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Ayer me contaron una anecdota de Tiger q me parecio curiosa
Cuando Tiger estaba jugando uno de sus 1º Open de Augusta (para el q no le guste el golf quizas el torneo mas importante del mundo) estrenaba bolas que Nike le habia hecho especialmente para el. Normalmente en los torneos los niños piden bolas a los caddys ade los grandes jugadores y ellos tienden a darlas sin problemas. El cso es q el caddy se entusiasma a regalar bolas (Tiger es mitad genio, mitad montaje publicitario). LLegan al ultimo hoyo y Tiger sale de lider. Su 1º Augusta... En ese momento el Caddy se da cuenta que solo le queda una bola (no se pueden pedir bolas prestadas). Si por lo q sea Tiger pierde esa bola (no es una cosa tan rara), sera descalificado del torneo. El caddy decide no decirselo a Tiger para no ponerle nervioso.
Tiger agarra el driver (el palo con el q mas metros se hace, pero tambien el mas dificil y con el q mas posibilidades hay de pegarle desviada y perder la bola) El caddy le dice q xq no usa una madera mas facil, para asegurar el tiro, q va lider y no necesita arriesgar. Tiger le resonde q no, q se siente confiado y q el va a ganar el torneo con la tactica q le ha llevado a ser lider, arriesgasdo.. El caddy aguanta la respiración... Tiger le pega, y la bola en mitad de la calle, tiro perfecto.
Tiger gano el hoyo, el torneo y la gloria.
Mas tarde el caddy se lo conto a Tiger; dicen q Tige se quedo "blanco" por un rato, sin articular palabra.
Dicen q desde ese dia Tiger no regala bolas en mitad de los torneos...

(Efe) Según informó esta miércoles por la noche TVE, el juzgado 12 de lo Penal decretó el pasado 15 de noviembre, el ingreso en prisión de Mohamed Kamal Mustafa, que en enero pasado fue condenado por otro juzgado de la capital catalana a un año y tres meses de cárcel por incitar a la violencia de género.

La resolución dictada ahora por el Juzgado de lo Penal número 12 de Barcelona desestima la suspensión de la ejecución de la condena que había solicitado el abogado defensor de Mohamed Kamal y a lo que se ha negado la fiscalía por su "peligrosidad social". El Juzgado de lo Penal número 3 condenó al imán de Fuengirola después de que varias asociaciones de mujeres lo denunciaran por publicar un libro ("La mujer en el Islam") en el que explicaba cómo pegar a una mujer sin dejar rastro.

La sentencia argumenta que el libro del imán, cuyos ejemplares ya fueron retirados del mercado en su día, rezuma "machismo obsoleto", "vulnera abiertamente" el principio de igualdad entre hombre y mujer y "hiere la sensibilidad social" en un momento álgido de la violencia doméstica.

Cabe recordar que esta condena es la primera que se dictó en España por hacer apología de la violencia de género y de la discriminación sexual. El Juzgado de lo Penal número 3 de Barcelona también fue pionero a la hora de aplicar una pena por un caso similar, cuando condenó a cinco años de cárcel a Pedro Varela, propietario de la librería Europa de Barcelona, por un delito de apología del genocidio."

Y aqui autorizando las clases de Religión Ismalimica bajo supervesión de los Imanes locales; echale guindas al pavo. Supongo q será eso de "Alianza de Civilizaciones", q debe consistir en "yo os vuelo Atocha y vosotros me subvencionais a mis profesores"
Mejor me voy a callar

Ayer fui al futbol, a ver el Madrid-Leverkusen.
No es ninguna novedad, suelo ir a ver todos los partidos q el Madrid juega en casa. Me encanta ir al futbol. Ya se q es algo primario, tribal, absurdo (mirado objetivamente, es ridiculo)
Me gusta cuando quedo con los amigos una hora antes en el bar de siempre, comentamos el partido q viene, tomamos algo, etc. Ahi me he dado cuenta como me voy haciendo viejo. Cuando era mas joven, siempre ibamos al estadio cantando, con las bufandas, haciendo ruido, euforicos ("ganas de hacer el payaso y el gamberro", como dice mi docta madre). Procurabamos quedar en los bares de alrededor del estdio donde habia mas "ambiente" y esas cosas. Ahora ya no, quedamos en un bar mas recogido, sin tanta movida y sin posibidades de q a 4 descerebrados les de por armar barullo y te lleves un porrazo de la policia (hecho veridico, y sucedido mas de 3 o 4 veces)
Me gusta coando se juega los domingos por la tarde (cada vez menos, por el dinero de las tv) y quedamos a comer un cocido y luego sobremesa y al futbol.
Pero lo q mas me gusta es cuando hay sorteos de la Champions y estamos todo espectantes a ver con quien toca. Tenemos una serie de equipos a los cuales, si toca, iremos a ver el partido fuera (Paris, Italia, Alemania) Y la la llamada nada mas salir el cruce
"- El Bayern de Munich... habra q ir ¿no?"
" - Ya te digo, vamos a organizar el viaje y a ver cuantos somos"

La verdad es q cada vez nos cuesta mas ir; mas obligaciones, mas pereza, mas comodones...

No se, debo ser de la españa profunda y tribal

Ayer oyendo la SER me sorprendio la posición q tomaban sobre "los curas".
Vale q la COPE es de la Conferencia Episcopal y q es la alternativa y la competencia mas seria q tienen.
Vale q el grupo PRISa mas q ser del PSOE, ha resultado q el PSOE es propiedad de Polanco S.A.
Vale q la COPE es la Derecha Montaraz y pelin casposa
Vale que cada es cada cual y que pueden tener la linea editorial que quieran
Pero no sé, yo creo q se les esta yendo la mano...
Para empezar dicen "Este pais (parece q la palabra "españa" o "españoles" les da urticaria) es un pais laico que no tiene q subvencionar ninguna confesión"
Para empezar en todo caso sera su ordenamiento jurídico lo q es laico, no el pais. Ademas creo recordar q es un Estado No confesional q es diferente que laico (pero este matiz es lo de menos)
Vnga, partamos de la base que tiene razón, que no hay q subvencionar las creencias de mas del 60% de la población. Pero por esa regla de tres, no subvencionemos los partidos politicos (q vievn del Erario publico), los sindicatos (q su numero de afiliados es inmensamente menor que el de catolicos), por no entrar en cualquier ONG (Organizaciones No Gubernamentales que como bien indica su nombre viven del Estado), ni el cine español, ni acntecimientos deportivos, etc. Pero no, eso no nos dan la opcion de casilla en el IRPF; me guste o no, tendre q subvencionar "Frente de Lucha de las Amazonas Sandinistas) (veridico, cuando quitaron la subvencion a Caritas en el anterior gobierno socialista, este grupo fue subvencionado) o Asociaciones de Homosexuales y Lesbianas (q yo creo q tienen menos miembros que la Iglesia Catolica)
Ademas yo pienso q no es solo subvencionar una confesión, sino proteger el Patrimonio Historico y artistico español, o la enseñanza (el 78% de los padres eligen colegios catolicos)
Ah!!, pero eso no, para subvencionar mejor al Gran Wyoming, q hay q pagar los sevricios prestados; en total q va a hacer Caritas q no haga El Gran Wyonming...
Y os aseguro q no soy ningun "meapilas" ni nada de eso, pero yo creo q ya esta bien de complejos progres y arcaicos
Otra cosa, la Guerra de Iraq era "antidemocratica" y "españa estaba en contra xq mucha gente se manifesto contra ella. Pues mas gente fue a ver al Papa q había en cualquier manisfestacion contra la Guerra de Iraq.. ¿no subvencionar con el dinero de los catolicos a la Iglesia Católica no es antidemocratico??'
No se, no entiendo nada
(la q me va a caer, con lo de moda q esta ser anticatolico....)
Saludos

