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esmeradamente sintonizado con
la canción de un pez
estaba en la cocina
a medio camino de la locura
soñando con la España
de Hemingway. (..)
cosas terribles avanzan por las
paredes; flores de cáncer crecen
en el porche; a mi gato blanco
le arrancaron un ojo
y sólo quedan 7 días
de carreras
de la temporada veraniega.(.. )
entonces suena el teléfono.
caigo sobre una rodilla
y ruedo bajo
la mesa. allí me quedo
hasta que deja de sonar.
después me levanto y
pongo
la radio.
no me extraña que Hemingway fuera
un borracho, ¡maldita España!
yo tampoco puedo
soportarla.
hace un bochorno
tan grande.

Buen poema, última época. Antes no tenía gatos...

Jodio pais, puta nacion... quien mi*rda se piensa que es el hombre para poner fronteras a la tierra y redes al mar?

Reniego ... prefiero ser ciudadano de tu cuerpo y comprarme un chaletito adosado en el terreno de tu corazón.

:P

Y tras mi "megaintervención pasteloso-pretencioso-pesimista-trapera" informo que, por fin, ya he podido colgar la cara correspondiente al domingo (dentro del plazo, que conste :P )... no lo he podido hacer antes pq solo tengo escaner donde trabajo y he tenido problemas con el cd donde habia grabado la imagen para trasladarlo al ordenador de casa. Ahora me dispongo a colgar la cara del lunes.

Un beso y enhorabuena por tu blog... me lo paso pipa leyendolo

;)

jajajaja
Bukowski era de los mßH$j.
por fin te decidiste.. un beso en espiral :@

"Me gustaría pasarme cinco años en la cama, pero el mundo no me deja" (Charles Bukowski)