La ruta 100 nos enseño que las circunstancias te pueden llevar hasta el fondo. Mezclada con el alcohol, nos mostró su lado amargo, lleno de vicisitudes engañosas, sentir que eres inmortal y que la vida puede ser de aquel modo era sin duda una patética razón para estar inmersos en un mundo donde nadie gana nada, y si al contrario. La ideología que conllevo y que guardo para decirla hoy es un ejemplo para cualquiera que haya pasado por el infierno del alcoholismo, mas no pretendo usarla para doctrina humana, salir hacia la luz que brinda la sobriedad fue algo que me enseño Ángel Paredes, y que debo a mi mismo, a la idea de ser nuevo, de ser al fin y algún día un hombre de verdad, amigo del dinero que llevo en la bolsa, y que puede sacarse para compartirlo al lado de una calida conversación o de una santa borrachera, eso hoy es diferente, visto desde los ojos de un ser al que debo lo que soy, alguien que toma sus propias decisiones y que es responsable de sus actos, yo mismo.
La conciencia de aquel tiempo, ha muerto, la mato el mismo Zaratustra de Nietzsche así lo creo hoy, por que en su embrollo filosófico esta escrita la superación del hombre, el nacimiento de un nuevo ser, más sabio, pleno y sin censura, ese soy yo hoy. Aquí y ahora.
Miro las fotos de ayer y en ellas observo los rasgos del tiempo, era joven, mas no tenia la dulzura con la que miro hoy la vida, amaba a dios de una manera diferente y ambigua, no sabia nada de mi dios que, inventado o no, carecía de fuerza para darme consejo y llevarme por el buen camino, el camino de la verdad. La vida cobra en especie sus regalías, lo noto por que en aquella época trabajaba poco y ganaba bien sin merecerlo, hoy es diferente y de alguna manera siento que lo que vivo se relaciona con el pasado, ese lugar y esos amigos ya no los veo, no se bien que final tuvieron al terminarse nuestra relación, no tengo tiempo para saberlo, y de cualquier forma no creería en un futuro brillante y limpio al lado de semejantes seres a los que no se les abrió una puerta en el cielo, donde una vez toque y me abrieron para entrar y enfrentarme al destino que justamente tiene cualquiera que crea en si mismo, en una vida diferente y sobria.
La ruta 100 ya no existe, era un elefante blanco que mantenía el gobierno, su sindicato uno de los mas fuerte que haya existido, sucumbió ante la prepotencia de sus agremiados, no me deben nada ni les debo, la ideología marxista dentro del capitalismo no sirve si no es para enriquecer a unos cuantos lideres corruptos que controlan a las masas y se sirven de ellas, quizá y eso fuera la válvula de escape para lo que cuento, o tal vez haya servido para hacerme mas fuerte y alcanzar como ya dije, un ideal diferente y mió, el de la libertad de cuerpo y alma, el don que descubrimos por casualidad guardado en lo mas intimo de nuestro ser.
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Hablaba de la entidad superior, la que finalmente parece ser a la que todas las palancas obedecen, es esa entidad la que maneja todo hasta la vida, sin ella no tendría comienzo nada, desde ella hasta nosotros hay varias etapas, somos su ultima creación y así debe ser por que de lo contrario otras manos y otros tiempos nos habrían dibujado y aunque la historia seria igual, seguramente no nos llamaríamos Wally.
