Insomnio provocado
Horas vacias, hoy no le apetecia escribir, ni leer, ni trabajar, solo deseaba meterse en cama y olvidarse de que el mundo habia existido alguna vez, la vibracion del color en la pantalla de su pequeño ordenador le producia malestar fisico, y no era para menos, ya llevaba mas de ocho horas frente al infernal aparato.
En un principio le resultaban curiosos esos chismes, donde tu podias escribir una y otra vez, mil y una paginas, sin ocupar espacio fisico, sin tener errores, o almenos sin tener que desechar mil y una cuartillas en borradores, sin tener que confiar a 17 corregidores su trabajo. Si, lo habeis adivinado, el era escritor.
Escribir hoy es algo muy diferente a escribir en otros tiempos, antaño la gente escribia para dejar constancia de su vida o de las vidas de los demas, por puro entretenimiento, o por mera necesidad mercantil/laboral, ahora hay gente que tiene que escribir para vivir, claro esta que otros muchos no tenemos esa suerte de poder ni siquiera soñar en vivir de escribir.
Claramente estaba bloqueado, no tenia ideas para comentar ni una noticia, ningun articulo de opinion del que opinar, ningun tema del que hablar a el mundo en general, a si mismo en particular, realmente estaba pasando un momento cruel.
Siempre le habian gustado los pasajes bucolicos, pero ya se sentia un poco harto de ellos, no por ser lo que eran ni por el tono o la hiperbole utilizados en su elaboracion, sino por la repeticion de los pasajes, y principalmente, por el mero hecho de que sus creaciones mas bellas, no eran sino descripciones de su propia realidad pasada o presente.
Asi pues, estaba seco, no dire como, no dire cuanto, imaginaos algo seco, pero seco seco, de verdad, vale cualquier cosa, realmente estaba harto de recurrir a sus propios recursos literarios.
Deseaba innovar un poco su tecnica y vocabulario, pero lo que realmente le interesaba era el vocabulario anticuado que usaban los escritores de otros tiempos, los rodeos literarios que alguien habia escrito siglos antes, todo eso sin caer en la verborreoa que le recordaba a su antigua maestra de secundaria, aquella que estaba empeñada en hacerle ver mas el estilo retorcido y complicado de almas, atormentadas ante el papel, que escribian sincerando sus mas profundos sentimientos.
A veces recordaba el vocabulario terriblemente romantico y a la vez visual de un viejo/nuevo escritor, de renombre en su pais, pero desconocido en el resto del mundo, que era mas poeta que escritor, y asi se reflejaba en sus libros, cargados de pasiones muy bajas y muy altas, donde el odio se fundia con el amor, pero a partes iguales, y perfectamente distinguibles, donde los lazos familiares se tornaban arcaicos, donde el amor era el odio renombrado, donde pasiones se desataban en segundos, siguiendo los caprichos del destino, la naturaleza, el olvido o sencillamente, de la humanidad individualizada y multiplicada por dos.
Durante unos segundos repaso las fuentes de su inspiracion, e inmediatamente su mente fue a reparar en sus logros, en su vida, realmente, se habia dedicado a hablar de cosas que otros habian hablado antes, o le habian sugerido, de historias cotidianas que le habian ocurrido, en estancias con sus musas, en desengaños con sus amores inspiradores, en pasajes hermosos de su vida adolescente, de leyendas que acontecieron en algun lugar lejano mas cercano que su propio ser.
Penso que aquel no era su dia, como penso ayer, como penso antes d eayer, y sin mas se fue a dormir, deseando un amanecer que sabia que no llegaria, pues su mente seguia en blanco y por ello esta noche no habia dormido.
Creo que era hora de irse a dormir
En un principio le resultaban curiosos esos chismes, donde tu podias escribir una y otra vez, mil y una paginas, sin ocupar espacio fisico, sin tener errores, o almenos sin tener que desechar mil y una cuartillas en borradores, sin tener que confiar a 17 corregidores su trabajo. Si, lo habeis adivinado, el era escritor.
Escribir hoy es algo muy diferente a escribir en otros tiempos, antaño la gente escribia para dejar constancia de su vida o de las vidas de los demas, por puro entretenimiento, o por mera necesidad mercantil/laboral, ahora hay gente que tiene que escribir para vivir, claro esta que otros muchos no tenemos esa suerte de poder ni siquiera soñar en vivir de escribir.
Claramente estaba bloqueado, no tenia ideas para comentar ni una noticia, ningun articulo de opinion del que opinar, ningun tema del que hablar a el mundo en general, a si mismo en particular, realmente estaba pasando un momento cruel.
Siempre le habian gustado los pasajes bucolicos, pero ya se sentia un poco harto de ellos, no por ser lo que eran ni por el tono o la hiperbole utilizados en su elaboracion, sino por la repeticion de los pasajes, y principalmente, por el mero hecho de que sus creaciones mas bellas, no eran sino descripciones de su propia realidad pasada o presente.
Asi pues, estaba seco, no dire como, no dire cuanto, imaginaos algo seco, pero seco seco, de verdad, vale cualquier cosa, realmente estaba harto de recurrir a sus propios recursos literarios.
Deseaba innovar un poco su tecnica y vocabulario, pero lo que realmente le interesaba era el vocabulario anticuado que usaban los escritores de otros tiempos, los rodeos literarios que alguien habia escrito siglos antes, todo eso sin caer en la verborreoa que le recordaba a su antigua maestra de secundaria, aquella que estaba empeñada en hacerle ver mas el estilo retorcido y complicado de almas, atormentadas ante el papel, que escribian sincerando sus mas profundos sentimientos.
A veces recordaba el vocabulario terriblemente romantico y a la vez visual de un viejo/nuevo escritor, de renombre en su pais, pero desconocido en el resto del mundo, que era mas poeta que escritor, y asi se reflejaba en sus libros, cargados de pasiones muy bajas y muy altas, donde el odio se fundia con el amor, pero a partes iguales, y perfectamente distinguibles, donde los lazos familiares se tornaban arcaicos, donde el amor era el odio renombrado, donde pasiones se desataban en segundos, siguiendo los caprichos del destino, la naturaleza, el olvido o sencillamente, de la humanidad individualizada y multiplicada por dos.
Durante unos segundos repaso las fuentes de su inspiracion, e inmediatamente su mente fue a reparar en sus logros, en su vida, realmente, se habia dedicado a hablar de cosas que otros habian hablado antes, o le habian sugerido, de historias cotidianas que le habian ocurrido, en estancias con sus musas, en desengaños con sus amores inspiradores, en pasajes hermosos de su vida adolescente, de leyendas que acontecieron en algun lugar lejano mas cercano que su propio ser.
Penso que aquel no era su dia, como penso ayer, como penso antes d eayer, y sin mas se fue a dormir, deseando un amanecer que sabia que no llegaria, pues su mente seguia en blanco y por ello esta noche no habia dormido.
Creo que era hora de irse a dormir
Comentario:
Uh,pero si soy la primen!!
Hijo,yo diría que para no estar inspirado casi escribes una novela,jajaja...
En fin,como será cuando lo estés??
Besitos ^^
Hijo,yo diría que para no estar inspirado casi escribes una novela,jajaja...
En fin,como será cuando lo estés??
Besitos ^^