Acabo de llegar del BBVA; el caso es q cuando me compre el coche (como hace 7 meses), cambie de compañia de sguros (ya sabeeis, la hermana peque de un amigo acababa de entrar a trabajar ahi de comercial y esas cosas), y con el seguro me ofrecieron una tarjeta de credito; La pregunte si si la aceptaba ella cobraba mas, y el caso es q la cogi. La tarjeta esta domiciliada en otro banco. Hace un mes les mande un fax comunicandoles que cambiaba la cuenta de domiciliación de esa tarjeta. Pues el caso es q veo q no han hecho el cargo. Bajo esta mañana a la sucursal del BBVA y les cuento q no me han pasado el cargo de la trajeta y q qiuería pagarla.
Tras tenerme 20 minutos mirando datos en el pc (joder, q cosa mas lenta e ineficiente) me dicen lo q les debo y eso y q la cuenta de cargo no la habian cambiado. Les pago lo q les debia y antes de irme les pido el extracto y veo q el cargo era de 305, y q me cobraban 3 euros de demora y 21 de "comision de reclamacion"
Les digo q q coño de comisión de reclamación, q a mi nadie me ha reclamado nada y q encima q no me han cambiado la cuenta q si van de broma. Pues de despues de mucho discutir y de pasarme primero al apoderado, luego al director q ná, q lo pague.
Y encima los intereses de demora, me poga a calcularlos y es... ¡¡¡un 24% anual!!!! eso no es demora, eso es usura. Por menos de eso expulsamos a los judios de españa en 1492!!!!
Les digo q me den el numero o el mail o la dirección de atención al cliente y me dicen q escriba la queja y q se la de a ellos, q ellos la remiten... les digo q si esto es una camara oculta, q como le voy a reclamar a la misma persona q ya me ha dicho q no...
Ya, cabreado me he ido.
Joder con los bancos, son como corsarios pero con corbata.

Bueno, pues eso, q vengo con un rebote del 13

seguro del coche, como hace 7 meses

Soy lo suficientemente feo y lo suficientemente bajo como para triunfar por mí mismo.

El sexo entre dos personas es una cosa hermosa; entre cinco es fantástico...

Sólo se vive una vez, pero una vez es más que suficiente si se hace bien.

Mis padres no solían pegarme; lo hicieron sólo una vez: empezaron en Febrero de 1940 y terminaron en Mayo del 43.

Hay dos tipos de personas: los buenos y los malos. Los buenos duermen bien, pero los malos parece que se lo pasan mejor cuando están despiertos.

Trabajo de psiquiatra: actualmente estoy tratando a dos parejas de hermanos siameses que sufren de doble personalidad. Me pagan ocho personas. (Zelig)

El hombre consta de mente y cuerpo, pero el cuerpo es el único que se divierte. (La última noche de Boris Grouchenko)

El sexo es lo más divertido que he hecho sin sonreir. (Annie Hall)

El dinero no lo es todo, pero es mejor que la salud. A fin de cuentas, no se puede ir a la carnicería y decirle al carnicero: -Mira que moreno estoy, y además no me resfrío nunca; y suponer que va a regalarte su mercancía (A menos que el carnicero sea un idiota). (Sin plumas)

Me gusta leer pornografía en Braile. (Bananas)

Para tí soy ateo. Para Dios, soy la fiel oposición. (Recuerdos)

Cuando escucho a Wagner durante más de media hora me entran unas ganas de invadir Polonia. (Misterioso asesinato en Manhattan)


La diferencia entre la muerte y el sexo es que la muerte es algo que puede hacer uno solo y sin que nadie se ría después de tí.

Para el ejército me declararon inutilísimo. Si hubiera una guerra yo sólo serviría de rehén. (Annie Hall)

El león y la gacela yacerán juntos, pero la gacela no dormirá muy bien. (Sin plumas)

Acabo de conocer a un hombre maravilloso; es de ficción, pero no se puede tener todo. (La rosa púrpura de El Cairo)

El dinero es mejor que la pobreza, aunque sólo sea por razones económicas.

No es que tenga miedo a morirme, es tan solo que no quiero estar allí cuando suceda. (Sin plumas)

Una relación es como un tiburón; tiene que estar continuamente avanzando o se muere. Y me parece que lo que aquí tenemos es un tiburón muerto. (Annie Hall)

Él era tan duro y romántico como la ciudad que amaba. Tras sus gafas de montura negra se agazapaba el vibrante poder sexual de un jaguar. Nueva York era su ciudad y siempre lo sería. (Manhattan)

Nunca he tenido un orgasmo no adecuado. El peor orgasmo que tuve fue uno que me costó dinero. (Manhattan)

La última vez que estuve dentro de una mujer fue cuando visité la estatua de la Libertad. (Delitos y faltas)

El aspecto positivo de la muerte es que es una de las pocas cosas que pueden efectuarse estando cómodamente tumbado. (Sin plumas)

El sexo sin amor es una experiencia vacía. Pero como experiencia vacía es una de las mejores.

Mi psicoanalista me advirtió que no saliera contigo, pero eras tan guapa que cambié de psicoanalista. (Manhattan)

No quiero alcanzar la inmortalidad mediante mi trabajo, sino simplemente no muriendo.(La última noche de Boris Grouchenko)

La mayoría del tiempo no me divierto mucho. El resto del tiempo no proporciono ninguna diversión a los demás.

Las mujeres más lindas resultan casi siempre las más aburridas, y ese es el por qué de que ciertas personas no crean en Dios. (Sin plumas)

Todos los hombres son mortales. Sócrates era mortal. Por lo tanto, todos los hombres son Sócrates. Lo que significa que todos los hombres son homosexuales. (La última noche de Boris Grouchenko)

Te quiero contar una historia tremenda acerca de la anticoncepción oral: le dije a esa chica que si quería hacer el amor conmigo y me dijo que no.

Mi cerebro es mi segundo órgano favorito. (El dormilón)

Si Dios me hiciera una señal, como abrirme una buena cuenta en un banco suizo. ( La última noche de Boris Grouchenko)

No creo en las relaciones extramatrimoniales. La gente debería aparearse para siempre, como las palomas, o los católicos. (Manhattan)

No te metas con la masturbación. Es hacer el amor con alguien a quien yo quiero. - Audio (Annie Hall)

Yo sufría de incontinencia cuando era pequeño, y como solía dormir con una manta eléctrica, estaba continuamente electrocutándome. (Bananas)

¿Es sucio el sexo?. Únicamente si se hace bien.

noticia de Agencia EFE

"Según los datos el estudio, los internautas españoles poseen otras características que les diferencian de sus vecinos: la mayoría son varones, un 54,1 por ciento, mientras que en Europa el 52,5 por ciento de los internautas son mujeres. En países como Francia dicho porcentaje se eleva hasta el 64 por ciento. La encuesta abarca también hábitos de uso de Internet y desvela que España es el segundo país de Europa con mayor porcentaje de personas, un 38,8 por ciento, que se conecta desde la oficina, si bien es el hogar el lugar desde donde más se accede.

Este dato confirma el hecho de que los internautas españoles permanecen más tiempo conectados entre semana que la media europea: el 40,3 por ciento pasa más de 30 minutos, frente al 35,5 europeo, y los porcentajes son similares el fin de semana. Entre los servicios más utilizados por los internautas europeos sobresale el correo electrónico, que utiliza un 95 por ciento, seguido de los buscadores (81,5 por ciento)."

Hay cosas q me sorprenden...

- dice q un 38% de los internautas se conecta desde el trabajo; pues una de dos; o miente como bellacos o en mi trabajo somos mas raros q un perro verde, pero por una cosa o otra, yo creo q todo el mundo se conecta desde el trabajo.

- dice q hay un 26% q no se descarga música; yo creo q debe ser q esa opcion esta capada en los trabajos (como en el mio) xq para mi q sino hay un 26% q miente.