Hoy lo que haremos será hablar de lo complejo de nuestra transformación, la razón por la que al actuar no nos detenemos ante cada situación a reflexionar, a deducir si nos conviene o no un paso mas allá, semejante al humano que parado está ante un precipicio situemos al ser que somos, un paso mas y caeremos, mas adelante en ese abismo hay cosas interesantes y valiosas a nuestro entender, ¿Por qué avanzar? ¿Para que retroceder? Lo anterior ya lo vivimos, la aventura de la vida nos espera, decidimos , bien, aquí hay que razonar un poco, y razonar solo significa que la inteligencia nos ha llevado a la reflexión, hoy reflexionamos, nos sentamos un poco para encontrar a Wally, y lo encontramos parado ante un abismo, le diremos a Wally entonces que no se salga de la hoja, que retroceda, pero Wally no oye, wally es un muñeco, un ser que alguna mano mágica ha dibujado para jugar a su antojo, lo dibujo a un paso de su desaparición, así encontramos a Wally, desesperado y llorando por que no se sabe regresar, por que no sabe que le sucede, y cree en algo que esta mas allá ante sus ojos, y se le oye gemir, se le nota cansado de andar hasta el punto donde ha de caer, así esta Wally, lo interesante de todo esto es que Wally nunca cae, sufre sin saber que sin el, este juego no tendría sentido, ni la mano omnipotente del ser supremo tiene la fuerza para desbarrancar a Wally, no puede la mas grande de las fuerzas quitar o hacerle mas largo el camino a nuestro personaje, el juego ya esta regido y construido para que haya existencia, para que sus criaturas se regodeen y vivan felices, ¿Qué hacer con Wally? ¿Qué nos da Wally si le decimos esto?, nada, absolutamente nada, ¿entonces Wally sufrirá por el resto de sus días?, no lo se, pero pienso que si Wally tiene la suficiente fuerza para voltear hacia nosotros y descubrirnos, aunque Wally no se pueda mover, al menos encontrara un halito de paz, de amor, y de comprensión, sabemos de sobra que nunca su vida ha de ser diferente por que ya esta trazada, pero aquí arriba desde donde lo vemos tendrá amigos, que el tiempo que le inviertan en jugar a encontrarlo será de oro, será pleno.
La transformación de Wally decía es un lento proceso sin el cual nadie seria ni bueno ni malo, Wally es bueno y en el juego hay otro que se le parece demasiado excepto por que viste de negro, y nos confunde, no diremos que es malo, solo que es diferente, pero wally es bueno, lo se, cualquiera al que se le haya dedicado algo, aunque sea un juego es buena persona, cualquiera que se arrepienta a tiempo de sus pecados se transforma en bueno, bueno ante los ojos de nosotros es Wally, ¿verdad Wally? Y Wally se perdona, se convierte, se transforma finalmente en algo bello, su pasado ha muerto, y eso es cierto, el ayer ha muerto con todo lo que llevaba dentro de su saco de trastos viejos y dudas ajenas, lo ha enterrado el hoy, y como el mañana no existe y no podemos esperarlo entonces solo nos importa el hoy. Hoy buscamos a Wally para decirle que no tema, que las cosas que le rodean son iguales a el, y que las cosas que teme no han de torturarle mas, y eso solo lo ha de lograr confiando al razonamiento, que sin el nada tendría sentido, Wally ha de entender que la vida misma no le hubiera creado si no fuera por la imperante necesidad de tenerle como huésped en este mundo, entonces de parte de la vida le diremos a Wally, que no tema a la vida, ni a sus criaturas, también le diremos que las fuerzas que controlan todo, están ocupadas en mantener el orden superior, y que este juego donde vive Wally no es tan importante para hacer tantos aspavientos, así que empecemos a buscar a Wally, y tracemos a nuestro entender una guía para devolverlo al centro del mundo, al eje del universo, donde un día partió y no ha vuelto aun.
Busquemos a Wally, muy dentro de nuestro corazón ahí esta esperando, el nos ama y gracias a esta analogía encontrémonos a nosotros mismos, lleguemos al ser que llevamos dentro cada quien y que nos aterra, perdonémonos de todo, hagamos la vida mas fácil y sobre todo, tratemos de ser felices, tengamos en cuenta que cada paso que demos nos lleva a nuestra propia ruina o hacia un horizonte donde podremos ver un día crecer el sol, y dar a los que nos rodean un poco de consuelo, de amor y de franco razonamiento. Ese día habremos encontrado verdaderamente a Wally.

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En mi existe un sentimiento que llega durante la noche, es tu recuerdo y en el todo esta oscuro, todo late por ti, sea por el frío, sea por esta soledad, pero siempre contigo, cerca de ti.
Hay noches donde tal es la bruma, que desconozco tus rumbos, y me pierdo doblando una esquina, de modo que parto sin mirar siquiera tu calle, la noche avanza lenta y sigilosa rodeando mis pasos en ese andar de vagabundo, en la solitaria avenida de apagados llantos, de interminables sufrimientos, finalmente te extraño, sin siquiera conocerte. Sin saber tú nombre.
