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Porque ¿son íntimos los mensajes que uno recibe al móvil? Pues yo diría que sí, aunque a veces los enseñemos a diestro y siniestro (sobre todo si son divertidos, que de todo hay, o si pertenecen a alguien de nuestro pasado que, de repente, reaparece por obra y gracia de Movistar y demás).

Por ejemplo, si tu ex novia te manda un mensaje tal que así:

"Teatro en Alhendin a las 8. El grupo ... presenta: No Hay Que Llorar". (Mª JOSÉ, enero 2006)

pues no deja de ser un reencuentro.

Un antiguo compañero de trabajo te envía esto:

"Papá Noel se ha vuelto loco! Sa follao al reno, al enano y al que tiene el movil en la mano! Feliz Navidad!" (BUBÚ, diciembre 2005)

Y piensas, "carajo, qué gracia, voy a enseñárselo a todo el mundo". Sin embargo, si otro colega te dice que

"Voy, voy" (OSITO PEREZOSO, el sábado pasado para más señas)

o que

"Ya" (DAVID ELX, ayer mismo)

o tal vez

"Me siento como Jesús tras expulsar a los mercaderes del templo" (SOBRINO TITO PACO, diciembre 2005)

o aún peor

"Víctor, dinos números del euromillón que Víctor los ha perdio... Qué tonto..." (FRAILECILLO, noviembre 2005)

o ya el acabose

"Anoche estaba sobadito porque hoy he madrugao. Esta noche lo compensaré danzando con Dionisos al son de su ebrio canto" (JOSE CHIRIMOYO, octubre 2005)

y

"Te debo una botella de ron y dos putas vírgenes adolescentes para sacrificarlas en ritual" (SUB-C, diciembre 2005)

entonces te planteas si no tendrás que empezar a plantearte el cambiar de amigos. Por eso son íntimos los mensajes, porque sirven para pensar íntimamente que Charles Manson era un incomprendido y que el estrangulador de Boston tenía una buena razón (o varias, depende del tamaño de la memoria de su Nokia) para matar a toda esa gente.

Pero en el fondo son buenas personas, me hacen reír y me emborrachan y ven conmigo los partidos de la selección española y tal, que si no...

Dos de los grandes de la ciencia ficción. Lem, polaco, autor de "Solaris", "Ciberiada", y muchas obras imprescindibles más; Enguídanos, valenciano, más conocido como George H. White y creador de la serie La Saga de los Aznar.

Descansen en paz.

Ganaron la puja, y se quedaron con los derechos de los partidos "de interés general" (es decir, los de la selección española, el de inauguración y el de clausura, que es el más importante, claro).

Por ahora "La Sexta", cuyo director es Emilio Aragón, puede sintonizarse en Madrid, Barcelona, Burgos, León, Palencia, Salamanca, Toledo, Guadalajara, Vitoria, Orense, Elda (Alicante) y Valencia.

El caso es que de celebrarse el mundial ahora mismo, ningún andaluz lo podría ver. Ni ningún bilbaino, coruñés, murciano, canario, aragonés... ¿Tendremos mundial o no tendremos mundial, oh compañeros del resto de la EspañaIncomunicada?

Ah, los derechos eran de Telefónica, así que le echo la culpa a ellos y no al nuevo canal, que obviamente ha hecho lo mejor para sus intereses y para entrar con buen pie en la parrilla.

Espero nuevas noticias, por supuesto.

COMUNICADO DE EUSKADI ETA ASKATASUNA AL PUEBLO VASCO:

Euskadi Ta Askatasuna ha decidido declarar un alto el fuego permanente a partir del 24 de marzo de 2006.

El objetivo de esta decisión es impulsar un proceso democrático en Euskal Herria para construir un nuevo marco en el que sean reconocidos los derechos que como Pueblo nos corresponden y asegurando de cara al futuro la posibilidad de desarrollo de todas las opciones políticas.

Al final de ese proceso los ciudadanos vascos deben tener la palabra y la decisión sobre su futuro.

Los Estados español y francés deben reconocer los resultados de dicho proceso democrático, sin ningún tipo de limitaciones. La decisión que los ciudadanos vascos adoptemos sobre nuestro futuro deberá ser respetada.

Hacemos un llamamiento a todos los agentes para que actúen con responsabilidad y sean consecuentes ante el paso dado por ETA.

