Las semanas se suceden con un aburrimiento que raya en lo absurdo.
Han pasado 8 meses desde que empecé a trabajar en ese virulento restaurant y las cosas siguen casi iguales.
Casi porque ahora el restaurant en cuestion es cien por ciento femenino; dos nuevas cocineras se han unido al equipo dinamico y juvenil del servicio (dinàmico por mi colega y juvenil obviamente por mi)

La màs joven se llama Gaelle, una rubisima rubicunda que viene de parir una niña (hace 10 meses ya pero el cuerpo ha quedado resentido) a quien le enseño el español y a cambio me enseña el argot(el lenguaje de la calle) asi que mi francés ha progresado considerablemente entre los empleados del supermercado. Gaelle tiene caracter, mucho a veces, y cuando es no carajo es no y puede caerse el mundo encima, jefa y colegas incluidas y es no, yo no preparao un plato màs porque son las 2:30 y usted no paga horas extras cabrona (ése es mi aporte en español para referirnos a la patrona) por eso me cae tan bien Gaelle: no se deja intimidar por nadie, bueno solo por su marido que a veces la manda al trabajo con dos cachetadas bien dadas y al otro dia con el cuello rojisimo; un dràcula en el sentido pràctico y metaforico del personaje.

La otra se llama Muriel; una rubia también, de 53 años que se ve forzada a trabajar porque aun no tiene edad para la retreta. En realidad bien que podria pero no quiere, intenta sentirte util después que la botaron de un trabajo en el que estuvo 25 años: Si señora està despedida porque ahora tenemos personal màs joven que hace el doble de trabajo y cobra la mitad que usted. Después de esa abrupta despedida Muriel intento de todo antes de querer suicidarse. Felizmente sigue viva y con antidepresivos de por vida. Es tan gentil que cuando me ve con mis animos por los suelos(digamos cinco dias a la semana) saca de su cartera todo un rosario de antidepresivos y me los ofrece; màs de una vez estuve tentada de acepterlas, pero yo ya pase por eso y a otra cosa mariposa. Muriel dice que soy muy flaca (en realidad es ella la gorda) y esta persuadida que tengo que alimentarme mejor; a las doce del dia tiene preparado mi plato; spaguetis con crema y tocino, lentejas con morcillas y patatas con queso fundido, todo mezclado. Ya no sé como decirle que sus menjunges me estan provocando una estreñimiento cronico.

La otra, mi colega después de ocho meses està menos fregona que antes y hasta puedo afirmar que me tiene cariño, la pobre sigue reivindicando que tendria que ser ella la responsable porque la patrona no es una verdadera patrona; ella no sabe dar ordenes, en definitiva ella no sabe maltratar suficientemente al personal. Yo la escucho, veo a una mujer de 58 años, envejeciendo y sin haber hecho otra cosa en su vida que trabajar como empleada de restaurant.

Entre ellas transcurren mis dias.


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Una barca en el puerto me espera
no se a donde me ha de llevar
no ando buscando grandezas solo esta tristeza deseo curar
Me marcho y no pienso en la vuelta
tampoco me apena lo que dejo atras
solo se que lo que me queda en un solo bolsillo lo puedo llevar


Me siento en casa en America
en Antigua quisiera morir,
parecido me ocurre con Africa,
Asila, Esaurira y el Rif.


Pero allà donde voy me llaman el Extranjero
donde quiera que estoy el extranjero me siento

Tambien extraño en mi tierra aunque la quiera de verdad
pero mi corazon me aconseja los nacionalismos que miedo me dan
Ni patria ni bandera ni raza noi condicion
ni limites ni fronteras
extranjero soy

porque alla donde voy me llaman el extranjero
donde quiera que estoy el extranjero me siento




Proxima estacion????]]>

Digo esto a proposito de la eleccion de Evo Morales (el nuevo presidente de Bolivia para quienes no lo saben, creanme despistados los hay por todos lados e incredulos también)un indigena de pura cepa, ex dirigente cocalero (no cocacolero) y de alguna manera gestor del derrocamiento del antiguo presidente boliviano, un gil que huyo dejando atràs mas de 80 muertos y no dejando un solo peso en las reservas del banco del Estado; Huyo como huyen las ratas, solo que este no salto del barco, el bicho se fue en avion rodeado de sus mas cercanos colaboradores rumbo a los Estados Unidos donde ahora son asilados politicos, Dios bendiga a América!!!