La noche apaga el día, la luz en la que duermo callado, escondido lejos de todo, lejos de ti, esperando, soñando, ahí mis ojos de quererte tanto no ven ni sienten tu presencia ajena. Cada noche que pasa soy mas sombra, me pego a las paredes de las calles solas, a veces flotando, o tal vez gimiendo un quedo llanto que te busca siempre, todo aquello que encuentro tirado conmigo llevo, y lo escondo hasta saber si acaso era tuyo. De los ebrios como yo que deambulan solos buscando un amor, un mañana de silencios apagados, nace la desdicha de quererte de contemplar tu belleza calculada en cada trazo de naturaleza mágica. No he de irme lejos, ahí estaré siempre, si miras bien, a través de la noche, notaras quizá, que te espero afuera, en el frío que no tiene clemencia de mi cuerpo marchito, tal vez tus ojos me reconozcan lejos, o quizá y las luces que zumban sobre mi cabeza cual saetas buscando carne y muerte, me alumbren un poco y veas mi rostro débil, sin vida, de una existencia perdida y trémula. Cada noche habrá alguien afuera con amor, alguien que soy yo rondando tu calle, azotando el piso que te vio pasar de día, y no me dice nada.
Cada noche nace una esperanza de amor y entre las sombras que cobijan el alma de un perdido, espero, nazco, y me llevo los escombros de tu calle desolada, y con todo eso formo el universo, abundo en las estrellas y comparto la idea de tenerte cerca, en esta locura, en la noche que callada espera a que regrese el sol.
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Así se inventa una doble vida, en ese momento donde nos fragmentamos para ser ambos lados de una persona rota, un ser que no pertenece aquí ni allá, por que se queda en carne, pero se va en espíritu, mirando la vía que cada vez es mas angosta y se pierde en lo lejano, viendo como veo yo, el que se va.
El otro, el cobarde es el que regresa, se queda, calla y se corrompe con los años muertos, con las ideas marchitas, y sin alma, sin espíritu para luchar por la huida, por aquel lugar soñado donde nunca ha de ir.
Que agradable es ir en el tren mirando hacia atrás, donde podemos tapar la distancia con un dedo, cuando miramos fijamente aquellas cosas que ya no alcanzamos y se van por ese punto lejano, se las come el tiempo en aquella lejanía, así se traslada todo a un nuevo entorno, un horizonte que de ver de lado quisiéramos, pero yo miro hacia atrás y no vuelvo mas, entiendo entonces la falta que me hace todo aquello que se queda, la parte que dejé, siempre que me voy, y siento el vacío de las personas y alguna vez también, deseo el ayer, el ayer también se queda, por que es cobarde, como la otra parte de mi, todo mi pasado muere al alejarme de aquel lugar, cuando parto se refleja un estado de conciencia diferente y abandono todo, hasta los inmemoriales tiempos de mis ancestros, dejo incluso la muerte que me aguarda fuera de mi casa desierta hoy sin mi, tonta muerte por que andando encontraría mi rastro perdido entre las vías, entre sabandijas silenciosas, bocas que no hablan palabras que dijeran hacia donde al fin me fui, ahí sabría que soy fugas, que soy lejano, que sus actos de dolor ya no me alcanzan, entonces tarde encontraría mi cuerpo dejado en aquel olvido, y se conformaría con ese vil despojo, que aunado a todas las cosas quedo tirado a la vera del camino de este tren donde voy mirando y riendo recordando, sintiendo, diciendo. ¡Que agradable es ir en el tren mirando hacia atrás!
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Amor de niño, de verte lejos, escondido, pasando por tu calle, ahí se queda sentado esperando. En la mirada de los enamorados lo vemos siempre, ellos lo llevan como un hilo que une su ser.
A veces es tan grande que al pasar ente mí, me invade, me irradia, me conforta.
Recuerdo un día cuando se fue, cuando no volvió, cuando la apatía nos toco con su feroz encanto, y desde entonces vamos solos, sin amor. Sin poder amar.
Amábamos tanto, pendientes de un sueño, fabricando un mundo de sutilezas y en medio de ambos creamos la nada, quisimos que en ese espacio aparente no hubiera nadie, que siempre estuviésemos unidos como lapas al cristal, absorbiendo todo, cualquier partícula que emanara de ti, de mi, quisimos mas aun, meternos en la mente, para ver si en algún momento habría alguna cosa ajena a nosotros, alguna idea que nos pudiera separar.
