayudan a inspeccionar el vehículo. No falta nada: ni mis papeles, ni mis cassetes de Soundgarden y Foo Fighters, ni mis paquetes de tabaco antiguos... Qué raro, se han limitado a reventar la cerradura, entrar en el coche, y quitar la barra de seguridad.
Un policía dice que a lo mejor vieron que alguien se acercaba y se fueron echando leches. Yo asiento. Llega otro coche de policía, charlamos, yo arranco el coche y me voy a comprarme un kebab.
¿Por qué todos quieren hacerle daño a mi Gronf?
Ahora, para poder entrar en el coche, tendré que abrir la puerta del copiloto, entrar, descorrer el pestillo del conductor desde ahí, salir, dar la vuelta, entrar por la puerta del piloto, etc.
Ah, pero con un plus: la puerta del copiloto se abre sólo al 30%. Una noche de hace un par de meses, estando aparcado en mi pueblo, algo (lo de "algo" es un decir, sería un coche) chocó con Gronf y desde entonces la puerta se abre sólo un poco.
Hace tres meses, después de una noche de juerga con Charlotte, David, Jose y Azahara, me encontré con que le habían arrancado (a Gronf) el retrovisor derecho. Ya lo tengo encargado, pero he estado tres meses sin retrovisor, que ya me vale.
Y así ad infinitum. Si el que me vendió el coche en julio lo viera ahora, pensaría que es otro coche. Se le rompió el techo solar, aparcando en calle Elvira abollé toda la parte izquierda, el radio-cassete no se puede sacar porque, tirando, me cargué el asidero, dos intermitentes están cascados...
¿Por qué todos (incluido yo mismo) quieren hacerle daño a mi Gronf?
¿Se le va la pinza al señor Branson?
Pase que Virgin sea una discográfica. Pase que tengan su propia marca de refrescos. Pase lo de las líneas aéreas, pero... ¿No es Virgin Galactic un proyecto destinado al fracaso?
Pregunto. Y que conste que el precio no está nada mal: no sólo podrán viajar ricos riquísimos, sino también gente pudiente en general. Vamos, como yo (si me tocara este viernes el Euromillones, claro).
Ulises XXXI
Benedicto XVI
Clasificado para la final: Ulises.
(MVP: Telémaco / Ulises)
Fuente: marca.com
Pues...
... a lo mejor estoy enfermo, pero acabo de ver un trozo de los Lunnies, otro de Fraggel Rock, y otro de Ulises, respectivamente en La 2, Localia y Cuatro. Y vaya tres series buenas, aunque desgraciadamente dos de ellas tienen más de diez años (y de quince, me temo).
Con el capítulo de los Fraggel me he acordado de Zapardiel, pues los curries (o como se escriban) tenían un gran protagonismo: el perro del humano se cuela en el subsuelo, y estos bichitos lo ayudan a encontrar la salida... aunque no aciertan, todo sea dicho.
Hala, me voy a dormir, que ya es hora...
Con el capítulo de los Fraggel me he acordado de Zapardiel, pues los curries (o como se escriban) tenían un gran protagonismo: el perro del humano se cuela en el subsuelo, y estos bichitos lo ayudan a encontrar la salida... aunque no aciertan, todo sea dicho.
Hala, me voy a dormir, que ya es hora...
Esto...
... ¿la mejor hora para un polvo?
Es una curiosidad curiosa tras un par de conversaciones con amigos y amigas, que no se ponen de acuerdo.
A mí me gustan los polvos mañaneros, con perdón. O sea, de cinco de la madrugada a diez de la mañana. O así.
Hasta mañana.
Es una curiosidad curiosa tras un par de conversaciones con amigos y amigas, que no se ponen de acuerdo.
A mí me gustan los polvos mañaneros, con perdón. O sea, de cinco de la madrugada a diez de la mañana. O así.
Hasta mañana.
Pau Gasol os necesita
Se está procediendo a votar los integrantes de los equipos Este y Oeste del All Star de la NBA, justo en este enlace.
Para los que no os suene de qué va eso del "All Star": la NBA, la liga más importante de baloncesto del mundo, formada por equipos estadounidenses (más uno canadiense), se divide en dos "conferencias", la este y la oeste, que en el All Star se enfrentan usando a los mejores jugadores. Los cinco primeros (los "titulares") de cada conferencia son elegidos por votación del público, vía internet, y el resto, los "suplentes", por el entrenador del equipo.
En fin, no me enrrollo más: nunca ha habido un español en el partido del All Star, y Pau Gasol este año está haciendo una temporada magnífica. Si fuera estadounidense, sería elegido con total seguridad; pero, como es español, necesita un empujoncito adicional. Yo ya he votado... ¿A qué estáis esperando?
PD: Claro, si el baloncesto en general y la NBA y Gasol en particular os la trae floja, haced como si no hubiérais leído este post y ya está. Jarl.
Amigos, éxodos y demases
Joder, es que haciendo cuentas el otro día noté que, en Granada, nos hemos quedado en cuadro. La mayor parte de mis amigos se han ido de la ciudad, unos permanentemente, otros para temporadas muuuy largas (tan largas que no tienen fecha de retorno, por ejemplo). Fran y Paloma, tras casarse, se fueron a Madrid. Antonio se fue a Madrid, y ahora a Inglaterra. Emilio lió el macuto y se plantó en Oxford, sin saber muy bien qué hacer pero teniendo muy claro que no quería seguir aquí. Incluso los no granadinos de mi entorno se han ido lejos: Marco, a Barcelona; el otro Marco, a Sevilla; Caro, a Irlanda del Norte. Y así todos.
