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Hoja en blanco:

Lo que era esta hoja o el pánico a que siguiera siéndolo.

Me gustaría escribir una poesía
a una lata de sardinas,
a la noche de bodas de un judío y una palestina,
a mi hermano gemelo y su novia melliza.

Me gustaría escribir una poesía
al culo respingón de mi prima Lucía,
a las piernas infinitas de la profesora de Filosofía,
a las muestras gratuitas de ropa interior de las vecinas.

Me gustaría escribir una poesía
a la vacuna contra el sida,
a las novias que suplican piadosas mentiras,
a los novios que dicen te quiero con la boca chica.

Me gustaría escribir una poesía
a los labios que regalan sonrisas,
a los escotes que dan bofetadas a la fantasía,
a las minifaldas coleccionistas de miradas perdidas.

Un nube de tormenta borra el azul del cielo y apaga los verdes del parque. Una guitarra acústica suena entre los árboles, a lo lejos, y su melancolía es tan fría como la brisa. El cigarrillo de liar se consume entre mis dedos, agonizando lentamente con cada calada, desapareciendo entre cenizas. Un hombre camina despacio, sin levantar la mirada del suelo, sin ganas de encontrarse con algo que le sorprenda de nuevo.

Empieza a llover, el otoño ha regresado. Algunas gotas de lluvia mojan el cuaderno, y las palabras se intensifican. Tendré que volver, antes de lo previsto, a mi cuarto.