<![CDATA[Saudade y Alma]]><![CDATA[¡Bienvenidos a Saudade y Alma!]]>
Saludos,
Acá en “Saudade y Alma” encontraran reflexiones y poemas de mi autoría, pero también de algunos buenos amigos colaboradores al igual que mis POETAS favoritos de todos los tiempos. Disfruten las palabras del alma y coméntelas. Un abrazo,
- A los fantasmas se le da el frente, se les habla con firmeza y se despachan para siempre. Procura cerrar la puerta tan fuerte como lo suelen hacer las ráfagas de viento (justamente así llegan los fantasmas, diluidos en ráfagas de viento que nos azotan durante extrañas épocas de nuestras vidas) y veras como son ellos los que se asustan, se intimidan y salen para siempre de tu vida. Después de todo, los fantasmas son "gente muerta" y esos otros que nunca han existido y los hemos creado nosotros mismos.
PD: Total, que más miedo te doy yo, y estoy viva.
~Daritza Rodríguez Arroyo~ ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
"Flying Machine"
En el 1490 Leonardo Da Vinci soñó que volaba y así nació su "Flying Machine". Hoy en el 2005 me parece que todos seguimos soñando con volar. No se si serán ansias de escape ante una realidad que muchas veces nos supera. No lo se.
Solo se que cuando nos tocamos, nos olemos y llegamos a sentirnos...también es una manera de volar lejos, de escapar, de irse y perderse, aunque uno no deje de estar en este espacio y este tiempo que sin remedio nos reclama. Nos reclama con sus huellas, con sus rastros, con heridas cicatrizadas y otras aun abiertas y sangrantes, nos reclama con el peso de los recuerdos y pesares. Es curioso...está bien, somos fuertes y aceptamos, comprendemos y nos habituamos y seguimos adelante pero...
¡Coño! Que rico es soñar que volamos alto y lejos, que nos vamos y nos perdemos y así tocándonos, oliéndonos y sintiéndonos podemos regresarnos sabiéndonos en el mismo punto de partida, en ese antes pero sin duda alguna cada uno en su realidad, pero más vivos, muy vivos, bien vivos.
Hoy celebro la amistad sincera, tu espontaneidad, tu manera de tocarme... la humanidad entera.
A dónde van los sentimientos cuando de dos corazones sólo quedan los desechos
Así como copitas rotas después del brindis como casquillos de balas junto a dos cuerpos inertes
Cuando la palabra dulce y cautivadora se transforma en expresiones crudas y letales
Y el calor de aquel cuerpo que cobijó tus noches hoy no es más que un témpano de hielo que transgrede tu cama
Anda, ve tranquilo que yo estaré bien corre como has corrido toda tu vida que yo aquí me quedo
Me quedo un ratito más porque necesito vivir este dolor saborearlo, masticarlo, tragarlo, expulsarlo...escupirlo
Ve tranquilo, corre llévatelo todo que yo aquí me quedo...saudade
Solo es por un tiempo luego tengo cosas que hacer un corazón que componer
Corre lejos, a ver si algún día te alcanzas que yo aquí me quedo recobrando mi calma.
~ Daritza Rodríguez Arroyo~ 19 de octubre de 2005. Santurce, PR ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
A mi alrededor...
Hay una ventana en lo alto del balcón la veo desde aquí, desde mi escritorio
A mi alrededor tanta gente, cada día ruido y algarabía
Se juegan la sangre el sueldo, el seguro social este vicio los enajena los corrompe, los drena
Yo miro la ventana son las 5:57pm
El vidrio esta húmedo nublado afuera el cielo toma matices grises trasmuta
Contra la ventana una palmera se recuesta descansa
A mi alrededor tanta gente, cada día las apuestas los aturde, embrutecen
Yo miro la palmera que cada día llegada la hora se recuesta y descansa y desde la ventana me mira, me calma.
