7 - La invasión de los ultra cuerpos.
Todo este engreído desparpajo, esta fiestecilla despreocupada que se aplaude a sí misma “porque yo lo valgo”, esconde una pila de mierda que no se la salta un torero.
No sé cómo la gente puede caminar por ahí pretendiendo que no pasa nada. Parece que están como dormidos.
Vivir está empezando a convertirse en una enfermedad para mí, porque todo el mundo es igual. Todos piensan lo mismo. Todos oyen las mismas emisoras, ven los mismos programas, utilizan las mismas frases hechas, y opinan acerca de las mismas cosas.
De vez en cuando veo a alguien con un aspecto interesante, haciendo algo curioso, cualquier cosa, y me acerco un poco. Escucho un rato a ver qué dice, y acabo con otra decepción. No hace más que mostrarse, pavonearse delante de los demás a su estilo.
Otro tío guay. Otra niña mona. Métete tu buen rollito por el culo.
Todos vamos por ahí con nuestros móviles con cámara, pero, eso sí, puedes elegir a tu libre albedrío qué puto politono ponerle. Eso sí que es libertad ¿eh?
Se comportan cada vez de un modo más similar, da igual la edad o clase social. Hay miedo a ser diferentes. Hay miedo a decir que toda esta amistosa felicidad, este compadreo injustificado resulta poco creíble y falso.
Que te tachen de triste, aburrido, o aguafiestas, es de lo peor que te pueden decir.
Así que prefieres observar y callar. Los publicistas conocen muy bien nuestra necesidad social de relacionarnos y ser admitidos en un grupo, y la utilizan. Los medios se encargan de reforzar esa marginación, para que creas que estás solo en lo que piensas.
¿Hay alguien ahí? ¿Hay alguien ahí al otro lado, en medio de toda esa gente? ¿Dónde está la gente de verdad? ¿Cómo es posible que no se den cuenta de que todo esto es mentira? Y, si lo saben, ¿Por qué no lo dicen?
Me gustaría que alguien se levantara y gritara que esto es una mierda. Que vivir con esta sensación es una gran puta mierda. ¿Cómo puede ser que nadie diga que se siente solo?¿Es necesaria una excusa para decirlo, como por ejemplo haber pasado por una ruptura sentimental?¿Por qué parecen ser felices?
Los ves hablando entre ellos, y lo hacen con absoluta normalidad. ¿Dónde han aprendido a comportarse así?
Cuantas más cosas ves, cuanto más sabes, y cuanta mayor amplitud de miras tienes, empiezas a sentirte diferente a los demás. Una vez que tomas conciencia de eso, ya nada es como antes, ya no hay vuelta atrás, ves el negocio en todas partes, ves la suciedad y la basura que todo lo rodea. Ves la capa de mierda que lo envuelve todo.
Por eso yo no me siento parte de algo. El precio que pagas por saber es la soledad. Y la única forma de no acabar encerrado en casa leyendo libros de autoayuda colapsando en la iluminación de una experiencia mística es pasar a formar parte de la gran mentira y evitar el tema.
Porque, cuando estamos delante de la gente, la gran mayoría de nosotros finge estar bien, o normal, intentando luchar contra nuestras propias ideas para conseguir convencernos de que la ignorancia da la felicidad, pero el precio que pagas por ello es la falsedad social.
No sé cómo la gente puede caminar por ahí pretendiendo que no pasa nada. Parece que están como dormidos.
Vivir está empezando a convertirse en una enfermedad para mí, porque todo el mundo es igual. Todos piensan lo mismo. Todos oyen las mismas emisoras, ven los mismos programas, utilizan las mismas frases hechas, y opinan acerca de las mismas cosas.
De vez en cuando veo a alguien con un aspecto interesante, haciendo algo curioso, cualquier cosa, y me acerco un poco. Escucho un rato a ver qué dice, y acabo con otra decepción. No hace más que mostrarse, pavonearse delante de los demás a su estilo.
Otro tío guay. Otra niña mona. Métete tu buen rollito por el culo.
Todos vamos por ahí con nuestros móviles con cámara, pero, eso sí, puedes elegir a tu libre albedrío qué puto politono ponerle. Eso sí que es libertad ¿eh?
