<?xml version="1.0" encoding="ISO-8859-1" ?><rdf:RDF xmlns:sy="http://purl.org/rss/1.0/modules/syndication/" xmlns:ti="http://purl.org/rss/1.0/modules/textinput/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/elements/1.1/" xmlns:co="http://purl.org/rss/1.0/modules/company/" xmlns:rdf="http://www.w3.org/1999/02/22-rdf-syntax-ns#" xmlns="http://purl.org/rss/1.0/"><channel rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/rss20.xml"><title><![CDATA[Mac Guffin]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/rss20.xml]]></link><description><![CDATA[Más cine, por favor]]></description><dc:publisher><![CDATA[Publisher]]></dc:publisher><dc:creator><![CDATA[creator]]></dc:creator><dc:rights><![CDATA[rights]]></dc:rights><dc:date><![CDATA[2004-12-12T10:00:00-05:00]]></dc:date><sy:updatePeriod><![CDATA[hourly]]></sy:updatePeriod><sy:updateFrequency><![CDATA[1]]></sy:updateFrequency><sy:updateBase><![CDATA[2004-12-12T10:00:00-05:00]]></sy:updateBase><items><rdf:Seq><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_518.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_517.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_516.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_515.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_514.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_513.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_512.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_511.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_510.htm"/><rdf:li resource="http://blogs.ya.com/rosebud/c_509.htm"/></rdf:Seq></items></channel><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_518.htm"><title><![CDATA[E el blog va]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_518.htm]]></link><description><![CDATA[Rescato el texto que me regaló quien me ha regalado parte de lo que soy/tengo/entiendo/percibo/admiro/suspiro...<br/><br/>"Para quien no haya visto la peli de Fellini "e la nave va", un trasatlántico que transporta las cenizas de una cantante de ópera acaba hundido por los cañonazos accidentales de un buque de guerra que por allí pasa. Del naufragio se salva el cronista de la historia, que queda, junto a un rinoceronte, a salvo en una de las barcas salvavidas. La cosa es que mi blog murió hace unos días, hundido no sé dónde ni por qué. Veremos de qué madera está hecho blogspot y cuán impermeable resulta esto, pero navegamos de nuevo y eso es lo valioso. De momento, traemos aquí a colación El rinoceronte que escribiera Ionesco, y mientras yo oteo el horizonte en busca de cenizas, con otra mano, y a hurtadillas como los naufragios, esto se escribe solo".<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_517.htm"><title><![CDATA[Agárrense fuerte]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_517.htm]]></link><description><![CDATA[He aquí, les presento, los mejores asideros (1) al mundo que conozco. El mas hermoso está ahí mismo sentado, es un abanico enorme de experiencias y vivencias, y ganas, y arrojo, y energía y pasión por las cosas... El de más allá es absolutamente terrenal, unido al suelo y a la realidad más ordinaria de un modo que la vuelve extraordinaria, así es que es un relajo tumbarse sobre él y mirarse en esos ojos plata, en esos ojos brillantes que reflejan el mundo tal y como es, qué descanso... Hay otros que salen y entran y preparan zumos y batidos y se pasan todo el día haciendo planes, con cuatro duros en el bolsillo pero con el corazón lleno de Dorados... Los hay también que ejercen una fuerza enorme sobre los que se elevan contra su propia voluntad... son ventosas que impiden que nos evaporemos... <br/><br/>Cuando vengas a recogerme a la salida del teatro, sin móviles, con la seguridad de que estarás allí, de que no necesitaré llamarte para saber si estás ahí, porque estarás, pase lo que pase, con el bolsillo del abrigo lleno de notas, acumuladas según el paso del tiempo, en ese bolsillo secreto en el que te encantaría esconder misterios, notas que encadenadas forman una novela y sueltas son pistas para encontrarme, a la salida del María Guerrero, lloviendo, y qué frío, y qué zona, no te gusta, ya lo sé, vámonos andando a la otra, a la que sí te gusta, por la que siempre estás, corriendo entre la gente, sorteándolos a todos, más rápida que nadie, siempre a un paso frenético, pero no das esa impresión, caminas con bailarinas y pasos pequeños... Cuando vengas a recogerme todo lo que se deshizo en el teatro se recompondrá con tu abrazo, por fin la fisicidad, por fin la sencillez de una aventura con el suavizante o la búsqueda de un contenedor donde reciclar las pilas encontradas en el suelo. <br/><br/>Porque un asidero al mundo no es lo mismo que un sumidero (2) del mundo. Porque son muchos los extras contratados para despistar, pero hay que saber dónde están los verdaderos EXIT. <br/><br/>1. Parte por donde se ase algo. Ocasión o pretexto.<br/>2. Conducto o canal por donde se sumen las aguas.