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esta mucho mejor y ademas con colaboraciones de amigos

los espero para que sigan leyendo esta historia....

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Machanga

Los jóvenes se acercaron a el con cautela y el supo que si querían robarlo no podía poner resistencia, pero uno de ellos le preguntó que como se hacia para tener el pelo así y Montaño se sorprendió de ver que la intención de los jóvenes no era la de robarlo.
Se lamento de haberlo pensado pero el entorno lo tenia abrumado, les contó un poco como era y luego les pregunto que si no habían accidentes seguidos por culpa de los puentes, se rieron y contestaron con firmeza que no, luego entablaron una corta conversación donde los muchachos le contaron que era un pueblo que vivía del camarón y del pescado pero ahora estaban de baja temporada, luego lo acompañaron a tomar fotos y se reían de verlo caminar torpemente sobre los puentes a lo que Montaño le dio cólera y quiso superar su miedo muy rápido, sin lograrlo del todo bien, después de un rato lo acompañaron al bus y el saco de su maleta algunos libros de los suyos que llevaba y se los regalo pero ellos le dijeron que era un regalo inútil pues ninguno sabia leer.

Se despidió de ellos y camino hacia el otro lado y vio varias locales con sendos equipos de sonido y televisores, pero aun muy pobres y se dijo que es absurdo como se mezcla la pobreza con la tecnología.

Regreso para montarse al bus camino a Esmeraldas.

Pensó durante el viaje en los jóvenes, en su situación en lo increíble que le parecía que aun existiera analfabetismo y que los gobiernos no se preocuparan seriamente por darle opciones a la gente de las regiones apartadas, la ignorancia traía pobreza, era un circulo vicioso. Pensó en los niños y las niñas, la imagen de verlos correr y jugar entre la basura y los desperdicios, cuantos años pasarían para que un pueblito como Machanga tuviera un nivel digno de vida.
El bus llego dos horas después a una calle central de Esmeraldas, Montaño tuvo que caminar varias cuadras y visitar algunos hostales, hasta encontrar alguno mas o menos cómodo para su presupuesto, se metió en uno de cinco dólares la noche, ubicado en una calle poco recomendada, aun así el sitio era bonito. Se dispuso a darse un baño de agua fría, luego busco algo de comida y camino por ahí, sin ningún rumbo. Cuando se dio cuenta, estaba perdido y no identificaba la cuadra donde quedaba el hostal, duro casi una hora buscándolo, le dio malgenio su pésimo sentido de orientación, cuando lo encontró, se metió en el cuarto prendió la tele y se durmió cambiando los canales hasta la mañana siguiente cuando el bullicio de la gente lo despertó.]]>
La triste realidad de Machala