Así es el amor, amor de niños hurgando el tiempo, matando espacios, haciendo lento el mundo, el mundo que gira y abandona al amor que no va con el, que permanece quieto cuando se queda lejos sentado esperando, así se quedo nuestro amor. Esperando. La banca que escondía nuestras fugaces caricias y nuestros besos, desapareció, estaba aquí en este lugar, que hoy contemplo con apatía, mas allá los árboles que gemían ante tu belleza y se sacudían repletos de roció, recuerdo cuando reíamos de buena gana y éramos felices. Hoy también lo somos, aunque entonces creímos en la muerte sin el uno con el otro, pero nadie muere de amor, el amor es lento y no alcanza al tiempo, lo que mata es el tiempo y la suerte, no el amor.
Aquella tarde donde te encontré la primera vez también la recuerdo, la gracia con que me mirabas, tus pasos tan intensos retumban ante mi y me estremezco, sacuden mi cabeza con cosas del pasado muerto, algo de aquello queda aun en estos lares y quisiera retenerlo, guardarlo, que se acostumbre a mi, y no se vaya, tenerlo unos años en mi mundo cambiado, diferente ahora que no estas, hoy que te busco encerrada entre mis ánimos de enamorado, pero el amor de mujer es diferente al mío, tu amor cansado de mis quimeras olvidadas, mi amor que molestaba de añejo que fue, que amaneció estropeado una mañana de alborotados sueños de mujer, cuando entre las sabanas se ha metido el desencanto, cuando el deseo crece por otra suerte.
Mas lo triste es tanto abandono entre estas cosas que veo, en este lugar de recuerdos vanos, quizá y aquí ronda el espíritu que confunde la mente y dentro de nosotros creímos amar, segados y deslumbrados nos unimos sin ver mas allá de los años y la vejes, sin comprender ni dar tiempo a la razón. La juventud nos mintió, nos llevo al precipicio donde abatidos nos separan hoy tantas cosas, agotados de luchar contracorriente fuimos germinando ideas de venganza y pesadumbre, mas tarde todo aquello nos hundió hasta casi matarnos, aquella lucha inerte, sin sentido paso a formar parte de todo esto, de tu olvido, pero yo te recuerdo bien aquí sentada en este abismo que grita por un pernicioso encuentro, pero la razón es mas poderosa que el amor, que el recuerdo, y así se queda todo viendo como me alejo sin nada, sin voltear, pensando en ti y en mi, lo que un día fue, un nosotros.


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Lentamente me incorporo de un lecho adormecido sin día, sin noche. Pero no extraño nada, este mundo de tinieblas es en cierto modo un continuo despertar de cosas y voces ajenas, las personas que vienen y van semejan una corriente que fluye como un río sin fin de aguas calidas. Creo ahora en mis otros sentidos, siento y huelo todo lo que hay a mi rededor, lo que antes era tan preciado como la belleza de las mujeres solo se nota en sus voces o en su aroma. Hay a mi alcance tonos que escucho y no acierto a imaginar si aquellas voces corresponden a un patrón definido, a una complexión robusta o esquelética de alguien, eso ya no existe, me he dado cuenta que las personas tienen tonos de voz verdadera, que su voz es sin duda lo que las delata ante mi de sus auténticos sentimientos, me doy cuenta al fin que escuchando atentamente a una persona se puede saber si esta sufre, si guarda sentimientos, oculta su amor o su vergüenza ante un hecho que pudiera recordar, la voz de las personas es una rica melodía de cosas ocultas. También he aprendido que las personas ocultan su aroma natural, lo cubren con perfumes excesivos, y he llegado a pensar que les desagrada su persona, su olor, su esencia, y es cuando tratan de cambiar su naturaleza por algo a su parecer más delicado. Se engañan a si mismas. Se avergüenzan de su propio cuerpo.
Dentro de este ritmo de vida oscura también encuentro la tranquilidad del pensamiento profundo hacia los conceptos del hombre. Recuerdo haber leído libros de diversas autorías y uno a uno desfilan ante la imaginación llena de preceptos guardados tanto tiempo en mí, en mis silencios. Y es en esta calma donde el cerebro encuentra al fin las claves para definir y estructurar los complejos mecanismos que mueven el mundo.
