2008-03-26T09:51:13.830+01:00

que puede conectarnos
y no quiero atravezar ese simple paso
de saber en qué estas tu
y me deshago por dentro
pero siento que la distancia es necesaria...
kilometros de amor a amor?
añoranza del tacto:
como si nuestros cuerpos fueran del otro
como si nuestras vidas no nos pertenecieran
sino que ... sino que...
que todo es tuyo y mio,
que las barreras no existen para los dos...


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Cómo estás
reina de la luna
Mujer que me haces suspirar

Cómo estás
reina de mis dias
Fulgor que llena mi andar

Contigo mi vida
es linda como un sueño
me encanta poderte mirar

Abreme el pecho
dia a dia
compartamos el amar]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00

(tan adentro
y tan ausente)
es tan real tu falta:
melancolía en el aire
y en el cuerpo
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una existencia, en un tiempo mental, pasado, presente y futuro, que en verdad no son nada más que un tejido de la conciencia, desde la que solo podemos dar cuenta desde dentro...
y alguien puede morir, así sin más... y para qué sirvió todo esto?, qué sentido tuvo? si te puedes ir así sin más?
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eso que hay entre los dos?
vale la pena tratar de escribir, tratar de dejar estampadas unas palabras en el ciberespacio, que nadie lee a la larga... que se pierden en un mar de letras...
Como hacer algo que valga un poco la pena... que suene un poco profundo, un poco eterno...
Expresar la emoción de compartir contigo, ahora que la poesía parece tan lejos, que no fluyen las palabras "bonitas"...
Aprovechar un blog abandonado así porque si... para decir al mundo que te quiero, si, a ti...con o sin sentido, palabras al viento...
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Años de espera para que algo nuevo aparezca en este blog. Espero que les guste esta imagen que tiene su origen hace unos tres años, pero que ahora la convertí al óleo. Podría decirse que en algo continúa con lo anterior. Luego del fin pensar en lo angélico… ojala les guste.]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00

y no hubo más, no hubo nada más

vi pasar a la muerte y la vida
vi pasar mi historia
y no hubo más

y de pronto me di cuenta que me dolía
un dolor absurdo ya, pero que me recordaba el dolor
ahhh

y no quice morir
y no hayé tampoco un sentido a vivir
qué hacer
qué hacer
miradas perdidas, manos eternas
una vida que no tuvo nunca más sentido
que ella misma
y nada más

aprender nuevamente a vivir]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00

Yo me celebro y yo me canto,
Y todo cuanto es mío también es tuyo,
Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.

Indolente y ocioso convido a mi alma,
Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.

Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
Nacido aquí, de padres cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
Y espero no cesar hasta mi muerte.

Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás;
me sirvieron, no las olvido;
Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
Naturaleza sin freno con elemental energía.
(...)
Dije que el alma no es más que el cuerpo,
Y dije que el cuerpo no es más que el alma,
Y que nada, ni Dios, es más que uno mismo,
Quien camina una milla sin amor, se dirige a su propio funeral
envuelto en su propia mortaja;
Y yo y tú, sin tener un centavo, podemos comprar lo más precioso
de la tierra,
Y la mirada de unos ojos o una arveja en su vaina confunden la
sabiduría de todos los tiempos,
Y no hay oficio ni profesión en los cuales el joven que los sigue no
pueda ser un héroe,
Y no hay cosa tan frágil que no sea el eje de las ruedas del universo,
Y digo a cualquier hombre o mujer: Que tu alma esté serena y en
paz ante millones de universos.
Y digo a la Humanidad: No hagas preguntas sobre Dios,
Porque yo que pregunto tantas cosas, no hago preguntas sobre Dios,
(No hay palabras capaces de expresar mi seguridad ante Dios y la muerte.)
Escucho y veo a Dios en cada cosa, pero no lo comprendo en lo más mínimo,
Ni comprendo cómo pueda existir algo más prodigioso que yo mismo.
¿Por qué desearía yo ver a Dios mejor que en este día?
Algo veo de Dios en cada hora de las veinticuatro y en cada uno de sus minutos,
En el rostro de los hombres y de las mujeres veo a Dios, y en mi propio rostro en el espejo;
Encuentro cartas de Dios tiradas por la calle y su firma en cada una,
Y las dejo donde están porque sé que dondequiera que vaya,
Otras llegarán puntualmente.

Para leerlo enteron anda aquí:
http://members.fortunecity.com/detalles2002/poesia/wwhitman/canto.html]]>2008-03-26T09:51:13.830+01:00

