Un traje negro aletea al viento
las nubes reciben a los pies, bien calzados y lustrados
la barba reluciente reposa en el mentón vacío,
el filósofo se levanta de su asiento de piedra y camina
por el cielo, entre las estrellas y las nubes
en un camino de piedras flotantes
hacia la morada del infinito.

Caen las hojas del olivo y el almendro
mientras un polvo transeúnte alza el vuelo,
formas de ceniza y arena,
ideas sagradas y personajes de papel,
vidas cristalizadas
recortadas contra fondo negro.

Cae el agua con el polvo y las hojas
fuente perdida y misteriosa, y pienso
en los ojos de un viejo perdido en la selva,
en ideas, apuntes y libros de un loco,
sexo y pasión de animales, insectos, plantas,
sueños de alguien más,
recuerdos, nostalgias
y tantas cosas
que sé y jamás sabré.

Mis pasos se hunden en el cemento
como las lágrimas del viajero en un salar,
rompiendo el hielo de las vidas ajenas:
cristales, separados de la esencia de la vida.

Mis manos se pierden entre los trajes ajenos,
abrigos y vestones, que velan la eterna desnudez,
buscando bolitas de cristal, almas de niño,
juegos escondidos, vidas enardecidas.

Un aliento ajeno remece la grama seca
una pluma de gaviota surca el espacio azul
un transeúnte anónimo, aquejado de insomnio
pronuncia una oración, en silencio, a oscuras.

Es una noche profunda y cortada
como la espalda de un barranco
o la boca de un abismo.
Los dedos tiemblan, la mente resopla,
las ideas fallan, los planes capotan y se pierden.

Espacio y vacío entre mentes y entre letras
vacío de sentido, de verdad y fe
espacio misterioso que se cuela
por los entresijos del lenguaje,
algo oscuro y poderoso
que se pronuncia a sí mismo en la noche,
pero que jamás, jamás podremos nombrar.