Se comportan cada vez de un modo más similar, da igual la edad o clase social. Hay miedo a ser diferentes. Hay miedo a decir que toda esta amistosa felicidad, este compadreo injustificado resulta poco creíble y falso.
Que te tachen de triste, aburrido, o aguafiestas, es de lo peor que te pueden decir.
Así que prefieres observar y callar. Los publicistas conocen muy bien nuestra necesidad social de relacionarnos y ser admitidos en un grupo, y la utilizan. Los medios se encargan de reforzar esa marginación, para que creas que estás solo en lo que piensas.
¿Hay alguien ahí? ¿Hay alguien ahí al otro lado, en medio de toda esa gente? ¿Dónde está la gente de verdad? ¿Cómo es posible que no se den cuenta de que todo esto es mentira? Y, si lo saben, ¿Por qué no lo dicen?
Me gustaría que alguien se levantara y gritara que esto es una mierda. Que vivir con esta sensación es una gran puta mierda. ¿Cómo puede ser que nadie diga que se siente solo?¿Es necesaria una excusa para decirlo, como por ejemplo haber pasado por una ruptura sentimental?¿Por qué parecen ser felices?
Los ves hablando entre ellos, y lo hacen con absoluta normalidad. ¿Dónde han aprendido a comportarse así?
Cuantas más cosas ves, cuanto más sabes, y cuanta mayor amplitud de miras tienes, empiezas a sentirte diferente a los demás. Una vez que tomas conciencia de eso, ya nada es como antes, ya no hay vuelta atrás, ves el negocio en todas partes, ves la suciedad y la basura que todo lo rodea. Ves la capa de mierda que lo envuelve todo.
Por eso yo no me siento parte de algo. El precio que pagas por saber es la soledad. Y la única forma de no acabar encerrado en casa leyendo libros de autoayuda colapsando en la iluminación de una experiencia mística es pasar a formar parte de la gran mentira y evitar el tema.
Porque, cuando estamos delante de la gente, la gran mayoría de nosotros finge estar bien, o normal, intentando luchar contra nuestras propias ideas para conseguir convencernos de que la ignorancia da la felicidad, pero el precio que pagas por ello es la falsedad social.
6 - Demasiado ruido.
En medio del botellón. Sotopocientosmil cabezas gritando y mirando a los demás por el rabillo del ojo, a ver si alguien los mira a ellos. Culos, tetas. La música está altísima. Me pitan los tímpanos. Debería estar bebiendo y fumando, como todos. Cigarrito en una mano, cubata en la otra, la cintura ladeada.
Y lo que tengo es un zumo de piña en la mano derecha, y la izquierda en el bolsillo, jugando con las llaves.
Debería poner esa cara de tipo duro que mira a un lado y a otro , controlando la situación. Oteando el horizonte mientras expulsa el humo con magnificencia.
Debería comportarme como si yo fuese el tío más chulo del lugar, Harry el sucio. Aquí estoy yo ¿qué pasa?.
Pero soy un pardillo que se entretiene en estudiar con curiosidad lo que hace la gente, observando cómo se comportan los demás.
Les miro, intentando encontrar en sus caras un rastro de duda, algo que me diga que ellos tampoco entienden nada. Que también hacen como se que lo pasan bien. Que también están forzando las risas. Que también están aquí porque aquí es donde están los demás.
Debería decirle algo a ésa que tengo delante, a ver si me la follo. Joder. Cómo puede estar tan buena una tía. Se me van los ojos a las curvas que le marcan las caderas en la minifalda. Son descaradamente voluptuosas.
Uno no puede mirarlas y pensar en otra cosa que no sea darle cipotazos. Me impone mucho una tía tan buena, la veo tan por encima, que no tengo valor de entrarle.
Pero después de oírle dos frases y tres "¡cohónee!", me doy cuenta de que no ve más allá. Se me va el deseo de follarla, y dejo de mirarle las tetas. No sé por qué, pero en esos casos siempre pienso que cepillármela sería utilizarla. Me da lástima. No puedo estar con alguien a quien considere inferior a mí. No soporto esa sensación de poder.
Debería estar descojonándome con el puntito que se está pillando el tío de enfrente. "¡Mira macho, ese tío es la polla!".
Pero no dejo de preguntarme si no estará huyendo de algo. Si no será ésa la única manera que tienes ya de escapar de tu vida, el último estímulo cuyos impredecibles caminos se acerquen un poco a una imitación barata del espectáculo que debería ser una vida de verdad, una vida digna de ser vivida.