- hay un 5% q no utiliza el mail; yo no conozco a nadie q se conecte y no use el mail

Supongo que lo que voy a escribir es politicamente incorrecto, pero bueno.
Me da la sensación de q ultimamente (ultimos años) el termino tolerancia se ha convertido como en un simbolo de todo lo bueno. ¿Pero xq es positiva la tolerancia? ¿xq hay q ser tolerante en todas las ocasiones?
Por ejemplo; ¿hay q ser tolerante con un violador? No se, me pasa igual que con el termino "dialogo"; dialogo depende con quien y para que. Hay lineas que no se pueden traspasar, ni ser tolerante con determinadas actitudes ni dialogar con determinados individuos. En la Sociedad hay unas normas minimas de convivencia y respeto, lineas que no se deben ni se puede permitir que se trspasen. En estas ocasiones no enteiendo la "tolerancia" Tu no puedes saltarte un stop, y punto. Si crees q la señal esta mal puesta, pues recurre a Trafico, pero si te la saltas, lo pagas.
Lo del dialogo me recuerda (a otro nivel, por supuesto) a cuando Chamberlain fue a ver a Hitler a Munich, y regreso a Londres declarando que habia conseguido la paz mediante el dialogo. Meses mas tarde Hitler invadia Polonia.
Hay situaciones que exigen una firmeza de posiciones, una intransigencia taliban, creo yo, estilo "esta es mi postura, es la correcta y no tenemos nada que hablar; si actuas contra mi, atente a las consecuencias"
Bueno, y ahora a esperar las criticas...
Saludos

"¿Y no la quieres volver a ver?”

La pregunta resonaba en su interior, una y otra vez. Hasta ese momento, Santi jamas había querido pararse a pensar sobre “su vida”. Simplemente, “era así”; inconscientemente, era un aspecto vital que procuraba obviar. Igual que la Primavera antecede al verano, una chica sustituía a otra. Pese a ese halo de superficialidad y felicidad que parecía envolverle, cada vez le costaba más. Cada “ya te llamaré” se hacía más difícil, más falso, más quebradizo. Esta vez no había sido diferente. No es que Mercedes tuviera algo especial. Sí, era bonita. Era simpática. Tenía encanto. Había sido un fin de semana divertido. Tan divertido como otros muchos. O tan aburrido. Ya no podía distinguirlo. Quizás todo fuera debido a la falta de sueño y al exceso de alcohol, o al exceso de sueño y a la falta del suficiente alcohol.

Mientras observaba desde la ventanilla de su coche el viejo parque fue como si su memoria adquiriera vida propia. Que curioso; esos arboles que de día eran tan majestuosos, tan vivos, durante muchos años, de noche, le habían atemorizado. Adquirían otro aspecto, como una extraña dicotomía. Como si la falta de luz hiciera nacer en ellos una personalidad diferente. Nunca se lo había contado a nadie. Había tantas cosas que jamas había contado a nadie. Tras 31 años de disfraz había llegado a un punto que cada vez se le hacía más difuso la verdad de la mentira, los deseos de la realidad. La exquisita educación recibida le impedía reconocer que se estaba matando. No era cuestión de drogas, ni de alcohol. Durante una época había tonteado con las drogas, pero siempre supo que solo era una etapa más, que nunca llegaría a cruzar el triste umbral del falso “lo puedo dejar cuando quiera”. El había visto como amigos de su infancia arruinaban su vida por culpa de los paraisos artificiales. Y siempre lo antecedía una frase; “lo puedo dejar cuando quiera”. Se prometio a si mismo que el día que pronunciara esa estúpida frase acabaría con esa diversión. Igual que el juego, o el sexo. Era algo mas profundo. Sentía la imperiosa necesidad de cambiar, de tomar otro rumbo. ¿Pero cual? ¿Qué faltaba en su vida?. Le vino a la memoria cuando compro su primer apartamento. Se lo había buscado una inmobiliaria. Era de un tamaño razonable, alegre, luminoso. Reunía todas las características que había solicitado. Los muebles eran adecuados a lo que él buscaba. Pero faltaba “algo”. Durante meses estuvo cambiando la distribución de los enseres, pintando paredes, comprando adornos, quitando adornos. Tardo mas de un año en saber que faltaba. Faltaba “pasión”. Faltaba ese toque que convierte a una amiga en una amante, a una simple casa en un hogar. En menos de 6 meses vendió el apartamento.

Necesitaba “pensar”. Su concepto de “pensar” difería enormemente de lo que la mayoría de la gente entendía por tal cosa. El pensaba innovando. Tanto en un extraño deporte, como en un viaje, o en una nueva compra. Su casa estaba llena de “pensamientos”. Una nueva escopeta, una foto en un recóndito pueblo de la cuenca minera galesa, un libro de introducción al Yoga, un cuadro tan vanguardista como extraño. Acelero el potente 4x4 eligiendo la salida a la autopista más cercana. Necesitaba evadirse. En el viejo y ruidoso todoterreno se sentía seguro. Cuando lo vio supo que iba a ser “suyo”. Estaba sucio, abandonado, descuidado en el fondo del taller donde había llevado a arreglar su coqueto biplaza regalo de sus padres por la graduación en la Universidad. Esa tarde había cambiado su coche, envidia de todos sus amigos, por “Charly”. El bromeaba diciendo que había sido un amor a primera vista, que era como cuando ves a una chica y notas que es el amor de tu vida. Cuando le decían que era incomodo, grande, difícil de aparcar, que gastaba demasiado, se limitaba a encogerse de hombros y decir “ya lo sé, nadie es perfecto, todas las mujeres tienen defectos”.

La noche comenzaba a echarse encima. Otro de los defectos de Charly era su extraño juego de luces. Era inmejorable para conducir en solitario por el campo pero era físicamente imposible conducir viendo algo y que el resto de los conductores no se sintieran inmediatamente deslumbrados. En el taller le habían ofrecido cambiarla el sistema de iluminación, pero el no había querido alegando una falsa escasez de dinero. Hubiera sido como traicionarle, como decirle “no eres lo suficientemente bueno para mí”. Le hubiera recordado a esas chicas que enseguida intentaban cambiarle su forma de ser. Aminoró la velocidad en espera de encontrar un sitio donde pasar la noche y comer algo. Hacía casi un día entero que no había probado nada, excepto unas galletas que había comprado al cargar el insaciable deposito de su coche. Al poco vio en la lejanía un figura en el arcén de la carretera. Al principio le pareció uno de esos jóvenes que van a trabajar a la maderera desde los pueblos vecinos, y que al concluir su jornada laboral se quedan tomando algo en los bares que circundan la fábrica. Al acercarse vio que era una joven, de estatura menuda. Llevaba un gran fardo, como uno de esos petates que te dan en el ejercito.

“¿Quieres que te acerque a algún sitio?”

La joven, casi una niña, dejando el saco sobre la carretera le miró fijamente. Después, sin hablar, miro lentamente el coche. Acercándose, paso la mano por la carrocería, acariciando suavemente los anticuados faros del Todo Terreno, como con miedo, evitando lastimarle.

“Vaya, creía q ya no quedaban Jeeps de este modelo. Es realmente bonito, aunque el sistema de refrigeración de este modelo deja bastante que desear. Voy a casa, si me pudieras acercar unos kilómetros hasta el pueblo te lo agradecería”

“Veo que te gustan los coches. Por lo tanto conocerás la imposibilidad de viajar por la noche en este trasto…”

La chica, dando un respingo, fijó la mirada en sus ojos. En un momento su expresión se endureció, volviendo fría, desafiante. Por primera vez Santi se dio cuenta que no era una niña. Tenía el pelo oscuro, largo. Su tez estaba curtida. Pero no en el sentido de esas mujeres tan habituales en esa región acostumbradas a trabajar desde niñas al aire libre. Tenia una tersura, un brillo que la hacia parecer que concentraba todo el sol recibido durante el día como un extraño receptor de energía. Irradiaba calor. Sus ojos oscuros, color chocolate, atraían irremisiblemente la mirada. Era menuda, compacta. El top ajustado dejaba entrever un pecho que no todavía no había alcanzado su plenitud. En el hombro llevaba un extraño tatuaje que dejaba imaginar su carácter transgresor. A Santi siempre le habían intrigado los tatuajes. Nunca había conseguido comprender cual era el proceso que llevaba a alguien a sufrir un dolor voluntario para tener de por vida un recuerdo de nada. Pero le fascinaban.