ETA hace un llamamiento a las autoridades de España y Francia para que respondan de manera positiva a esta nueva situación, dejando a un lado la represión.

Finalmente, hacemos un llamamiento a los ciudadanos y ciudadanas vascas para que se impliquen en este proceso y luchen por los derechos que como Pueblo nos corresponden.

ETA muestra su deseo y voluntad de que el proceso abierto llegue hasta el final, y así conseguir una verdadera situación democrática para Euskal Herria, superando el conflicto de largos años y construyendo una paz basada en la justicia.

Nos reafirmamos en el compromiso de seguir dando pasos en el futuro acordes a esa voluntad.

La superación del conflicto, aquí y ahora, es posible. Ese es el deseo y la voluntad de ETA.

Euskal Herrian, 2006ko martxoan

Euskadi Ta Askatasuna
E.T.A.

"Supongamos que un día se descubre que lo que hemos estado comiendo está en condiciones de tratarnos mucho peor de lo que nosotros lo tratamos."


Comentario en Axxón 160


El relato "No regrets" ha sido publicado en el número 160 de la más longeva de las publicaciones electrónicas hispanohablantes, Axxón. Podéis echar un vistazo en: http://axxon.com.ar

Pues eso, con veinte mil asistentes, Granada fue la ciudad con mayor asistencia al Botellón Total de ayer.

Veinte mil, bah. El año pasado, el Día de la Cruz, fueron cien mil. Pero claro, hubo buen tiempo.

Qué cutres somos, por favor. En lo que único que ganamos es en hacer el ganso. En fin.

Terminé hace poco de leer esta novela de Kim Stanley Robinson. Punto uno.

Como se me había pedido que hiciera una pequeña crítica para una revista, seguí mi costumbre de:

1) no buscar absolutamente nada sobre el libro; y

2) no leer ninguna otra reseña o crítica, ya fuera española o no,

hasta acabarlo. Lo acabé. Busqué opiniones del libro en páginas estadounidenses. División de opiniones. Unos, que si es un libro descomunal. Otros, que es una patata. Vale.

Busqué luego opiniones en páginas españolas. La mayoría de las opiniones eran favorables, o al menos daban a entender que la novela no es una pérdida de tiempo (algo con lo que yo estoy de acuerdo, por cierto). Entonces llego a una página y leo una reseña de un conocido crítico, que reconoce que no ha leido el libro por completo, pues le aburría, y que alguien le cuente el final.

Bueno, pues he aquí mi confesión y mi condena. Mi confesión es que, durante las cien o ciento cincuenta primeras páginas yo también me aburrí bastante. Teniendo en cuenta que el libro apenas supera las trescientas, esto me hacía presagiar que estaba ante un truño de proporciones colosales. No obstante, perseveré, y me alegro de haberlo hecho, porque de repente la historia mejora, y mucho, aunque sigue sin haber ciencia ficción por ninguna parte.

De repente, llega el abrupto final, y se te queda cara de tonto. Cierras el libro, escribes tu crítica (francamente mala, después de todo), y es entonces cuando busqué las críticas y todo eso. Pero había algo que no me cuadraba, así que busqué información sobre el libro en general, no sobre sus críticas y reseñas. ¡Sorpresa! Es la primera parte de una trilogía. Carajo, eso lo cambia todo. El final abrupto ya se entiende. Los flecos sueltos, millones, de repente cobran sentido. Maldita sea, tendré que hacerme con la segunda y la tercera parte, porque aunque no es ciencia ficción todavía, la cosa promete y me ha enganchado. En las últimas cincuenta páginas, cuando empiezan a pasar cosas y se deja a un lado el costumbrismo de unos cuantos científicos esnob, pero al fin y al cabo acabó cumpliendo con su labor: entrener, enganchar, interesar, todo eso.