<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_516.htm"><title><![CDATA[Köller]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_516.htm]]></link><description><![CDATA[Escuchando la banda sonora de "Whisky" de forma incasable, me hago un ovillo en el sofá después de saborear tan agrio licor. Esa capacidad que tiene Woody Allen para filmar la emoción ante una obra de arte, la he sentido yo de la misma forma esta misma noche, mientras observaba, contemplaba, me deleitaba con una de las películas, a mi modo de ver, más originales que he visto nunca. Mi aproximación hacia el cine uruguayo es inexistente, así es que, que yo sea consciente, "Whisky" es la primera película de esta nacionalidad que he visto. Ahora entiendo su cartel, el nombre que le da forma a la cinta, todo. Me recuerda a Jaime Rosales y en mí quedan los suspiros de "La hamaca paraguaya", aquella preciosidad, aquella joya que tuve oportunidad de conocer el año pasado. En muchas ocasiones me he sonreído durante el filme; en otras, he reído en voz alta; a veces solamente he clavado la cabeza contra el sofá, reflexiva. Pero ha habido un momento culminante de la película en que me he emocionado verdaderamente. Y no es en esa ocasión en que Marta (o Martha, guiño para quienes la hayan visto), metida en el taxi y con el botín sobre el regazo, se pone a llorar, por fin, sino ese extraordinario instante lumínico en que Germán se decide a cantar en el karaoke del hotel de Piriápolis. Marta lo mira con intensidad. Y él la mira a ella con cierta admiración, con deleite, con agradecimiento, con determinadas dosis de intriga, y misterio, y educación, y galantería, y elegancia... Y tantos elementos hermosos contenidos en una canción, en un momento absurdo que si no fuera porque todos los hemos vivido en algunas (o muchas ocasiones) sería hasta cómico... Y, sin embargo, es triste, profundamente melancólico, henchido de nostalgia por un pasado que ya no puede ser de ningún modo, y por un presente que no es de ninguna manera tampoco, y por un futuro que tampoco tiene visos de transformarse en vida. <br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_515.htm"><title><![CDATA[Curiosidad]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_515.htm]]></link><description><![CDATA[¿Por qué siempre que hay que escribir letras al azar en un teclado de ordenador sale esto: fsdfasfasdfas? ¡Una búsqueda en Google da varios resultados!<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_514.htm"><title><![CDATA[Staring at]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_514.htm]]></link><description><![CDATA[You'll be given love<br/>you'll be taken care of<br/>you'll be given love<br/>you have to trust it<br/><br/>maybe not from the sources<br/>you have poured yours<br/>maybe not from the directions<br/>you are staring at<br/><br/>trust your head around<br/>it's all around you<br/>all is full of love<br/>all around you<br/><br/>all is full of love<br/>you just aint receiving<br/>all is full of love<br/>your phone is off the hook<br/>all is full of love<br/>your doors are all shut<br/>all is full of love!<br/><br/>all is full of love<br/>all is full of love<br/>all is full of love<br/>all is full of love<br/>all is full of love<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_513.htm"><title><![CDATA[El yo-yo]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_513.htm]]></link><description><![CDATA[Durante tu ausencia creé una suerte de "caro diario" completamente diferente. Decidida a dejarme la piel en el camino, comencé a escribir como una loca frases demasiado evidentes y llenas de expresión non-literario y marcadamente sentimentales. Para ser explícita, el estilo era horrible, decadente y triste. Suerte que apareciste de nuevo, con tu longitud adecuada, tu fondo negro y tus anillas -esa que alguien a quien ya no importo -no lo culpo- supo en su día loar y llenar de honorables adjetivos- y volviste a darme las ganas de parir palabras. Que riman o que se descuelgan de las últimas conexiones de un largo día en que la promo ha pegado un bajón-la cena de empresa ha tenido lugar (y ha acabado)-yazco en la cama a medio minuto de dormirme-etc., un largo día, como iba diciendo, en que he tenido las ocasiones pero no el valor, el valor pero no la ocasión en que tu trazo de eneldo se cruzara con mi aroma a aloe y, metidos en la piel de dos personas que se desconocen completamente (a sí mismas, quiero decir, que es lo importante), proponerte una de hemeroteca o de faro en la niebla, o de las dos cosas si hay suerte y tenemos ganas de jugar al rol durante las horas en que el sol se ha puesto y no piensa, ni por asomo, salir. Pero no es fácil encontrar a esa persona que saque de ti lo que más inexploradamente se encuentra dentro (anclado, clavado) de nosotros. El yo-yo.