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bien viva y bravo :D ya tengo lo más mejor de la parejita autografiado con dibu y todo :D yuju
Parecerá una tontería pero tengo un débil especial por este señor Fontdevila.. ese aire bonachón.. bajito de tórax, timidín.. y esos dibujitos.. ainsssssss.. lástima que esté arrejuntau y tenga un hijito.. que sinó.. xD Bueno, siempre nos quedará Monteys! jajajajajjajajaja qué majete él también.. siesqueeeeeeeeeeeeeee... ! (no se a qué viene eso. Pero me inspiran mogollón de ternura los dos. ¿Consecuencia de la rallada de estar tantos días sin salir de casa? no lo sé.. pero me los comía con papasfritas..

que no significa que me vaya de compras, no, por ahora me reprimo.. sinó operación humillación publica: sí, como lees. (no te frotes así las manos, no será tan humillante como para que disfrutes de ese modo leyéndolo xD) pero estaba haciendo una lista mental de las cosas que dejé colgadas hace siglos y debería terminar y nunca me pongo.. y si lo cuelgo aquí al menos lo veré cuando me conecte, me dará verguenza y - esa parte ya no la tengo muy clara, pero espero que así sea - me dará por hacer algunas de las anotaciones de la lista y poder quitarlas.. xD

- comprar el regalo del cumple de... el sábado!!! argh, sólo quedan TRES días.. argh argh
- llamar a A. para ayudarle a hacer el CV en portugués ..
- hacer floripondios de tela de colores y coserlos a la funda de cojín que tengo desde hace un mes y medio para B.
- pulir la pulsera que le regalé a mi ma por reyes - y que no se puede poner en su estado actual porqué está recién salida del fundidor XD -
- terrrrminar d una maldita vez el proyecto de cuarto de baño para mi ma.. (q paaaaalo)
- llamar a Valldoreix para saber las bases del concurso de carteles de la festa major y (importante) fijarme en la fecha final de entrega :P
- teñirme y cortarme el pelo!!!! lo segundo prescindible, lo primero, urgente!
- buscar curro para, al menos, Julio.. (puffff)
- terminar el colgante de sara.. y el de mi abuela.. pufff cuanto currrrro..

y paro ya de pensar qué más debo añadir o me da un pasmo..
snif.. y a esto se le llama vacaciones???

mmms ok :P no vale hacer trampas..
pues añadiré..

- ir a comprar una printer-scanner-copiadora (buah y lo q pesará pa llevarla..
- terminar los dos trabajos finales de la Uni..
- empezar con los que tengo para el verano (XD al igual, pero x soñar..)
- ir a nadar
- apuntarme again a danza del vientre
- devolver las pelis a la biblioteca
- pintar la pared vacía de mi cuarto
- devolver los carteles publicitarios a la tienda de dónde los hurté (XD juas.. xD y lo bien q quedan aqui en la pared? quita quita..)
- devolver las pelis, cds, libros y demás que me han dejado de hace cinco años hasta el día de hoy (anteriores ya cuelan como que son d mi propiedad)
- engañar a alguien para que me acompañe a esto dls stocks que hacen en el StJordi
y bufff paro ya paro ya o me muero del susto.. ¿todo el mundo tiene tantisimas cosas por hacer que no hace jamás? ¿o soy yo?

