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La gente al vernos grita: ¡¡Fuego!!, o se cambia de acera. Estamos calientes, y el calor nos derrite la piel. Sigo dormido mientras paseamos por Madrid: Princesa, Gran Vía, Callao y tus entrañas; ya es navidad en el Corte Inglés, llegó el verano a tu mejilla. Estás poco hecha, pero sabes a filete de pollo. Levanto la cabeza. Vaya. El mundo se ve diferente con la barriga llena: Sí, la puta está meando. Hay un mendigo que huele a podrido, es la pierna. Rouco también se pudre, por la próstata y el cáncer, o viceversa. Y la abuela de tu vecino, y el niño que nació en Somalia. La abuela tiene una úlcera: ella no sabe que se le ve el hueso, un hueso grande que no sé cómo se llama: la carne de su cadera se mueve en forma de gusano, es cosa del médico. El niño podrido nació muerto ayer por la noche; es cosa de la navidad. Agacho la cabeza. Llego a Cibeles. Me despierto. Y te echo de menos.

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Para mejorarte a ti tendría que mover cielo y tierra, o darle más vida al Universo. Sería bastante más sencillo que tuvieras capacidad de mejora, aunque fuera una capacidad de mejora pequeñita. Porque es más cansado decorar lo que flota alrededor tuya. Joder, qué trabajo, sólo de pensarlo: Tendría que pintar a todas las golondrinas de verde limón, una a una, y darle a las coliflores el sabor que tiene el corazón de una sandía. Debería suavizar los ánimos del cambio climático, y engordar las ganas de vivir de muchos muertos de hambre. Empezaría por el sistema solar, después las galaxias menores; las mayores para cuando haya más tiempo libre, o vacaciones, o ganas de salir de la burbuja.

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Soy un animal irrespetuoso, lo admito. Hay veces que el amor duele, pero mi papel como ser vivo es sencillo. Debo nacer, crecer y reproducirme. Mi especie me necesita para evolucionar, y yo debo encontrar al mayor número posible de hembras fértiles para fecundarlas. Pero no tengo ningún respeto por la biología. De hecho, sólo pienso en ti desde que soy una golondrina.

Y comieron perdices. Y entonces se cansaron de ayunar. Y guardaron aire suficiente para dos vidas, con sus días y sus noches. (Por eso quiero morirme antes que tú). Y salvaron el Universo. Porque cada dos lunes, había un martes que dedicaban a entenderse entre silencios. Y se besaban con los ojos. Y a pesar de la vida se morían felices, olvidándose de respirar. Y se inventaron un planeta para amar por los tobillos, y con las entrañas, y de vez en cuando comprendían por qué es hermoso el color de la sangre en los planetas que existen de verdad. Porque ellos se mataban estupendamente, viviendo, etcétera. Por comprender que nadie se mataba como ellos lo hacían. Gracias por eso. De cualquier forma, es genial que sea primavera todo el año. No respondas, no tiene importancia. ¿Desde cuándo eres perfecta? Y la vida ahora es un recuento. Y los segundos. Y los minutos. Porque hace dos meses empecé a contar los días. Y ahora hay motivos suficientes para morirse el primero. Un sueño que gritaba bajito, y que arañaba con los labios. Un sueño que sonreía como tú. Érase una vez un sueño.

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Yo. No sé cómo terminar con este blog de mentira. Me he planteado últimamente muchas cosas. He oído muchas gilipolleces en estos últimos 23 años. De hecho. Justo desde que un 20 de septiembre de 1982 nací Virgo con ascendencia a Libra. Justo desde entonces: Ya verás como cambias cuando encuentres a la mujer: a-la-mujer. Y yo sentado, escribiéndote, y tú respirando, escribiéndote, mientras las gi-li-po-lle-ces se hacían realidad.

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-Intentaría morir, vida mía, si fueras La novia cadáver.

4

Tú naciste hace 25 años, Libra, con ascendencia gitana; seguro. Con ojos de gitana, con corazón de sandía. De noche y de día. De noche y de día. Y. Ahora. Quiero prometer y prometo que te soy fiel hasta en las pajas, que te sufro y te padezco, que padecerte es un hermoso sufrimiento, que escupir en este blog de mentira empieza a ser una gilipollez, una pérdida de tiempo. Porque. Tú. Sigues sentada, respirándome, escribiéndote. Y me nada. Y te todo. Y viceversa. Y Etcétera. Y

puntos

suspensivos

...

1

-Si yo fuera La novia cadáver, mi vida, mataría por ti.