Ahora vienen mis condenas. Primero, un pequeño tirón de orejas al crítico y la página web que escribieron/publicaron una reseña sobre un libro que no se había leido por completo. Como editor y autor hago recapacitar a todos los que escriben críticas, ya sea en la red o en revistas de papel: el poder que tiene el crítico es inmenso, y se pueden perder muchos lectores por una mala crítica. A veces no nos paramos a pensar en ello. "Señales de lluvia" no es la panacea, es una novela mediocre para lo que KS Robinson nos tiene acostumbrados, pero es una buena novela. El problema es otro: no es ciencia ficción. Pedirle a un lector habitual de ciencia ficción que haga una crítica de un libro que "parece" ci-fi pero no lo es resulta peligroso, porque la mayoría de los lectores habituales de ci-fi se limitan a leer ci-fi, y no podrán apreciar en su justa medida la calidad de una novela de otro género. "Señales de lluvia", al no ser ci-fi sino más bien costumbrismo, ficción médica, novela ecologista, yo-qué-sé-qué-más-cosas (yo me quedaría con que es un thriller político), puede llegar a enfadar a cualquiera que se acerque a ella "engañado". Mi tirón de orejas doble y totalmente cariñoso, es por lo siguiente: no creo que se deba hacer una mala crítica simplemente porque la novela que has leído no ha respondido a tus expectativas de género, y desde luego no me parece apropiado hacer una crítica de una obra que no has leído en su totalidad.

Pero todo es más que perdonable porque la culpa la tiene la editorial que lo ha publicado en España, Minotauro. Ya de por sí, un autor que se acerque a un libro de Minotauro estará predispuesto a pensar que es de ci-fi, fantasía o terror. Es de cajón. Si el libro, en la estantería, está junto a los de Philip K. Dick y similares, te induce a error. Así pasa lo que pasa: "Señales de lluvia" o "Milenio negro" (de Ballard) acaban pasando sin pena ni gloria por las manos de compradores habituales de género fantástico. Es más que lógico. Como comprendo totalmente que la Biblioteca Robinson está encuadrada en Minotauro y no en otra editorial del grupo Planeta, esto es lo de menos: era un libro de ese autor, y si queríamos disfrutar con él, tenía que ser en esa editorial No hay más que hablar, y no va por aquí mi reprimenda a la editorial, esto es más bien una justificación que los eximiría de culpa, tanto a ellos como a los lectores.

El problema es el siguiente: "Señales de lluvia" no es una novela autoconclusiva, sino la primera parte de una trilogía titulada "Science in the Capital" ("La ciencia en el capital" o algo así, un título muy apropiado, por cierto, casi perfecto). Vender la novela como autoconclusiva no es de recibo, porque hay trilogías y trilogías. En algunas de ellas, disfrutar de una parte y no del conjunto es posible (los tres colores de Kieslowski, por ejemplo, o las novelas encadenadas de Houllebecq sobre el hombre moderno). Con "Señales de lluvia" no. Si tras las últimas cincuenta páginas (realmente buenas) te encuentras con ese (ESE) final sin saber que la historia va a tener continuación, con los mismos personajes y en orden estrictamente cronológico, puedes querer matar a alguien. A mí me paso (afortunadamente, ningún gato salió herido). ¿Os imagináis leer "La comunidad del anillo" pensando que es un libro independiente? Por Dios.

Es un fallo enorme. En ningún lugar he visto que Minotauro haya especificado que la historia tiene continuación, con lo cual han perdido muchos lectores. Yo mismo, de no haberme extrañado el final (y de no ser consciente de que Robinson suele meterse en berenjenales seriados), habría aparcado para siempre ese libro y esos personajes.

Con qué cosas me he desayunado hoy.

Milosevic fue el último de los grandes genocidas del siglo XX, acusado de haber instigado la eliminación de miles de musulmanes serbios, croatas y bosnios, y de haber sido el principal culpable de una de las guerras civiles más sangrientas en Europa desde la española de los años treinta. La historia, no me cabe duda, lo pondrá al lado de Hitler, Stalin, Pol Pot, Pinochet, los generales argentinos, y el resto de prohombres de gran finura y delicadeza que nos dejó el siglo pasado. Uno menos.

Jesús Rollán nos ha dejado con tan sólo 37 años. Aún no se sabe qué ha sucedido, ya que la policía autonómica catalana se ha limitado, por el momento, a dar parte de su fallecimiento. Para muchos es el mejor portero de waterpolo de la historia, y defendiendo a la selección española consiguió numerosos hitos, entre ellos la medalla de plata olímpica. Desde mediados de los noventa se convirtió en una figura bastante popular gracias a sus apariciones en programas televisivos de toda índole. Una pena.

