Nudo
Odio (sentimiento extremo y radicalmente inusual) cuando la inspiración o como se le quiera llamar te atrapa. Te está asfixiando y estás ahí, cual aparición, lejos pero te puedes acercar si te aprehendo fuerte y te impulso y te obligo. Si te fuerzo a estar conmigo. Llega, súbitamente, cuando termina "Tierra" o "Bailar en la oscuridad", cuando estoy sola y leo un párrafo y paso el dedo por la línea y vuelvo a ella una y otra vez. Lo silabeo. Lo paladeo. Lo lastimo. Lo rasgo. Lo devuelvo.
Odio cuando llama a mi puerta y todo está listo, la hoja de papel en blanco, el teclear latente, como pulso loco, desvaído, mareado, y me dispongo a hacerlo, voy a plasmarlo, voy a contártelo, te lo voy a gritar, lo voy a clamar a los cuatro vientos, pues se que todos están reunidos en el inmenso océano y, de pronto, todo cae absurdamente y desaparece cuando no puede simplemente volar, escapar, huir...
Lo odio. Me estigma. Me lastra. Me angustia. Me inquieta. Quiero volver a empezar pero ya no es igual. No pienso igual, he perdido aquel descubrimiento, la lucidez de la oscuridad, de la botella rota en mil pedazos, de la sangre por mis manos. Pierdo la notoriedad, la expresión, el verso, la prosa, la labia, las átonas. Olvido el arranque, el nudo, el desenlace. Cuento con los dedos y no recuerdo el final. Las dos primeras líneas. Tu posición en el espacio. La ropa que llevabas. La proximidad con el milímetro.
Es importante eso, ¿sabes? Acordarse de todo. Prestar atención a la situación de los cuerpos, a la nitidez con que se pronuncian las palabras, la cadencia de las mismas, el sentido del mensaje, la forma de pronunciar los puentes que te tiendes. El gesto, el movimiento, los párpados, el arqueo, la sonrisa, el color, la respiración, los pasos, el escenario, la cercanía.
Y la incapacidad de expresarse es abrumadora. La tengo que recibir una y otra vez y darle la bienvenida cuando, lo que quiero, es dejarla ir.
Odio cuando llama a mi puerta y todo está listo, la hoja de papel en blanco, el teclear latente, como pulso loco, desvaído, mareado, y me dispongo a hacerlo, voy a plasmarlo, voy a contártelo, te lo voy a gritar, lo voy a clamar a los cuatro vientos, pues se que todos están reunidos en el inmenso océano y, de pronto, todo cae absurdamente y desaparece cuando no puede simplemente volar, escapar, huir...
Lo odio. Me estigma. Me lastra. Me angustia. Me inquieta. Quiero volver a empezar pero ya no es igual. No pienso igual, he perdido aquel descubrimiento, la lucidez de la oscuridad, de la botella rota en mil pedazos, de la sangre por mis manos. Pierdo la notoriedad, la expresión, el verso, la prosa, la labia, las átonas. Olvido el arranque, el nudo, el desenlace. Cuento con los dedos y no recuerdo el final. Las dos primeras líneas. Tu posición en el espacio. La ropa que llevabas. La proximidad con el milímetro.
Es importante eso, ¿sabes? Acordarse de todo. Prestar atención a la situación de los cuerpos, a la nitidez con que se pronuncian las palabras, la cadencia de las mismas, el sentido del mensaje, la forma de pronunciar los puentes que te tiendes. El gesto, el movimiento, los párpados, el arqueo, la sonrisa, el color, la respiración, los pasos, el escenario, la cercanía.
Y la incapacidad de expresarse es abrumadora. La tengo que recibir una y otra vez y darle la bienvenida cuando, lo que quiero, es dejarla ir.
Comentario:
Amiga ,dudo que odies, porque el odio es un sentimiento que no logro concebir,ya que hay que llevar un poso de podredumbre en nuestro interior muy grande para poder dejarlo germinar.Dudo que tu bondad permitiera que aflorar ese cardo borriquero.