Dentro de este letargo hay momentos en que no se distingue el paso que sigue de un ensueño a lo real. Un ciego no ve la luz que viene del sol y que refleja las cosas que capta con el sentido de la vista, mas puede dadas las circunstancias recordarla, sentirla y tocarla, la luz del sol se siente como una tela suave que pesa un poco y que oprime de una manera calida nuestra piel, diría lo mismo de la luna y de las estrellas pero dado que la noche es fría y sopla a veces el viento no existe ya para mi visiones semejantes, a no ser que las recuerde o las imagine. Antaño veía ciegos por el rumbo, imaginaba entonces como podría ser su vida, si se movían lentamente buscando obstáculos, o si siempre requerían del inseparable lazarillo, tales cosas aun no las he resuelto no hay necesidad de eso. Prefiero no salir de este lugar, ya que fue el exterior lo que me obligo a descomponer mis sentidos, lo digo por que hasta acá se escucha el ruido infernal que provocan con sus maquinas, huelo combustoleos quemándose y la comida tiene un raro sabor que ya percibía yo antes pero nunca le di importancia, todo esta contaminado, aunque ahora no pueda verlo.
Dicen quienes creen saberlo todo, que hay un sexto sentido, pudiera ser cierto, por que cada que se aproxima una persona en silencio, el cuerpo mío trata de enderezarse, cuando alguien avienta alguna cosa el sentimiento de protección se activa en mi y siento una rara aprensión, aunque sea inevitable recibir un golpe. Las personas emanan una temperatura que se esparce a una corta distancia. Pero he observado hechos que no comprendo, a veces se siente como si cerca mío hubiera alguien y no es así, me doy cuenta entonces que alguna presencia indefinida habita en las cercanías sin que nadie pueda notarlo, es decir que quizá y ronde por ahí algún ser o alguna cosa sin vida de la cual se siente su presencia fría y desagradable.
A veces trato de identificar un ave que canta, siento a través de ella que la música natural se genera en su voz, en ese lenguaje nuevo y rico, sus trinos deleitan mis oídos y me proporcionan placer, algo que jamás sentí cuando tenia vista.
He comprendido la razón por la que muchos ciegos andan con perros, y es por que son animales fieles, confiables y sobre todo protegen la integridad, su amistad es como la de un verdadero amigo, y es a su lado como se dan cuenta si alguien se acerca o si sucede alguna eventualidad. Lamento decir que no tengo amigos, mucho menos un perro, la soledad en la que vivo no puede ostentar tales cosas, además no se si yo mismo sea de confiar, puesto que alguien que no cuida su cuerpo y a si mismo no debería confiársele mas nada.
El sentido de la vista es sin duda una maravilla de la biología, ver y apreciar el mundo a través de los ojos, percibir los colores, gustar de mirar a los niños jugar, etc. es un regalo de la naturaleza para sus criaturas mas selectas, sin embargo esto puede perderse, o no apreciarse debidamente. Pero retomando diré que a veces he notado que algunas personas sienten lastima por mi, por mi precaria situación, y me río mucho por que ahora se que la verdadera lastima nace de mi para todos los que ven, pero que no quieren o no saben comprender lo que sus ojos miran y esta ahí para ser contemplado, admirado y descubierto por personas como tu. Sentir el mundo, palparlo y conjuntarlo con un sentimiento de amor hacia la naturaleza que somos nosotros mismos, es una tarea diaria, la contemplación a través de la vista se registra en el cerebro y de esto nacen los sueños, la vida sin un sentido nos enseña a querer vivir mas, nos golpea con sabiduría para que comprendamos la razón verdadera de nuestra estancia en este maravilloso lugar.



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Las historias nos manejan, nos hacen sus personajes y dentro de ellas existimos a nuestro pesar, el protagonismo que vestimos nos resulta inapropiado, ¿Quiénes somos realmente? ¿El personaje de la historia de los demás? o ¿el que sentimos latir desde dentro? Actuamos de acuerdo a las circunstancias, buscamos un telón de fondo para disfrazarnos, para salir pronto al escenario de lo cotidiano, y así nos ven de aquella forma y sienten que las gesticulaciones y ademanes significan algo que nos involucra con ellos, los que nos ven, llevan a cuestas una historia muy parecida a la nuestra.
