...en un rincón del alma
también guardo el fracaso
que el tiempo me brindó,
lo condeno en silencio
a buscar un consuelo
para mi corazón
Me parece mentira
después de haber querido
como he querido yo...
me parece mentira
encontrarme tan solo
como me encuentro hoy.

Alberto Cortez

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Cómo explicar que la vida ya no es agradable. Y cómo decir que el olvido me es ajeno. Cómo levanto cada pie si el escalón necesita alas o imaginación. No sé qué hacer para parecer, al menos, el dueño de mis pasos a través de la espesa niebla. Si, aunque fuera mentira, tu vinieras a atraparme con tu voz de seda, o a gritarme con tus manos salvadoras, tal vez, en ese instante, yo sería un hombre agradecido en cada parpadeo. Pero ahora sólo alcanzo a cerrar los ojos. Y quiero que sepas que a veces los abro; por si fuera cierto que todo es real. Pero te miro y sigues siendo una palpitante falsedad. Una mentira que no es más verdad por jugar conmigo. Luego, sin más, vuelvo a cerrar los ojos.

Tu sueño; o alguien como yo.

   Aún suenan los cristales
   de los caminos de nadie.
   Sentía mis pasos tras de ti
   cada vez más lejanos...
   Y no he sabido olvidarte:
   ¿cómo hacer de mí...
   ...simplemente conmigo?

Quiero creer muchas cosas; que el cielo siempre es gris cuando elijo yo el color y que la suerte es de otros cuando el día es transparente, y eso. Me creo que la vida es un juego inútil, que el final devora cada recuerdo y que los sueños, sueños son. Y creo en la espesa niebla que habita mi calle; incluso en ti, si lo intento. Porque me creo, de veras, que la mentira era mía, que la suciedad era el fruto de mis manos sucias y que lo malo era peor si participaba mi garganta. Pero sólo me pasa cuando te creo. Cuando en algún lugar de mi pecho te encuentro. El problema es que en ese intante, o en este, cualquier historia sería verdad si escapara de tu boca.

El abismo del final de los finales
es la causa de las pálidas miradas,
del deseo inacabado en los mortales
que reparten desamor a puñaladas.
Arañazos en manada y desvaríos
de la estúpida razón del desconsuelo
si la carne de cañón ablanda el frío
que ha sabido, sin saber, perder su miedo.
La tristeza nos cantará las cuarenta
si no ha sabido entonar mejor canción
a la espera de otra inútil melodía.
La violencia se volverá más violenta
y las corduras perderán la razón
mientras seas tú el motivo, todavía.

La vida es un ciclo.
Eso debe ser.
O eso quiero que sea.
De veras, mi amor;
¿Debo morir...
...para intentarlo de nuevo?

"En realidad, prefiero la ciencia a la religión. Si me dan a escoger entre Dios y el aire acondicionado, me quedo con el aire" (Woody Allen).

Eres una flor
porque las flores son así,
como tú eres.
Al menos,
tal cual yo te imagino
y como pienso a la rosa
en su rosal.
La rosa tiene pétalos blancos,
rojos o rosados...
y tú un cuerpo dulce
y tierno.
No hay mayor diferencia
que esa sensación débil
de la amapola en tu cuarto;
o de la ternura sonora
de tu cuerpo en el cielo
cuando me da por pensar,
a veces,
que eres una nube
con pétalos violetas.