~ Daritza Rodríguez Arroyo~
Isla Verde, PR. (6:15pm / 6 de noviembre de 2005.) ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Jauría
Escucha como ladran los perros en la noche jauría transgresora Ellos ven y escuchan lo que nosotros no alcanzamos Lo etéreo
Se me antoja que nos miremos en esta, la noche más oscura del año Mirarnos fijamente entre penumbras Nostalgia
Los perros una vez mimados y cobijados ahora son criaturas de la noche embravecidos por el hambre Destino
Será que si nos miramos hallaremos rostros sin novedad rasgos de hastío y desasosiego ojos que ahora son puertas clausuradas al alma Realidad
La brisa se cuela putrefacta a desperdicios, a materia descompuesta y el pelaje de los perros hediondo a baba, sarna y excremento
Hemos dicho y hecho por uso y costumbre sin pasión, a sangre fría Cómplices solidarios en la mediocre gesta de la cotidianidad
Pobres diablos esos perros osamentas taciturnas se lamen sus heridas se aparean en cualquier esquina
Cierra los ojos ya no quiero que nos miremos vamos a tocarnos, así de ojos cerrados con la ansiedad de lo incierto, lo inesperado
Apurémonos, que pronto despertara la ciudad entonces seremos nosotros las bestias que desandan las calles Nos uniremos a la manada gimiendo nuestras miserias expidiendo nuestras pestilencias
Vamos a tocarnos de ojos cerrados lamiéndonos, olfateándonos Quien quita que al abrir los ojos nos hallemos vivos y unidos. Esperanza
Daritza Rodríguez Arroyo Lunes, 09 de enero de 2006 Dorado, Puerto Rico 05:42pm
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Depurando el recuerdo
Hoy he tratado de pensar en él pero sin apasionamientos
Recordé su saliva rancia gusto a culpa y mentiras
Su mirada húmeda profundidad oceánica
Su trato áspero acantilado esculpido por las inclemencias del tiempo
Y así en ese recuerdo depurado pensándolo tal cual
así como me sabe así como le veo así como le siento
aun así me cuesta andar
Daritza Rodríguez Arroyo / Septiembre 2005 / Santurce, Puerto Rico
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Niños…
Esas caritas redondas de ojitos tragones y mentes de esponja. Esas boquitas felices y manitas abiertas siempre dispuestas. Son dependientes en lo físico, en lo material, pero tan autónomos en su forma de pensar. Revolucionarios en la gesta de las emociones. Basta contemplarlos para recobrar la esperanza. Basta ayudarlos para restaurarnos en lo humano. Basta escucharlos para ver emanar nuevamente la luz. Y si un día te animas y juegas con ellos… se te enternece la vida.
“Hablamos luego, cuidate”. Apagué el celular y a toda prisa salí al balcón. Si fuese fumadora, de seguro hubiese encendido un cigarro. Cabeza atribulada buscaba aire, necesitaba hacer contacto con la vida fuera de mi vida. Con esa corriente que de manera simultanea a la mía palpita en la avenida y que nada o todo tiene que ver conmigo. Con el ser y la mujer que soy. Salgo al balcón cuando de alguna manera necesito vincularme al macro, al todo, al resto. Bocanadas de paisaje urbano, imaginando, inventando la vida que acontece pulso a pulso y de forma simultanea a lo lejos, tras el vidrio de cualquier ventana, así al azar entre decenas de edificios. Leyendo rostros ajenos encerrados en tan coloridos autos. Los detiene el tráfico y en el silente hastío de la ansiedad ante su evidente retraso vuelcan la mirada y la enfocan en mí, allí desde lo alto, justo en mi balcón. Yo leo sus rostros y ellos… ellos también me leen a mí, piensan cualquier cosa, cantidad de cosas. Tal vez son como yo… me miran y me inventan una historia, una vida.
Pero hoy fue diferente. He visto niños. He visto sus caritas de nariz pegada al cristal en la ventana del autobús escolar en el que viajaban. Los vi desde lo alto y a distancia. La Baldorioty, como de costumbre, congestionada, atestada, ruidosa… viva. Pasó una patrulla, quizá dos o tres policías dentro, exigían paso con altavoces y sirena encendida. Varios conductores hacían sonar sus estridentes bocinas y allí estaban ellos como detenidos en el tiempo… creo que me estaban mirando. Y el mar bravío en mi mente apaciguó su oleaje… “el mar está mansito Daritza”. Así decían ellos desde el autobús amarillo, así decían ellos con sus caritas redondas. Sí, me estaban mirando, y yo los miraba a ellos. Los niños y yo teníamos todo el tiempo del mundo, todo el espacio. No había código que descifrar en aquellos distantes pero tan auténticos rostros, esta vez no había historia o vidas que inventar. No tuve la necesidad porque estaba segura que ellos tampoco la tenían. Eran ellos lo único vivo en medio del campo santo urbano de cada día. Mis aguas se calmaron, mi mar estaba como un plato y abrí la boca. Mi edificio se transformo en una gran montaña e inhalé profundo y mis pulmones se llenaron, mi cerebro se oxigenó, sentí la sangre recorrer burbujeante todas mis venas y… sonreí con todos mis dientes y de oreja a oreja. Niños… caritas redondas, sonrisas curanderas, manitas que desde lejos sin conocerme, me saludan.