Quedamos cuatro gatos mal contados. Y, en medio del éxodo, un par que vuelven. Dani ha decidido dejar Málaga y regresar, y Francisco también ha vuelto, aunque por circunstancias de trabajo (Jaén está más cerca de Granada que de Algeciras, donde curraba antes).
Yo también me quiero ir. Echarle huevos, como hicieron Fran y Paloma, instalarme en un pisito de mala muerte en Madrid o Barcelona e intentar progresar. Coger la mochila e irme del país, como ha hecho Emilio, lo veo totalmente imposible, más que nada por Parnaso.
El otro día me preguntaron que por qué me quiero ir. Leches, no sé lo que pensaréis los que vivís en Granada, pero esto es un muermo. A nivel laboral, sólo hay trabajo en la construcción, en la hostelería, o de comercial; además, dado que Granada es una ciudad enfocada a generar y reagrupar funcionarios y afines de todo tipo (estatales, autonómicos, locales, de la Universidad, de la diputación), las diferencias entre los "superfuncionarios" y los albañiles-camareros-comerciales es una putada. Si no opositas, solamente puedes optar a un puesto de mierda en una empresa de mierda y con un sueldo de mierda. O a ser reponedor del Carrefour (al menos allí pagan bien).
Sí, así están las cosas: los 900 euros al mes del Carrefour me resultan un sueño lejano. Si os digo lo que gano ahora mismo yo al mes os daría la risa floja. Floja, flojísima...
Ay.
Noticias (im)prescindibles (II): Canadá inventa el verdadero beso de la muerte
Christina Desforges murió en el hospital de Saguenay (provincia de Québec) la semana pasada tras resultar imposible contrarrestar la reacción alérgica que sufrió después del beso dado por su pareja.
La chica estaba viendo una película de vídeo con su novio, de 16 años, que la besó. Nueve horas antes el joven había comido tostadas con mantequilla de maní, lo que provocó que Desforges sufriera una fuerte reacción alérgica.
La adolescente registró un paro respiratorio y fue llevada al hospital, donde recibió una inyección de adrenalina, a la que no respondió. Según diversas informaciones, la fallecida era extremadamente alérgica a los cacahuetes, pero su novio no lo sabía.
Las reacciones alérgicas pueden incluir hinchazón de la garganta hasta el punto de afectar la respiración.
Fuente: Vocento
Comentario Pentecostés: Supongo que el pobre chaval no se olvidará nunca más lavarse los dientes...
La chica estaba viendo una película de vídeo con su novio, de 16 años, que la besó. Nueve horas antes el joven había comido tostadas con mantequilla de maní, lo que provocó que Desforges sufriera una fuerte reacción alérgica.
La adolescente registró un paro respiratorio y fue llevada al hospital, donde recibió una inyección de adrenalina, a la que no respondió. Según diversas informaciones, la fallecida era extremadamente alérgica a los cacahuetes, pero su novio no lo sabía.
Las reacciones alérgicas pueden incluir hinchazón de la garganta hasta el punto de afectar la respiración.
Fuente: Vocento
Comentario Pentecostés: Supongo que el pobre chaval no se olvidará nunca más lavarse los dientes...
Hela aquí
...ese pedazo de portada. Madre mía.
King Kong: te odio, Jack Black
Ayer, día de estreno mundial, vi "King Kong", de Peter Jackson. Tres horas siete minutos (habéis leido bien) de aventuras, amor entre humanos, zoofilia a lo bestia (no me vengas con esas, Naomi Watts), cartón piedra muy bien hecho, dinosaurios a go-go, mono gigante saltarín y coprotagonistas gritones.
Jackson ha hecho un buen trabajo, después de todo. La película, a ratos, es grandiosa, una de esas en las que te quedas pegado a la pantalla, no literalmente, comiendo palomitas como un poseído. Adrien Brody cumple. Naomi Watts, por lo general, está perfecta en su papel de "novia del mono", y mira que no es una actriz que me guste especialmente. Sin embargo, su caracterización como diva de medio pelo de la época de la Depresión es muy buena, sale muy guapa y, aunque sobreactúa, está justificado por el guión (claro que en The Ring y su secuela también estaba justificado y... bueno, no hablemos ahora de eso).
Ah, lo mejor de todo, igual que pasaba en El Señor de los Anillos con Gollum/Serkin, sigue siendo "el bicho". King Kong/Serkin está perfecto, es sin duda el mejor de los Kong que ha habido hasta ahora. Es un mono extremadamente real, aun a pesar de su tamaño gigantesco; sus gestos son increíbles, y el movimiento de su mole corporal, pese a algunas extravagancias más propias de Nadia Comaneci que de un simio, está muy bien conseguido. El momento cumbre de la película, aparte su escapadita por las calles de NYC, es sin lugar a dudas su pelea con tres (sí, tres) T-rex. Apoteósica.