Después de ello mucha agua ha pasado bajo el puente y el que se quedo sentado en el sillon presidencial también tuvo que renunciar porque no lo dejaban gobernar; y algo de razon habia, aunque tambien hay que admitir que su rol en esa comedia presidenciable era la de un triste bufon que soño un dia ser presidente...pero los sueños, sueños son y plop se cayo del camarote.

Bueno el caso es que ahora Evo es presidente y yo estoy contenta...si contenta...porque el Tupak ha vuelto y es millones; no millones, millones dada la densidad demografica de Bolivia pero algo es algo y 54 por ciento de votos no es chiste. He tenido la oportunidad de hablar con Evo (en mis tiempos de reportera) y desde entonces se gano toda mi simpatia;primero por su sencillez, despues por su franqueza pero sobre todo, por su no sometimiento, por no agachar la cabeza cada vez que se le menospreciaba, se le ninguneba o se hizo un complot para echarlo del Congreso cuando fue diputado; él siguio jodiendo a toda ésa clase politica que salio peor que perro apaleado en las ultimas elecciones; la gente se canso de lo mismo y eligio a Evo presidente.

La mayoria de mis amigos sostienen una sonrisa nerviosa; si hemos votado por él pero ahora esperamos a ver que hace, me dicen y tienen razon. Desde mi humildisimo punto de vista Evo esta lleno de buenas intenciones, pero ya saben eso en politica no cuenta; la politica es maliciosa y mañosa y no estoy muy segura que Evo este a la altura...o quizàs con el tiempo...o ya veremos
en todo caso por ahora estoy con una sonrisa de oreja a oreja; por un cambio que se puede estar gestando y que puede dar la posibilidad de una vida mejor a los mas desfavorecidos, los mas relegados, a la mayoria de bolivianos; pero sobre todo tengo una sonrisa estùpida de ver que los malos no siempren ganan.


p.d.He vuelto y sere millones, o algunos al mes (entiendase articulos) después de unos meses de falta de internet]]>

Como algunos lo saben tengo una leve tendencia a deprimirme...en realidad esta vez si me deprimi bien de a de veras como diria un amigo mejicano y sin salida aparente. Bueno si, fui a consultar al médico por una supuesta gastritis y sali con una receta de cajas y cajas de tranquilizantes y un certificado de 6 dias de baja médica por depresion (que la verdad me dio un poco de verguenza mostrarsela a mi jefa y juré que era una gastritis lo que no es una mentira, ya que cuando vi mi sueldo a fin de mes hasta ùlcera me dio)

Y fueron varias las causas de mi reciente tristeza. Primero que no soporto mi trabajo( que novedad!!!) cada dia es un suplicio; la jefa explotadora, mi colega en plena menopausia (de las malas) dos cocineros verdaderamente maleantes (pero yo los queria bien, los queria porque ayer los echaron) y los clientes arrastrando su apatia y su mala leche todos los benditos dias; eso enferma a cualquiera señores; respirar esa mala onda cinco dias a la semana nueve horas al dia, sin contar el cansancio fisico, claro esta.

En casa también hay cosas fuertes, pero de eso no diré nada.

Y lo peor amigos y amigas todas, mis sueños de ser un dia una cantante reconocida por un talento inigualable se fueron al water, si al water. Resulta que en esos momentos que tome serias resoluciones para cambiar mi estado de ànimo, decidi inscribirme a la coral de mi ciudad. Lleme mi formulario y asisti a mi primera clase a las 7:45 en punto. Abri la puerta y todos estaban ahi; esperaban 15 minutos a que llegara la nueva, osea yo. Oh!!! todas son personas adultas y vestidas como adultos, pero no, no hay que prejuzgar a la gente sin conocerla y peor a la profesora que tiene una cara de antipàtica que se le siente a kilometros, pero no, yo he venido a aprender y a conocer gente...de la tercera edad. Todos me miraban sonrientes (no quiero saber que pensaron de mi) Bonjour madames, bonjour mesieurs, bonjour madame la proffeseur, en fin, buenas noches a todos, ya estoy aqui asi que empecemos sin màs preambulos (pensé todo esto a una velocidad hasta el momento desconocida por mi cerebro)