Sufrir y amar van de la mano en este mundo, como vivir y morir, vivimos muchos años entregados al desacuerdo de las cosas, y entre la gente que nos rodea aprendemos a ir, nos enseñan que cada quien es individual, como cuando morimos y estamos solos dentro de un recuerdo y así partimos sin haber hecho lo suficiente, o sin haber amado lo necesario, nunca se tiene en vida lo que anhelamos alguna vez. Todo se queda aquí, hasta el polvo en que nos convertimos después de haber dejado de ser, de existir como cuerpo que nos alojo dentro de si. En cada espacio, a cada momento sentimos la vida según las circunstancias, disfrutamos, reímos, amamos, y se puede decir que de alguna manera somos felices así, siendo los que actuamos y nos esforzamos por frívolas cosas de la vida, o al contrario, la desdicha que nos doblega nunca fue mas implacable sino en el momento en que mas ingrata era nuestra suerte, y aun así existimos como tales.
Al morir, también dejamos muchas lágrimas de dolor, que el tiempo se encarga de dulcificar en los que nos amaron, nunca el sol es mas brillante hasta que llega la paz, y el recuerdo de los muertos ahora lleva una señal de confortación. Dejamos atrás la noche de pesares y miramos adelante ese camino que debemos recorrer sin ellos, los que se han ido, mas allá en la distancia vislumbramos que aguardan por nosotros, esperan erguidos y con fuerza montados en el tiempo del que ya son amos. Ellos, nuestros muertos son eternos, por que la vida ante la muerte no significa nada, la muerte es perpetua y la vida es menos que un suspiro ante ella. Y no valdría nada de no ser por que en ese instante que dura, hicimos dichosos a otros, llenamos de alegría el corazón de los demás a cambio de nada, y quizás disfrutamos de los placeres mundanos que nos ofreció alguna vez, por que vivimos llenos y plenos cada momento, por que hicimos un albergue dentro de nuestra persona para nuestro dios, para tener algo mas grande en que creer, y aprendimos que el perdón es un don que se transforma en amor. Por que anhelamos una vida verdadera donde enseñar a otros la esperanza, por que ofrecimos consuelo a sus pesares, por que creímos en una vida que no se borra y perdura más allá de la muerte, esa que cuando llenos de orgullo y a punto ya del final descanso pudimos decir, fui feliz.
En ese momento el recuerdo que los demás tienen de nosotros es un vivo ejemplo de que la muerte acompaña a la vida, y es natural, el dolor de amarnos se atenúa a sabiendas que nos vamos tranquilos, y que en algún lugar del más allá nos habremos de encontrar, riendo y recordando como fuimos, como vivimos, por que queríamos alcanzar las estrellas, y que la idea de dios nos acompaña como algo semejante, a nosotros mismos.

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Que viniera a mí como aquella tarde gris en que tus manos yo besaba
Mi corazón se desgarra cada que lo pienso,
Miro aquellas cosas y te recuerdo, te escribo.

Besa mis manos dolor de antaño que aun no muero,
Mata lentamente como solo tú sabes hacerlo
Mátame donde sea, parado al fin del mundo, o viendo lo lejano
Ahí donde tu dolor y el mío eran iguales,
Mata mis años y mi vida de recuerdos vanos,
Tienta las heridas que me has hecho por amarte tanto,
Tira a los escombros mi cuerpo ya desecho de amargura y soledad eternas,

Besa mis manos dolor de antaño que aun no muero
Dale al dolor desconsolado mis ganas de vivir
Grita tu voz al viento por mil nombres nunca dichos
Corre desbocado cual galope temeroso de mi fin
Que tus plantas pisen todas las palabras que te dije un día
No olvides algo dentro de esta tierra de tortuoso desengaño
Y no me pidas nada ya, que he dejado de sufrir
Por que aun así, después de muerto nunca te deje de amar

Besa mis manos dolor de antaño
Bésalas.
