Ensayo por pudor
Esto lo escribo por verguenza. Por el pudor que a veces me da esto de llegar y publicar versos que a veces ni yo sé que implican.
He llegado a descubrir un poder muy especial en la poesia, en la cual la creatividad sintetizada en algunos símbolos sirve no sólo como catalizador del alma, sino además como una especie de plancha de fierro ardiendo que graba de alguna forma un extracto de mi vida en un papel. Es como escribir algo que no se entiende y después leer en ello algo realmente importante. No se, me cuesta definirlo, pero siento que una vez que la poesía te toca es IMPORTANTE tratar de escribirla, aunque sea unas pocas veces, y aún cuando seas un fracaso como poeta.
La gente que me conoce quizás pueda leer entre líneas lo que ellos y ellas consideran mi "persona", esa idea que inevitablemente tenemos de que alguien ES ALGO... Lo más probable es que ni siquiera puedan leer VARIAS de estas líneas, y no los culpo: fueron escritas a la vez para ellos, a la vez para mí y a la vez para cualquiera, pero no se si sean legibles por ALGUIEN... Aun así, sigo creyendo que este es un mejor esfuerzo que tratar de escribir algo "consecuente" o "normal" para el resto, pero simbólicamente menos REAL para mí....
Sólo puedo decir esto en mi defensa: cada una de las locuras que leas en este blog representan, de una u otra manera, un momento particular, un sentimiento, una vision, una persona o una idea que me impulsaron a escribir. De a poco espero ir escribiendo cosas que se acerquen más a un sentir más humano y menos individual, pero en estas cosas creo que es importante seguir ciertos caminos... Simplemente aspiro a compartir estos momentos y estos caminos con ustedes.
Saludos a todos,
espero que les guste una u otra cosilla por aquí, y sobre todo espero que si me encuentran loco por estos escritos, no salten a conclusiones ANTES de llegar a conocerme... quizas se den cuenta que estoy MAS loco aún,
no lo se...
He llegado a descubrir un poder muy especial en la poesia, en la cual la creatividad sintetizada en algunos símbolos sirve no sólo como catalizador del alma, sino además como una especie de plancha de fierro ardiendo que graba de alguna forma un extracto de mi vida en un papel. Es como escribir algo que no se entiende y después leer en ello algo realmente importante. No se, me cuesta definirlo, pero siento que una vez que la poesía te toca es IMPORTANTE tratar de escribirla, aunque sea unas pocas veces, y aún cuando seas un fracaso como poeta.
La gente que me conoce quizás pueda leer entre líneas lo que ellos y ellas consideran mi "persona", esa idea que inevitablemente tenemos de que alguien ES ALGO... Lo más probable es que ni siquiera puedan leer VARIAS de estas líneas, y no los culpo: fueron escritas a la vez para ellos, a la vez para mí y a la vez para cualquiera, pero no se si sean legibles por ALGUIEN... Aun así, sigo creyendo que este es un mejor esfuerzo que tratar de escribir algo "consecuente" o "normal" para el resto, pero simbólicamente menos REAL para mí....
Sólo puedo decir esto en mi defensa: cada una de las locuras que leas en este blog representan, de una u otra manera, un momento particular, un sentimiento, una vision, una persona o una idea que me impulsaron a escribir. De a poco espero ir escribiendo cosas que se acerquen más a un sentir más humano y menos individual, pero en estas cosas creo que es importante seguir ciertos caminos... Simplemente aspiro a compartir estos momentos y estos caminos con ustedes.
Saludos a todos,
espero que les guste una u otra cosilla por aquí, y sobre todo espero que si me encuentran loco por estos escritos, no salten a conclusiones ANTES de llegar a conocerme... quizas se den cuenta que estoy MAS loco aún,
no lo se...
Versos de Sol (frente al mar)
Versos de sol
entre las difíciles preguntas,
Rayos de luz
iluminando
las huellas en la arena.
La línea sinuosa de la espuma marina
vuelve a crear la silueta de tus ideas.
Diez minutos frente al mar:
la vista y la audición se pierden.