Y empezo el calentamiento: dododo, rerere, mimimi y asi hasta si bien sostenida porsupuesto. Y ahora empecemos de verdad, dijo la profe que me seguia pareciendo chinchosa. Y vamos a comenzar con una de las canciones del repertorio de ???? el tema se llama??? y fue escrito en el siglo XVIII??? en Austria, emocion general, se escuchaban grititos orgasmicos en la sala, si, si, si ese tema es her-mo-si-si-mo, y fue ahi que me di cuenta que de Brel, Brassens, Edith Piaf , Julio o Enrique Iglesias nada de nada señores, ahi solo se pronunciaban apellidos bastante complicados, como su mùsica (al menos para mi, una pobre aprendiz que soñaba lucirse cantando la bamba, porque era la ùnica que hablaba español) Pero no. Digamos que no tengo eso que llaman oido musical. Digamos mejor que cuando todos sostenian la mitad de la segunda frase yo habia llegado al final...de la cancion.

Mis sueños se fueron por donde ya les contè y tuve que regresar a casa, derrotada después de librar una cruenta batalla de miradas de no vuelvas màs por favor, ya a esas alturas odiaba a la insoportable de la profesora y a todos esos viejos de mierda.

Pero bueno me he ido por las ramas. En realidad yo queria contarles algo tan serio y triste como la muerte de Malcon que murio como heroe. Al menos eso dice mi suegra que se sienta todos los dias a las dos de la tarde a ver un folleton que se llama "Los fuegos del amor" una telenovela gringa que dura màs de 20 años por estos lares. El pobre Malcon se ha muerto en Kenia, pero lo sospechoso del asunto es que no han encontrado su cuerpo. No te preocupes le he dicho a mi adorada suegra, te aseguro que en diez años vuelve a aparecer porque una tribu lo ha encontrado inconciente y ahora lo estan curando, claro el pobre està amnésico pero recobrarà la memoria ya veràs, le decia todo esto secandome las làgrimas claro està.]]>

A continuacion unos de esos extraños pero divertidos mails colectivos que me llego, lo comparto con ustedes.





Una lectora sagaz me dice en el comentario 227 del artículo llamado España,
decí alpiste, que 'Argentina no es mejor ni peor que España, sólo más
joven'. Me gustó esa teoría y entonces inventé un truco para descubrir la
edad de los países basándome en el sistema perro. Desde chicos nos
explicaron que para saber si un perro es joven o viejo había que
multiplicar su edad biológica por 7. Con los países, entonces, hay que
dividir su edad por 14 para saber su correspondencia humana. ¿Confuso? En
este artículo pongo algunos ejemplos reveladores.


Argentina nació en 1816. Tiene ciento ochenta y nueve años. Si lo dividimos
por 14, Argentina tiene trece años y cuatro meses. O sea, está en la edad
del pavo. Argentina es rebelde, es pajera, no tiene memoria, contesta sin
pensar y
está llena de acné. Por eso le dicen el granero del mundo.


Casi todos los países de América Latina tienen la misma edad y, como pasa
siempre en esos casos, hay pandillas. La pandilla del Mercosur son cuatro
adolescentes que tienen un conjunto de rock. Ensayan en un garage: hacen
mucho ruido y jamás sacaron un disco. Venezuela, que ya tiene tetitas, está
a punto de unirse para hacer los coros. En realidad quiere coger con
Brasil, que tiene catorce y la poronga grande. Son chicos; un día van a
crecer.


México también es adolescente, pero con ascendente indio. Por eso se ríe
poco y no fuma un inofensivo porro como el resto de sus amiguitos. Fuma peyote
y se junta con Estados Unidos, que es un retrasado mental de 17 que se
dedica a matar a chicos hambrientos de seis añitos en otros continentes.