Relámpago lo que se dice relámpago no ha sido, porque para ello en vez de Gronf habría necesitado un coche que acelerara debidamente yendo hasta arriba de cajas. Pero la intención es lo que cuenta, y el coche, pese a que acaba de cumplir la mayoría de edad (dieciocho añitos), se ha comportado magistralmente. El que no se comportó fui yo, que me dio un chungo en una estación de servicio en Benidorm (bajada de azúcar, supongo, o efectos colaterales de la borrachera de la noche anterior en America Cup City).

Pues nada, desde aquí mi agradecimiento (y un saludo) a José Vicente, Ignacio, Alfredo y Raquel, y sobre todo a nuestro gran anfitrión, Pablo. Un máquina.

Que por cierto, es fantástico conocer en persona a gente que no conoces más que por mail o por teléfono y que sean mucho mejores en la realidad que en la virtualidad tan tosca de la comunicación a distancia. Una gozada.

Ah, en vistas al viaje de Pascuas, voy a ir llenando la nevera con cervecita negra y vino blanco de Huelva, aparte del recorrido psicoturístico que os pienso preparar, juasjuasjuas (risa maléfica).

PD: Uf, me parece que han cerrado mi bar favorito. Ya nos pasó con El Tranqui, pero otra vez... Mecagüento.

Marco, Marquito, he tenido que buscar en google para poder acordarme del puñetero chiste de la rana. He encontrado una versión bastante light (bastante light con respecto a mi versión). Corramos un tupido velo.

Por cierto, nos vemos mañana en Valencia, falleros/as.

"Un hombre muy, muy deprimido después de haber perdido su séptimo trabajo en el cual, igual que en los seis anteriores, solo había durado dos meses caminaba por la calle pensando que volvía a estar parado y recordaba como, después de su tercer despido, su mujer le había abandonado llevándose a sus tres hijos. Afortunadamente ese día no llovía y podría dormir un poco mejor en la pensión de mala muerte en la que vivía rodeado de yanquis, perdón yonquis, ratas, putas y cucarachas.

De camino a la pensión pasó por uno de los puentes que cruzan el Manzanares y mientras contemplaba las fétidas aguas que corrían bajo el puente decidió que lo mejor que podía hacer era suicidarse así que se subió a lo alto de la barandilla y se preparó para saltar. De repente oyó una vocecilla que le decía:

-¡No, no saltes por favor!

Se detuvo inmediatamente, miró a su alrededor y como no vio a nadie pensó que a lo mejor su conciencia le pedía que no lo hiciera. Ignorándolo se dispuso nuevamente a saltar y de nuevo escuchó:

-¡No, no saltes o me aplastarás!

Entonces bajó su vista y justo debajo suya vió la rana más grande que había visto nunca.

-Coño, una rana que habla, que raro.

-Por favor no te tires - dijo la rana - o me aplastarás.

- ¡Y a mí que me importa! - replicó el hombre - quiero suicidarme.

- Antes de suicidarte hazme un favor. Resulta que me he convertido en rana por portarme mal en una vida anterior y lo único que me permitirá volver a mi anterior forma es que alguien me dé por culo.

- ¿Y estás pensando que te voy a dar por culo yo? ¡Y una mierda!, quítate que me tiro.

- ¿Qué más te da si te vas a suicidar?, no se lo voy a contar a nadie y haces una buena acción antes de morir.

El pobre hombre se lo pensó un poco y decidió ayudar a la rana. Así que la cogió, se la llevó a un servicio y empezó a darle por culo. De repente la rana se convirtió en una chica de 14 años que comenzó a gritar como una loca.

Y ese es mi alegato, señoría."


PD: en la versión que circula por internet hay que cambiar "cogió" por "cojió", lo que me lleva a pensar que el autor original es Juan Ramón Jiménez. Yo lo aviso.

DISCURSO DE UN ALCALDE DE TENDENCIAS FASCISTAS EN UN PUEBLECITO DE LA ALPUJARRA, SEGÚN LLEGAS A BUSQUÍSTAR A MANO DERECHA

El alcalde, Vicente López Funes, tose. Su audiencia, dieciocho pensionistas del pueblo y un turista alemán, guardan silencio.

-Cuando llegaron los primeros gitanos os hice caso y puse aquel anuncio en el ABC ofreciendo casa gratis a cualquier colectivo de extrema derecha que se quisiera instalar en el pueblo. ¿Acabaron los skinheads con los gitanos? Pues sí, pero el remedio fue peor que la enfermedad, ya lo sabéis.

