Ésta es mi nueva dirección: "http://www.lacoctelera.com/shenka


Nos vemos allí :D Besos.]]>Los comentarios están deshabilitados por el momento. A ver si hay suerte y puedo arreglar el blog, si no me tocará hacer mudanza de nuevo.

Para comentarios o cualquier cosa: shenkablog@hotmail.com

Besos y disculpennnnnnnn :) :) :)]]>No necesito más. Este momento de quietud y paz mutua suple absolutamente todo.
La niña se hace muda, se convierte en beso, en una mariposa que ronda a tu lado, revoloteando risueña entre tus dientes.
Asexuada, como una infante que acaricia con amor al otro. Sin más pretensiones que el calor del cuerpo compartido.
Por qué ese vacío de sed tan impropio de los adultos, esa saciedad casi flotante, sin piel, sin un mordisco o un gemido.
Me lleno con tan sólo tu interior. Desatas un abismo cálido, suave. Y vuelo, entre dedos, caricias, llantos... Miradas y sonidos envolventes, que rozan tan sólo mi pelo.
Pero llegan tan dentro...

]]>Los va sorbiendo letra a letra.
Sólo hay que esperar a ver
cuál de los dos se engulle antes,
para así saber a quién le toca
cumplir lo pactado al aire.
Cuando ella nos haya consumido,
dejaremos de existir.
Y esa noche no tendremos nombres,
ni pieles más que las nuestras.
No llevarás en la mano esa manzana
porque yo te guardo una en mis entrañas,
que por un momento se llenarán sólo de ti.
No existiremos más que en nuestra realidad...
Nos encontraremos para olvidarnos luego
y perdernos en lo cotidiano de nuevo.

]]>Aquí explota un universo de miles de colores, vibrantes, sonrientes, furiosos.
En este lugar de tu vida, de tu espacio íntimo, tus entrañas no se adormecen. Cantan conmigo, gritan, se sumergen y lloran felices en la multitud.
Somos nosotros, como Ferreiro, los únicos miembros de una sociedad secreta. Tú y yo, y el mundo entero en nuestros ojos.
La vida eterna, la fiereza del mundo, el hambre, la penuria y el consumo en un sólo verso. Mejor: en un beso, si me dejas.
Allá, llueve. Aquí el universo nace.
Míralo: ¿dónde están tus pies? ¿Has perdido el norte? Jajaja... no, simplemente has estallado. En miles de partículas, todo tú estás repartido en lo que ves. Porque vas dejando tu rastro como una huella inmensa. Y ni Tú ni Yo somos más que Nosotros. Una masa extensa de plenitud que abarca firme la forma de la vida.

Ingrávidos, múltiples, individuos de forma extraña... cuánto te quiero y cuánto dejo en ti...

Allí, hace frío, gotea el cielo. Se emborrona de gris.
Aquí, el rojo flota sonriente.


]]>
Más tarde dormía en mi cama, pero algo me despertaba.
Iba a la puerta de mi habitación y encontraba a mi madre, que me cogía fuerte del brazo, y miraba algo con una cara desorbitada, muy exagerada, de terror. Era un cuerpo de una persona tirado en el suelo.

Me volvía a mi cama, y empezaba a vomitar, tumbada. Un vómito espeso, como puré de patatas.



Me he despertado con el estómago revuelto y espuma en la boca.



]]>me decía un amigo poeta.
Como es normal mi curiosidad
quedó impactada por tal comparación,
y me acerqué a él.
"Sí, desde aquí percibo tus aromas...
Déjame que mire ahora".
Entonces, como este mundo de los artisteros
es liberal y todo es de todos,
mostré orgullosa mis pechos a aquel caballero.
¡¡Doy fe de que seguro que más de una
tormenta habrán causado!!, decía anonadado.
Ay, lo que son las palabras en el ego femenino.
Como mujer me dejaba acariciar por ellas,
y él acaraciciaba, vaya que sí.
"Y tu manantial es de fresco jugo",
mientras, avezado, ya introducía la mano.
Yo encantada con aquellos versos,
volaba entre nubes de ego abierto,
pero de par en par, porque él ya
entraba y salía, en el agujero.
Más que mujer, era sirena,
y más que eso: princesa.
Luego muté a paloma,
gacela y pantera.
Mientras me embestía,
más versos salían de sus labios,
sólo que esta vez más marranos.
Mi ego crecía desmesurado, él,
que si te la meto por el ano.
Ahí le miré un poco extrañada, no crean,
pero después de ser sirena...
un par de vueltas no cuentan.
Y así yacimos como perros,
el poeta amante y mi ego abierto.
¡Qué grandes son los poetas,
que encandilan el orgullo
mientras te dan por el culo!