PD: ¡Gracias Dios porque puedo escribir!
Daritza Rodríguez Arroyo.
Santurce, Puerto Rico / Miércoles 29 de marzo de 2006 / 09:53 a.m.
El amor más puro e inocente que he experimentado en esta vida; Micaela y Nicolas-Montevideo, Uruguay (Jepedra-2004).
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Te conozco...
Te conozco totalmente desnudo ante la vida totalmente despojado de orgullo derrotado y apariencias desvanecidas
Yo te conozco en tu mejor y peor día te conozco riendo a carcajadas burlonas y crueles pero también en tus sonrisas mas tiernas
Te conozco en tu nostalgia de patria lejana, en la culpa del padre que dejo todo atrás y en la falsa seguridad de la tierra nueva.
Yo te conozco de llantos de miedo y desesperación, llantos de vergüenza y frustración, pero también de tus llantos mas sinceros como un niño ingenuo e indefenso.
Conozco la vida real que ocultas y callas y esa otra vida que inventas y regalas.
Te conozco de cuando llegaste de espalda, de cuando al primer tropiezo te colocas de costado. Y te conozco hasta de ese frente que nunca has dado ni siquiera a mi misma que camino a tu lado.
Y porque así de tanto y de todo te conozco es que te amo.
Daritza Rodríguez Arroyo
Miércoles 25 de junio de 2003 11:13pm Bayamón, Puerto Rico.
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Pero también estoy contigo...
En el país de la nostalgia pululo desde que esa parte de mí que lleva tu nombre surcó el mar.
Desde que este corazón tan mío también es tuyo y desdoblado atravesó los cielos latiendo ahora tan lejos como un eco.
Yo estoy aquí, pero también estoy contigo, porque no se esta donde el cuerpo y sí donde el corazón decide.
Cada noche me desvelo en recuerdos y surco mares, y atravieso cielos hasta pisar tu suelo.
- ¿Negra, ves la punta a lo lejos, llenita de luces? - Si papi, la veo. -Hasta allá caminaremos.
Me tomas con tu mano grande y cálida y tallamos huellas en la oscura y húmeda arena.
Una luna alucinante se posa sobre el Río de La Plata, mientras la fría brisa revuelve el olor a alquitrán.
Yo suspiro y te miro, tu me abrasas y me regalas azucenas que están en temporada.
¡Que linda está La Rambla! Abrázame fuerte porque yo estoy aquí, pero también estoy contigo.
Daritza Rodríguez Arroyo
Jueves 11 de marzo de 2004 Vega Alta, Puerto Rico. 11:13pm
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20,000.00 vueltas
¿Por qué carajo se me hará tan difícil sacarte de mi mente? Ya no quiero pensarte tanto, te juro que quisiera que tú y tus cosas me fueran totalmente indiferentes.
Hace poco dije que esto no era un asunto de "NO PODER", que simplemente era un "NO QUERER". Antes tu vivías sin mi y yo sin ti y cada uno era y estaba sin más inconveniente, tal vez hasta sin mayor novedad. Eso significa que si podemos, lo que pasa es que "No queremos".
Paradójico... Me sentí capaz e intente convencerte.
Es sólo que anoche di 20,000.00 vueltas en la cama fastidiada hasta la saciedad repasando nuestra película en cada una de sus líneas, el argumento, cada escena, los "turning points", los ya fallidos y repugnantes intentos de desenlace. Es que la última vez que miré el reloj eran las 5:30am y así harta de recrear tu cara, tu mirada, el tono de tu voz, cuando reímos, lloramos, peleamos, fingimos ser fuertes, racionales y equilibrados, los más correctos, o cuando simplemente nos ha importado un reverendo carajo lo que suceda después; luego de todo eso, en vez de intentar asfixiarme con la almohada más mullida lo único que se me ocurrió fue; "Son las 5:30a.m. ya debe estar despierto. Tal vez al igual que yo está desvelado. ¿Y si le envío un mensaje de texto?"