En el otro extremo, por
ejemplo, está la China milenaria: si dividimos sus
1.200 años entre 14, nos da una señora de ochenta y cinco, conservadora,
con olor a pis de gato, que se la pasa comiendo arroz porque no tiene para
comprarse la dentadura postiza. Tiene un nieto de ocho, Taiwán, que le hace
la vida imposible. Está divorciada hace rato de Japón, que es un viejo
cascarrabias al que todavía se le para la chota. Japón se juntó con
Filipinas, que es jovencita, es boluda y siempre está dispuesta a cualquier
aberración a cambio de dinero.


Después están los países que acaban de cumplir la mayoría de edad y salen a
pasear en el BMW del padre. Por ejemplo Australia y Canadá. Estos son
típicos países que crecieron al amparo papá Inglaterra y de mamá Francia,
con una educación estricta y concheta, y ahora se hacen los locos.
Australia es una pendeja de 18 años
y dos meses que hace topless y coge con
Sudáfrica; Canadá es un chico gay emancipado que en cualquier momento
adopta al bebé Groenlandia y forman una de estas familias alternativas que
están de moda.


Francia es una separada de 36 años, más puta que las gallinas, pero muy
respetada en el ámbito profesional. Es amante esporádica de Alemania, un
camionero rico que está casado con Austria. Austria sabe que es cornuda,
pero no le importa. Francia tiene un hijo, Mónaco, que tiene seis años y va
camino de ser puto o bailarín, o las dos cosas.


Italia es viuda desde hace mucho tiempo. Vive cuidando a San Marino y a
Vaticano, dos hijos católicos idénticos a los mellizos de los Flanders.
Italia estuvo casada en segundas nupcias con Alemania (duraron poco:
tuvieron a Suiza) pero ahora no quiere saber nada con los hombres. A Italia

le gustaría ser una mujer como Bélgica, abogada, independiente, que usa
pantalón y habla de tú a tú de política con los hombres. (Bélgica también
fantasea a veces con saber preparar spaghettis.)


España es la mujer más linda de Europa (posiblemente Francia le haga
sombra, pero pierde en espontaneidad por usar tanto perfume). España anda
mucho en tetas y va casi siempre borracha. Generalmente se deja coger por
Inglaterra y después hace la denuncia. España tiene hijos por todas partes
(casi todos de trece años) que viven lejos. Los quiere mucho, pero le
molesta que los hijos, cuando tienen hambre, pasen alguna temporada en su
casa y le abran la heladera.


Otro que tiene hijos desperdigados es Inglaterra. Gran Bretaña sale en
barco a la noche, se culea pendejas y a los nueve meses aparece una isla
nueva en alguna parte del
mundo. Pero no se desentiende: en general las
islas viven con la madre, pero Inglaterra les da de comer. Escocia e
Irlanda, los hermanos de Inglaterra que viven en el piso de arriba, se
pasan la vida borrachos, y ni siquiera saben jugar al fútbol. Son la
vergüenza de la familia.


Suecia y Noruega son dos lesbianas de 39, casi 40, que están buenas de
cuerpo a pesar de la edad y no le dan bola a nadie. Cogen y laburan: son
licenciadas en algo. A veces hacen trío con Holanda (cuando necesitan
porro), y a veces le histeriquean a Finlandia, que es un tipo de 30 años
medio andrógino que vive solo en un ático sin amueblar, y se la pasa
hablando por el móvil con Corea.


Corea (la del sur) vive pendiente de su hermana esquizoide. Son mellizas,
pero la del norte tomó líquido amniótico cuando salió del útero y quedó
estúpida. Se pasó
la infancia usando pistolas y ahora, que vive sola, es
capaz de cualquier cosa. Estados Unidos, el retrasadito de 17, la vigila
mucho, no por miedo, sino porque quiere sus pistolas.


Israel es un intelectual de sesenta y dos años que tuvo una vida de mierda.
Hace unos años, el camionero Alemania (que iba por la ruta mientras Austria
le chupaba la pija) no vio que pasaba Israel y se lo llevó por delante.
Desde ese día, Israel se puso como loco. Ahora, en vez de leer libros, se
la pasa en la terraza tirándole cascotes a Palestina, que es una chica que
está lavando la ropa en la casa de al lado.


Irán e Irak eran dos primos de 16 que robaban motos y vendían los
repuestos, hasta que un día le robaron un respuesto a la motoneta de
Estados Unidos, y se les acabó el negocio. Ahora se están comiendo los
mocos.