Puntos negros de la película, que los hay, son, en primer lugar, su gran duración. Habría quedado perfecta en dos horas y algo más. Gran parte del metraje, especialmente la parte de la historia que discurre en Skull Island y que hace referencia a la expedición de salvamento de la chica, sobran; y, en referencia a esto, la más risible y estúpida de las escenas, para mi gusto realmente penosa, es la de la carrera de los brontosaurios (cuando veáis la película lo entenderéis). Otro punto negro es la caracterización de los secundarios, estereotipada, y sus interrelaciones, tontas y superfluas aunque se nos intente vender lo contrario. Incluso hay reminiscencias de Gimli y Legolas y su amistad-pseudo-gay, aunque esta vez, en vez de enano y elfo, sean, respectivamente, chico blanco-hombretón negro y escocés-chino (sí, dos parejitas homosexuales no reconocidas, aunque la primera de ellas pretende ser "de padre e hijo" y la segunda "cómico-fraternal").
Sin embargo, lo peor de todo es la inclusión de un actor tan malo como Jack Black, además en papel estelar. Habrá opiniones para todos los gustos, desde luego, pero, dejando aparte que su personaje es despreciable, su actuación no es convincente en ningún momento.
A pesar de todo, una película con la que pasar un buen rato. Un buen rato largo, quiero decir. Ahora sólo falta saber cual será el próximo proyecto del neozelandés de oro.
Nochebuena/Nochevieja
¿Qué planes tenéis para Nochebuena/Nochevieja?
Yo: Nochebuena en Fuengirola, cena familiar en casa de Charlotte. Nada de salidas nocturnas, espero (me agobian los bares de guiris que hay en ese sitio).
Nochevieja, cena familiar en casa de mis padres, y luego, visto que no vamos a ser los suficientes para una fiesta como Dick manda en casa, creo que vamos a optar por pasarla en el Organ Jazz, un club de jazz (obviamente), que ofrece, por 25 euros, tres copas y una de cava de bienvenida, además de música en directo (el grupo Malayerba). Por ahora creo que iremos, además de Charlotte y de mí mismo, Luciel, Ankhara, Dani y Jose. Supongo que Atux y cía irán de techno-party, supongo que mi hermana y cía irán de cotillón-cutre-party. Supongo que mis tres copas me sabrán a poco.
Pero hay que ahorrar, carajo, y sigo pensando que la Nochevieja es una noche más. De hecho, el año pasado no salí y me lo pasé mejor que nunca, viendo galas cutres en la tele y bebiendo cerveza.
Me hago mayor...
Yo: Nochebuena en Fuengirola, cena familiar en casa de Charlotte. Nada de salidas nocturnas, espero (me agobian los bares de guiris que hay en ese sitio).
Nochevieja, cena familiar en casa de mis padres, y luego, visto que no vamos a ser los suficientes para una fiesta como Dick manda en casa, creo que vamos a optar por pasarla en el Organ Jazz, un club de jazz (obviamente), que ofrece, por 25 euros, tres copas y una de cava de bienvenida, además de música en directo (el grupo Malayerba). Por ahora creo que iremos, además de Charlotte y de mí mismo, Luciel, Ankhara, Dani y Jose. Supongo que Atux y cía irán de techno-party, supongo que mi hermana y cía irán de cotillón-cutre-party. Supongo que mis tres copas me sabrán a poco.
Pero hay que ahorrar, carajo, y sigo pensando que la Nochevieja es una noche más. De hecho, el año pasado no salí y me lo pasé mejor que nunca, viendo galas cutres en la tele y bebiendo cerveza.
Me hago mayor...
Wow
Gigamesh va a sacar "La pistola de rayos", un libro de Philip K. Dick, con 240 páginas, a menos de 12 euros. Wow.
(Se me abrió la boca ayer cuando lo leí, y hoy cuando lo releo)
Qué barbaridad...
(Se me abrió la boca ayer cuando lo leí, y hoy cuando lo releo)
Qué barbaridad...
Despertares
Una historia se repite
en cada palabra que sale de tu boca:
es el amargo despertar del humillado
el que me susurra en sueños,
instándome
a no regresar a la esfera azul de los vivos.
Miro, y el techo me responde
con ojillos cobalto.
Una lengua rosa viola mi cama,
mancha mi edredón de fluidos mil veces recordados,
me penetra,
me golpea en la cara,
escupe sobre mi cuerpo.
Lloro de rabia y alegría
cuando lengua, ojos y sexo
desaparecen y dan paso al caos armónico
de la casa que me vio crecer:
todo ha sido un sueño
(etílico, malinterpretado),
y te doy la vuelta con suavidad.
Beso tus párpados de geisha,
y unos pies perfectos me rozan,
bajo la manta. Tu mano dormida
acaricia mi cuello.
Nos dejamos llevar hacia una mañana perfecta.
Y ojalá esa otra, violenta turbulencia,
me visite la próxima noche.
Dice Javier Esteban...
"Bueno, y no es por nada, pero estáis consiguiendo despertar mi curiosidad por ver a Pily B. Hasta entonces no podré pronunciarme sobre la belleza de los antologistas de pro: sólo conozco a dos :D"
Y la tal Pily dice que no, que no se pierde nada.
Y yo, como buen granadino, respondo:
Y una polla.