Si chico, hundí la cara, no en una, si no en dos almohadas, y como si fuera poco me coloqué otras dos sobre la cabeza. Presione tan y tan fuerte como para no volver a pensar nunca más...
Por supuesto que no quería dejar de respirar. No, no intentaba terminar con mi vida... sólo intentaba matar tu recuerdo.
Daritza Rodriguez Arroyo. 20-jun-06 / Santurce, PR. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Un Manojo de Artificios Literarios Posmodernos Ayudan a Formar la Carrera de Orhan Pamuk
Por Charles McGrath The New York Times 13 de octubre de 2006
Orhan Pamuk, ganador del Premio Nobel de Literatura de este año, es mejor conocido en este país que muchos de los recientes ganadores porque la mayoría de sus libros han sido publicados y ampliamente reseñados aquí. Tampoco le ha hecho daño el hecho de que recientemente se metió en las aguas calientes de la política en su nativa Turquía para luego convertirse en una causa célebre.
En el 2005, en una entrevista con una revista suiza, el señor Pamuk habló sobre los asesinatos en masa de armenios cometidos por los otomanos en 1915, algo que Turquía todavía no reconoce. De pronto, Pamuk se encontró acusado “de insultar la identidad turca”. Los cargos fueron eventualmente retirados, pero sólo después de que su caso creara tanta publicidad y protesta internacional que provocaron la vergüenza del gobierno turco.
El señor Pamuk es una figura política un tanto reacia. Sólo su novela más reciente, Nieve, distribuida en Estados Unidos en el 2004, tiene especificidad contemporánea en cuanto a sus preocupaciones y lugar de desarrollo: en este caso, el conflicto entre el secularismo turco y el surgimiento del islamismo militante. Desde otro punto de vista, sin embargo, la tensión entre Oriente y Occidente, entre la Turquía secular de Ataturk y la vieja tradición otomana —incluso entre los estilos de narración tradicional y posmoderno—, han formado toda su carrera.
El Castillo Blanco, el primero de los libros del señor Pamuk traducidos al inglés, en 1991, lo ubicó en el mapa. En cierta forma, es su libro más accesible al establecer desde el comienzo el tema de Oriente contra Occidente, y también al introducir lo que luego se comprobaría como una preocupación duradera de Pamuk: la idea de la duplicidad o la identidad escindida. En el primer capítulo de su último libro Estambul: Memorias y la Ciudad (publicada en inglés en el 2005), se recuerda él mismo fantaseando acerca de “otro Orhan”, una versión gemela de sí mismo, que vive en otro apartamento con otra familia.
Ambientada en el siglo 17, en vísperas del declive otomano, y contada como un sueño o cuento de hadas, El Castillo Blanco es la historia de dos parecidos, un gruñón académico turco conocido como Hoja, o Maestro, y un veneciano capturado que se convierte en su esclavo. La historia termina con el intercambio de identidades de los dos hombres. Después de una derrota militar, Hoja parte hacia Venecia en medio de la niebla, mientras que el veneciano permanece atrás asumiendo el nombre de Hoja.
Muchos lectores occidentales consideraron que los dos siguientes libros del señor Pamuk, El Libro Negro (1994) y La Vida Nueva (1997) eran más duros. Fuertemente influenciados por Borges y Joyce, ambas obras vaciaron el cajón de artificios literarios posmodernos: narraciones dentro de narraciones, textos que cobran vida, laberintos de signos y símbolos, más duplicidad e intercambios de identidad.
La Vida Nueva trata sobre un joven, Osmán, cuya vida es literalmente cambiada por la lectura de un libro —el lector nunca descubre la naturaleza exacta de este libro aunque posiblemente es la misma que tiene en sus manos— y cuya búsqueda por un compañero lector, una joven de nombre Janán, lo guían por una travesía surrealista en la cual nada es lo que parece. En El Libro Negro, el protagonista, Galip —un abogado de Estambul— busca a su esposa desaparecida. Galip sospecha que ella se ha escapado con el medio hermano de ésta, un prominente columnista de un periódico. Al investigar a Jelal, Galip se convierte eventualmente en él, llegando a usar sus ropas y a escribir sus columnas.