“No es trasto, simplemente es así”

Inmediatamente sintió una extraña empatía con la joven. Esa respuesta, en multitud de ocasiones y en diferentes versiones, la había dado él a lo largo de los 3 últimos años.

“Bueno, pues haremos una cosa. Estoy buscando un sitio para pasar la noche y comer algo. Te acercaré los kilómetros que pueda, hasta que encuentre un hostal o una fonda. Allí te será más fácil encontrar otro coche que te acerque al pueblo.”

La joven miraba distraída por la ventanilla, sin prestar la mínima atención. Por un raro automatismo sonrío; “Ah, bien, esta bien. Es una gran idea”

Lentamente arranco el coche, reanudando la búsqueda de un lugar donde dormir. Debido a que antes esa zona había subsistido por el cultivo de fresas, las casas se hallaban ubicadas entre parcelas, alejadas de la carretera. Esas parcelas, desde la llegada de la maderera ya no se cultivaban, estando abandonadas, salvajes, descuidadas.

Oye, ¿y como te llamas?

-Hum……. Susana, me llamo Susana.

“¿Y por donde vives?” Inmediatamente se sintió ridículo. Parecía la clásica conversación de garito, como cuando intentas captar la atención de una mujer. De repente se sintió cansado, hastiado.

“da igual donde vivas. En un rato no te volveré a ver, jamas volveré a saber de ti. En unos días ni te reconocería, ni recordaré tu nombre. Tu seguirás tu vida, yo la mía, y jamas volveremos a encontrarnos”.

Por primera vez Susana mostró atención.

“No digas eso. Jamas se puede saber que pasará. Quizás yo sea tu hermana bastarda, o te vaya a sacar una pistola y desvalijar esta noche o sea la mujer de tu vida. Puede que abandones a tu esposa por mí, o que te convierta en drogadicto, o que yo me vuelva loca de amor y en mi desesperación por tu rechazo escriba la más bella novela de amor de este siglo”

Santi se quedo en silencio. Había muy pocas cosas que le pudieran sorprender, pero esa niña con cuerpo de mujer lo había conseguido. Por un momento tuvo la necesidad de saber todo sobre ella. Si había viajado, si la gustaban los caballos, en que pensaba antes de dormir, si de pequeña robaba la plastelina a los otros niños en el colegio, que opinión tenía sobre la caza, cual era su momento favorito del día.

“Mira, allí podrás dormir. Dile que te den la habitación que da a las cuadras. Las otras son muy ruidosas. Además hay muchos coches, alguien podrá acercarme al pueblo”

Nada más aparcar el coche en la explanada que hacía funciones de improvisado aparcamiento, la muchacha salto del jeep y, cogiendo su petate, se despidió lanzando un beso al aire, mientas se alejaba.

“Muchas, gracias, y cuida tu coche. Y recuerda, nunca se sabe”

Santi sintió como si hubiera perdido algo. Era una sensación extraña Era un vacío. Hacía mucho que alguien no conseguía producirle desasosiego. No era que Susana le atrayera físicamente. Bueno, tenía que reconocer que también era así. Pero era algo más. Su mezcla de desparpajado y desden le hizo comprender que ella era “diferente”.
“que tontería. Sí, tiene un buen polvo, ¿y que?. A ver si me dan una habitación y puedo dormir, que creo que lo necesito”

“¿Qué no tienen cuadras? Que curioso. Bueno, es igual, deme cualquier habitación. ¿Mientras que la preparan podría comer algo?”

Mientras cenaba en la mesa del viejo comedor no podía dejar de pensar en la muchacha. Realmente le había cautivado. La seguridad que irradiaba. Esa extraña manera de sonreír, ese desdén mezclado con ternura. Ese desconocimiento absoluto de su atractivo. O quizás su atractivo partiera de ese desconocimiento. Le iba a echar de menos. Es curioso; las pocas cosas que extrañaba eran detalles que no tenían la más mínima relevancia. Podía cambiar de ciudad, de amigos, de novia, sin sentirse nostálgico. Pero podía recordar perfectamente al perro de la gasolinera donde había parado a desayunar unos meses, y regresar a los 2 años para volver a verlo. Al terminar de cenar se dio cuenta que se había dejado los cigarrillos en el coche. Cuando salió del hostal, su corazón se aceleró. Allí estaba ella, sentada en el suelo con los brazos sujetando las rodillas. Sin decir una sola palabra se acerco, sentándose en el suelo al lado de ella. Durante unos minutos permanecieron en silencio. El cogió dos cigarrillos del paquete que ella había dejado en el suelo, y, encendiendolos, le paso uno. Fumaron en silencio.

“Mira, esa estrella es Venus. Le llaman el lucero del Alba. Es la primera que sale y la última que se esconde. Yo creo que es debido a su curiosidad, a su afán de saber. O quizás a que es muy coqueta, y la gusta que todos la miren. Por eso es rosa, para que no puedas dejar de mirarla. Sí, definitivamente esa es la razón. Su coquetería. A la que no conozco es a La Estrella del Sur. Claro, por aquí no viene; debe ser muy friolera”

Santi se sintió sorprendido. Era la explicación más bonita sobre astronomía que había oído nunca. Podía haberla dicho que no era una estrella, y que su duración en la noche dependía desde el lugar de la tierra donde se la mirara. Y que tampoco es rosa. Y muchas mas cosas.

“Sí, yo también pienso que es esa la razón”

Durante unos minutos Santi se sintió en paz. Fue parecido al dulce sopor que le producía la cerveza cuando de niño la bebía a escondidas en la cocina.

“Susana: pasa la noche conmigo”

Sin decir nada, la chica cargo con el pesado fardo sobre su espalda y echó a andar para el hostal.

“Mi tío ha reservado una habitación hace un rato. ¿Me podría dar la llave, por favor? ¿Sabe? Es que me escape de casa porque me quede embarazada de un titiritero de los que vienen por la Feria de Verano, pero mi tío ha conseguido encontrarme. Supongo que me mandaran de nuevo al correccional, pero bueno, así es la vida. Tampoco mi enfermedad creo que se agrave por eso.”

La estupefacción en la cara de la señora encargada de la recepción solo era comparable la mueca de sorpresa de Santi. Por primera vez desde hace mucho tiempo se sintió avergonzado.

“Susana, no me hagas que te tenga que atar esta noche, por favor. Ya sabes lo que dijo el médico”

Cruzándose las miradas observo un guiño de complicidad en los brillantes ojos de la chica.

La habitación era sencilla. Desde que se empezó a permitir el aprovechamiento de la madera en la región se había producido un aluvión de visitas por parte de los ingenieros y hombres de negocios de la parte sur del país; las viejas fondas campesinas se habían convertido en improvisados e impersonales hoteles funcionales de baja categoría. El pino había sido substituido por el metacrilato. Era un extraño contraste ver esa anticuada modernidad con la sólida estructura de la casa y con los sólidos revoques del techo de madera. La cama era grande, funcional. Evitando mirar a Susana, cogió una manta del armario echandola sobre el sofá, acomodando el cojín a modo de almohada.

“Por cierto, en este hostal no hay cuadras..”

“¿No? Pues debería haberlas. Todos los hoteles deberían tener unas cuadras viejas; y un anciano jardinero, que fuera experto en el cuidado de los macizos de flores. Y se debería llamar Ernesto”

Bruscamente, Susana cambio de conversación “Si pudieras elegir, solo por una noche, sabiendo que jamas me volverías a ver, ¿que escogerías? ¿mi cuerpo o mi alma? Susana ladeando la cabeza le miro fijamente esperando expectante su respuesta.

“Eso nunca lo he entendido; si tuviera tu cuerpo sabría si tengo tu alma, pero jamas podré tener tu alma sin poseerte.”

