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A. no vino ayer. No me importó. La verdad es que lo esperaba; tal vez le esté empezando a conocer demasiado. Tampoco ha llamado hoy, y sigue sin importarme. Es extraño, pero me siento diferente. Parece como si esa parte de mi que ha redescubierto y disfrutado de la soledad me pidiera más tiempo. No quiero hacer nada fuera de lo común; sólo estar en casa, con mis viejas zapatillas, el pelo alborotado, y aquel pantalón que heredé de mi madre y que me hace parecer un saco de patatas. Y estar así, sin preocuparme de si gusto o dejo de gustar, y abrirme una cerveza y retomar mi libro, casi desde el primer capítulo, y quizás hacer alguna llamada a los amigos de siempre, y olvidarme del reloj, y del paso de las horas… y de este amor, y de mí, sí, de mí también.

Y me siento idiota… cada vez que le espero, cada vez que busco en mi móvil una llamada, cada vez que encuentro la excusa perfecta para justificar sus desplantes y su actitud, y cuando me miro al espejo para ver a esa mujer perdida que tan sólo necesita un te quiero para ser feliz. Me conformo con tan poco, que a veces creo que me estoy equivocando.

Las contradicciones del amor, dicen…