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No tengo 18 años, ni 23, ni 35 y mi cuerpo se despliega y se abre como un abanico a la primavera, ignorante a que dejó de ser adolescente, se resiste a la costumbre.
No entiende de dolores, ni de hora. No se amolda a circunstancias y quiere todo, ya. El rocío mañanero es minúscula gota de agua, frente al manantial que me inunda a destiempo. Esta carne impaciente, intranquila e insaciable que aúlla a la luna llena y al cuarto menguante, no se siente ausente, sí un poco canalla, por hacer del tiempo su aliado seguro. Nunca le falla.
¡Humedad, humedad que de reojo se instala sin preguntar!.
Me sirvo entretanto copas de lujuria y sin sobresaltos preparo mi imaginación. Bella durmiente, esperando en el mundo de los vivos a que alguien le despierte. Ni marineros, ni caballeros, ni amantes, ni poetas bohemios aparecen, ni siquiera su amor viene a besarle la boca. Al olvido de todos, carga su fardo de deseo y desencantada de lo real se sumerge en lo onírico.
Cuerpo que anda a su aire. Barro – dijo alguien-, barro que arrastra a las pasiones más bajas. Hoy rechazo tal bajeza y lleno de mariposas, de colores, de aromas y de sabores, mi cama, porque mi cuerpo tiene sabor, del que no me privo. Salado, y más que sal, algo más intenso en el cual desvanezco, ebria de olor.
Sin mapas, me oriento entre laberintos, abismos y oquedades. No me paran los vientos ni los mares y lejos muy lejos de los mortales , de mañana o de tarde, que me importa, mis manos me mecen y explorándome como selva inhóspita me abordan y me arrancan el tesoro mejor guardado entre encajes.
Sólo fijo momentos en mis pupilas, no sé como miran mis ojos, porque no adivino a ver nada. Escucho a mi silencio gritándome ¡aguanta, aguanta!, y la aventura no cesa, muy al contrario mi cara se relaja y una sonrisa llena de agua me ahoga. Quiero quedarme a vivir con mi cuerpo, éste que no descansa y vuela a la par con las golondrinas y se retuerce como planta exótica.
Entre cuestas, arenales y valles, me voy perdiendo, cada vez más entusiasta y dejando a los ruiseñores anidar en mi oído y llenarme la cabeza con sus trinos. Invado tejados ajenos y garabateo en el aire mi nombre, y lo repito y me muerdo los labios y aquellos otros, los hijos de un dios menor, se ensanchan y aprietan. Como joven virgen me ruborizan, iluminando mis mejillas la estancia como farolillos rojos. No hay sol que caliente más mis sábanas que el del sur de mi cuerpo y más marea que inunde mis dedos que el fluir de mi otro llanto, el que nadie ha visto, ni yo misma, pero que derramo desconsolada y sin consuelo entre piernas y manos desbocadas.
Escalo el pico más alto, cabalgo sin montura y aún así me mantengo, pero llegado el momento me resisto a seguir en guardia. Más bien, abandono al pensamiento y de forma autómata mi cuerpo funciona por sí mismo. No obedece órdenes y sin leyes, ni trabas, ni jueces, él y yo nos batimos a muerte. ¡Dios!. ¡Morir al deseo!. Muertos yacemos y quedamos. Con la garganta seca y el cabello mojado. Ya solo resta un digno entierro, un sueño infinito y placentero. Sin luto. Puesto que en cualquier momento se produce un nuevo renacer como brote nuevo en éste, mi cuerpo.

Eyyy, no te me retires. Que sin ti ya no es lo mismo. Si hay alguien que puede darle caña a esto eres tú. Y mi cambio de estilo viene dado por ti. No te achantes...Besos

Pues sí, los poemas son de calidad porque los escribieron personas de primera. Pero yo no soy bonita, soy muy normal.

Estaba hojeando otros blogs y he entrado a ver que fotos tenías.Cada vez son mejores y con lo que las acompañas más.!Me pones.....!!Quién fuera una de tus manos chiquilla...!Oye, ¿los poemas te los han escrito a tí?. Son estupendos. Aunque ya ha llovido, ¿eh?.Te han debido de amar mucho y para eso debes ser una mujer muy bonita, porque lo que te dicen es precioso.