El juego le empezaba a poner nervioso. La muchacha se había tumbado de medio lado en la cama de una forma tan infantil como erótica, tan sensual como inocente. El pelo la caía por la cara dejando entreveer sus ojos. Llevaba un pequeño pantalón corto, ajustado. Son piernas eran morenas, moldeadas. Tenía otro pequeño tatuaje a la altura del tobillo. Se quito las viejas zapatillas de deporte con un rápido movimiento. Nunca ha visto a alguien tan deseable. Su estomago era plano, duro, como cincelado por un artista. La camisa cortada y deshilachada a modo de Top no llegaba a cubrirla la totalidad de sus hombros. Eran morenos, firmes, redondeados. La turgencia de sus senos apuntaban obscenamente hacia su alma. Sintiéndose desasosegado se afano estúpidamente en intentar acabar con unas arrugas inexistentes del sofá.

“¿Te gustaría ser mío esta noche?

¿”¿Cómo?”

“Sí, serias mío. Enteramente mío. Como nunca has sido de nadie. Serías una parte de mi cuerpo, de mi alma. Me sentirías como jamas has sentido a nadie. Todo lo que has vivido lo borraras esta noche. Dejarías tu mente en blanco, solo seriamos TU y YO. No habría nada ni nadie más. No sería sexo, ni amor. Solo complicidad. Pero solo por esta noche”

Santi se incorporó inquieto. Acercándose lentamente la sujeto la cara con sus manos, clavando la mirada en sus ojos. Nunca había visto unos ojos tan profundos. Parecían esconder todos los secretos del placer que esa vieja tierra había ido acumulando siglo tras siglo. Acercando sus labios a su cara la musito suavemente “te deseo como nunca he deseado a nadie”. Ella, apartándole suavemente, le dijo que se tumbara con voz dulce pero firme. Se alejó y, poniéndose en medio de la habitación, dio una despreocupado empujón con su cadera al pequeño mueble bar. Las botellas rodaron por el suelo y ella, después de sopesarlas con la mirada agarro una botella de una extraña marca de ginebra. Empezó a acariciar la botella de una manera sensual, frotándola contra su pecho al mismo tiempo que entrecerraba sus ojos. Dándose la vuelta, arrojó la botella en el sofá, empezándose a quitar la camiseta. Lentamente se la paso por encima de sus hombros. Su espalda era dura, marcada. Se giro calma. Sus brazos sostenían la camiseta contra su pecho. El pelo la caía desordenadamente sobre su cara. Unas gotas de sudor empezaron a surgir de su frente. Dejando caer la camiseta le mostró su cuerpo, desafiante, orgulloso. Por unos segundos que parecieron eternos se quedo inmóvil, como recreándose en el deseo que ella sabia q era capaz de producir. Se acerco hasta donde él estaba tumbado y con un ademan le indico que se diera la vuelta. Comenzó a sacarle el polo. Una vez que su torso quedo desnudo, acercando su cara a su espalda, con la lengua empezó a recorrerle toda la columna con pequeños movimientos de su lengua. El largo pelo acariciaba su espalda produciéndole un extraño cosquilleo.
Santi se sintió relajado y excitado. Su erección pugnaba grotescamente por escapar de los jeans. Intento darse la vuelta pero con voz tajante Susana le recordó que él seria suyo. Con sus descuidadas manos de colegiala empezó a acariciarle los hombros, la cintura. Sentía como sus pechos rozaban su espalda, como sus erectos pezones rasgaban su piel, como queriéndose introducirse en su cuerpo. Dándole la vuelta comenzó a desabrocharle el cinturón. Luego los botones del vaquero. Si llegar a quitárselo del todo, empezó a besarle por sus muslos, por la ingle. Suavemente empezó a recorrer con su lengua todo el contorno de su sexo. Sin dejar de besarle le miro a los ojos diciéndole “Mírame. Abre los ojos. Siente como eres mío” Comenzó a introducirse su miembro en la boca. Primero solo la parte mas frágil, recreándose en cada pliegue de su piel. Poco a poco empezó a subir y bajar, aumentando el ritmo paulatinamente. Cuando noto que su excitación era incontenible, paro. Con un rápido movimiento dejó caer sus cortos pantalones, desembarazándose todo lo que la pudiera incomodar. Se sentó encima de él, introduciendo su miembro poco a poco. Ella estaba húmeda, como un manantial de placer. Era suave, como terciopelo. Su espalda empezó a arquearse, buscando la posición que la permitiera acomodarse mejor. Poco a poco empezó a aumentar el ritmo de sus embestidas. En el momento de mas excitación, con los ojos cerrados y una mueca de placer le grito, “repite conmigo.. ¡¡ ERES MIO !!” Arañándole el pecho, tras los espasmos de placer, las convulsiones, ella cayo satisfecha, rendida al lado de él. Su cara, bañada en sudor, volvió a reflejar esos rasgos infantiles que tanto le habían atraído.



Santi siempre se había sentido cómodo durmiendo en camas desconocidas. Nunca llego a entender del todo a esa gente que extrañaba su cama, su cuarto, su hábitat. Quizás porque nunca había llegado a tener un territorio exclusivamente suyo. Siempre le había dado la sensación que vivía de prestado, que solo eran paradas en busca del lugar de destino. Pero esta vez había sido diferente. Había dormido mal, sobresaltándose continuamente. Se despertó incómodo. Su piel olía a una extraña mezcla de sudor, aceite y sexo. Sin hacer ruido se acerco al baño. Al encender el viejo interruptor del lavado vio algo escrito con pintalabios en el espejo. Era una letra de niña, irregular, de lineas inclinadas. Súbita y estúpidamente le vinieron mil recuerdos a su cabeza; el colegio, la Señorita Blanca, su primera profesora y su primer amor platónico. Al fin pudo distinguir lo que había sido escrito en el espejo

“NO ME OLVIDES NUNCA”

Rápidamente corrió apresurado hacía la cama; necesitaba volver a sentir el olor de esa joven piel que le había hecho pasar una de las noches más emotivas de su vida. La cama estaba vacía. Abriendo el portanuco que hacía las veces de persiana dejo que la luz del alba iluminara la estancia. Había botellas por el suelo, ceniceros llenos, su ropa desperdigada por la habitación, toallas tiradas en el sofá que simulaban grotescas caras sonrientes. Pero ni un solo rastro de la existencia de Susana. Abalanzándose ansioso hacía el teléfono pregunto en recepción si sabían algo de su sobrina.

“Lo siento señor, su sobrina no figura registrada en nuestro hotel”

“Lo sé, no esta registrada, la habitación esta a mi nombre, lo que quiero saber es si ha dejado algún recado”

“No, ninguno, no hay ninguna nota para usted. De todas maneras mi turno ha empezado hace 15 minutos, y no la vi salir”

Al fondo de la pequeña sala que hacía las veces de Recepción improvisada la Señora Rosa intentaba disimular la sonrisa que se la dibujaba en el rostro; “así aprenderán a no reírse de gente respetable; Titiriteros, embarazo. La niña de los Rodríguez debe pensar que soy tonta. Mas vale que ayudará más a su madre en la casa y se deje de tanta escuela de arte. Claro, que desde que heredaron esas tierras, están insoportables.” Había leído ya como 6 veces la pequeña nota que Malú le había dejado al marcharse con la promesa de entregársela a su “tío”. Y por mucho que la reeleía no encontraba nada jugoso.

“Buenos días, Santi.
Siento despedirme de esta manera, pero dada la mala noche que has pasado he creído conveniente no despertarte. He tenido que partir; debo estar en Vigo antes de las 11 de la mañana para confirmar mi asistencia a un seminario sobre Arte Prerrománico. Abajo te dejo mis datos y mi dirección. Espero volver a verte.
Un cálido beso

Malú

PD: Me encantaría ver La Estrella del Sur alguna vez junto a ti”


El paisaje de pura exuberancia, se llega a hacer monótono. La sucesión de valles, pinares, praderas no conseguían apartar de su mente la amarga sensación de sentirse vivo. Por primera vez desde hacía muchos años se sentía inquieto, preocupado. No había sido una aventura más. El conocía muy bien la sensación de levantarse y sentirse solo. Pero esta vez era diferente. Las imágenes se le agolpaban en su mente. Su mirada, sus ojos, la forma de musitar su nombre mientras hacían el amor, la manera de saltar de la cama buscando el encendedor. Se sentía maravillosamente preocupado. No podía evitar avergonzarse de su primer pensamiento al despertar y ver su soledad. Había corrido a ver si le faltaba algo en la cartera. No había echado nada en falta excepto una pequeña foto. No recordaba haberse deshecho de esa foto, pero obviamente así habría sido. Nadie se llevaría esa foto en blanco y negro de su él jugando con su perro.