Silencio.

-Os hice caso y traje dos camiones llenos de punkis anarcosindicalistas para que se ocuparan de los skinheads. Se acabaron los skinheads, pero el remedio fue peor que la enfermedad.

Silencio.

-Los perros adiestrados en Alemania acabaron con los punkis. Pero el remedio fue peor que la enfermedad, y aunque los cazadores australianos de dingos pudieron acabar finalmente con los perros, el remedio fue, de nuevo, peor que la enfermedad.

Más silencio.

-No estoy muy seguro de que la eficacia de los samurais japoneses en contra de los cazadores de dingos haya sido tan digna de elogio, por otra parte.

Carraspeo.

El turista alemán se vuelve hacia uno de los pensionistas.

-Oiga, ¿y por qué todos en el pueblo, aparte de ustedes, son drag-queens?

El pensionista sonríe.

-Eso, amigo, es una larga historia. Dele al alcalde media hora más y creo que llegará a ese punto de la cuestión.

Vamos a ver, de vez en cuando me quedo con los ojos en blanco, fijo la mirada en un punto móvil o inmóvil, pestañeo doce veces en un segundo, y luego guiño alternativamente siete veces el ojo derecho. Es un don.

Pero ya al grano. En primero de BUP, allá por los lejanos años noventa, tenía un compañero de clase que se llamaba Jorge. Jorge y yo nos íbamos muchas veces con las bicis a darnos vueltas por la ciudad, a veces los dos solos, en plan pareja ciclista, a veces en grupos de más gente. Éramos así de lelos (a nuestra edad, los chicos de verdad ya iban con chicas y no con armazones de metal con ruedas). Éramos expertos en colarnos en sitios. Por ejemplo, en los vestuarios del Palacio de los Deportes durante un partido de pretemporada (a puerta cerrada, para más inri) entre el CB Granada (que entonces se llamaba Spar Granada, o Covirán, o yo qué sé) y el Peristeri. O en los vestuarios del Nuevo Los Cármenes durante un entrenamiento de la selección española. Pero eso no viene al caso, es sólo para situar que el tipo era un prenda y yo, que me dejaba llevar, un chaval gordito con gafas muy feliz.

Su padre, y esto es lo importante, trabajaba en un fábrica que estaba al lado de la Feria de Muestras. Una fábrica. De gomaespuma. Me hizo mucha gracia entonces, cuando me lo dijo, y me la sigue haciendo porque me lo imagino cortando gomaespuma verdeazulada con unas tijeras Vidal (c) o con un serrucho, empaquetándola y cargándola en camiones con destino a Holanda. Vete tú a saber si somos los mayores exportadores de gomaespuma del mundo, o si el mercado neerlandés depende de nuestra gomaespuma para sobrevivir.

Pues no todo es gomaespuma, pero casi. Un amigo de un amigo de un amigo hacía gominolas. Tal cual. Gominolas. El novio de mi mejor amiga hacer perfumes industriales. La hermana de una compañera de trabajo de mi madre hace velas.

Carajo. Hay gente que vive de cosas muy raras. Yo, en un acto social, y si me preguntan, siempre podía decir "trabajo en un cine". Ahora, si le echo rostro y no me da la risa floja mientras lo digo, con un "soy editor" (más bien un "pffffffff.... soy editor, juas juas") quedo como Dios. ¿Qué diablos puede decir un hombre que corta gomaespuma con un serrucho?

Hay gente que vive de cosas muy raras, sí, y todos conocemos a gente que elabora productos que, aún estando ahí, no nos caben en la cabeza, no nos preguntamos de dónde vienen (damos por sentado que de China) o si realmente alguien, en una fiesta de antiguos alumnos, va a sonreír y afirmar "fabrico las casitas y hoteles del Monopoly".

Pero alguien lo hace, ojo.

Actualizada, aunque todavía incompleta, mi página personal. Y un pequeño lavado de cara al menú, que no me gustaba lo de las cartas de tarot.

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Pues nada: HilezkorNet

Y sí, son las cinco y media de la mañana y aún estoy haciendo el ganso por internet. Patético. (Por lo menos me ha dado tiempo a leer todos vuestros blogs aunque, como es normal en mí, no he dicho ni esta boca es mía. Lo siento :( ).