A este formidable arsenal de trucos, el señor Pamuk añadió realismo mágico en su siguiente libro, Me Llamo Rojo. Esta novela, de 2001, es una larga y esparcida novela policiaca (murder mystery) ubicada a finales del siglo 16 y contada por 12 diferentes narradores, incluidos un perro, un árbol, una moneda de oro, varios difuntos y hasta por el color carmesí de donde el libro adquiere su título. Me Llamo Rojo, la obra maestra del señor Pamuk en opinión de muchos críticos, es sin embargo la expresión más rica de la duplicidad de Turquía, desgarrada entre el pasado y el presente, entre la modernidad europea y el tradicionalismo islamista.
En el punto central existe un choque entre estilos de representación artística —miniaturas persas tradicionales y realismo occidental, en particular pinturas del Renacimiento italiano, las cuales el sultán adoptó como modelos para algunos artistas estimulándolos secretamente— y cada lado es tan elocuentemente defendido que la inevitable victoria de Occidente llega a un gran precio.
Nieve, la última novela del señor Pamuk, de ninguna manera se separa de los efectos especiales modernistas. Algo le debe a Proust, incluso más a Kafka, e incluye un momento borgiano en el cual los eventos comienzan a ocurrir precisamente porque han sido escritos primero. El conflicto central de la obra es particularmente de actualidad: la cuestión de si las jóvenes, en la escuela, deben usar o no el pañuelo en la cabeza.
El protagonista, un frustrado poeta y turco secular llamado Ka, ha estado viviendo en el exilio y decide regresar a Turquía. Fungiendo como periodista investiga el rumor de que en un pueblo remoto algunas niñas han optado por quitarse la vida en lugar de quitarse el pañuelo de sus cabezas, tal como las leyes turcas lo exigen. Ka se encuentra súbitamente en una fiera ventisca y al vagar de lugar en lugar descubre que todas sus certezas son puestas a prueba. Así, pues, coquetea con la idea de regresar de una vez, no sólo a Turquía sino al redil del islamismo.
Al final, todo transcurre sin decirse, el protagonista no encaja en ningún lugar, y la ventisca —cegadora y deformadora, pero bella y seductora— es metafórica y literal. En la misma naturaleza del ser turco, parece estar diciendo el señor Pamuk, radica el estar atrapado en un cúmulo de contradicciones.
Traducción de Omar Acevedo para Sin Remilgos y Saudade yAlma Omar Acevedo es puertorriqueño radicado en la ciudad de NUeva York.
]]><![CDATA[No ME Incomodan]]> Hay una hora precisa pasada la media noche en que mis pupilas vencen la espesura de la oscuridad. Es cuando mi habitación se pobla de criaturas. No me incomodan.
Cuando la soledad es cruda, hasta los desencarnados son bien recibidos. Observan en silencio, no levantan el dedo, nunca fruncen el ceño.
Puedo perfumar con lavanda mis sabanas frescas, tomar un baño tibio, apostar a la manzanilla y al tilo; tocarme.
De todos modos pasaran las horas y ni con mis oraciones recibiré clemencia. Del techo lloverán recuerdos, hasta empaparme por completo.
¿Será que así todos desencarnados sentirán conmoción? ¿Será que a alguno le provocara abrazarme? Si no les veo ya no son humanos, eso me queda claro. Pero si los presiento, si me constan y les doy por cierto ¿qué son?
No me importa recordar sonriendo. A la nostalgia la tengo muy dentro. Tampoco me preocupa llorar hasta el cansancio.
Por que en ese acto me convierto en árbol que a la luz de la luna se abraza a si mismo con sus frondosas y largas ramas y en ese acto se auto compadece para a la mañana siguiente seguir siendo árbol.
Hay una hora precisa pasada la media noche en que se juntan mis tres tiempos, en que la línea donde se hace equilibrio entre mundos paralelos se disuelve y entran ellos. No me incomodan.
Daritza Rodríguez Arroyo Mayagüez, Puerto Rico 24 de septiembre de 2006. 3:45 am (c)2004-2006 Cepolína Photo
]]><![CDATA[Escritos de Román Herrera González (Méjico)]]> Austriaco Karl Marka-Ap-Danny Lawson.
Adagio 23
¿Por qué caminas detrás de mí?
¿A caso eres de los muertos que me atan las manos?
Aunque me invente memorias, no sé quién eres ni sé dónde voy.
Quiero separar la razón de mi vida y siquiera por una vez ser libre en mis sueños.
Y aun así, te empeñas en estar conmigo.
¿Quién te llamó?