Por otro lado su parte racional le empujaba para que la olvidara. Una chica de 17 o 18 años, joven, bonita, que vaga sola a esas horas por una carretera. Sería una aventurera sin más. Probablemente lo único que buscaría sería un sitio donde pasar la noche y algo de diversión. Esa chica mañana ni se acordaría de su nombre. Acaso recordaría “tenía un coche curioso”. En unos días para Susana solo sería una pequeña anécdota que contará a sus amigas.

Mientras intentaba descansar en el autobus que se dirigía a Vigo, Malú no podía evitar pensar en Santi; quizás debería haberle despertado, decirle lo atraida que se sentía, lo segura que le había hecho sentir. Pero le había dado miedo. Miedo de resultar embarazoso que una niña le dijera a un hombre que la llamará, que compartiera su ser con ella igual que habían compartido esa noche. Miedo de decirle que le protegiera. Intentaba convencerse de que solo había sido una aventura, pero en el fondo de ser sabía que había sido algo más. Como una mezcla imposible. Como fundir topacios y rubís

Ayer cuando cogi el metro, vi a una chica tocando el violin dentro del metro. Me quede observandola un rato (iba a un curso y llegaba pronto)
Tenía pinta de ser de un pais del este; era muy mona, vestida sencilla, con unos vaqueros y un jersey de lana roja gorda. Tocaba estupendamente (o eso me parecia a mi que no tengo ni idea) Llegaron unos de seguridad del metro. Yo pensaba q iba a tener movida. La cosa es q dejo de tocar y les saludo. Los seguratas la saludaron como si la conocieran y la dieron un cafe en un vaso de plastico. Se rieron unos minutos y siguio tocando. Era educadisima. Me pregunto como habra sido su vida para acabar tocando en el metro de Madrid.
Luego, al coger el vagón subieron unos chicos de unos 18-20 años. Parecian ecuatorianos. No hacian mas q chillar, molestar, colgarse de las barras haciendo flexiones, pegar empujones. La verdad es q daban asco.
Yo creo q no somos racistas, sino clasistas. Seguro q si viene un ecuatoriano q sea un brillante abogado de una multinacional nadie pensaria "puto sudaca a ver si le largan a su pais"
Y, por cierto, me hubiera encantado conocer a la violinista

Todo había empezado como un juego; "Africa"; ahí sería feliz.
Alicia decidió aparcar sus emociones a un lado durante el resto del viaje. Se hizo la fuerte, se lo procuraba creer al menos. Un retraso se produjo en la primera escala, en Marruecos. Se anunció a todos los pasajeros que se les llevaría a Casablanca a la mañana siguiente de excursión si lo deseaban.

-"Como mínimo, nos dejarán en el puerto dos días. Hay que joderse."

Alicia fingió no haber oído al muchacho.

"Vaya, primera contrariedad", pensó, "pero bueno, tampoco voy a acobardarme ahora. ¡Esto no es nada! Íré a pasearme un rato por cubierta antes de cenar".

Anochecía y el agua brillaba. En ese momento tanta belleza casi la abrumó, se empezó a sentir vacía. Georges en esos momentos habría alabado los colores, la "luz" de la civilización en la obra de Dios, en fin... habría compartido algo con ella de todo aquello.
Quizás Alicia pensara en la última noche con Georges. Quizás volvieran imágenes lejanas y con un sabor distinto ahora que estaban el recuerdo. En ese momento, apareció Paul.

-Pero ¿qué haces aquí? ,exclamó alegre.
-Paul! Qué casualidad! Pues ya ves, que me voy a...
-Ah! Es verdad, me lo dijo Georges en una reunión hace cuatro días. La verdad es que no me sorprendió, estaba hecho polvo. Sus últimos esbozos eran confusos, así que no me extraña que....

Paul la exasperaba, era casi como Georges de egocéntrico, chauvinista y alcohólico. Solo que para más inri Paul nunca dejaba hablar a las personas, le gustaba menos escuchar que dejar de beber.
Así que, para variar, Alicia se creó una imagen, como una fantasía en el cerebro. Oía la voz de Paul contarle un montón de cosas sobre su maravilloso proyecto de "viajes por Africa, la mano del poeta" o algo así, y mientras, ella fundía en el horizonte sus recuerdos.

-"Por qué te vas?"
-"Algún día me iba a tocar a mi, ¿no crees?" respondio Alicia

Georges la había mirado frío como el hombre a quien le importa más mantener su orgullo que a la mujer que no se siente capaz de querer.

-"¿No vas a volver?", preguntó.
-"¿Te importa de veras?"

Alicia dudó de los sentimientos de Georges. Desde luego tenía muy aprendida la lección: Georges parecía quererla solo cuando ella le mostraba su apoyo intelectual o sexual, mientras que si ella se entregaba era por anhelo de recibir algo de confianza, algo de comprensión, un atisbo de sensaciones, un ápice de compromiso emocional. "Los hombres dan amor para recibir sexo y las mujeres dan sexo para recibir amor", un aforismo curioso que una cantante que frecuentaba el café le solía decir. También decía que algún día, ella descubriría algo mejor, algo con quien comparar, alguien que la haría gozar como nunca ella habría imaginado, pero las promesas de éxtasis le parecían más divertidas que creíbles.
Recordaba a Georges con tanta nitidez. El Georges de aquella noche, que ni suplicó ni lloró. Se quedó patéticamente rígido, egoístamente centrado en su papel, probablemente hasta pensando en sus próximas frases del libro.

-"¿Te puedo pedir algo?"
-"Quieres que nos acostemos."
-"Tú me deseas, Alicia, y lo sabes."
La penetraba con la mirada.
Hubo un silencio, se habían empezado a besar. Y del roce de los cuerpos a los espasmos del placer, aquella penetración (que siempre se le había antojado lejana) la convenció más que nunca de que ésa sería su última noche con él.

-"Oye, Alicia ¿vamos juntos a Casablanca mañana? "-preguntó fresco y sonriente como un querubín Paul -"Podríamos seguir esta conversación tan interesante!"

En ese momento Alicia se sintió usada, sucia. Paul había conseguido irritarla; más que el retraso del barco, mas que los insoportables mosquitos, más que ese agobiante calor Mediterráneo. Parecía como si su vida no pudiera olvidarla, era imposible; Paul no era real, no "existía" en Africa, era un mal sueño. Paul era "Europa".

-"Gracias, Paul, pero estoy cansada; creo que aprovecharé para descansar y escribir algunas cartas."

Era mentira; no tenía a quien escribir, ella, Alicia, acababa de morir. Había nacido "Belle"

-"¿seguro, Mimi?", comentó Paul mientras sonreía. "mimi".. esa había sido el único referente de complicidad entre Alicia y George; Se lo había puesto tras una noche de borrachera, sexo y opio; despues de amarse salvajemente le había llamado "mimi". Era curioso; siempre le había parecido irresistible esa sonrisa, ese rictus mundano, cínico, misterioso, pero en ese momento lo recordo estúpido.

-"seguro, Paul. Por cierto, no me llamo Mimi". Ni Alicia. Alicia ha muerto. Alicia hubiera recorrido Casablanca contigo, se hubiera dejado seducir, hubiera sentido tu calor, tu fria pasión. Pero Belle no, Belle es únicamente suya, no pertenece a nadie.