(Lo siento, Pily. Vale que fuimos hermanos en otra vida, que eso no te lo discuto [ya me hubiera gustado a mí tener una hermana con la que poder hablar de ciencia ficción, por ejemplo], pero no confundamos las churras con las merinas, que esa mata de pelo que tienes no la puede conseguir ningún friki de a pie)
(Y no digo nada de colores porque me equivoco, jo)
(Y no digo nada de tatuajes tampoco, ojo :P)
Y la tal Pily dice que no, que no se pierde nada.
Y yo, como buen granadino, respondo:
Y una polla.
(Lo siento, Pily. Vale que fuimos hermanos en otra vida, que eso no te lo discuto [ya me hubiera gustado a mí tener una hermana con la que poder hablar de ciencia ficción, por ejemplo], pero no confundamos las churras con las merinas, que esa mata de pelo que tienes no la puede conseguir ningún friki de a pie)
(Y no digo nada de colores porque me equivoco, jo)
(Y no digo nada de tatuajes tampoco, ojo :P)
Oxidado
Oxidado (Mamá Baker, a.k.a. Banda Ma´Baker, dixit).
Oigan, que llevo unos días desconectado/oxidado, pero por varias buenas razones: la principal, que necesitaba darme un tiempo de descanso de todo. Lo principal ha sido olvidarme de internet... y vaya si me ha servido. De mucho. Estoy con las baterías a tope (y eso que son, ahora mismo, las siete de la mañana).
Ah, sí, ayer fue un día "especial". Doy las gracias a todos los que se acordaron de él. Por ejemplo Emilio, que aun estando en Oxford tuvo tiempo para enviarme un sms. O Raquel, siempre tan fiel (y eso que la dejé tirada hace menos de un mes, en circunstancias análogas). O David, que desde un teléfono público de Elche/Elx me mandó un mensaje muy cariñoso... O Mariano...
En fin. Desde el viernes a las dos de la mañana hasta hoy domingo a las tantas no he parado ni un segundo quieto. He dormido menos que nunca (que ya es decir), he visitado el Ave Turuta, el Rincón del Cofrade, el Yamato y el Verdi (no por este orden) en riguroso directo. He comido, he bebido, he reído. He conocido a un puñado de gente maravillosa (hasta que se demuestre lo contrario) como Adolfo, Bárbara, Corie (¿se escribe así?), Rocío, Víctor III, Enrique, Marta... He reconocido a otros como Ana, Vicente (Dios te salve, Vicente), Fernando, Gabriel, Marco, Víctor II, Manolo Torres...
Oh, oye, vaya dos días tan sociales. Qué bien (para variar, por lo menos lo de "social").
Por cierto, dentro de poco haremos un llamamiento. Parnaso y Aoyama Comunicación van a empezar a colaborar de una forma... muy especial.
PD: Lo único malo de estos dos días fue... umpf... pues no hubo nada malo. Ni siquiera encontrarme con según qué gente. Eso incluso puede llegar a ser divertido (más que nada porque el comportamiento-humano-medio-gilipollas siempre tiene su gracia).
Oigan, que llevo unos días desconectado/oxidado, pero por varias buenas razones: la principal, que necesitaba darme un tiempo de descanso de todo. Lo principal ha sido olvidarme de internet... y vaya si me ha servido. De mucho. Estoy con las baterías a tope (y eso que son, ahora mismo, las siete de la mañana).
Ah, sí, ayer fue un día "especial". Doy las gracias a todos los que se acordaron de él. Por ejemplo Emilio, que aun estando en Oxford tuvo tiempo para enviarme un sms. O Raquel, siempre tan fiel (y eso que la dejé tirada hace menos de un mes, en circunstancias análogas). O David, que desde un teléfono público de Elche/Elx me mandó un mensaje muy cariñoso... O Mariano...
En fin. Desde el viernes a las dos de la mañana hasta hoy domingo a las tantas no he parado ni un segundo quieto. He dormido menos que nunca (que ya es decir), he visitado el Ave Turuta, el Rincón del Cofrade, el Yamato y el Verdi (no por este orden) en riguroso directo. He comido, he bebido, he reído. He conocido a un puñado de gente maravillosa (hasta que se demuestre lo contrario) como Adolfo, Bárbara, Corie (¿se escribe así?), Rocío, Víctor III, Enrique, Marta... He reconocido a otros como Ana, Vicente (Dios te salve, Vicente), Fernando, Gabriel, Marco, Víctor II, Manolo Torres...
Oh, oye, vaya dos días tan sociales. Qué bien (para variar, por lo menos lo de "social").
Por cierto, dentro de poco haremos un llamamiento. Parnaso y Aoyama Comunicación van a empezar a colaborar de una forma... muy especial.
PD: Lo único malo de estos dos días fue... umpf... pues no hubo nada malo. Ni siquiera encontrarme con según qué gente. Eso incluso puede llegar a ser divertido (más que nada porque el comportamiento-humano-medio-gilipollas siempre tiene su gracia).
¿Hay alguien ahí?
¿Umpf?
Pues yo aquí. Telegráficamente: me quedo solo en casa un par de días, esta noche toca juerga en el Ave Turuta (lo de juerga es un decir: saliendo de trabajar a las tres, poco se puede hacer aparte de tomarse un par de cervezas con los amigotes).