Sin embargo anhelo avanzar, pero no con los pies.
Quiero contemplarlo todo pero, no con los ojos.
Quiero comprenderlo todo pero, apartado de mi razón.
Así se agrandan los laberintos de mi mente, las fronteras se alargan y mis más preciados tesoros se pudren en las cloacas.
Digamos que espero sentir miradas de muy lejos, maldecir a los tontos; por llorar y no moverse.
¿Los sentimientos?
Se me han hecho cielo, y esta realidad se me vuelve una película ya vista.
¿Qué fuerza me mantiene?
Voy a morir; precisamente hoy empecé.
Este clasificado mundo me ha hecho el dueño de un corazón solitario al cual le han practicado mil autopsias en vida.
Sólo diluir el pensamiento en tinta me trae un poco de alivio.
Gracias por verme sólo de lejos.
No me gusta que sequen mis lágrimas: son el ácido que extermina mi vida y la convierte en extraña y resquebrajante ficción.
¿Cómo recordar dónde estaba la primera vez que escuché tu voz profunda de origen?
¿Torcido?
Sí, lo estoy.
Por querer ser este genio loco que no está ni en la mitad de sus decisiones pero, parece ser el último sobreviviente de la ignorancia.
Pero ahora te veo más cerca que nunca.
Creo que quieres estar ahí cuando finalmente caiga por completo.
¿Me vas a levantar? ¿O te vas a burlar de mí? En fin, voy a hacer callado mi corto andar como quienes caminan debajo del agua y a quiénes sólo las otras criaturas les entienden, pues sus lágrimas no se ven y su andar no deja rastro.
A esos, sus cadáveres poco los buscan y cuando los hallan están todos juntos.
Ya que no puedo describir la exacta dimensión de mis ideales; ven conmigo.
Vamos a parar a la puerta trasera del océano, anhelando roja venganza.
La confusión y el rencor copulan su amor en mi alma, mientras yo turbado me mantengo pensando…
¿Y ahora qué?
Ni siquiera puedo establecer una diarquía, pues ahora se me abandona, convirtiendo mi vida en una axioma absurdo y paradójico.
Necesito cremar el gris recuerdo y continuar vacilante hacia la fosa de algunas memorias superiores pero, con otro tipo de alegría; porque ahora me amo y me odio.
¿Desde cuándo refrenar la lengua de la estilográfica existencialista es sinónimo de cordura?
Por cierto… ¿Cuándo fue la última vez que hablamos con las almejas?
¿Cuándo?
Román Herrera González Carolina, Puerto Rico. (2006)
Imatiz-Polígono / Estructura
De nostalgia, inconsciencia y plenitud…
Es una condición afectiva horrible que no conoce límites. Una resaca resultante de algún estado de éxtasis arcaico. Sólo recuerdo residuales de cangrejos y víboras. Imágenes de sus prolongadas copulaciones en el cieno protoplasmático de eras perdidas en la noche de los tiempos. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Sumirse, Abismarse… En las ondas suaves de un océano de dichas. En la armonía sonora de las ondas embalsamadas. En el tormento infinito de la respiración universal. Inconsciencia… suprema dicha. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Cuando cesa el dolor, la vida parece esplendida. Aun sin dinero, amigos, ni ambiciones elevadas, Es simplemente respirar con facilidad, caminar sin un espasmo o una punzada repentina. Entonces los cisnes y los árboles son bellos; inclusive los automóviles. La vida se desliza sobre ruedas. La tierra es fértil y produce nuevos campos de espacios magnéticos. Es sólo mirar cómo se inclina el viento, acariciando las menudas briznas de hierba, Cada una es sensible; todo responde. Si la propia tierra sintiera dolor, no podríamos hacer nada para remediarlo. Las plantas nunca tienen dolor de oído; parecen inmunes. Si bien llevan dentro dolor y sufrimiento indecibles; no me consta.
Román Herrera González (2006 / Carolina, Puerto Rico)
]]><![CDATA[Inexplicable]]>como lo es ahora que has desaparecido fugaz como un susurro al oído, como una estrella que en la noche clara surca el cielo.
Así pasaste por mi vida.
Inexplicables fueron tus palabras; que tan dulces y tiernas me decían que no temías enfrentar la vida ni al mundo por más peligrosas que fueran las circunstancias.
