logotipo

He llegado a perder los pocos papeles que tenía, han desaparecido los atisbos de cordura que aún conservaba y se han esfumado todas las ideas categóricas que me habían moldeado. Sigo siendo igual de ilusa y soñadora, sigo necesitando un papel para desahogarme, he gastado todas las lágrimas que guardaba en mi despensa. Y creo que no hay gran diferencia entre leerme ahora y leerme siete años atrás. Una tras otra se repiten las mismas continuaciones de letras, que forman sílabas, y las sílabas palabras. La oración queda entonces sólo a un paso y sin darte cuenta has vuelto a escribir la misma mierda de composición que siempre. Ningún término aprendido en los años de universidad, ninguna idea madura concebida durante la emancipación del hogar paterno, siempre y eterna la simpleza y sencillez del S+V+P, seguido de los diferentes CC y otras formaciones sintagmáticas. Al hablar, o escribir, se me olvida el vocabulario. "Amor", "querer", "soñadora". ¿Dónde queda reflejada la lectura de Baudelaire, Neruda o Hemingway? ¿dónde las clases de Literatura Hispánica Actual? ¿dónde los conocimientos de la vida? Y sinto que vas a leer lo que escribo y vas a pensar: "Menuda gilipoyas, pensará que sirve para algo y que lo hace bien". Y de repente un brote de valentía. Piensa lo que quieras. Escrubo en mayúsculas TE ECHO DE MENOS, y repito TE ECHO DE MENOS. Pisotéame la cabeza y mi ego, aplástame el cráneo con tus palabras de crítico literario que no ha pasado de El Código da Vinci, hazte el interesante a costa de mi "talento".

Quizá así conquistes a alguna puta rubia ignorante y puedas follar esta noche...