Paul la miro sorprendido; Siempre la había deseado, desde que la vio la primera vez, tan inocente, tan tierna, tan sensual, tan fresca. Juro que sería suya. Desde los 15 años había competido con George por todo; mujeres, hombres, libros, juego. En ese momento se dio cuenta que jamas la tendría.
Belle se retiro a su camarote orgullosa, viva. Se sentía bien. Había sido un paso; pequeño, pero un paso. Belle se acosto por primera vez en mucho tiempo pensando que, al final, la vida no iba a resultar tan mala. Seguía echando de menos a George. O quizás echaba de menos su calor, su protección, pero le estaba resultando mucho mas facil de lo que pensó.

-"¿sabes, toti? esta noche me voy a emborrachar. Sí, toti, me voy a emborrachar sola."

Toti era un pequeño peluche, un perrito viejo, ajado. Era de las pocas cosas que la vinculaban a la infancia. Belle pidio al botones que le trajera una botella de Gin; nunca había probado el Gin, pero en ese momento creyó que era "lo adecuado". Era "aristocrático"; eso era, se emborracharía con Ginebra, como los ingleses. Beber Gin era muy "Belle". El camarero le trajo una botella, una cubitera y un precioso vaso repujado, de cristal de Bohemia...

Tengo un becario nuevo q es igualito q Millahouse, el de los Simpsons; Parece buen chaval, pero no sé, es como muy "enterado". LLeva tres dias en la oficina y ya se las da de noseque con las administrativas. Ayer le tuve q dar un toque de como trataba a las administrativas ("a ver guapo, tu aqui eres el ultimo mono, asi q eso de decir a Eva q si te hace unas fotocopias, pues como q no. Aqui el ultimo q llega se come la mierda, asi q hasta q no entre otra persona nueva tu eres el pringao") Es lo malo de q los chicos de ahora no hayan hecho la mili... no entienden el significado de la palabra "antiguedad". Se ha quedado un poco cortado, pero le he dicho q no se preocupe, q si me consigue bajar de internet la ultima Ryder Cup de Golf q le perdono. Se ha echado a reir y me ha dicho q esta noche intenta encontramrela en internet.

Ayer por la tarde he decidido intentar fumar menos (se q dejar de fumar ahora mismo es una triste quimera)
Ayer empecé la terapia; no fume el ultimo cigarrillo antes de acostarme; y esta mañana no he fumado despues de desayunar ni despues de bajarrme del bus al ir a trabajar (eran dos cigarrillos q no perdonaba nunca) Mañana voy a intentar no fumar esos dos y tardar 30 minutos en fumarme el 1º cuando este en la oficina

La verdad es q hay noticias q no dejaran de sorprenderme. Pensaba ya habia visto de todo, pero no, me equivocaba
Acabo de leer q en noseque sitio han hecho por primera vez un "bautizo civil".
En fin, me voy a abstener de comentar lo q me parece esa "novedad", pero me gustaria q me explicarn la logica q tiene hacer de un sacramento religioso q es la bienvenida a una comunidad cristiana y q sirve para lavar el pecado original un asunto "civil", pero doctores tiene la Iglesia (aunque en este caso creo q esto no es muy aplicable...)
Claro, q tambien a partir de Enero se va a impartir en determinadas escuelas clases sobre doctrina del Islam; espero q no explican la parte de la sumision de la mujer al marido, el derecho a castigarla fisicamente, etc. Y seguro q habra colectivos feministas q apoyen la medida con tal de ser mas guays y tolerantes q nadie.

En fin, cosas veredes amigo Sancho

La laca de uñas roja tras la mangas de la camisa, el fresco aroma anaranjado en la piel limpia... Alicia salió del cuarto de baño y atravesó el apartamento en la penumbra. Miró el reloj, eran las once de la noche.
Vio colgar su falda del respaldo de la silla; esa vieja silla donde habían colgado entremezcladas sus ropas y las de Georges tantas veces. El mismo respaldo que había sido testigo de su vida.
A los diecisiete años, ella había seguido a aquel hombre hasta París. Nunca oyó que fuera fácil dejar su pequeño pueblo en la Costa Azul. Le decían que sería duro empezar desde cero. Que su trabajo nunca sería reconocido, en parte porque ese mundo resultaría machista e intolerante con una chica provinciana, y también por la desconfianza surgida tras la crisis del 31 con las profesiones liberales. Alicia supuso que ahora con Roosevelt en el gobierno de los Estados Unidos, si el New Deal funcionaba, las aguas volverían a su cauce en Europa también. Eso de todas formas, no le quitaba el sueño.
El ambiente del pequeño apartamento aún olía a la última vez que prepararon la cena juntos. De repente, le invadió nostalgia por tener que cerrar ese capítulo de su vida. Georges le había dado todo lo que le prometió al traerla a París. Siempre habían soñado con un mundo de literatura, y una vida cosmopolita. Los amigos en las tablas, las conversaciones en el café ...la filosofía, la vida.
Pero ella jamás soportaría competir con todo eso como mujer. Que Georges amara más su propia obra como escritor que pasar tiempo con ella, eso no lo aceptaría.
Alicia cerró la puerta. Bajó una a una las escaleras. En la calle hacía mucho frío, pero en seguida vio a la persona que la esperaba abalanzarse sobre ella en busca de un abrazo.

-¡Lo has hecho!, le dijo él.
-¿Creías que me echaría atrás? - Alicia intentaba con todas sus fuerzas parecer más segura de lo que estaba.
-Lo importante es que estés aquí. Me alegro. ¿Al final te irás?
-¿Cuándo llegare a Sudafrica?
-Dentro de tres días y un pasaje para olvidar el pasado.

Alicia caminó junto a él por la calle. Era extraño caminar en la noche, a esas horas, y ser la única mujer, estar al lado de otra persona que no fuera Georges, y saber que estaba cambiando de vida.
Miro a Nicolá con nostalgia, con recelo, con alegría; Nicolá había sido una parte importante de los últimos años de su vida; una parte pequeña, pero importante; desde pequeña, Alicia nunca había comprendido porqué las partes importantes de su vida siempre habían sido tan futiles, tan discretas. Una mañana, mientras Georges se recuperaba de su última crisis literaria, Alicia había sentido la necesidad de respirar, de librarse de la agonía creadora en que Georges y ella, por pura empatía, se había sumido; Necesitaba espacio, aire, libertad, "normalidad"; y esa "normalidad" la había encontrado en el pequeño vendedor de esencias exóticas del mercado; Todo empezó cuando rompió a llorar entre los pequeños tenderetes del mercado de los Jueves; A veces sentía la necesidad de llorar, de gritar, de reír, de deprimirse; Desde pequeña había sido adicta a la tristeza; pero claro, en la pequeña villa marinera donde ella se había criado eso no resultaba ningún problema. Siempre le quedaba el pequeño malecón abandonado, donde por primera vez lloró sin motivo; o con motivo, ya no podía acordarse. Ese malecón había sido una parte importante de su niñez; y quizá también de su vida; Lo recordaba perfectamente; allí estaba orgulloso, viejo, desvencijado; El óxido le había corroído las entrañas, la pintura resultaba grotesca en ese casco vencido, humillado; le había parecido un reflejo de su pueblo, de la vida que tendría que llevar; "Bella en la oscuridad" lucía en la popa de la vieja chalupa. Y rompió a llorar. Esa barcaza era como la anciana viuda del pescador muerto; orgullosa, retocada, reacia a reconocer que su tiempo había pasado. Ella en ese momento supo que nunca sería "Bella en la Oscuridad". Reiría, lloraría, viviría; se bebería la vida como los viejos se bebían el pasttis; de un trago.

-Es un hasta luego, Nicolá.- Alicia no puedo esconder su rictus de agradecimiento; él había sido su confidente todo este tiempo. El pequeño y orgulloso Batusi.
-Es un adiós, Alicia; el autoengaño nunca te hará sonreir; suerte en Africa; Que Africa sea una parte de ti, así serás parte de Africa. Africa es como una amante; nunca te defraudará, pero nunca podrás olvidarlai. ¿Alicia? ¿estas bien? ¿te pasa algo?
-No, no me pasa nada; -él nunca lo entendería.