Inexplicables fueron tus acciones; que pareciendo autenticas y contundentes sólo eran parte de la escena del momento, como quien entretiene el auditorio en este teatro que es la vida.
Sembrador de sueños e ilusiones. ¡Que iluso fui! Creí que podía volver a creer. Paradojas de la vida. Simplemente… me equivoqué otra vez.
Tal vez si no hubiese puesto ese pequeño grano llamado ilusión, el dolor no hubiese llegado a mí. Pero... ¿Cómo no ponerlo? Es la única manera en que puedo volver a creer.
Si, dolor. Porque cada vez que arrancan un pedazo de ilusión mi piel se desgarra y mi cuerpo se desangra, cual río caudaloso tras la tormenta.
Una vez, hace mucho tiempo, tanto que no recuerdo cómo pero si donde, me prometí a mi mismo no volver a creer en nadie, me jure que no sería víctima de esos seres… depredadores de almas.
Seres que venden sueños y promesas de amor; ladrones de ilusiones. Sólo, en aquel oscuro y frío lugar me convertí en un ser insensible, duro e inmóvil. Tan inmóvil como cualquier montaña.
Hasta que llegaste tú... Tú... que con tu sonrisa y encantos supiste hacerme sentir cosas que hacía tiempo no sentía.
Me sentí adolescente. Sorprendido en las sensaciones; descubriendo la emoción detrás de lo sencillo, de lo sublime y prohibido.
Volví a sentir mariposas revoloteando en el estómago y en mi cabeza, esas que te hacen mirar al firmamento y te muestran cuán hermosa puede ser la vida.
Hoy después de ayer, me doy cuenta que sólo fuiste un detonante para mis más grandes ilusiones, para mis ganas de volver a creer, de sentir la vida.
Me he dado cuenta, que aquel ser frío y calculador que pretendí ser, no es más que un caparazón para proteger mi débil piel y mi frágil corazón.
Carlos Alberto López Rosado 14 de junio de 2006 Las Piedras, Puerto Rico (10:46a.m.)
(Colaboración de mi amigo y hermano del alma: Carlos López) ]]><![CDATA[TIEMPO DEL HOMBRE]]>
La partícula cósmica que navega en mi sangre es un mundo infinito de fuerzas siderales.
Vino a mí tras un largo camino de milenios cuando, tal vez, fui arena para los pies del aire.
Luego fui la madera. Raíz desesperada. Hundida en el silencio de un desierto sin agua.
Después fui caracol quién sabe dónde. Y los mares me dieron su primera palabra.
Después la forma humana desplegó sobre el mundo la universal bandera del músculo y la lágrima.
Y creció la blasfemia sobre la vieja tierra. Y el azafrán, y el tilo, la copla y la plegaria.
Entonces vine a América para nacer en Hombre. Y en mí junté la pampa, la selva y la montaña.
Si un abuelo llanero galopó hasta mi cuna, otro me dijo historias en su flauta de caña.
Yo no estudio las cosas ni pretendo entenderlas. Las reconozco, es cierto, pues antes viví en ellas.
Converso con las hojas en medio de los montes y me dan sus mensajes las raíces secretas.
Y así voy por el mundo, sin edad ni destino. Al amparo de un Cosmos que camina conmigo.
Amo la luz, y el río, y el silencio, y la estrella. Y florezco en guitarras porque fui la madera.
Atahualpa Yupanqui "El payador perseguido"
Nota: Una colaboración de mi amigo: Pablo (Pablito) Escobares, Buenos Aires; Argentina.]]><![CDATA[SaRaMaGo]]>
Donde...
Donde los ojos se cierran; donde el tiempo hace resonar la caracola del silencio; Donde el claro desmayo se disuelve en el aroma de los nardos y del sexo; Donde los miembros son lazos, y las bocas no respiran, jadean violentas; Donde los dedos trazan nuevas órbitas por el espacio de los cuerpos y los astros; Donde la breve agonía; donde en la piel se confunde el sudor; donde el amor.
José Saramago ]]><![CDATA[YO MISMA FUI MI RUTA..]]>
Yo misma fui mi ruta ...
Yo quise ser como los hombres quisieron que yo fuese: un intento de vida: un juego al escondite con mi ser, pero yo estaba hecha de presentes, y mis pies planos sobre la tierra promisora no resistían caminar hacia atrás, y seguían adelante, adelante burlando las cenizas para alcanzar el beso de los senderos nuevos.