Te deix
amor
l' infern com a penyora

algo va mal.. algo vuelve a su normalidad y volvemos a estar mal, porqué me levanté soñando en sacar de su escondite la VISA e irme de compras a lo grande.. Comprarme todas las camisetas que me sienten bien, unas sábanas de seda violeta, algunos libros, chucherías, un ventilador de esos que no tienen aspas que ocupan poquito espacio.. comprarme un nuevo perfume, sesión en la peluquería, pasar por el videoclub y terminar el día en mi enorme cama con las sábanas suaves y fresquitas, oliendo a nuevo, y al nuevo perfume, con el airecito divino del ventilador-que-no-ocupa-espacio, comiendo un ben & jerry's y viendo una pelicula hollywoodiense cursi y ñoña de esas que cuando terminas de verla, antes de que te atrape la verguenza por haberte enternecido por algo así, te dejan en una nube rosa de azúcar..
pero me llamaron del niño-desastre, si puedo, por favor, darle clase hoy también. Y se fueron a tomar por saco las sábanas de seda, mi pelo negro azabache, mi pelicula ñoña y mi ventilador. Eso será sustituido por sentarme en una incomodísima silla en una superestrecha mesa durante 60 interminables minutos, asándome de calor y repitiéndole al desastre que, por favor, lea de una maldita vez el enunciado del ejercicio.. Q vida más perra.. pero al menos mi VISA no terminará el día temblando.. sinó con unos eurines de más que aplacarán ese irritante picor que le producen los numeritos rojos (aunque, para más inri, hoy ya me han avisado que regatearán en cuanto al sueldo porqué les parece un abuso lo que cobro.. unbeliveable. Y miras las ofertas de trabajo y te deprimes aún más... argh). Cómo era ese libro...
¿"Suicidios ejemplares"? sí, de Vila Matas.. creo que voy a releerlo..

- Si es niño se llamará Tanguy. Si es niña, se llamará Joëlle.
Lucette pensaba que odiaba aquellos nombres.
De la biblioteca de su abuelo, cogió una enciclopedia del siglo pasado. Allí uno encontraba nombres fantasmagóricos que presagiaban ásperos destinos. Lucette los anotaba concienzudamente en trozos de papel que a veces extraviaba.
Más tarde, alguien descubría, aquí y allá, un arrugado jirón sobre el que estaba escrito "Eleuthère" o "Lutegarde", y nadie comprendía el sentido de aquellos exquisitos cadáveres.
[Zoë Valdés]

Mientras comía, escuché una discusión entre los comensales que tenía detrás. El tema era qué hacer respecto a esta noticia que ha aparecido en no-se-qué periódico, que anuncia que un alarmante porcentaje de los jóvenes detenidos por delitos menores son inmigrantes. ¡ Si vienen y nos roban, que los echen de nuevo a su país ! Si quieren venir, que sean cívicos, decían. Si son delincuentes, y encima de fuera, no tienen ningún derecho de estar aquí.
El caso es que uno de los comensales estaba informado del hecho que la deportación no es tan simple. En el caso de China, exigen que para "devolver" gente sin papeles deben ir dos policías por deportado hasta la frontera o no lo aceptan. En el caso de algunos países africanos, ocurre algo similar. Del resto, personalmente lo desconozco, pero nunca es tan fácil como meterles en un avión de vuelta.
La gran solución del comensal mayor fue: pues muy sencillo. Si no quieren irse y aquí roban, los metemos en gulacs. Los encerramos según procedencia en uno u otro gulac, y si allí se matan entre ellos, problema suyo.. el comensal no bromeaba, os lo aseguro. Y me pregunto adónde llegaremos, así. En primer lugar, falta ver cómo transmiten la información los medios de comunicación. En segundo lugar, las grandísimas leyes que piden papeles de residencia para tener permiso de trabajo y permiso de trabajo para conseguir el permiso de residencia. Y en tercer lugar, la mentalidad que tenemos de que "nos hemos ganado" nuestra situación aquí, minimamente estable, y los que vienen de fuera no es nuestro problema si están mal, que no nos desestabilicen nuestro orden.
Ahí lo dejo..

Harta de probar mil dietas sin que ninguna tuviera el efecto esperado, las dejé; dejé de hacer dietas y empecé a hacer cookies, madalenas y pasteles de chocolate. Y como el desayunar un pedazo de bizcocho esponjoso y dulzón me subía la moral, el tramo de escaleras de la uni lo recorría a brincos, con garbo, de dos en dos los escalones mientras Melendi (ya lo he confesado, ya no tiene que extrañaros) me cantaba. El caso es que el dejar de hacer dieta tuvo el efecto que se supone que debe tener la dieta en sí: menos grasas, más musculitos y mejor forma física. Eso sin contar el humor, que mejora considerablemente cuando puedes comerte un croissant relleno de chocolate blanco sin - demasiados - remordimientos. Comiendo una hoja de lechuguita al día no tiene una fuerzas ni para levantar los párpados por la mañana, mal asunto, ya que así no quemará ni la mitad de la hoja de lechuga del desayuno..
Así que desde aquí reivindico el culto al chocolate, a las galletas; el culto a las patatas fritas caseras, a la carne con salsa de ciruelas y a la carne rebozada con pan rallado, ajo y perejil. ¡¡Basta ya de dietas que amargan la existencia!! ¡¡Arriba el helado, arriba la explosión de sabores del mundo de los "alimentos prohibidos"!! [fes-me cas, Agus.. xD]
Y es que con el estómago satisfecho, uno ve mejor el mundo.

