No me toquen, no respondo...
Según puñetas electrónicas de alguno sin quehacer, resulta que soy ciclotímico (es decir, maniaco-depresivo), aparte de ser neurótico histérico, pervertido, y no se qué más...
Total, en una de mis viajes por el inframundo, digo, la fase "depre" de mi ciclotimia escrbí este hermoso poema (si es que se le puede llamar así...)
Sin título
El amor es una mentira
dicha a media voz al oído.
Querer dar algo que no se tiene
a alquien que no existe.
Noche obscura del alma
sin sentido y siempre solitario.
El amor se miente
en un susurro entre los brazos,
es poesía, retórica,
saliva que sobra.
El amor es un perro de paja
morder el aire,
pegamento accidental,
dios ciego y sordo.
El amor es una mentira
dicha a media voz al oído.
Es del año pasado, sin embargo, ahora estoy muy bien...
Au revoir
Total, en una de mis viajes por el inframundo, digo, la fase "depre" de mi ciclotimia escrbí este hermoso poema (si es que se le puede llamar así...)
Sin título
El amor es una mentira
dicha a media voz al oído.
Querer dar algo que no se tiene
a alquien que no existe.
Noche obscura del alma
sin sentido y siempre solitario.
El amor se miente
en un susurro entre los brazos,
es poesía, retórica,
saliva que sobra.
El amor es un perro de paja
morder el aire,
pegamento accidental,
dios ciego y sordo.
El amor es una mentira
dicha a media voz al oído.
Es del año pasado, sin embargo, ahora estoy muy bien...
Au revoir