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Un 23 de abril de 1983 mi padre, José Cobos Ruiz, falleció.
Ya hace 25 años, es hora de hacerle saber que le seguimos recordando.
abro aquí un nuevo capítulo de este blog en su memoria, espero vuestras colaboraciones.

PREFIERO

Prefiero la risa de los niños
Jugando en esta plaza de la fuente de arriba

A un ruido ensordecido, bombas extrañas,
Rasgando vidas

Prefiero tranquilos amaneceres
campos llenos de olivos

A bandadas de uniformes
Masas grises, tediosas despedidas

Prefiero alegres naranjales, limoneros
escolares cantando

A ojos rojos llorosos,
campos marchitos,
Hambre y sed de justicia...

Yo prefiero la Paz

¿Tu qué prefieres?


30-01-2008 Álora Mª Teresa Cobos

Niño querido
vienes de lejos
muy bienvenido.

Aquí, en este pueblecito del sur de Adalucía, nos reunimos los escritores de todos los géneros en la biblioteca Tomás García, el primer jueves de cada mes a las siete de la tarde. Llevamos un extracto de escrito nuestro, otro de nuestro autor preferido y si es la primera vez, una pequeña biografía literaria. Y leemos, hablamos , comentamos.
¿Lo que tenemos en común?- Lugar de residencia, gusto por las letras.
¿Lo que nos diferencia?- Todo lo demás.
¿Quieres unirte a nosotros?- Hazlo saber.
De momento esta será nuestra segunda casa, iremos colgando textos, nuestros, ajenos.

Llegaron las vacaciones y con ellas más tiempo para dedicar a estas páginas, visitar a los amigos cibernéticos y desearos a todos un feliz verano, excepto a los del hemisferio sur, a ellos un piadoso invierno.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar
cebolla y hambre.

Una mujer morena
resuelta en lunas
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete niño
que te traigo la luna
cuando es preciso.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.