Suicidio

Amargo dolor:
un cuchillo rasgando el velo de la vida.
Es tu muerte y el alma es tu sangre,
las paredes se tiñen de rojo y negro
te arrastras, semiconsciente,
el agua tibia te espera
bañarás tu turbia vida
darás al pestilente hedor del silencio
el toque final de la disipación
el olvido de la carne
su transubstanciación
en materia y nada más,
materia primaria
silencio en las cenizas.

Infierno

Hunde tus frágiles manos en el polvo
ni con mil aurigas podrás arrastrar este espíritu
alma poderosa reposando inherte
en los infiernos
la tierra abonada y el flujo vivo de los insectos.

Nihilismo

Nunca fuimos
no existe la muerte, no existimos
tampoco somos un sueño
ni un error de Dios.

Sólo somos energías flotantes
un golpe eléctrico de infinitud
reflejándose a sí mismo en el espejo de la nada.

Tu vida se traza como heridas
surcos de árbol centenario.

Tu sangre, las hacículas
rojas en el suelo terso.

Tus hijos, gotas de rocío
presentes todo alrededor.

Saludando en paz
las miradas inquisidoras.

El viejo sentir
tan anhelado y excluido
cae hoy
como piedras, sobre mi espalda;
el amargo temblor del despertar
tras el letargo de un desdén
simple y cotidiano.

Es como caer
de las portadas de los diarios a la música,
estrellarse contra la realidad
frente a la muerte
emerger vivo
del perpetuo autoengaño de bondad
de las frágiles promesas
proclamadas por un mejor sentir.

A pesar de todo, aún respiro
aún creo
en una existencia
felizmente creativa,
aún creo
que si hay abismos
también hay cielo
y tierra y pasto
donde dormir.