]]>Y tacho tu sonrisa. Con malicia astuta, juego al odio, río y tú te descolocas.
Malabares del desastre. Arañazos leves que causan besos, gritos y algún malentendido.
No puedo ser lineal porque entonces no te querría. La estabilidad sería gris, feliz, estática. No habría la naturalidad del vaivén espontáneo. Necesito la viveza de una mueca, un gesto airado, tú y yo hundidos sin estarlo. Porque flotamos en el vacío… Mira, allí están ellos.
Aquí, nosostros.

]]>Ni las tortitas con nata.
Ni nuestras cosquillas.
Ni TE AMO en ese eme ese.
Ni Chris Isaak.
Ni TirO o Shenka.
Ni nosotros de viaje.

Ni nosotros...

]]>Existen tantas aberraciones, tanta pena y dolor que muchas veces dejamos hacer zapping a ese mundo que consideramos "allá", lejano, horriblemente ficticio. Como un mal sueño, alejamos nuestros pensamientos de aquella pesadilla y nos autoinflamos de gordura y pastel.
Pero por fortuna, momentáneamente suena una canción entre nuestro mundo de canales televisivos:

Cuando los niños hacen "Oh...", (expresión de sorpresa)
hay un ratoncito.
Cuando los niños hacen "Oh...",
hay un cachorro.
Si hay algo que ahora conozco
pero no volveré a ver,
es un lobo negro que besa
a un corderito.

Todos los niños hacen "Oh".
Dame la mano,
por qué me dejas sólo,
sabes que sólo no se puede.
Sin alguien
nadie puede convertirse en un hombre.
Por una muñeca, un robot,
tal vez peleen un poco,
pero con el meñique, en alto,
al menos hacen las paces.
Así que todo es nuevo,
es una sorpresa.
Y cuando está lloviendo
los niños dicen "¡Oh, mira la lluvia!".

Cuando los niños dicen "Oh...",
qué maravilla,
qué maravilla.
Pero qué estúpido, ya ves.
Pero me avergüenzo un poco
porque ya no sé hacer "Oh"
y hacer todo
como quiera,
porque los niños no tienen pelos
en la barriga ni en la lengua.

Los niños son muy indiscretos
pero tienen un montón de secretos,
como los poetas.
En los niños vuela la fantasía
y también algunas mentiras.
Oh, mamma mía,
cuidado.
Pero todo es limpio
y transparente,
y cuando un adulto llora
los niños dicen "Oh,
te has hecho daño a tí mismo,
es culpa tuya".

Cuando los niños hacen "Oh..."
qué maravilla,
qué maravilla.
Qué estúpido soy,
y me avergüenzo un poco
porque ya no sé hacer "Oh".
Ya no sé cómo usar el columpio,
y no sé hacer un collar.

Mientras los estúpidos digan...
Mientras los estúpidos digan...
Mientras los estúpidos digan "Boh" (expresión de desprecio)
todo seguirá igual.
Pero los niños dicen "Oh".
Basta una consonante.
Me avergüenza un poco,
pero los adultos dicen "NO".
Quiero un refugio.
Quiero un refugio,
como el león,
quiero andar como un gato.

Y todos es perfecto
y los colores son los mismos.
Vivan los locos que entienden
qué es el amor.
Todo es un tebeo
de extrañas palabras que no leí.

Quiero volver a decir "Oh..."
Quiero volver a decir "Oh..."
porque los niños no tienen pelos
ni en la barriga ni en la lengua.

("I BAMBINI FANNO OH" Giuseppe Povia)

Y piensas. Se te cala lentamente, una sonrisa ajena, infantil que poco tiene que ver con la de tus hijos. Esa sonrisa, no tendrá plaiesteisions. Ni siquiera una enseñanza extensa. Condenados al fracaso, a la opresión, a la prostitución o enfermedades. Condenados a no tener dignidad muchas veces, a un trabajo infernal y prematuro, a una guerra que ellos no empezaron.
Pero aún así, sonríen. Con los ojos llenos de vida, de una vida que jamás ninguno de los que ahora leemos aquí podremos comprender enteramente.

Aunque el País de los Sueños no exista, sí la ilusión, la fantasía, la curiosidad infinita, el perdón sin reservas, la infancia.
Y también, la vergüenza de aquellos que traspasaron las fronteras de ese lugar, y miran horrorizados a sus congéneres. Desgraciadamente, no todos adoptamos y ofrecemos a Ashas (click para más información) oportunidades nuevas, ni siquiera a nuestra gente más cercana.
Vergüenza, propia y ajena. Y una admiración inmensa a los que sí deciden luchar por aquel lugar poblado de sueños tan fácil de arrebatar.



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