Un borracho habla del pasado.
La sangre acorrala su mirada.
Casi puede tocar con los dedos sus palabras.
Si sus recuerdos fueran mujer,
la estaría golpeando, la estaría amando,
la estaría suplicando de rodillas
una segunda oportunidad.
Su lengua supura aire de revancha.

Un borracho habla del pasado.
Las palabras se tropiezan entre suspiros.
Su memoria está parcheada con mentiras piadosas,
recuerdos que no le pertenecen y magia cotidiana.
Hubo un castillo, un sueño y una derrota.
Todos pertenecen a la misma cintura.
La belleza se desborda entre poesía sin rima.

Un borracho habla del pasado.
La noche busca el día sin prisa.
Las estrellas bailan entre los edificios.
El miedo ofrece otra ronda de tragos.
Fueron tantos amores y tan pocas las conquistas.

Un borracho habla del pasado.
Llora bebiendo, sin derramar una lágrima.
Mañana volverá a terminar su vida.
]]>Dos amantes sin amor
están unidos por una mirada.

La soledad se maquilla en sus labios.

En la calle, entre un edificio y el cielo,
hubo un beso y tres testigos:
el ron, la luna y un pétalo de amapolas.

Y la noche fue milagro
que acabó en día.]]>La lluvia es silenciosa esta noche.
Un latigazo mudo,
Una casa que huele a vacío.

Hace ya tanto tiempo...
Que ni siquiera tú duermes conmigo.

La lluvia es silenciosa esta noche.
]]>Hormigas borrachas dibujan líneas rectas
en la luna panza arriba
de tu mirada...

Siempre me quedarán los besos
que nunca has dado.
]]>Los días pasan, me persiguen
y no encuentro el hilo
-hilo infinito de suspiros fugitivos-
que orientaba mis ojos y mis anhelos,
que enlazaba un paso detrás del otro.

¿Quién era esa persona ciega, con alas,
que ha vivido mi vida hasta ahora?

Mi alma rueda, sola y salvaje,
revelando imágenes, desenterrando emociones,
que ya no excitan ni duelen,
-muertas-
y siento el devastador martillo del tiempo
en la boca del estómago.

¿Quién eras tú? ¿Quién era yo?
Tú fuiste brújula, consuelo y música;
y también piedra, cuchillo y miedo.
Yo fui pájaro, sonrisa y fuego;
y también carne, soledad y penumbra.

La noche cala y la pendiente se acentúa.
Fueron demasiadas candelas para un solo entierro.
Y comprendo que tu recuerdo
-nuestro recuerdo-
es duda que sólo se resuelve con nostalgia
-y poesía-.
]]>Porque no hay camino sin pendientes,
como no hay vida sin la muerte,
la montaña más alta será mi meta,
paraíso, reposo e infinito,
donde comtemplar el horizonte
y poder elegir un nuevo camino.
]]>En la carretera, hay alfileres boca arriba
con hambre de hueso y lenguas sin saliva.

Mientras, ella se refugia en casa
bajo las sombras del cuarto de baño,
con todo su amor convertido en barro
que resbala por un cigarro mal fumado,
en la superficie del espejo,
sobre sus pupilas.

Ella, la más bella de todas ellas,
la que sabe sufrir un poco cada día,
la que volvería a derramar su sangre
para hacer de sangre mis entrañas,
se protege, se oculta tras una sonrisa,
de hoja caída, de hoja marchita,
en el amanecer sin compasión
de mi despedida.
]]>Es preciso que el llanto se derrame en la mejilla
cuando la ausencia no tiene cuerpo, ni forma,
sólo centro, un centro luminoso e infinito,
en torno al cual sólo queda fango e incendios extinguidos.

Es preciso que la sangre se convierta en océano desbocado,
en tormenta de arena y espada de fuego,
para llevarse con ella la piel muerta y la piedra,
y hacer del nido de culebras, nido de cigüeñas.

Y con un rastro de sal y cristal entre los dedos,
de madera podrida y uña mordida en la mirada,
la luna volverá a ser sol (ausencia de pesadillas)
y una mariposa volverá a dar vueltas en círculo
(en el reloj).
]]>La luna, como de piedra,
tiene la boca partida.
¿Quién te ha golpeado con tanta furia
para que perdieras la sonrisa?

¡Maldita noche de mediodía!

En los tejados, hay lágrimas de plomo
tiritando entre los charcos.
¿Cuándo dejará el niño malcriado
de romper cristales con la garganta?

La luna, como de polvo,
es un grito sordomudo.
¿Quién te habrá hecho tanto daño
para que nos niegues la otra mejilla?

La soledad es enemigo
que apuñala por la espalda.
¿Existen las luciérnagas?
¿O ellas, como el amor
y las torres de canela,
son otra invención del poeta?

Esta noche, la luna no es luna;
y las estrellas, manzanas podridas.
]]>En tus ojos, un espejo
que refleja tu mirada
(el sol recién nacido de las mañanas).

En tus manos, un espejo
que refleja tus caricias
(la hoja y sus hermanas mellizas).

En tus labios, un espejo
que refleja tus palabras
(el agua viva de la cascada).

Y en tu alma, un espejo
que refleja mil espejos
(laberinto de espejismos
entre los agujeros del suelo).
]]>