El mundo
estaba bien así, es decir, como estaba. Hasta que un día Rusia se
juntó (sin casarse) con la Perestroika y tuvieron docena y media de hijos.
Todos raros, algunos mogólicos, otros esquizofrénicos.


Hace una semana, y gracias a un despelote con tiros y muertos, los
habitantes serios del mundo descubrimos que hay un país que se llama
Kabardino-Balkaria. Un país con bandera, presidente, himno, flora, fauna,
¡y hasta gente!


A mí me da un poco de miedo que nos aparezcan países de corta edad, así, de
repente. Que nos enteremos de costado, y que incluso tengamos que poner
cara de que ya sabíamos, para no quedar como ignorantes. ¿Por qué siguen
naciendo países nuevos -me pregunto yo- si los que hay todavía no
funcionan?















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A principios de esta semana, cientos de africanos fueron llevados en decenas de buses con direccion al desierto Marroqui de donde deben volver a sus paises. Ellos llegaron después de meses de caminata a la frontera española y lograron vencer las barricadas de lo que seria la tierra prometida; no sabian que solo seria la continuacion del sufrimiento; varios murieron en el intento.

Cuando no se tiene nada la vida no vale nada.
Lei alguna vez que las fronteras estan hechas para que los pobres no disfruten del pastel y quienes lo prueban terminan envenenados.

Ser negro es malo? a qué punto hemos llegado para que un hombre reniege de su color, de su cultura, de sus ancestros? A qué punto han llegado los mandatarios globalizados empeñados en seguir llenando las arcas de paises insensibles al dolor ajeno? A qué punto estamos tan enajenados con nuestras tristes vidas para permanecer ciegos y mudos ante tanta injusticia?

Negros, chinos, àrabes, sudamericanos ésas personas comunes y corrientes que llegan a este primer mundo, dejando una historia atràs, una vida atràs, no solo tienen que comenzar de nuevo cargando en sus espaldas el futuro de sus familias, si no también, tienen que vivir a diario con el estigma de ser emigrante que es lo mismo que intruso; ése intruso que para muchos es el que viene a quitarle el trabajo a los lugareños pero que sin embargo nadie o muy pocos quieren hacer.

Esos que construyen el futuro soñado de los paises màs ricos y que sin embargo no estàn dispuestos a invitarlos a su mesa a beber del mismo vino ni a comer del mismo pan.

Esos negros, ésos chinos, ésos moros, ésos sudacas no son màs que gente que huye de la pobreza por decirlo menos y que sueñan que sus proximas generaciones no pasen hambre.

Pero hablar o escribir sobre el tema no basta, la cuestion es hacer. Hoy decidi ayudar a un niño para que siga estudiando, allà en su Burkina Faso natal. Un niño en tierra fértil es una semilla que no dejarà de expanderse; una semilla que serà fruto bueno. No sé si esto sirva de algo, si alguien que se toma el tiempo de leerme quiera hacer otras acciones para no tener que volver a escuchar que ser negro es malo.
Qué vas a hacer tù?]]>

Esta tarde llueve, como nunca; y no
tengo ganas de vivir, corazón.

Esta tarde es dulce. Por qué no ha de ser?
Viste de gracia y pena; viste de mujer.

Esta tarde en Lima llueve. Y yo recuerdo
las cavernas crueles de mi ingratitud;
mi bloque de hielo sobre su amapola,
más fuerte que su "No seas así!"

Mis violentas flores negras; y la bárbara
y enorme pedrada; y el trecho glacial.
Y pondrá el silencio de su dignidad
con óleos quemantes el punto final.

Por eso esta tarde, como nunca, voy
con este búho, con este corazón.

Y otras pasan; y viéndome tan triste,
toman un poquito de ti
en la abrupta arruga de mi hondo dolor.

Esta tarde llueve, llueve mucho. ¡Y no
tengo ganas de vivir, corazón!




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Asi que hoy soy una negra literaria, màs negra que nunca.
Le pregunté a mi bien amado Cristobal, sobre que podia escribir en mi blog? de O MUNDO me dijo inmediatamente, asi que bueno la negra se puso a escribir.