Durmió un trecho del camino y se despertó justo para ver los lagos pantanosos de las camaroneras en La Chorrera, le pareció tan tranquilo el lugar que quiso bajarse ahí y conocerlas mas de cerca, pero la idea se demoro demasiado en prosperar. Llego dos horas después a Pedernales luego de salir de Canoa y solo le había costado un dólar cincuenta el viaje. Camino un poco el pueblo, se comió un plato de camarones con ensalada y jugo de naranja por un dólar y prefirió seguir el camino cuando sintió que no tardaría mucho en aburrirse, regreso al terminal que mas bien parecía una plaza de mercado al aire libre y tomo un bus para Chamanga a hora y media de pedernales, costaba un dólar cincuenta el pasaje, en el camino cayó una lluvia leve que hizo mas verde el paisaje cercano al mar,
Esto seria lo que escribiría en su diario:
Llegue a Machala a las tres y cuarto de la tarde, lo primero que sentí fue un olor a comida podrida, el bus me dejo en la mitad del pueblo, el olor se extendía por varias calles, descendí preguntando por el que me llevaría a Esmeraldas, me dicen que una hora después sale, es perfecto porque así puedo conocer un poco el lugar, dejo la maleta en la caseta donde venden los pasajes y le digo al señor que se la recomiendo mientras como algo, pero la verdad es que quiero tomar fotos, saco la cámara y camino en sentido hacia el lugar por donde entro el bus al pueblo, el mal olor es demasiado fuerte, entro por una calle y cuando veo el paisaje al frente mío quedo asombrado de su composición: casas en madera rustica sin color en sus fachadas, ni puertas ni ventanas y sostenidas por largos postes también de madera que las alzan algunas a unos dos o cuatro metros, del fango sobre el piso por donde se ve basura casi por todo lado, entre unas y otras se van comunicando a través de puentes endebles de un poco mas de medio metro. Los niños corren por ellas con una maestría que me es difícil aceptar sabiendo que si alguno se cayera podría lastimarse bastante, me interno con algo de miedo por entre los puentes hacia otras calles entrando y saliendo de las casas, la gente me ve pasar y les causo curiosidad pero para ellos es normal que la gente entre y salga de sus casas, en una de ellas solo existe un cuarto con dos puertas, un hueco en el piso, un hombre en una hamaca durmiendo y alguna ropa medio acomodada en el suelo, creo que cualquier pintor desearía pintar algo así, no tomo fotos por miedo a que el hombre se moleste y además porque siento que no debo tomar fotos, ya que no se como reaccionaria la gente, entre mas me interno, mas me voy acercando al río Chamal ( alguien me dijo que así se llamaba pero no tengo la certeza de que entendí bien el nombre) tomo fotos y me voy tomando confianza para hacerlo pero aun me da miedo el sitio, no ando tranquilo y no puedo andar con seguridad sobre los puentes, un hombre sentado en cualquier lugar me dice que tome muchas fotos y yo no entiendo si me esta retando o por el contrario intenta ser amable conmigo. Camino otro poco y en una de las casas por donde entro pido prestado un baño, me señalan un cuarto al lado sin puerta y cuando entro veo una cubeta de agua, varias toallas, cepillos de dientes, cortinas mal puestas, un jabón y un hueco en el piso, entiendo para que es el hueco y orino con dificultad, no me acostumbro, salgo y siento un vacío enorme al ver a una niña jugando con un cerdo sucio de barro, cerca al lugar donde cayo la orina, es totalmente miserable esta condición humana y ya no quiero estar ahí, pero no puedo dejar de asombrarme de ver tantos niños y niñas corretear por debajo de las casas.
Tomo otra calle mucho mas alta y me da miedo de la estructura de ese puente porque siento que en cualquier momento se va romper y me cuesta mantener el equilibrio, saco la cámara tomo fotos, me acerco por otro costado al río y veo venir un bote con cajas, me quedo a observar como tres personas las descargan y cuando decido regresar veo a un grupo de jóvenes parados en frente mío, que se acercan sin ninguna expresión, son mas o menos seis, yo estoy solo y mi cámara esta al descubierto.]]>
Cotidianidad en Esmeraldas Ecuador

Montaño, paso todo el día sentado en el restaurante escribiendo, había comenzado una nueva obra de teatro y eso lo tenia motivado, también escribía sobre sus memorias de viaje, en su diario dejándolo a punto hasta su llegada a Canoa. Se había levantado un par de veces para ir a la playa a contemplar el mar, no hizo nada mas ese día: caminar muy poco, comer, escribir, fumar pipa, una cerveza, escribir, pensar, llegaron las siete de la noche, a esa hora estaba tan metido en la escritura que no se dio cuenta de primerazo que alguien lo estaba llamando.

-disculpe, si lo interrumpo

cuando Montaño entendió que era con el, vio a una rubia de casi dos metros, ojos oscuros y acento argentino parada un poco distante de el.

-¿le molesta si me siento?

Montaño le dijo que no un poco molesto, no por la compañía como si por la interrupción de una idea que escribía con emoción.

-¿qué escribe?

Le contó de mala gana, que escribía una obra de teatro

-es usted escritor de teatro que bien, me gusta el teatro, hice teatro cuando estaba en el colegio

una de las tres cosas que la gente decía cuando conocían a Montaño por el teatro era: -hice teatro en el colegio, era una respuesta obvia cuando el entendía que lo querían conocer, hubiera querido pasar de descortés y decirle que lo dejara solo, porque una idea se le estaba escapando, pero prefirió cerrar el cuaderno, tomar un sorbo de el café que ya estaba frío y prestar atención a lo que la chica quería decirle.