Preferencias musicales: me gusta el R&B, el hip-hop.. me gusta el reggae.. me gusta la musica clasica.. bueno, hasta aquí, se acepta. Rock, evidently, también. Pero a ver qué cara ponemos cuando uno empieza así: adoro a todos los de OT, cantar como Chenoa y blablabla (que está obsoleta, creo, pero al no tener tv me pierdo estas maravillas.. ). El caso es que yo doy clases de música y soy intérprete, de clásico y contemporáneo. Y me gustan autores clásicos y no tan clásicos, soporto algunas óperas, canto gregoriano y demás. Que también me gusta el reggae, mucho, y hasta según que ska. Hasta aquí, supongo que se acepta. Björk y alternativos, también. Añadimos algún cantautor y empezareis a diferir (o aún no). Lo cierto es que cuando cite a Melendi, me mirareis horrorizados, diciendo.. ¡¡..no, tú también no!! Pues sí. Confieso aquí y ahora que en mi mp3 llevo canciones de ese buen hombre. Y es que me da buen rollo por la mañana. Y me gusta cantarlo en la ducha. No puedo cantar ska porqué no tengo suficiente agilidad, no me pondré a cantar gregoriano porqué me ahogo, y a Björk no la entiendo.. ¿se me va a negar ese placer?
Pues eso. Que pese a ser culta, hasta cierto punto y en cierto sentido, en cuanto a musica, escucho a Melendi. Y no se por qué ese reparo a reconcer que algo así te gusta.. tanta gente que despotrica de esto (comerciales, cantables, hasta igual bailables) pero en cuanto suena, ya tiene la canción en la boca. Es como quien odia "Siete vidas" y nunca los ve, PERO. Y ese PERO es inicio de un debate sin fin acerca de la maldita serie, y yo, que realmente no veo la TV, no porqué tenga tanta voluntad, sinó porqué no tengo, me quedo al margen de la conversación. Al menos seamos honestos, leches! que si hay que avergonzarse de algo así..

En primer lugar, ya no soy una niña. Que cada día voy a currar, y lo que me cuesta aguantarlo.. Pero es que la mujer añade: "- si es que además eres una guarra! que no recoges lo que hace el perro!" y claro, se va como un bólido, dispuesta a atropellar indefensas viejecitas y jóvenes muchachas paseando cánidos. Eso a mí, que soy de las pocas individuas de mon quartier que recoge - pese al asco que eso me da - las "deposiciones" de mis perros. El perro estaba meando, en ese momento, y que yo sepa, no se ha ideado aún un sistema para recoger el pis canino del césped. Que si tuviera una casa con jardín, no tendría que temer la bicicletista cruzarse conmigo y los perros, pero vivo en un pisito y recogí a los dos perros de la calle, porqué alguien sin corazón los abandonó (no estoy creando lágrima fácil para que os pongais de mi lado.. es la verdad :P).
Pues nada. Desde aquí, decirle a la bicicletista que si se hubiera parado con su trastomóvil, habríamos tenido problemas, porqué cuando me insultan yendo de cívicos cuando no lo son, sale mi lado violento.. ejem. xD Que pongan pipicanes en cada esquina, sinó. O que la gente no abandone los perros. Pero que no me insulten a mí por eso, que además, intento invadir lo menos posible el carril bici, pero el pobre perro tiene derecho a ver algo verde en su vida, digo yo. (porque claro, tampoco puedo llevarlo al campo sin tener coche y sin estar permitido llevarlo en transporte público).

