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¿Quien vive tras la máscara de nácar que dibuja las oscuras muescas de tu cara? Avanzan las tropas hacias las trincheras sin más ánimo que la peor de las victorias, aquella que demuestre que los más felices recuerdos son los peores. Lo (pretendidamente) ideal establece un precedente que se me antoja insuperable y por tanto nos conduce irrevocablemente a la autodestrucción. No caben más posibilidades que ésta pues tampoco hay mayor o menor medida de la mentira que la mentira en sí. Decía kafka que nuestra naturaleza es la de un mentiroso. Ya nos esforcemos por mentir o por no hacerlo las únicas soluciones posibles a nuestras ecuaciones pasan por alterarlas de tal modo que nuestra suma tautológica lo es para un número reducidísmo de casos y se nos hace imposible establecer un patrón que probablemente exista y que nos pueda predecir el comportamiento de nuestra mente. Si existiera podríamos controlar nuestros recuerdos, nuestras fantasías, nuestras ideas. En definitiva seríamos unas meras máquinas no muy lejos de los que se pretende que seamos. ¿es este nuestro deseo? ¿ahnelamos tanto la inhibición que seríamos capaces de someternos a una vida orweliana? De momento me limito a probar en mi mismo.

La canción de hoy es Highway to hell de los AC/DC

And that´s all folks