La charla se fue tornando interesante poco a poco, se llamaba Joyce, había nacido en Estados Unidos y criado durante muchos años en Argentina, sus padres la querían en casa pero ella prefería viajar cada vez que podía, sabia de cine, de literatura, y música, lo que mas le llamo la atención a Montaño de ella era la manera como le contaba sobre grupos poblacionales minoritarios de cada lugar, y como se comportaban cuando emigraban a otros países, le intereso muchísimo sobre un grupo de africanos que vivían casi como un geto en los Ángeles y sobre un grupo de niños que había formado una ciudadela en un pueblo Europeo que ella no recordaba muy bien su nombre, obviamente ella también se intereso por las experiencias de el, y en historias que van y vienen, paso el tiempo hasta cuando les pidieron que se fueran por que iban a cerrar el restaurante.

Se marcharon para la playa donde continuaron su conversación, ella quería viajar a Colombia pero todo sus amigos y familiares le dijeron que no lo hiciera, Montaño le hablo de Bogota, de Cartagena, de la rumba de Cali, de los lugares que el había visitado y que le parecían exóticos, de Villa de Leiva, el Tayrona, El Quindío, el llano, se emociono tanto y ella fue tan receptiva que se fueron por una botella de ron para seguir hablando, aquella noche el aire era cálido y el mar estaba tranquilo, eso facilito la conversación mucho mas, compartieron sus mejores secretos viajeros, ella le dio rutas, lugares, costos de sitios y trucos para entender algunas culturas de otras tierras, el le dibujo un mapa con las mejores rutas de Sudamérica, le hablo de cómo vivir en Cuba viviendo como cubano (que es muchísimos mas barato que como extranjero) le hizo una lista de los lugares que debía conocer de Bogota, ambos parecían magos sacando sus mejores trucos, Montaño tenia la teoría de que no había mejor forma de conocer un nuevo lugar que a través de las experiencias de otro viajero y pensaba que las guías turísticas dimensionaban o subvaloraban los lugares de acuerdo a los intereses de quien las escribía, por eso nunca compraba una y prefería que fuera la gente misma la que le dijera a donde ir, les dieron las seis de la mañana hablando, ella había tomado la decisión de ir por sus cosas y hacer camino hacia Colombia donde algunos amigos de Montaño la estarían recibiendo cuando llegara y le mostrarían que Colombia no es tan violenta, tan insegura y tan poco fiable de visitar como dicen muchas guías turísticas, ella se apuntaría a ser otra de las personas que se atreven a ir y salir encantados con la magia del país de la cumbia, el café y la mejor marihuana del mundo, Montaño la acompañaría al bus y luego se internaría feliz a dormir en su cuartucho del hostal en Canoa.

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Canoa

4.San Vicente es un pueblito donde tampoco hay mucho por hacer, al menos es lo que puedo notar, caminando un poco por las calles cercanas al hostal, cuando voy a llegar a la puerta un grupo de jóvenes me ofrecen marihuana, yo sigo sin mayor preocupación, timbro y un anciano que hace rato le esta haciendo el quite a la muerte, abre, le pregunto cuanto cuesta la noche y la voz imponente de una mujer al fondo grita dos dólares, le digo al anciano que si y abre la puerta sin ningún tipo de expresión, me hace caminar por un pasillo largo de piso de madera que cruje a cada paso y noto que el sitio a perdido la pelea hace rato contra el polvo, el oxido, el color y la solidez de sus paredes, no existe un solo televisor y solo cuelga de una pared al fondo, un reloj que no funciona marcando las once y treinta y tres. Mi cuarto es una cama de madera antigua con cobijas de flores y un mosquitero de encajes rosados, no hay mas que una mesita donde pongo mis cosas y una ventana demasiado pequeña y alta por donde a duras penas entra el aire.

Me cambio de camiseta y salgo a buscar algo de comer, deben ser casi las doce y pierdo la esperanza de encontrar algo abierto así que regreso al hostal, la voz se escucha de nuevo:-si quiere comer el plato de sopa vale cincuenta centavos sin arroz.

Me sorprende pero voy a la cocina a mirar el producto y veo una olla negra por el tizón, metida en un hueco de barro sobre la leña que se quema, destapo la olla con cuidado y el olor que sale me hace ensalivar, sirvo una taza llena y degusto con ansias la sopa con un pedacito de pollo adentro, me da suficiente satisfacción como para tener buenos sueños hasta antes del amanecer, hasta antes de que algún gallo lejano le de por cantar sus acostumbrados cantos.