<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_512.htm"><title><![CDATA[Destrazos]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_512.htm]]></link><description><![CDATA[Fue en aquella ocasión y no en otra cuando se decidió a escribir. Se metió en el baño y se sentó sobre la taza, procurando aislarse en un espacio tranquilo, entre las ropas tendidas y el olor a frascos con geles, champús y cremas. Había venido caminando desde el Pelotari hasta su casa con un ritmo bastante intenso, intentando hablar, expresarse. Al no ser respondida, se guardó el teléfono en el bolsillo y se puso a hablar consigo misma. Fue entonces cuando creó la historia de su vida, aquella que iba, por fin, a tomar las riendas de lo que era su existencia de reloj. A las ocho se levantaba. A las nueve estaba tomando el autobús. A las nueve y media consultaba hotmail, facebook y los diarios nacionales. A las diez comenzaba a sacar su hoja de Excel, escribía los mensajes, miraba el móvil de soslayo. Creyó que a su rutina le hacía falta un ingrediente disuasorio, capaz de darle la vuelta a la tortilla, de crear expectativas e incertidumbre, de incapacitar el ambiente, de descorchar la atmósfera. Aprendiendo inglés en cenas de empresa ("toast" significa "brindis"), leyendo a Burroughs en el avión de vuelta de una ciudad financiera -donde el Euro es la única visa-, escuchando conversaciones ajenas y siendo consecuente con su modo de actuar ("eres nueva, nueva en la vida, nueva en el olor, en la especie humana"), se rebeló contra sí misma. Había marcado el número de teléfono. Y, sin embargo, al no recibir respuesta lo dejó en el bolsillo y se dispuso a reinventar la historia de su vida. Era tan tarde, se dijo, que mañana empezaría de nuevo.<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_511.htm"><title><![CDATA[Un instante lumínico]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_511.htm]]></link><description><![CDATA[-Papá, papá, papá...<br/>-Un momento. 1 con 20.<br/>-Papá, papá, papá...<br/>-Espera un momento, hijo. ¿Alcorcón o Madrid?<br/>-Papá, papá, papá, papaaaá...<br/><br/>El autobusero tenía mujer e hijos. Era previsible pero me impresionó observar cómo les hablaba de la vida y les enseñaba a ser pacientes sin saltarse una parada, desatender sus obligaciones, cobrar diligentemente, saludar con amabilidad y avisar de que una mujer pretendía suicidarse en la carretera, camino hacia Madrid.<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_510.htm"><title><![CDATA[En marcha, una de rarezas]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_510.htm]]></link><description><![CDATA[Lo compro todo a un precio módico. En especial, a ese señor del chaleco que tan amablemente me ha explicado dónde encontrar una tienda donde reparar mi batidora. Compro también a ese mago trasatlántico que se ríe de mí sin maldad, que bien sabe lo improbable que es que yo crea sus palabras. Compro, sin dudarlo, tu pelo de rata, tus uñas pintadas, tu doble mentón. También compro mi calle; esa, por el precio que quieran ustedes. Por las noches da miedo, ese oscuro callejón, ese hombre desinflándose mientras una aguja cruza su inteligencia. Pero, por el día, es una mezcla entre Cuba y todos esos lugares que aún no conozco: el sur, el concepto de lo latino, la salsa. Entre la peluquería y el restaurante peruano, se pasean hombres y mujeres de toda clase y condición. Muchos de ellos se pasan las horas muertas sentados en el suelo, cerca del quiosco cerrado, que alberga siempre tantos tesoros, tanta basura. Los lunes al sol, los martes, los miércoles; pero qué divertido es cuando te miran y piensan: ¿eres de aquí? O cuando tú los miras y te preguntas: ¿por qué vas bailando todos los días? ¿Por qué vas sonriendo al trabajo? ¿Como es que sobrepasáis la treintena y todavía os tiráis globos de agua? En mi calle, en mi barrio, el afán por ayudar al prójimo es desmesurado. También la mayoría de los vecinos están siempre dispuestos a charlar (una plática a tiempo) y quien más, quien menos, se quedaría a tomar una copa después de largas y horribles y mal pagadas horas de trabajo. Mi barrio, de peligroso tiene mucho, pero de colorido y pinturesco, también. Aquí los perros están locos y los chinos nunca cierran, los pobres meten la cabeza en el mercado y duermen con las piernas hacia fuera, los camiones se pelean por las mañanas para descargar y cargar y los coches no respetan la velocidad residencial. Así es que tu vida corre peligro fácilmente y, sin embargo, qué divertido es vivir aquí. Sé que cuando no me quede otro remedio que hablar con las canciones, como hace Jorge Drexler, podré sentarme al sol (los lunes, los martes y los miércoles) a tomar un heladito con los peluqueros. O a descargar camiones. O... no sé, podré preguntarle al hombre del chaleco por un lugar donde reparar batidoras. Conversación no le falta.<br/><br/>]]></description></item><item rdf:about="http://blogs.ya.com/rosebud/c_509.htm"><title><![CDATA[Volando vengo]]></title><link><![CDATA[http://blogs.ya.com/rosebud/c_509.htm]]></link><description><![CDATA[Yo no sé quién soy...<br/>Ni lo pretendo...<br/><br/>]]></description></item></rdf:RDF>
