Aunque la mayoría de vosotros, queridos TODOS que me leéis, sabéis que soy valenciana. Del mismo modo que sabéis, de mi afición, (por llamarlo de alguna forma), por un sarao, fiesta o despendole que se precie, y aunque, desde pequeñita, siempre me haya sentido fascinada por lo que todos conocemos como la fiesta, que en muchos lugares ya está calentando motores, de Moros y Cristianos, incluidos todos los viandantes que estuvieron el día de la Hispanidad del pasado año en la 5º Avd de Nueva York, y de tradición fuertemente arraigada en la zona del Levante Español. Por la vistosidad y puesta en escena de la historia y tradición, ( para que los profanos puedan entender en que consiste y como se vive esta fiesta, no tienen desperdicio. Y desde aquí, aprovecho para saludar con mucho cariño a los mirenos que leen este blog), por lo espectacular de los ropajes que lucen, tanto los que representan ser los invasores musulmanes dominadores, como los antiguos cristianos que se batieron en duelo por la reconquista de la Península Ibérica hasta vencer o morir, ataviados estos últimos según las diferentes regiones… Abrumada por el sonido de los tambores, por los alardes de los estruendosos trabucos y arcabuces y, como no, por el sonido de los cascos y el brío de sus caballos y jinetes… Hechizada, cual cobra por la flauta del encantador, por el compás inalterable de los sonidos de guerra que a modo de preludio, acompañan los vistosos desfiles haciendo presagiar la inminente batalla, inundando todos los poros de la piel sin poder evitarlo… Pues no. No es de esos Moros y Cristianos de los que vengo a hablaros hoy.

Ni de aquellos Moros y Cristianos que Berlanga nos presentaba allá por el año 87, con unas insensatas técnicas de promoción para vender más turrón. Ni de aquel "París-Tombuctú" del mismo director, cambiando muerte por una huida sin esperanzas, aunque con la ventaja inmediata de dejar atrás familia, amigos, convenciones sociales... Ni tan siquiera, de aquellos Moros y Cristianos de T5 que presentaba y codirigía mi querido Javier Sardá, y que a fecha de hoy, podríamos decir que sentó escuela, por aquello de hablar y gritar todos a la vez maltratando el oído y el animo de todo aquel que intentara enterarse de algo, con aquel histriónico Padre Apeles que no era sino la mismísima polémica con clerigman andante y vociferante, que dicho sea de paso… ¿Alguien sabe dónde está el Padre Apeles? ¿Que fue de este irritante personaje?... Pues bien, en realidad de los Moros y Cristianos de los que yo quería hablar son de los árabes africanos del poniente lejano del Magreb. En otras palabras, y para que TODOS me entiendan, de los Marroquíes, beréberes y tuaregs, moros por religión, y de esta pobre y locaza cristiana que os escribe, sí.

Y es que, esta locaza cristiana se marcha a la aventura del desierto en 4x4 desde Melilla hasta Erfoud, (en principio la base será aquí, aunque hay problemillas. Ya veremos…), acompañando a un grupo no menos loco de moteros, para recorrer y dunear por la perdida Merzouga algunas de las pistas y dunas del Desierto del Sahara, (Aquí teneis fotos para aburriros del sitio donde voy), hacer el camino del amanecer hasta La Gran Duna del Erg Chebbi montada en dromedario, comer, descansar y disfrutar de la paz de algún Oasis perdido de Alláh, dormir en una jaima, saborear un delicioso té, convertirme si tengo ocasión en un Tubabu Cadeau (cado) o lo que es lo mismo, en un Hombre blanco regalo, para todos los niños que me encuentre, ir de compras por el Zoco y hacer muchas, muchas fotos… Y la verdad, es mi primera experiencia en el desierto, al que desconozco y temo, y yo, por si acaso, por si me pierdo y no tengo la suerte de que el equipo de dutifree y mi idolatrado Sardá, que me conta de buena tinta, que por esos días andarán por allí, no me encuentran y me rescatan de las inclemencias del desierto, yo me estoy aprendiendo de memoria este video… ¡ImpreZionanate! Así que, querido, tu que me lees… miénteme y di que no estoy loco, mienteme y di que solo un poco…