EL POBRE
Sucumbió el humano a sus palabras.
El sino
de un destino
fatal.
Es una hoja del eucalipto
yendo de la urgencia a la miseria.
Cayendo.
Irremediablemente
con las demás.
Es siempre una plegaria,
no una esperanza.
Es paciencia.
Y silencio.
El aleteo de su madrugada,
promete una Epifanía solaz
que el surco profundo de la mentira
la termina.
El Ojo Salvaje
lo arrincona. Y dormita sin paz en el ayuno.
La añorada gracia del futuro
ha pasado.