Náufragos en el vacío,
los sentidos, perdidos,
la oscuridad de la noche, cernida sobre las almas atentas
mientras... en el resto del mundo es mediodía.
Ya no pienso más.
Como un niño, me arrojo al mar,
como un anciano, observo:
las olas, las rocas, la arena
y como el que soy, dejo que mi cuerpo navegue
abandonado a la deriva.
Soy devorado (a conciencia) por el mar.
El océano,
pese a su atroz profundidad
me mece generoso
El mar
me retiene de morir.
entre las difíciles preguntas,
Rayos de luz
iluminando
las huellas en la arena.
La línea sinuosa de la espuma marina
vuelve a crear la silueta de tus ideas.
Diez minutos frente al mar:
la vista y la audición se pierden.
Náufragos en el vacío,
los sentidos, perdidos,
la oscuridad de la noche, cernida sobre las almas atentas
mientras... en el resto del mundo es mediodía.
Ya no pienso más.
Como un niño, me arrojo al mar,
como un anciano, observo:
las olas, las rocas, la arena
y como el que soy, dejo que mi cuerpo navegue
abandonado a la deriva.
Soy devorado (a conciencia) por el mar.
El océano,
pese a su atroz profundidad
me mece generoso
El mar
me retiene de morir.
Adentro y afuera
Frente a mí yace un sendero
un libro abierto
una arboleda que retrocede
y abre sus alas, como fruto maduro.
Ante tus ojos abiertos yazgo, desnudo,
mi cuerpo abierto, mis misterios sellados aún,
la tinta de nuestro relato aún no ha sido vertida
ni tomadas las copas que darán fin a esta cena.
Es tu alma que aletea ante mí
y la mía que responde,
es nuestro sentir, tan ajeno y propio,
el aire que nos separa,
el agua que nos une.
Mi interior se ha desparramado,
líquido frente a ti,
ya no puedo ver, oír, sentir nada.
Extasis
y luego, sólo tú,
sólo estás tú, sólo tú.
Nos separamos
no para siempre, sí por un tiempo,
yo camino entre árboles, senderos y libros,
buscando el misterio
y tú, libre, caminas tu vida,
develas tus senderos
y mantienes velados tus misterios.
aisthesis
1. (Orfeo/musica/sustancia)
Nostalgia es reconstruir el mundo desde los cimientos
Es volver a ver, sabiendo que no se ha visto nada,
sabiendo que no hay nada que ver.
Nostalgia es sentir la pérdida, anar la pérdida, vivir la pérdida,
es toparse on un Roble, una castaña o una flor
y saber que así el cuerpo llora.
Nostalgia es poesía
y poesía es nostalgia.
Impulso al más allá
un salto al infinito
entre cercas y pastos
entre calles y vecinos.
2. (Apolo/tragedia/forma)
El oficio de escritor demanda el escrutinio del mundo,
su obra implica mirarse al espejo todos los días
y encontrar cada vez algo nuevo.
Es la ardua batalla contra la rutina,
contra la soledad, perdida y amarga,
en paradójica contradicción con la soledad buena y fructífera.
Significa enfrentarse a los espectros de la sociedad
y al muerto en vida que puede llegar a ser, degenerado, el sí mismo.
Nostalgia es reconstruir el mundo desde los cimientos
Es volver a ver, sabiendo que no se ha visto nada,
sabiendo que no hay nada que ver.
Nostalgia es sentir la pérdida, anar la pérdida, vivir la pérdida,
es toparse on un Roble, una castaña o una flor
y saber que así el cuerpo llora.
Nostalgia es poesía
y poesía es nostalgia.
Impulso al más allá
un salto al infinito
entre cercas y pastos
entre calles y vecinos.
2. (Apolo/tragedia/forma)
El oficio de escritor demanda el escrutinio del mundo,
su obra implica mirarse al espejo todos los días
y encontrar cada vez algo nuevo.
Es la ardua batalla contra la rutina,
contra la soledad, perdida y amarga,
en paradójica contradicción con la soledad buena y fructífera.
Significa enfrentarse a los espectros de la sociedad
y al muerto en vida que puede llegar a ser, degenerado, el sí mismo.