Ah, y casi me terminé de leer ayer "La traición de Judas", de Joaquín Revuelta (en Artifex Tercera Época volumen 1). A no ser que la cague al final... uf... uf... pedazo de relato, por dios y la virgen y los santos arcángeles. Ciberpunk del bueno, la leche, de verdad.
Como al decir "ATE vol 1" a muchos os han saltado las alarmas, amigos escritorzuelos, decir que por ahora me he leído sólo un puñado de los relatos, más concretamente los de Lorenzo Luengo, Marc Rodríguez Soto, Nuria C. Botey, Javier Esteban y José María Faraldo (o sea, que por ejemplo me faltan los de Sergio Gaut y Juan Antonio Fernández Madrigal). De los cinco que ya he leido me quedo con "Sushi", de Marc, aunque "No les llames dinosaurios", de Javier Esteban, merece varias relecturas (de todas maneras, me temo que más que "merecer" es "obligación" releerlo).
Ah, bueno, y añado que se me ha aceptado para Artifex un nuevo relato, "Lo que significa tu nombre", que en un principio, por cierto, se llamaba "Ampliación del campo de batalla". Y yo, contento y feliz como una lombriz (no sé vosotros, amigos escritorzuelos, pero para mí, pobre escritorzuelo sin pretensiones, aparecer en esta antología es lo mássssss).
Ciao.
PD para Juanma: Bueno, y aparecer en Gigamesh, por supuestísimo ;-)
PD para todos: Pero la seleccionadora de NGC3660, me vais a perdonar, es más guapa que todos vosotros juntos, antologistas de pro, jejejejeje.
Pues yo aquí. Telegráficamente: me quedo solo en casa un par de días, esta noche toca juerga en el Ave Turuta (lo de juerga es un decir: saliendo de trabajar a las tres, poco se puede hacer aparte de tomarse un par de cervezas con los amigotes).
Ah, y casi me terminé de leer ayer "La traición de Judas", de Joaquín Revuelta (en Artifex Tercera Época volumen 1). A no ser que la cague al final... uf... uf... pedazo de relato, por dios y la virgen y los santos arcángeles. Ciberpunk del bueno, la leche, de verdad.
Como al decir "ATE vol 1" a muchos os han saltado las alarmas, amigos escritorzuelos, decir que por ahora me he leído sólo un puñado de los relatos, más concretamente los de Lorenzo Luengo, Marc Rodríguez Soto, Nuria C. Botey, Javier Esteban y José María Faraldo (o sea, que por ejemplo me faltan los de Sergio Gaut y Juan Antonio Fernández Madrigal). De los cinco que ya he leido me quedo con "Sushi", de Marc, aunque "No les llames dinosaurios", de Javier Esteban, merece varias relecturas (de todas maneras, me temo que más que "merecer" es "obligación" releerlo).
Ah, bueno, y añado que se me ha aceptado para Artifex un nuevo relato, "Lo que significa tu nombre", que en un principio, por cierto, se llamaba "Ampliación del campo de batalla". Y yo, contento y feliz como una lombriz (no sé vosotros, amigos escritorzuelos, pero para mí, pobre escritorzuelo sin pretensiones, aparecer en esta antología es lo mássssss).
Ciao.
PD para Juanma: Bueno, y aparecer en Gigamesh, por supuestísimo ;-)
PD para todos: Pero la seleccionadora de NGC3660, me vais a perdonar, es más guapa que todos vosotros juntos, antologistas de pro, jejejejeje.
Decepción (tiene spoilers)
Que una serie tan buena como "Samurai Champloo" tenga un final tan decepcionante... Joder.
Oye, que me da igual que Fuu elija a Mugen o a Jin pero... ¡que elija, carajo!
Y "El samurai que huele a girasoles" también me ha decepcionado un poco, la verdad.
Aún así, una serie estupenda. Pese a todo.
Los cómics del instituto (respondiendo a Micael)
Micael / Abel:
Respondiendo a tu pregunta, decir que sí, que conservo absolutamente todos los cómics que hicimos en el instituto, tú como dibujante y yo como guionista. Títulos imprescindibles como "Grease", "Tu bebe que nosotras limpiamos la pota", "Fresa y chocolate", "Muerte en Granada", "La guerra de las galaxias", "Casper" y muchos otros están a buen recaudo en una carpeta fea azul en casa de mis padres.
La mayoría son los originales, tinta azul o violeta sobre folio a cuadros.
Sé que los quieres. Dime un precio y negociamos, campeón.
:I
PD: Me alegra verte por aquí. Por cierto, vaya blog horripilante que tienes, aunque el Comentario de Texto de la canción de "La gasolina" no tiene desperdicio.
Respondiendo a tu pregunta, decir que sí, que conservo absolutamente todos los cómics que hicimos en el instituto, tú como dibujante y yo como guionista. Títulos imprescindibles como "Grease", "Tu bebe que nosotras limpiamos la pota", "Fresa y chocolate", "Muerte en Granada", "La guerra de las galaxias", "Casper" y muchos otros están a buen recaudo en una carpeta fea azul en casa de mis padres.
La mayoría son los originales, tinta azul o violeta sobre folio a cuadros.