5. me levanto del todo pasadas las ocho, me doy un baño de agua fría, me cambio el pantalón y salgo a la calle con el morral, el anciano me abre de la misma manera como la noche anterior, sin ninguna expresión de aprobación o mal genio. Camino tres cuadras y en una esquina me informan que ahí van los buses para Canoa, se ve bastante comercio y movimiento en la mañana, viene el bus, lo tomo, me cuesta treinta y cinco centavos y me lleva en veinte minutos a la playa, busco un hostal barato, encuentro uno de tres dólares que se ve mas o menos decente, a pesar de que no tiene baño privado, por lo menos ahí un ventilador que orgullosamente aun funciona con potencia, la dueña del hostal es una señora muy amable, me cambio de zapatos, saco un libro, mi pipa y mi cuaderno de apuntes, salgo a caminar el pueblo, ahora esta desolado, es muy temprano aun, los turistas solo lo visitan los fines de semana, para mi esta bien, me gusta la cotidianidad de aquí, la gente pasando en bicicleta, algunos niños venden verduras, un par de señoras sentadas en una banca se abanican, un grupo de hombres conversa en una esquina, algunos comienzan a abrir sus locales, pasa un niño de no mas de diez años vendiendo el periódico, es todo un personaje en el pueblo, se me hace muy divertido su peculiar forma de venderlo: se para en las esquinas y vocea las noticias del día como un narrador de cuentos, la gente lo ve y se ríe, algunos vienen a comprarle, camino después a un restaurante al lado del mar y pido un desayuno suave, solo jugo y un par de tostadas con mantequilla. ]]>Las fotos son de Andres Hurtado Garcia























Y ESO FUE TODO... Cualquier comentarios bienvenido es.]]>
Esmeraldas

(Tomado de su notas originales de viaje)
1.” Salgo de Crucitas a las ocho de la mañana para tomar rumbo a Porto Viejo que es a una hora de aquí, me costara un dólar o menos el pasaje, la venida a Crucitas de Quito me costo nueve dólares y fueron ocho horas de viaje, no hay bus directo de Quito, se debe llegar a Porto Viejo y preguntar el terminal donde se toma el bus hacia Crucitas, este lugar es una playa tranquila.

2. En Porto Viejo camino por varios lugares céntricos, es bastante caótico pero por lo mismo es interesante, se consigue de todo, aunque no es muy recomendable quedarse muchos días, es mas, uno solo es suficiente, al medio día el calor es infernal, por mi aspecto la gente me mira como un marciano, almuerzo comida manabita y luego voy a tomar café a la casa de una amiga francesa de Carmen después visito el shopping, este lugar es un centro comercial muy aniñado, pruebo un par de empanadas de queso afuera y me informo donde tomo un bus para el terminal. Pienso en ir a Bahía, pregunto a que hora sale el siguiente y me dicen que a las siete de la noche, compro un tiquete por dos dólares y espero, dicen también que serán dos horas de viaje.

3. el bus se demora mas de dos horas hasta bahía, llego casi a las diez, en media hora recorro el sitio, no me parece nada interesante, busco el muelle donde dicen que en una panga (lancha) atravieso ese brazo del pacifico hacia San Vicente, el pueblo que esta del otro lado, cuando llego al muelle tenemos que esperar a que halla un mínimo de pasajeros y eso va a tardar, ahí conozco a Cristina y Martha dos chicas medio extrañas que estudian enfermería en Bahía y viven en San Clemente, me hacen varias preguntas de mi origen y mi pelo, y me hablan de los dos sitios, me hago a la idea que son de esos lugares donde la vida pasa despacio y sin mucha emoción, finalmente la panga decide cruzar, la noche es hermosa, tranquila y sonora, pienso que si la nave se volteara tendría una muerte horrible por no saber nadar, el recorrido dura unos diez minutos y cuesta treinta y cinco centavos de dólar, ya del otro lado me despido de Cristina y Martha, ellas me dicen que ya no voy a encontrar transporte para ningún lado, entonces me muestran un hostal bastante económico donde decido quedarme hasta el siguiente día.]]>