Acto de Fë
'Nuestro amor, a veces, parece quedarse sin cobertura.
Nuestro amor, a veces, en vez de amor es tortura.
Nuestro amor, acto de fe...
Nuestro amor, a veces, me roba minutos de calma.
Nuestro amor, con creces, muy poco a poco se desgasta.
Nuestro amor, hombre y mujer...
Nuestro amor, testigo del azar,
nuestro amor de rabia cruje algunas veces,
incontables veces...
Nuestro amor, a veces, sueño.
Nuestro amor, con creces, vive del recuerdo.
Nuestro amor, sabe doler...
Nuestro amor, a veces, se viste despacio
con traje gris,
mirada hacia el espacio.
Nuestro amor, acto de fe.
Nuestro amor, testigo del azar,
nuestro amor de rabia cruje algunas veces,
incontables veces, innombrables veces.
Nuestro amor no es más que todo lo que quiera ser.
Nuestro amor se va, no puede ser.
Nuestro amor sombrío, nuestro amor galopa como sólo tú lo hacías, vida.
Nuestro amor se va, no puede ser...
Nuestro amor, a veces...'
(Canción de Adolfo Langa, ¡qué bonito hijo!)
Tu mandíbula mastica en alemán
Tu mandíbula mastica en alemán
y cuentas con cientos de palabras que no le suenan a nadie
y cuentas unos, doses, puertos innumerables
de verde pavimento.
Te falto al respeto todo cuanto me dejas
bruñéndote el labio de tanto frotar.
Todo este pecho, -¡!- tuyo con cuchara,
que no lo quiero yo
ni me sirve de nada.
Con la boca francesa
te tallo en el extremo
mis ganas de amar -le.
Un violinito calvo,
una cama vacante,
un puesto inocupado el de un corazón gigante.
Orales cicatrices
La cicatriz más oral de todas se la hizo él mismo diciéndole que la quería. Que la quería mucho. Se había familiarizado con la sonrisa fácil y los ojitos brillantes, con el canjeo de piropos por un abrazo de bulbo satisfecho: ella caja de dientes desenfocada en blanco titanio, él contrachapado, quieto, ni un extremo de ceja poniendo sentimiento. Que si la boca era ampolla toda, fue por las frases de adobo que tan bien le quedaban. Qué bonita estás esta mañana, qué bien te queda la falda de listas, qué tanto me crees lo que digo, qué hacéis pidiendo trigo a un par de oficinistas…
No body at home
''Una de las cosas más tristes es que lo único que un hombre puede hacer durante ocho horas, día tras día, es trabajar. No se puede comer ocho horas, ni beber ocho horas diarias, ni hacer el amor ocho horas... lo único que se puede hacer durante ocho horas es trabajar. Y esa es la razón de que el hombre se haga tan desdichado e infeliz a sí mismo y a todos los demás''.
William Faulkner (Fotografía, detalle de la acción de Yael Davis No body at home, mirror, 1998)
No es por nada