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Fue entonces que descubrí todos los tesoros encerrados en una sola identidad, todos ellos juntos conformados en una esencia, tal y como lo puede idealizar un ser humano. Era ella…
¿Cuantas cosas se pueden escribir de una mujer?, de ese ser que nos acompaña tras nuestro y que a cada momento nos brinda su protección, de una mujer natural, que sus ojos son como estrellas y su pelo como la lluvia lenta y perfumada, ¿cuanto podemos decir de una mujer que nos ama?, ¿cuantas cosas podemos escribir de una mujer que amamos intensamente? Creo que no terminaríamos jamás, que llenaríamos de las mismas cosas libros enteros, sin en cambio, que poco las conocemos, rondan todo, lo poseen todo, existen y van de aquí para allá, huelen rico y son adorables pero ¿de que son? De niño creía que eran de puro amor, que estaban hechas por dios. Más hoy he descubierto una gran verdad. “A las mujeres las inventamos los hombres”. Si, las hicimos de canciones, las pusimos tan alto que desde aquí les cantamos ebrios, y ya no se quieren bajar de ahí, adornamos su frente con besos que se transforman en flores, que cuando caen tendremos que recoger y al voltear ya no están, se van a quien sabe donde, les dimos muchas cosas de variadas texturas para seducirnos, para provocar nuestra fragilidad, somos nosotros los que escogemos su atuendo exquisito, las armas con las que nos oprimen se las hemos dado nosotros, el látigo que inventamos fue para ponerlo cariñosamente en sus manos, y con el nos azotan. Hoy he descubierto que cada hombre que sufre por el amor de una mujer debe culparse a si mismo, basta pensar que todo lo que un hombre diga será algún día usado en su contra. También debo decir que esto que escribo arderá junto con cada cosa que piense en adelante, todo mundo debe saber que escribo conciente de que corro peligro de ser seducido por alguna mujer, son verdaderamente peligrosas en este aspecto, y que quizá este texto deba modificarse a beneplácito de aquella que de con mi identidad secreta.
Me despido martes de agosto, temo por todos y se que poco a poco recuperaremos terreno, hoy en la noche lloverá y tal vez debamos fingir una vez mas. Animo

Atte. uno mas que las ama]]>

Recuerdo aquel día en que me encontré con aquellos compañeros de escuela, jugamos toda la tarde allá, no sentí correr el tiempo gracias a la algarabía del momento, desde lejos incluso ensayaban a poner la música tan alto que la escuchamos extasiados y al ritmo conjugamos todo aquello, sentí una extraña felicidad debido a que nunca encontraba el ritmo de la vida y gustaba de ser un solitario, en mi mar, en mis tardes sin ruido y pensaba entonces ya, cuan lejos podemos ir a través de aquellas aguas, flotando en espíritu o dejándonos ir hasta el fondo del océano. Fue un día perfecto que aun busco dentro de mis ratos infelices, ya pocos pero dolorosos, entonces era joven y ellos novios, amigos y compañeros inseparables entre los tres, nunca mas que ese día nos hicimos falta, me conocieron un poco y yo a ellos, mas tarde ya en la casa de ahí cerca tomamos una cuba y vacilamos al pensar, que el amor de los tres que se querían era bueno, entonces no sabíamos nada, teníamos quince años, todo era juego, todo, incluso el amor. El amor de mi vida le cantaba uno a ella, el otro le hacia masaje en los hombros, hasta yo lo creí, antes no sabia nada, lo poco que se hoy lo se gracias al ayer, a lo que viví a lo que aprendí creyendo en el juego de aquellos días una y otra vez. Terminado el verano nos vimos en la escuela, pero había una barrera ya impenetrable entre todos. Sentado en una barda seguí observando a los que jugaban fútbol, y a los que correteaban tras un impulso, tras un reflejo quizá, nunca supe por que corrían, les temía y me alejaba pensativo en que me podíeran tirar, pero mas aun ensuciarme, sentado se acercaban a mi, me buscaban ya para decirme algo para preguntarme cosas de algebra o de sentimientos, o para retarme a una pelea, entonces nada me gustaba mas que el olor de la sangre, del tumulto formado por una pelea, peleaba con todos, con los mas atrevidos, los que querían sentir algo de estimulación guerrera. Nunca gane, en todas las ocasiones agitado y ya sin fuerza para seguir, me rendía, entonces el otro se alzaba con el triunfo, con aquel momento que nunca me sirvió, que detestaba, que sabia a dolor físico y moral. A veces caía a la dirección, pero ahí me adoraban, me regañaban quedito, y me hacían jurar que ya me portaría bien, me dejaban ir. En el salón era risueño y siempre participaba, pero mis sarcasmos ponían fuera de tono el orden, la maestra de Español, me sentaba en su escritorio, a vigilar a los latosos, y se oían las protestas, decían que no había mas latoso que yo, cuando se salía al tiempo me enfundaba su abrigo y bufanda e imitando su voz y sus actos ponía al grupo a llorar de risa, una vez me pregunto la razón por la que no me portaba bien, sentí como me veía desde fuera, sentí ser un inadaptado social, pero no me importo. Una amiga mia me decía “bandido”, -robas con la mirada, de tus ojos sale mucho amor o mucho odio-, “bandido”, y me besaba, hoy yo mismo no se por que no puedo portarme bien, no lo se verdaderamente. No entendía el amor, no comprendía las reglas del amor, cuando encontré a aquellos y sentí su amor de tres no pude más que creer que una mujer no era feliz sin dos hombres a su lado, que la quisieran, mimaran atendieran y jugaran pelota entre los tres.