O MUNDO fue nuestro primer hijo. Un Café-Cultural que montamos en La Paz (Bolivia) en un barrio bellisimo, antiquisimo y turistico; la calle Sagàrnaga o la calle de las brujas. A un lado de esos callejones de piedra lustradas por los años, a un costado de los puestos y las vendedoras de toda clase de sortilegios para obtener el amor, la salud o el dinero...o lo que haga falta se hallaba nuestro primer hijo del cual nos sentimos orgullosos. Nueve mesas, una biblioteca, tres sillones del siglo pasado, una alacena de la misma época conformaban nuestro espacio; nuestro O MUNDO. Pero lo màs aterradoramente alucinate era el bar. El dueño de la casa mando hacer un bar de dos metros y medio con la cabeza tallada de sus màs cercanos familiares (madrecita, tiitas,abuelo y bisabuelo) todos con cuernos. Era lo màs atractivo del local, aparte de sus tan simpàticos dueños, osea mi Cris y yo.

Siempre crei que un negocio reportaba algo de dinero a los que lo montaban , pero en nuestro caso siempre fue lo contrario. Mi bien amado (en ese tiempo concubino no màs) decidio que ése seria un espacio abierto para toda manifestacion cultural; pintura, teatro, escultura y todo lo que se le ocurria a cualquier hijo de vecino que se creia artista...por mi madre que los hay a montones. Pero lo logramos; en todo el tiempo de vida O MUNDO cumplio con su objetivo mientras que Cristobal trabajaba todo el dia y luego la noche para que su proyecto siga en pie; para que O MUNDO siga siendo el tronco al que se aferraba pero que no tardaria en convertirse en una inmensa piedra. Sin contar las sendas borracheras y amanecidas a las que se estaba acostumbrando mi entonces concubino, los siempre aprovechadores que buscaban un trago gratis abusando de la generosidad del antes mencionado y sobre todo, la angustia de que el bendito Café nunca nos dio ni siquiera para el alquiler, O MUNDO fue nuestro mundo por un año.

Recuento de la experiencia:
-Un cafè bendido al primer postor ya que la situacion politica-social no estaba para chistes y habia que salir del pais.
-Una separacion de los dueños que al final no pudieron vivir el uno sin el otro y se rejuntaron con matrimonio y todo.
-Unos cuantos amigos màs alcoholicos que nunca
-Unos cuantos verdaderos enemigos
-Tres amigos muertos (no ya por el café) pero que eran parte del inventario sentimental
-Una nostalgia que no se acaba, al menos para mi ahora marido que me ha pedido que escriba sobre su ex Café tan añorado y que ahora sospecho se ha convertido en un putero...pero ésa es otra historia.

Asi que la proxima vez que oigan hablar de un negro literario, podran decir que conocieron una, solo que ella si firma.


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Medio dia y se acabaron los cursos hasta las 7 de la noche. Hummm...no hay nada que hacer...como buena alumna he olvidado hacer mis deberes y como a mi no me gusta improvisar con algo tan serio, mejor me olvido del asunto y a otra cosa mariposa.
-Hola Lorena!!! que gustazo verte, que haces?
-Intento hacer el trabajo que tenemos que presentar en la noche y...
-No te preocupes, mira, vamos a tomarnos una cervezita que seguro nos aclara las ideas.
-Bueno pero una no màs...

Cuatro de la tarde:
-Tania tienes dinero para pagar las veintitantas cervezas
-No te preocupes, la mesera es mi amiga y...no te preocupes, pide otra y sigamos llorando nuestras penas...por los hombres aunque mal paguen...amiga ponte unos boleros cortavenas por favor...salud

Seis y algo
-Lorena vamos, tenemos clases
-Tania yo creo que mejor nos vamos a dormir, no puedes ni pararte y yo tampoco...
-Ah no...yo seré una borracha pero responsable...yo no falto nunca a mis clases...
-Pero Tania...
Tania ya estaba serpenteando el camino que la llevaria a la universidad...Tania nunca supo como subio los 12 pisos ya que los ascensores funcionaban hasta las seis (universidad tercermundista donde hay que economizar la electricidad y donde se incentiva el deporte, bueno para el corazon)