Por qué será que nos confundimos entre todos, nos mezclamos, nos traspasamos constantemente. Y sin darnos cuenta. Hoy un tipo cantaba una canción antes de cruzarse conmigo en esa esquina, para callar por la presencia ajena. Yo terminé la frase dos pasos más allá. ¿Cómo usamos este poder, esta magia de traspasarnos? ¿cómo abusamos?. "Es hora de comer, ven a sentarte" "pero no tengo hambre" "tienes que tener, ya es hora". Lo más divertido de este mar palabras que se mueven entre tantas cabezas humanas es cómo las leyes se estancan, se dan por ciertas. Es el deber, el tienes.
Érase una vez en que a alguien se le ocurrió que lo mejor era formalizarlo todo, dejarlo todo fuera del hombre para que perdurase. Creo que es una maravilla esa capacidad humana de sacar cosas de sí, hacer arte, herramientas, pensar y hablar. Pero de pronto algunas de estas cosillas que inventó se le impusieron. Primero fueron algunas normas provenientes quizás de dioses antes ya creados. Luego se fueron sumando otras cosas, las normas hicieron dinero, hicieron empresas, hicieron marcos legales, comercio, estados. Y lamentablemente muchas de estas cosas que alguna vez fueron creadas desde una cotidianidad, desde las necesidades sencillas de la vida, de respirar, sentarse, hablar, cazar... muchas de estas cosas perdieron su sentido original. El humano fue olvidando su humanidad, su base, su raza. Aparecieron las verdades, esas externas y basadas en un dios divino o en uno lógico. Lo importante es que esas reglas y deberes ya no eran refutables, la disidencia ya estaban fuera de lo conocido, del infinito mundo que habita cada ser. Las cosas ya no se integrarían por el mero hecho de existir. El cuento se restringía, comenzaba a ser el cuento “oficial”(sí, igual que esos que usan armas).
Un caballero que fumaba mucho, a principios de siglo le llamó "diques psíquicos", instaurados por un deber al que llamó superyo, trasmitido por los padres... la cultura. Diques, Diques, ¿de qué?. Hay algo típico de las histerias que el señor Freud trataba, se llamó "bella indiferencia". Al parecer lo que borraban estos diques no era solo un recuerdito por aquí o por allá, sino que no permitían que la persona se de cuenta de cosas que hacía, mensajes que enviaba o cosas que ocurrían a su alrededor. También, había otra opción, la persona podía llenarse de deberes en su cabeza y seguirlos como ciego, frases mágicas que le imponían obligaciones absurdas que sentía como propia, se les llamó obsesivos.
De lo que estamos hablando aquí es de las pequeñas barreras que nos separan, pero que esas barreras están. Están pero en un lugar extraño, están en formalidades que navegan por nuestras mentes, que pasan de uno a otro, así como esa canción que tarareé al pasar. ¿Hermoso, no? tener la posibilidad de aprender fácilmente del otro, de introducir las técnicas "mágicas que descubrió este o aquél, imagínense lo que significaba cuando el conocimiento era poco, cuando significaba vida o muerte... Hermosa herramienta del hombre es el lenguaje, que le da la posibilidad de tener elementos compartidos con otros, partículas entre propias y ajenas. También así se puede aprender conductas, formas de relacionarse con el mundo. Pero ¿qué ocurre si el lenguaje nos ataca, si nuestra forma de hablar con el mundo nos ataca?.
Esta maravilla humana se engendra en nuestras mentes de forma muy sencilla: una persona que entregue el cariño suficiente, que nutra, que cuide, y hable e interprete al bebé (una madre), hará que este vaya lentamente adquiriendo patrones simbólicos, que construya un marco de comunicación que envuelve a su pequeño ser completamente. Completamente, ya que para el niño es difícil distinguir entre palabras y cariños. Pero hay algo muy curioso en este planeta con el que me encontré al nacer: los humanos tienen psicoticos, tienen locos. Y también tienen poetas, iluminados y magos. ¿Qué tienen en común todos ellos? que nos cuentan de cosas que nuestra experiencia normal de mundo no es capaz de dar cuenta. Pareciera que si nuestro lenguaje se nos escapa, si nos daña, (lo que está asociado con el daño por otro, sépalo el agresor o no, ya que suele trasmitirse todo de forma inconsciente, fundamentalmente porque su experiencia de mundo no sale de esos parámetros) puede llevarnos a cualquiera de los grados de displacer mental o enfermedad.
El problema de todo esto es que el "daño" es a un ser vivo, orgánico, con algunos restos de instinto, que hace mucho tiempo olvidamos en aras de cualquier ismo que se les ocurra. Un ser que ve con dolor cada vez que nos tratamos de sujetar de esas frases que le golpean como olas, mediante las cuales esperamos salir un día, quizás ser arrancados para llegar a otro mundo, o al estrellato, o a la cima, o algo lejano y aéreo, cualquier cosa menos estar aquí, o ahí, o en mi. En su defecto también podemos hundirnos en un mar profundo y oscuro, donde mejor nadie nos vea, donde no existamos.
Hay, eso sí muchísimas, quizás infinitas formas de relacionarse con el mundo, formas de hablar, de lenguajear, de estar aquí. Algunos formaran una relación “neutra” con el lenguaje, no les ataca, no les complica, les da algunas satisfacciones y unas penas. Para otros este comunicarse es una relación amorosa, compleja, con períodos lindos y otros crueles. Otros tratan de entender las palabras con palabras, y hablan a su vez de las paradojas del lenguaje, y del tratar de lenguajear sobre el lenguajear sobre el lenguajear. Para algunos poetas y artistas el mundo cambia según su simbolismo, según sus sentimientos, su modo de hacer cuadros con la realidad. También algunos aprenden a controlar sus palabras o a soltarlas y desprenderse de ellas. Algunos así también hacen con su mundo, como esos niños que no distinguían entre palabras y cariños... hacer mundo como hacer un movimiento, jugar a este juego de lenguaje que llamamos realidad(y que entre todos sujetamos, ¿cierto?).

P.D.: Espero quede claro que ocupa la palabra lenguaje en un sentido bastante laxo y poco convencional, al igual que otros conceptos.

Gabriel Soler
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