Sé que los quieres. Dime un precio y negociamos, campeón.
:I
PD: Me alegra verte por aquí. Por cierto, vaya blog horripilante que tienes, aunque el Comentario de Texto de la canción de "La gasolina" no tiene desperdicio.
Versus
Ayer estuve en casa de mis padres y rescaté tres casetes: Versus 10, Versus 11 y Versus 12.
¿Qué es Versus? Versus es el programa que Charlotte y yo teníamos hace un par de años en la Radio Municipal de Granada (radio IMFE, radio Empleo, como queráis llamarla).
¿La temática? Música.
¿De dónde viene el nombre? Fácil: yo programaba canciones en español y ella en inglés, en una especie de competición por ver qué canciones gustaban más a los oyentes.
Se emitía todos los lunes de seis a siete de la tarde, y duró unos nueve meses, más o menos. Hubo un par de programas en los que, por deserción de Charlotte (ejem) tuve como co-conductor a Marco Antonio Raya, con las subsiguientes y divertidas consecuencias.
El caso es que ayer, en el coche (único sitio en donde tengo reproductor de casetes), mientras subía a Sierra Nevada entre la niebla, oía los programas 10, 11 y 12 y me dije: "Joder, qué buenos ratos pasé en la radio". Me gustaría retomarlo. De hecho, Jorge B. Ortiz, nuevo tesorero de la AEFCFT a partir del 1 de enero, tiene un programa en esa misma emisora. Se puede hacer. Puedo volver al tajo y escuchar de nuevo mi voz en la radio.
...
¡Dick bendito, aparta de mí la tentación!
...
PD: Si alguna vez vais por una carretera de montaña y observáis que, en dirección contraria, bajan cientos de coches con las luces antiniebla encendidas, preguntaos: "¿Por qué?". Preguntároslo y actuad. El viajecito de ayer tarde a Sierra Nevada, los últimos diez kilómetros casi a ciegas porque Gronf (mi coche) no tiene faros antiniebla, fue de los más alucinantes de mi vida. Repito: no lo hagáis.
PD2: Lo más "divertido" fue, una vez sanos y salvos en el parking público de la estación de esquí, y sin habernos bajado todavía del coche, recibir una llamada de mi jefe instándome a volver a Granada para sustituir a un compañero. Lo mejor: el parking sólo me costó 40 céntimos (fracción mínima de 15 minutos, aunque fueron muchos menos). Lo peor: una subida peligrosa que no sirvió para nada. A no ser que den puntos de experiencia por hacer el gilipollas con un coche viejo. Ay.
¿Qué es Versus? Versus es el programa que Charlotte y yo teníamos hace un par de años en la Radio Municipal de Granada (radio IMFE, radio Empleo, como queráis llamarla).
¿La temática? Música.
¿De dónde viene el nombre? Fácil: yo programaba canciones en español y ella en inglés, en una especie de competición por ver qué canciones gustaban más a los oyentes.
Se emitía todos los lunes de seis a siete de la tarde, y duró unos nueve meses, más o menos. Hubo un par de programas en los que, por deserción de Charlotte (ejem) tuve como co-conductor a Marco Antonio Raya, con las subsiguientes y divertidas consecuencias.
El caso es que ayer, en el coche (único sitio en donde tengo reproductor de casetes), mientras subía a Sierra Nevada entre la niebla, oía los programas 10, 11 y 12 y me dije: "Joder, qué buenos ratos pasé en la radio". Me gustaría retomarlo. De hecho, Jorge B. Ortiz, nuevo tesorero de la AEFCFT a partir del 1 de enero, tiene un programa en esa misma emisora. Se puede hacer. Puedo volver al tajo y escuchar de nuevo mi voz en la radio.
...
¡Dick bendito, aparta de mí la tentación!
...
PD: Si alguna vez vais por una carretera de montaña y observáis que, en dirección contraria, bajan cientos de coches con las luces antiniebla encendidas, preguntaos: "¿Por qué?". Preguntároslo y actuad. El viajecito de ayer tarde a Sierra Nevada, los últimos diez kilómetros casi a ciegas porque Gronf (mi coche) no tiene faros antiniebla, fue de los más alucinantes de mi vida. Repito: no lo hagáis.
PD2: Lo más "divertido" fue, una vez sanos y salvos en el parking público de la estación de esquí, y sin habernos bajado todavía del coche, recibir una llamada de mi jefe instándome a volver a Granada para sustituir a un compañero. Lo mejor: el parking sólo me costó 40 céntimos (fracción mínima de 15 minutos, aunque fueron muchos menos). Lo peor: una subida peligrosa que no sirvió para nada. A no ser que den puntos de experiencia por hacer el gilipollas con un coche viejo. Ay.
Únete a la Iglesia del Monstruo de Espaguetis Volador
Fuente: BemOnLine y Axxón
La irónica reivindicación del monstruo de los espaguetis parodia las teorías del creacionismo es un éxito mediático en los Estados Unidos, donde el presidente del gobierno, George Bush se ha mostrado clarament a favor de esta doctrina, que niega la teoría de la evolución de Darwin y basa la vida humana en la existencia de Dios.