Tania hace su entrada triunfal:
màs de cuarenta alumnos y un profesor que parecia un cura del Opus Dei
-Señorita creo que es mejor que deje la clase
-Usted se calla, hoy doy yo la clase
Tania frente a todos hablando de la vida...Tania reia...Tania lloraba...Tania gritaba...el profesor en una esquina con una paciencia de cura franciscano...Por fin Tania se durmio y no sabe como llego hasta su cama. Al dia siguiente tenia dolor de cabeza y de conciencia. Algo recordaba pero creia creer que fue un buen sueño en el mejor de los casos.
-Alo? con Lorena por favor?
-Tania te has pasado de la raya...te dije que no fuéramos...lo peor fue cuando decias que ibas a vomitar y...tutututu Tania queria morirse.

No volvi a aparecer por esa clase en el resto del año y evite todo encuentro con el catedràtico; perdi esa materia. Al año siguiente tuve que volver a inscribirme, con el mismo cristiano. Cuando me vio me reclamo por no haber vuelto aparecer por su curso; me dijo también que nadie le habia dado una clase sobre la vida como yo.




p.d. Mi brazo se esta recuperando después de unos cuantos pinchazos y de un golpe garrafal que me ha dañado dos nervios, pero sigo viva. Gracias por preguntar.
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Saludo a los cocineros (si ahora son dos, un hombre y una mujer que andan de enamorados, asi que el cocinero maldito ya no es tal y por ahora es un caballero encantadisimo, casi un buen hombre) arreglo toda la pinche vitrina, bajo las sillas de la mesa, limpio los espejos, abro la puerta y...ya hay gente esperando para tomar el desayuno. En realidad es gente de todas las tiendas del sùper mercado...a mi jefa se le ocurrio de hacerles el 10 por ciento de rebaja sobre todo lo que compren en nuestro super restaurant y los malditos vienen en manada a joderme la mañana y encima no dejan propina...Hasta màs tarde, buen dia, coraje, repito todo mecànicamente mientras que mi cerebro repite también...malditos pùdranse, terminen sus cafés, sus croissants, sus cigarrillos y làrguense, déjenme tomar mi café que sigo dormida.

Lo màs terrible es la hora del almuerzo...los muy desgraciados llegan desde las 11:45, te piden todo el menù para llevar y al final se sientan en una de las mesas designadas para los comensales que pagan màs...osea los viejos de los cuales se ocupa la vieja de mi colega...entonces me acerco muy educadita a explicarles que muevan sus culos porque lo que ustedes compraron es màs barato y por lo tanto a comer afuera!!! algunos se van todos rojitos de verguenza y otros se van tirando las sillas...entonces yo les muestro mi dedo medio, que mi dedo; mi brazo entero...todo imaginariamente claro. Para colmo de males, mi jefa antes tan amable conmigo se ha vuelto insoportable, creo que se le acabaron las pastillas para los calores de la menopausia porque anda con un humor ...y nada màs conmigo y eso me pone muy nerviosa y me equivoco en todo delante de ella, asi que toda mi incapacidad es su culpa...prefiero verlo asi.

Y bueno toda la semana igual...hasta hoy domingo que al puto centro comercial se le ocurrio abrir y tuve que seguir trabajando...la cocinera y el cocinero han terminado su calenturrienta relacion cosa que me pone en desventaja porque presiento que el cocinero serà otra vez el malnacido que conoci y que la cocinera vendrà a llorar en mi hombro...como si yo no tuviera ganas de llorar...Recibi mi esquelético sueldo y mis dudas se volvieron certezas...me explotan...asi que voy a buscarme otra cosa, para quienes no lo saben soy periodista de profesion...aunque no lo parezca...ahhh y también me enteré a través del internet (mi ùnico credo, mi ùnico dios) que mi ùltima jefa se lanza a la vice presidencia de Bolivia...ella es una de las periodistas màs respetadas de la television boliviana...trabajamos juntas dos años...la verdad que es un amor de gente pero todo lo que tiene de buena le falta de cerebro. Bueno y ya los dejo porque esto es aburridisimo y me estoy durmiendo...que tengan una linda semana y no se olviden de dejar propina.
p.d. Me acabo de acordar que mañana tengo una pequeña cirugia en mi brazo derecho...un problema que arrastro de niña... huy que miedito

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