"Vimes se fijó en el caos. Errol había vuelto a comer. Se había comido la mayor parte de la mesa, la rejilla de la chimenea, el cubo del carbón, varias lámparas y el hipopótamo de goma. Ahora volvía a estar tumbado en su caja, temblando y gimoteando en sueños.
- Menuda la has armado - dijo Vimes, enigmáticamente. Al menos, él no tendría que limpiarlo. Abrió el cajón de su escritorio. Alguien se había comido también eso..
Errol se quedó quieto un buen rato. Al final, con muchas dificultades, salió de su caja, mitad arrastrándose mitad rodando. Le llegaban extraños mensajes de la enorme parte de su cerebro que controlaba el aparato digestivo. Le exigía ciertas cosas de las que no sabía ni el nombre. Por suerte, las podía describir con todo lujo de detalles a los complejos receptores de sus fosas nasales. Sometió el aire de la habitación a un examen minucioso. Giró la cabeza en un movimiento de triangulación. Se arrastró por el suelo y, con una expresión de disfrute absoluto, empezó a devorar la lata de abrillantador para armaduras de Zanahoria". [¡Guardias!¿Guardias?, Terry Pratchett].

dos, tres, cinco.. pierdo ya la cuenta..
qué deliciosa sensación :: se multiplica el sentido del olfato, el tacto, I open my mind.. mmm
a veces este mundo es un asco, pero.. como reza el sabio imán que da vueltas por mi mesa sin llegar a encontrar su lugar desde que llegó a la cueva.. "Save the Earth. It's the only planet with chocolate".. y eso sería aplicable a otra sustancias tan o más deliciosas que el cacao..Qué gula..
Ahora un Ben & Jerry's de cookies.. cookie dough.. sentaría de maravilla.. o phish food!
Atención al helado en cuestión: helado de chocolate con remolinos de caramelo, nubes y pececitos chocolateados..
yo sé de alguien (y no diré si Ben o Jerry) que gustaba de ciertas sustancias ilegales..
¡ benditos sean !

De nuevo en la vespa roja, todo tiene otra vez el aura mágica y exótica del atardecer marroquí. Moshe no me dice dónde me lleva, pero nos dirigimos al minarete de la plaza El Fna. Aparca en una callejuela y continuamos andando. Me coge de la cintura, me sonríe, me besa furtivamente en la mejilla y nos dirigimos los dos, con cara de bobos tortolitos hacia la plaza. Me he vestido como anoche, mis pulseras tintinean en los tobillos, a juego con nuestra risa.. mis uñas negras atraen miradas, mi felicidad tambien.. Le hago una foto con el minarete de fondo, queda precioso. Nos reímos, nos hacemos fotos nosotros mismos, que nos recortan media cara, o fotografiamos, sin querer, nuestras orejas con una cara de alguien que pasa por detrás...

Treize.
Hace horas que no pienso en lanzar gritos desesperados de “¡Marco!” así que Polo no se aparece por ninguna parte. Es un alivio. No le huelo, no oigo su voz ni me parece verle allá a lo lejos. Comimos en un restaurante Marroquí que se esforzaba tanto en ser muy auténtico y característico para deleite de los turistas que uno tenía la sensación de estar en Eurodisney, pero el couscous estaba rico, y el té, también. Nos enseñaron a prepararlo las deliciosas viejecitas de la val d’Ourika.. con un cono de azucar, un montoncito de menta y agua hirviendo en una tetera metálica... yo no se si estará tan bueno cuando lo prepare en casa, pero merece la pena intentarlo.

Llevaba el torso desnudo y también se le marcaban los huesos, no es que fuera flaco, era armoniosamente huesudo en una piel como si ondeara, como la mía, no llevaba zapatos y tenía los calcañales rosados como los recién nacidos, el pelo le caía de una parte más larga que la otra, seco y desdibujado, pelo de ninguna moda. La piel ganaba en perfume a las demás. Om tomó mi mano y la colocó entre la suya y la mano pacífica del desconocido.
El suicida miró sonriente. Unos cuantos años de menos. El suicida miró deseoso.
Albinoni comenzó a hacer de las suyas. La ráfaga de alientos disminuyó, pero todavía comentaban a oscuras..
Gnossis danzó, con complicados movimientos de piernas arrasó el salón. El público se acurrucó contra las paredes. De un giro Gnossis vino a mí, me empujó suavemente al centro. Nuestras canres se erizaron y nos tomamos por las cinturas, nos acariciamos diluidos en la música. No sé cómo hice. Resulta que me transformé en bailarina. Posesión que no fue maniobra del diablo, ni mucho menos milagro de Dios. Las cosas no son tan sencillas. Esto es el amor.
[zoë]

mon lit, my room, my home, mon quartier, bananacity, cataloniasnotspain, iuropslivingacelebreixon, deguol, despeis..

