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Al menos por un rato....

Mis ilusiones tienen nombre
y mis deseos
y mis pasiones.
Casi todo en mí esta categorizado.
Se puede controlar,
se puede hasta medir y contar.
Casi todo...
Mi pasado, presente y futuro
tienen nombres.
Mi crecimiento, mis amarguras,
las lágrimas de mis ojos,
hasta la carcajada imprevista,
tiene nombre.
Pero, no hay nada perfecto
y la naturaleza es sabia
en este desconcierto humano.
Aún, rodeada desde mi nacimiento por nombres
y más nombres;
reconocidos y amados.
Aprendidos y olvidados.
Ultrajados y odiados.
Envidiados y enterrados.
Usados y gastados.
Inolvidables.
Tan solo uno se resiste
a ser pronunciado,
el más querido y odiado.
El más presente y palpable.
A veces real otras ficticio.
Más, la naturaleza fue sabia
al dejarnos incompletos,
al dejarnos al desnudo
en esta maldita tierra
de millones de nombres
que nos visten y disfrazan
para actuar a su antojo.
Con todos ellos me atrevo,
aunque se me vaya el alma.
Menos con uno.
El nombre que me sacó de la nada
para lanzarme al abismo.
Callo al oírlo
y oírlo no quiero.
Más resuena en mí
ensordeciendo al resto.
Unas veces fiero,
otras mostrándose ajeno
al resto de compañeros.
Si lo pronuncian, atiendo.
Si lo omiten, yo muero.
Que sobre él no tengo control
ni lo deseo.
Es solamente pensarlo
y desaparezco.

Un mundo pequeño se ahoga en mil lágrimas.
Un mundo de mar, verde y montaña
se anega por falta de confianza.

Un mundo insignificante,
menudo, enano.
Un mundo que sin saber porqué va menguando.

Un mundo poco conocido,
poco visitado, apenas si hay sitio
para acampar y explorarlo.

Un mundo tan reducido...
que su único habitante
en él se ha perdido.

Y no hay señales para encontrarlo,
parece haberse evaporado
o tal vez en él fundido.

Existió una vez un mundo, tan pequeño,
que no podía ser visto
muriéndose finalmente en hastío.

Mi voz sólo la oye el silencio.
Mi llanto solo lo enjuga mi cara.
Mi temblor se acaba en la cama.
El dolor se enreda en mi estómago.
La duda me engaña.
El amor me deja huérfana
sin hombro, sin beso;
huérfana de nada.

Nacer por error. Vivir sin motivo. Luchar sin esperanza. Reír sin alegría. No poder morir y morir cuando no se quiere. Morir estando viva. Pero, si la vida es mi sepultura, ¿qué me vendrá después? Una existencia sin dolor, sin razón. Creo que soy una equivocación.

Bajo el olivo guardián
donde la paz tiene color verde,
la tierra esconde los versos
esos que nunca escribió
nuestro poeta rebelde.

Recuerdo amargamente
en este día de sol y frío
a quien la envidia y la ignorancia
la traición y el desvarío
sepultaron en un camino.

Más mi pensamiento se torna viento
que aleja tal desgracia
cuando releo , pienso
y me enamoran los poemas
de mi inseparable maestro
FEDERICO GARCÍA LORCA.

Se quedó Granada callada,
huérfano el teatro,
anegada la huerta.
Pero nos quedó su ingenio
y el amor echo palabra.