Q semana mas rara; Aqui es fiesta el martes, asi q este lunes ni es lunes, ni es martes ni es ná. Es un espejismo entre martes y domingo. Es como yo, algo fuera de sitio.

Este finde de semana he visto la ultima de Woody Allen ("Melinda y Melinda"); q desilusion. No se, creo q a Allen se le esta "pasando el arroz"; No es q la peli sea mala (q no lo es), pero tiene como una falta de ideas terrible. Me da la sensacion de q esta repitiendo la misma pelicula, q esta peli "ya la ha hecho"; es un "Manhattan" o "Annie Hall" 30 años mas tarde y sin la frescura de esas pelis.

Estoy contento; he estado jugando al golf este finde y lo he hecho bastante bien. Ademas una pareja de peces (me encantan los peces y tengo varios acuarios) ha criado; ahora viene el trabajo de conseguir salvar al mayor numero de crias posibles. Ayer por la tarde me pase toda la tarde cambiando a los padres de acuario para dejar solas a las crias, tratando de conseguir unas condiciones optimas para los alevines, etc. A ver q tal se me da...
La verdad es q criar peces te da una sensacion de ser un poco como "Dios"; dependen de ti; para ellos, aunque ellos no lo sepan, eres lo mas importante. Quizas sea q no tengo hijos, pero me gusta esa "responsabilidad".

Q buen dia hace hoy; Frio y sol, me encanta esa combinacion. Aunque la verdad es q tambien me gusta cuando llueve; los parques estan vacios, y verdes. Al no ir gente no ves basura y ademas esta todo verde. Desde las ventanas de mi casa se ve un inmenso parque y me encanta cuando llueve.
Lo q no soporto es el calor. Nunca entendere xq se llama a eso buen tiempo

Esta mañana he parado a echar gasolina, Despues de llenar el deposito he intentado apurarlo, forzando a q entrara algo mas de gasolina (es absurdo, lo se, pero tenga esa mania)
El caso es q se ha desbordado algo de gasolina y cuando me he acercado a coger un poco de pael del rollo q siempre tienen en ese gasolinera para limpiarme, se ha acercado un tio, ha cogido todo el rollo y tranquilamente se lo ha subido a un tractor y se ha ido.
- Cuando he ido a pagar le comento al dependiente "oye, cuando iba a coger un poco de papel un tio se ha llevado el rollo entero, ¿no tendras un trapo o algo asi?"
- el dependiente me ha respondido "¿no habra sid un tio cn un tractor rojo?"
- "pues si"
- "¡¡joder, todas las semans hace lo mismo!!!! para el tractor, lo limpia y se lleva el rollo de apel!!!"
El dependiente estaba indignado.
La verdad es q me ha hecho gracia y me ha alegrado la mañana esa bobada

Una de mis aficiones, es coleccionar (ya sea pirateando pelis de los video clubs o comprandolas) peliculas en DVD. Lo hago de manera compulsiva; me encanta ver las estanterias llenas de pelis. Cuando las pirateo, voy a Block Buster cuando sacan tarifa plana y todos los dias alquilo una y la grabo. Casi todas las q me interesan las he visto ya en cine (voy una vez por semana al cine) pero me gusta saber que las podre ver otra vez cuando quiera. Bajo las caratulas de internet, compro una caja y la pongo cada una en su cajita con su caratula. Me gusta que queden pulcran.
Muchas veces grabo pelis q luego veo meses o años mas tarde. Ayer por la noche me vi "Diario de un Bolchevique". Me impacto. La 'eli es horrible, pero me impresiono. Joder, como le entiendo al protagonista. Ese hastio vital, esa necesidad de aspirar aire fresco, sin contaminar. No me refiero al plano sexual de la relacción, es algo mas.
Me hizo pensar

esta mañana, mientras me afeitaba (es el momento del día donde mas reflexiono) me preguntaba que es lo que falla de mi vida;
¿el trabajo? para lo que se ve por ahi, soy un afortunado; buen trabajo, buenas condiciones laborales, buen ambiente...
¿dinero? no puede quejar
¿salud? razonablemente bien
¿situacion sentimental? quiero a mi novia y ella me adora

A veces me siento culpabe de no ser feliz. o de ser tan exigente, o tan melancolico. A veces siento q mi vida es perfecta; otras que es horrible. Me gustaria ser mas equilibrado, menos ciclotimico (una vez me dijo una chica que yo era "eso" y me exlico que significaba; me gusto)
Realemnet solo pido una cosa; levantarme feliz xq comience un nuevo dia.
Mientras escribo esto, el Dow Jones acaba de abrir casi plano pasada la euforia del no cambio de gobierno en USA. A veces pienso como es de vacia mi vida q el hecho de que China suba sus tipos de interes o de q Sun Mycrosystem prsente unos resultados de centavo arriba o abajo por accion puede influir en mi estado de animo.
Q triste

Como dicen los clásicos "al principio duele pero luego te gusta" por ahora, doler lo que se dice doler, no me ha dolido, y gustarme, pues espero que sí, que sea una fuente de satisfaciones que no puedan ser relatadas con facilidad.
Estoy en el trabajo, y realmente no tengo un día muy optimista. Quizás eso es lo que me ha llevado a escribir esta Weblog, o como se llame.
No sé, me siento vacio, trsite, y realmente no tengo un motivo especial para sentirme así. O tengo muchos motivos, todo puede ser...

Hay días que uno se siente como si hubiera una fiesta y nadie le hubiese invitado. Como si la vida fuera un cuento. Un cuento de amargo final. Las niñas en minifalda ya no están. Como si los días de vino y rosas ya hubieran terminado. La arena ya no está debajo de los adoquines. Tanto viaje, tanta vida, tanta búsqueda, todo lo que se sueña se pudre en algún rincón de ninguna parte. De todas maneras la plaza sigue sucia; debería llover otra vez. Dicen que cuando murió Budy Holly en un accidente de aviación, un periódico de provincias al día siguiente titulo en primera plana “The day that the music died”; No sé si será verdad o una de las múltiples leyendas urbanas que siempre tanto me gustaron. Es curioso como mi vida se asocia a canciones, a películas, a momentos. Una sonrisa, un guiño del destino, un “me muero por volverte a ver”. Al final eso es lo que queda; Eso es lo que te decide el partido de tu vida; una decisión, un “por favor”. Como el perro fiel cansado y vencido que busca una caricia, una mueca de complicidad. La verdad es la melancolía siempre ha sido mas poética que el triunfo. La estética del perdedor siempre subyuga más. La diferencia es que en un Blues es irreal; Michael Curtiz lo reflejo como nadie. Hay un picado de fondo, un primer plano, un fundido en negro, con la lluvia cayendo en la sucia ciudad. El problema es que en la realidad no eres Bogart, ni hay un Woody Allen que haga sentir al perdedor como el dueño de su destino. Y al final todo se olvida. Y empieza un nuevo día. Unas nuevas ilusiones, un nuevo engaño, una copa de falso y forzado optimismo. Una realidad cíclica que te empuja a volver a intentarlo, mientras que esperas ese golpe de suerte que siempre se aplaza, Y la suerte discurre mientras que la esperas. Y al final de aprende a olvidar, te anestesias ante lo evidente. La realidad no es buena. Provoca una sobredosis de vida. Creo q fue Bernad Shaw quien dijo que una excesiva dosis de realismo acaba por destruir la verdad. Y terminas siendo una cenicienta de tus propios sueños. Pero surge una noche de amor desesperado. Un mirada cómplice, un deseo insatisfecho. Y recorres de nuevo la calle de la ilusión. Un tatuaje de sexo. La respiración se corta, el espíritu se arquea para intentar sentirte vivo de nuevo. Y siempre quieres ir a algún sitio, al paraíso inexistente del falso Arco Iris del deseo. Siempre hay alguien que quiere probar el filo del fracaso.
Y mientras piensas, y fumas, y escribes, y sueñas.