Un grupo de bebés calvos bailan sincronizados delante de una pantalla con una seta nuclear, un hombre con varias balas atravesando su gabardina a la altura del corazón que me mira fijamente, un par de dibujos de la chica de la tarde, la foto de uno de mis niños, mil frases, una mariquita-xinxeta, un cartelito de telepizza abierto/cerrado, un narguilé que compré en Marrakech, muchos libros, figurillas dlas mías, una colonia de bambú y tabaco de cereza para pipa.. un pitt-bull hucha, un retrato mío enmarcado, un par de vasos del fòrum, otro del Bar Tolo, una Birracao vacía, velas con aroma a móra, manzana y melocotón, una lata de bebida de lichees refrescante china, una rosa de papel, y un calendario que se quedó en Julio son varias de las cosas que veo desde aquí, sentada en mi cama escribiendo al ordenador.

"Me dan una apariencia inanimada, espectral, como si viniera de otro planeta, o como la de la típica ama de casa de anuncio televisivo, que cocina, limpia su casita y folla sin que se le vaya de la cara la sonrisa de dicha idiotizada.
Como las lentillas ya han empezado a desplazarse por culpa de las lágrimas, da la sensación de que tengo dos pares de ojos, como un truco macabro de visión doble, y cuando se desprenden parezco una muñeca con vida propia, un robot de una película de terror al cual se le hubiesen salido los ojos de las cuencas.

Y entonces vuelvo a desplomarme. "
[Elizabeth Wurtzel, "Nación Prozac"].

43 rodajitas de zanahoria en un plato de café. Muchas rodajitas para tan poco plato. Parece una fuente repleta de delicioso manjar.. eso si hacemos un esfuerzo, claro.
De lo contrario, siguen pareciendo dos tristes zanahorias cortadas en finitas rodajas.
Es el segundo día de régimen y Sofía, es decir, yo, empieza (empiezo) a desesperarse (desesperarme). Llegados a este punto, y adivinando el lector que no se tratará de una historia con trama sencilla, simplifiquemos al menos esto: en lugar de utilizar tanto paréntesis engorroso y dos voces, lo dejaremos en primera persona. Continuemos (es decir, continúo).
Venero la primera rodaja. Por fin algo de comida que me está permitida. La miro del derecho y del revés, en picado y contrapicado, a contraluz para constatar su transparencia y delgadez. Finalmente la poso sobre mi lengua y la exploro con ella. Lentamente hundo mis muelas en la porción de tubérculo naranja y una explosión de frescor y sabor inunda mi boca. De repente, y sin poder hacer nada por detenerlas, mis muelas se vuelven locas y repican unas con otras y devoran vorazmente no solo esa indefensa rodajita sino todas las del plato; una tras otra van a parar a mi estómago a una velocidad de vértigo. Puesto que ya no queda zanahoria, procedo a tomarme el té. Lo olisqueo tímidamente, caliento la palma de mis manos apretándolas contra la taza. Volteo con la cucharilla una y mil veces y por fin, doy un sorbo. Está tibio, y tiene mucha consistencia. Quizás algo de más. La próxima vez intentaré con una cucharadita y dos quintas partes de azúcar. O con sacarina. Debería acordarme de comprar.
Evidentemente ocurre como con la zanahoria. En cuanto mis papilas gustativas intuyen el azúcar, dejo de ser dueña de mí misma y el contenido de la taza reposa en mi estómago antes de que me de cuenta. Así que pese a mis esfuerzos, en menos de tres minutos me he tragado toda mi cena y no se me fue ni un ápice de hambre, más bien al contrario, me abrió el apetito.
¡¡¡Mi reino por un plato de espaguetis con tomate, queso rallado y atún... !!!

(en caso de tenerlo, juro que me avendría al intercambio).