Según ha publicado la revista argentina Axxón, Internet y Bobby Henderson, un joven licenciado en física de Oregón, son los responsables del último fenómeno mediático que desde la Red está dando la vuelta al mundo. Se trata del Flying Spaghetti Monster (FSM), una divinidad en forma de una maraña de espaguetis y dos albóndigas, que ya ha hecho su primer milagro: atraer al sitio de Henderson más de 19 millones de visitas en tres meses desde su aparición.
La nueva religión nació como irónica respuesta a la propuesta del Consejo de Educación del estado de Kansas de introducir en las escuelas la enseñanza del diseño inteligente, moderna denominación del creacionismo, equiparándola a las teorías científicas de la evolución. El creacionismo empezará a impartirse en las escuelas de ese Estado norteamericano. Todo empezó con una carta abierta, enviada a las principales escuelas de Estados Unidos y publicada en su sitio venganza.org, donde Henderson afirma que el monstruo de espaguetis volador debe ser reconocido como el ser supremo que creó el mundo y su doctrina impartida en las clases de creacionismo bíblico, ya que ambas están basadas en la fe.Los seguidores del FSM, autodenominados pastafaris (un guiño a los rastafaris jamaicanos), dotaron la imagen sagrada de la necesaria iconografía histórica y artística, sustituyéndola a la imagen de Dios en la Capilla Sixtina de Miguel Ángel o en La Última Cena.
La satírica reivindicación ha cobrado especial relevancia tras la decisión del Estado de Kansas de introducir la enseñanza del creacionismo en la asignatura de ciencias y las declaraciones del presidente Bush en favor de esta doctrina, que niega la teoría de la evolución formulada por Darwin y basa la vida humana en la existencia de Dios.
El bicho enmarañado, convertido ya en el símbolo de los opositores de este nuevo éxito del fundamentalismo cristiano, se ha ido dotando de una verdadera mitología seudocientífica, que afirma —por ejemplo— que el aumento de la temperatura global del planeta se debe a la disminución de piratas desde 1800 y a que los techos de los templos hindúes y las acuarelas de Kandinsky son prefiguraciones del dios-espagueti.
Como cualquier religión que se precie, el pastafarianismo tiene sus dogmas y su paraíso, representado como una isla con un volcán que escupe cerveza, Henderson es su profeta en la tierra y el viernes, su día sagrado. También hay objetos de culto (camisetas, pegatinas y otros objetos en venta a través de la página web), himnos y rezos, que terminan con la palabra ramen, nombre de un fideo japonés, en sustitución del más tradicional amen. "Suena absurdo, pero si la clase de Ciencias incluyen las teorías religiosas, podrían ofrecer explicaciones de la creación igual de ilógicas que la mía y no quisiera que Adán, hecho de arcilla, se convirtiese en la única verdad", dice Henderson.
Mientras tanto, la polémica entre creacionismo y evolucionismo sigue más allá de las parodias: además de Kansas, también Ohio, Texas, Misuri, Carolina, Wisconsin y Misisipi son teatro de batallas legales sobre propuestas que llegan a penalizar el darwinismo de los programas de enseñanza. Hasta 20 estados están debatiendo sobre la conveniencia de incluir el diseño inteligente en el temario. El conflicto, que empezó en la década de 1930, vuelve a ponerse de moda, cada vez que los conservadores se instalan en el poder, aprovechando también que —según una encuesta de Gallup— el 44% de los americanos cree que "el hombre fue creado directamente por Dios a su imagen hace unos 10.000 años. Un tercio de la población está convencida de que "el creacionismo es una ciencia cierta".
¿Revista Vórtice en papel?
Galaxia: metamorfoseada a segunda época.
Asimov: cerrada.
Solaris: en punto muerto.
Alfredo Álamo me dice por mail: "¡Vórtice en papel ya!".
Pues, Alfredo, nos lo hemos pensado, de verdad que nos lo hemos pensado y seguiremos haciéndolo un tiempo. Sería una revista sólo con reseñas de libros, algún artículo y entrevista, y un relato más o menos largo de autor hispanoparlante en cada número. El problema es que no queremos meternos en camisas de once varas, esto es, tiradas grandes con distribución nacional. ¿Buscar suscriptores hasta debajo de las piedras? ¿Venderla sólo por internet?
Aquí leen fandomitas de pro, con experiencia en estas cosas. ¿Alguna idea? La verdad es que echo de menos la revista Parnaso, y aunque Vórtice en Línea me encanta, sólo veo impedimentos a la hora de proyectar una revista en papel.
Ayuda.
Asimov: cerrada.
Solaris: en punto muerto.
Alfredo Álamo me dice por mail: "¡Vórtice en papel ya!".
Pues, Alfredo, nos lo hemos pensado, de verdad que nos lo hemos pensado y seguiremos haciéndolo un tiempo. Sería una revista sólo con reseñas de libros, algún artículo y entrevista, y un relato más o menos largo de autor hispanoparlante en cada número. El problema es que no queremos meternos en camisas de once varas, esto es, tiradas grandes con distribución nacional. ¿Buscar suscriptores hasta debajo de las piedras? ¿Venderla sólo por internet?
Aquí leen fandomitas de pro, con experiencia en estas cosas. ¿Alguna idea? La verdad es que echo de menos la revista Parnaso, y aunque Vórtice en Línea me encanta, sólo veo impedimentos a la hora de proyectar una revista en papel.