Quince anos tenia, no había sexo, no había celos, el sexo trae consigo muchas barbaridades, porque jugar a la pelota y besar una chica dos chicos a los quince, hace treinta años, era un juego, pero si la besas a los veinticinco y esta comprometida seguramente tendrás problemas, pensaran que quieres sexo.
Cuando una mujer se entrega sexualmente a dos hombres al mismo tiempo se llama “ménage à trois” situación apenas comprensible hoy por jóvenes de quince, y en una sociedad como la nuestra, es señalado con el índice de mas de una secta de puritanos.
¿Pero que pasa cuando ella esta casada?, es algo prohibido, es pecado, se convierte en una historia intrigante llena de percances y desdichas, hay pasión, y todo un proceso de lucha entre tres desconocidos y aunque presienten su existencia no se conocen. Pero se intuyen.
Bonito todo esto para mi gusto en ideas, en aquellos tiempos la ternura para con los jóvenes me hubiera gustado para toda la vida. Pero con el tiempo las cosas y la vida cambian, Viene al caso citar a Facundo Cabral, cuando dice:
He llegado tarde a la repartición de la vida
Porque antes que naciera las cosas eran de otro
El Gernika de Picasso
Sofía Loren de Carlo Ponti
Hojas de hierba de Whitman
Tristán e Isolda de Wagner
Si una mujer me gusta, esta de novia o casada
Si soy ladrón es por culpa de la propiedad privada.
Este sencillo poema encierra una verdad innegable, mi razón de ser me obliga a defenderlo y hacerlo mió, me recuerda mi juventud alejada del verdadero amor, de mis amores prohibidos con chicas que tenían novio, “bandido de los ojos verdes”, me sitúa en mi barda de observación, desde donde clavaba miradas en curvas recién formadas. “Alejaos de ese, decían a las amigas que platicaban conmigo en el descanso”, -es malo-. Malo, ¡eso es!, ¿por que eres malo?, era la pregunta que me desnudo aquel día cuando la maestra me interrogaba. -He llegado tarde-, quizá hubiera sido una buena respuesta, o tal ves –Soy ladrón de risas y ratos que le pertenecen, pero que nunca utiliza-, no se, era joven entonces.
He crecido en años, y según veo dentro en mi no ha cambiado nada, hoy me siento a contemplar la vida que pasa desnuda ante mi, con sus palabras viejas y gastadas, de cosas que ya viví desde siempre, la vida me enseña que los frutos de su árbol maduran y caen para reventar contra el suelo, y ante eso no puedo mas que pensar en robarlos para después comerlos, en aquella soledad donde me refugio para después salir nuevamente a la caza, al encuentro con alguna dama de sutil encanto. Hoy las señoras de noventa me miran a la cara y me dicen “peligroso”, -usted es un hombre peligroso, pórtese bien- finjo ignorar a que se refieren, pero el duende que duerme en mi, cuando todo esta aburrido se agita en espera de algún premio, de alguna idea malsana que pudiera surgir de la mente del ladrón, del que mas de una vez ha parado en el suelo por una mujer. Por una amante.

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