Es sábado por la noche, y, cuando debería estar pasándomelo de escándalo, sigo buscando entre la gente, y no puedo evitar mirarme a mí y a los demás, y reírme sin ganas con un gesto estúpido, como cuando te ríes de un mal chiste.
Si no me divierto ahora que estoy en la juventud, ¿cuándo coño me voy a divertir en mi puta vida?
Estoy en la fiestaza, rodeado de miles de personas, y me siento solo, aún más solo que si no hubiera nadie.
Toda esta gente me sobrecoge. Soy un rostro en la multitud, pero no sé si estoy dentro, o fuera de ella. Todo esto tiene que ser más fácil. Tiene que serlo. Espero que nadie haya notado lo que estoy pensando. Qué vergüenza, si pusieran ahora mismo delante de toda esta gente una pantalla gigante con mis pensamientos. Con mis jodidos pensamientos. Entre codazos y pisotones.
Creo que tiene que haber algo mejor.
Hay un pensamiento que me martillea la cabeza constantemente, incluso en los momentos de mayor felicidad.
.
.
.
.
.
.
¿Y si la vida es esto?
Y lo que tengo es un zumo de piña en la mano derecha, y la izquierda en el bolsillo, jugando con las llaves.
Debería poner esa cara de tipo duro que mira a un lado y a otro , controlando la situación. Oteando el horizonte mientras expulsa el humo con magnificencia.
Debería comportarme como si yo fuese el tío más chulo del lugar, Harry el sucio. Aquí estoy yo ¿qué pasa?.
Pero soy un pardillo que se entretiene en estudiar con curiosidad lo que hace la gente, observando cómo se comportan los demás.
Les miro, intentando encontrar en sus caras un rastro de duda, algo que me diga que ellos tampoco entienden nada. Que también hacen como se que lo pasan bien. Que también están forzando las risas. Que también están aquí porque aquí es donde están los demás.
Debería decirle algo a ésa que tengo delante, a ver si me la follo. Joder. Cómo puede estar tan buena una tía. Se me van los ojos a las curvas que le marcan las caderas en la minifalda. Son descaradamente voluptuosas.
Uno no puede mirarlas y pensar en otra cosa que no sea darle cipotazos. Me impone mucho una tía tan buena, la veo tan por encima, que no tengo valor de entrarle.
Pero después de oírle dos frases y tres "¡cohónee!", me doy cuenta de que no ve más allá. Se me va el deseo de follarla, y dejo de mirarle las tetas. No sé por qué, pero en esos casos siempre pienso que cepillármela sería utilizarla. Me da lástima. No puedo estar con alguien a quien considere inferior a mí. No soporto esa sensación de poder.
Debería estar descojonándome con el puntito que se está pillando el tío de enfrente. "¡Mira macho, ese tío es la polla!".
Pero no dejo de preguntarme si no estará huyendo de algo. Si no será ésa la única manera que tienes ya de escapar de tu vida, el último estímulo cuyos impredecibles caminos se acerquen un poco a una imitación barata del espectáculo que debería ser una vida de verdad, una vida digna de ser vivida.
Es sábado por la noche, y, cuando debería estar pasándomelo de escándalo, sigo buscando entre la gente, y no puedo evitar mirarme a mí y a los demás, y reírme sin ganas con un gesto estúpido, como cuando te ríes de un mal chiste.
Si no me divierto ahora que estoy en la juventud, ¿cuándo coño me voy a divertir en mi puta vida?
Estoy en la fiestaza, rodeado de miles de personas, y me siento solo, aún más solo que si no hubiera nadie.
Toda esta gente me sobrecoge. Soy un rostro en la multitud, pero no sé si estoy dentro, o fuera de ella. Todo esto tiene que ser más fácil. Tiene que serlo. Espero que nadie haya notado lo que estoy pensando. Qué vergüenza, si pusieran ahora mismo delante de toda esta gente una pantalla gigante con mis pensamientos. Con mis jodidos pensamientos. Entre codazos y pisotones.
Creo que tiene que haber algo mejor.
Hay un pensamiento que me martillea la cabeza constantemente, incluso en los momentos de mayor felicidad.
.
.
.
.
.
.
¿Y si la vida es esto?