Ayuda.
Me gustaría deciros que lo siento
Porque lo siento muchísimo. En otro post de noviembre titulado "Enredos de familia" hablaba de que a dos primos míos les iban a dar en adopción cuatro niños. Pues no ha podido ser. Los tuvieron un par de fines de semana y luego se los quitaron. La ley obliga a informar a los padres biológicos de que hay una pareja que ha iniciado los trámites de adopción, y estos están en su derecho de negarse.
Se han negado.
Ignoro cual es la situación de los padres biológicos, ni porqué les quitaron a los niños, por eso no voy a entrar en valoraciones del tipo "qué cabrones, prefieren que estén en un centro de acogida" o "qué malos padres". Lo único cierto es que lo siento muchísimo y que va a ser difícil que otra pareja quiera adoptar a los cuatro a la vez.
Un abrazo para vosotros, primos.
Se han negado.
Ignoro cual es la situación de los padres biológicos, ni porqué les quitaron a los niños, por eso no voy a entrar en valoraciones del tipo "qué cabrones, prefieren que estén en un centro de acogida" o "qué malos padres". Lo único cierto es que lo siento muchísimo y que va a ser difícil que otra pareja quiera adoptar a los cuatro a la vez.
Un abrazo para vosotros, primos.
Rajoy, de aprendiz de mago a precognitivo de novela de Dick
"Tuve una mezcla de conocimiento e intuición de que íbamos a tener el accidente, incluso ayer lo dije, dije 'yo creo que aquí va a pasar algo'"
En el helicóptero, aparte del piloto, viajaban un cámara de Antena 3, el alcalde de Móstoles, Mariano Rajoy y Esperanza Aguirre. La pericia del piloto los salvó.
"No entiendo, si el helicóptero está basado en Cuatro Vientos, por qué esa inspección de Móstoles no se realiza desde el aeropuerto en el que está basado el helicóptero, por qué se elige este sitio tan reducido como es una plaza de toros para una operación aérea", dijo Mariano Aguilera, presidente de la Asociación Profesional de Pilotos de Helicópteros en declaraciones a los periodistas.
Pues yo sí lo entiendo, pero esa es otra cuestión.
¡No jodas!
Ayer me encontré una hojita A5 con un "Anexo del contrato de licencia de software" para Microsoft Windows 95. Y me llamó la atención esto, qué carajo. Luego, buscando por google, he visto que no soy el único al que le ha llamado la atención esto.
Vamos a ver, la claúsula me parece totalmente lógica pero... ¿de verdad es necesario que nos lo digan?
1. Los siguientes términos adicionales se aplican a Microsoft Internet Explorer:
*NOTA RELACIONADA CON EL SOPORTE JAVA. EL PRODUCTO SOFTWARE PUEDE CONTENER SOPORTE PARA PROGRAMAS ESCRITOS EN JAVA. LA TECNOLOGÍA JAVA NO ES TOLERANTE A FALLOS Y NO HA SIDO DISEÑADA, FABRICADA O SU USO O VENTA DESTINADOS AL CONTROL "EN LÍNEA" DE EQUIPOS EN MEDIOS PELIGROSOS QUE REQUIEREN UN COMPORTAMIENTO LIBRE DE DEFECTOS, TAL COMO LA OPERACIÓN DE PLANTAS NUCLEARES, SISTEMAS DE COMUNICACIÓN O NAVEGACIÓN AÉREA, CONTROL DE TRÁFICO AÉREO, MÁQUINAS DE SOPORTE DIRECTO DE LA VIDA, SISTEMAS DE ARMAMENTOS, EN LOS QUE UN DEFECTO EN LA TECNOLOGÍA JAVA PUEDE LLEGAR A PRODUCIR MUERTE, DAÑOS PERSONALES O SEVEROS DAÑOS FÍSICOS O AMBIENTALES."
Vamos a ver, la claúsula me parece totalmente lógica pero... ¿de verdad es necesario que nos lo digan?
1. Los siguientes términos adicionales se aplican a Microsoft Internet Explorer:
*NOTA RELACIONADA CON EL SOPORTE JAVA. EL PRODUCTO SOFTWARE PUEDE CONTENER SOPORTE PARA PROGRAMAS ESCRITOS EN JAVA. LA TECNOLOGÍA JAVA NO ES TOLERANTE A FALLOS Y NO HA SIDO DISEÑADA, FABRICADA O SU USO O VENTA DESTINADOS AL CONTROL "EN LÍNEA" DE EQUIPOS EN MEDIOS PELIGROSOS QUE REQUIEREN UN COMPORTAMIENTO LIBRE DE DEFECTOS, TAL COMO LA OPERACIÓN DE PLANTAS NUCLEARES, SISTEMAS DE COMUNICACIÓN O NAVEGACIÓN AÉREA, CONTROL DE TRÁFICO AÉREO, MÁQUINAS DE SOPORTE DIRECTO DE LA VIDA, SISTEMAS DE ARMAMENTOS, EN LOS QUE UN DEFECTO EN LA TECNOLOGÍA JAVA PUEDE LLEGAR A PRODUCIR MUERTE, DAÑOS PERSONALES O SEVEROS DAÑOS FÍSICOS O AMBIENTALES."