logotipo

(...)luego verás ejercitar mi pluma
por la infinita innumerable suma
de tus virtudes y famosas obras;
antes que me consuma,
faltando a ti, que a todo el mundo sobras.

Toma frase, Garcilaso de la Vega, ¡de lo más contemporáneo! (De Égloga primera, Salicio y Nemoroso..
Fotografía: obra de Zhong Biao, Friends, 2004 -un hurra por los chinorris artistas-)

El mar son tus ojos en calma...
no, es broma.
Eres como la mar desparramada...
sigue siendo broma.
El mar es una costumbre común,
un estado acomodaticio para la sal,
una pandemia mineral
que le hace el cáncer a las estrellas.
Te bañas y te crees en la mayor dilatación del globo,
pero el mar,
la mar,
amigo playero,
es un sodomita folla-cangrejos.

(Fotografía de Peter Cain, Los Angeles Love, 1995).

Aquí os dejo un vídeo brutísimo de Muse que, entre otras cosas, dice:

Can you see that I am needing,
begging for so much more
than you could ever give

(¿Puedes ver que estoy necesitando,
mendigando para mucho más
de lo que nunca podrías dar?)

so I'll do it on my own
and I'll do it all by myself

(Así que lo haré por mí mismo y
lo haré todo solo)

«Y en el valle crecen higos, pringosos como el amor»*

Hitler plantó un vergel con rosas en el búnker;
doce aviones le trajeron peonías, sauces
y tréboles blancos.
Eva, zarpada ya la barca de Carón,
mirando plana, resoluta, meridiana,
las pupilas huertas del Führer:
- Si el mundo no acabara,
¿me dejas ser tu compañera universal?
Y el mar se fue espesando,
haciéndose abundante y oceánico,
despigmentando peces amarillos,
decolorando conchas betunadas.
La camelia, la gerbera, la azalea,
el enebro pardo, la acacia,
voceros todos de la eufonía teutona,
dieron la marcha;
los niños primero,
pronto los cuerpos rígidos,
quemados,
parcialmente,
calientes
en la inquina.


(*La entradilla es una frase del poema Desescamado como un pez de Bukowski)

Mi tez es suave porque antes fue pellejo duro de gallina. Cocoroco-nozco a más de un animal de los de Esopo y te diré que van andando por la calle misma, bien arriba bien abajo, y se peinan crines, se ensortijan pezuñas, se manicuran garras, se 'botoxean' hocicos, hacen cuernos de arce a sus amores. A fox in the gallery, zorra macho soy. Y no puedo recriminar que comas como un rey si yo misma me sirvo un plato.

'en un dejar de ser, en un amar
en un tiempo sin tiempo ni lugar.
El amor, más que esgrima de la espada,
es, en la cama, allá a la madugada,
estar contigo, oírte respirar
dormida, sin echar en falta nada'

José Alcalá-Zamora, Más que sexo, del libro Versos del amor muerto. Fotografía de Craig Cowling

Cavo y corro hacia el hoyo,
el hoyo que es un hoyuelo de lo raso [que parece].
Y cuando me pongo a correr parezco un perrillo sin patas
arrastrándose como un gusano cualquiera
que no llega,
que nunca llega.
Visualizo poesías en las que uno NO se hace el fuerte,
ni se vale de una gramática de granito
porque eso va a ser la poesía
para mí. Eso es.
Para entonces estoy parada, hablándote
‘desde el polvo de la moqueta’
y me entregas tu palma,
tan silente
tan discreto,
como ese par de plantas afásicas
que ya no riego.

Me pasaré dos cuerpos echándote de menos.


(fotografía de Angela Strassheim)

La gente es lo que queda cuando tú te vas

(Fotografía de Sam Taylor-Wood del fantástico Willem Dafoe, 2003)

'' (...) había un editor en N. Yawk que me escribió para decirme que estaba leyendo algo mío de vez en cuando en el Bizarre Café y esperaba que no me importara y que seguiría haciéndolo a menos que le pusiera un pleito o le enviara una carta borde. Le dije que adelante, yo escribo poesía y si alguien quiere hacer algo al respecto o hacer algo con ella, no voy a molerlo a palos. A lo que me niego es a salir EN PERSONA y leer mis propias chorradas y esperar a que me aplaudan o a que algún pavo salga de entre el público, boina y perilla, me estreche la mano y diga: - Molas, colega, de la hostia. No quiero andar frotándome la polla con los enfermos; es posible que esté loco, pero no estoy enfermo. La sangre que vomito es buena sangre y la cerveza que bebo provoca incendios en las colinas del infierno''.

(Fragmento de una carta de Charles Bukowski a Sheri Martinelli, 1961. Fotografía, obra de Jenny Saville)

Where did I go wrong, I lost a friend
Somewhere along in the bitterness
And I would have stayed up with you all night
Had I known how to save a life

(The Fray, How to save a life)

Mis cuarenta años están dando de comer a una muñeca. En una cuchara de plástico rosa practico el avión con comida transparente, imaginada.
Ella tiene la mirada larga y yo un largo débito con Morfeo. Me dice que la muñeca quiere más y yo la sigo cebando de nada. El pelo de la muñeca, que tiene nombre, es como el de ‘Pelo-quemado’, una rubia mechada de mi departamento, india a la sazón.
Me pregunto dónde están pastando los caballos que monté a los cinco o en qué loft se habrá instalado la princesa que salvaba por las tardes. Respecto a los monstruos, sé dónde han ido a parar, uno parió a mi mujer y el otro me entrega en un sobre la mensualidad. En un sobre cerrado.

Estoy descalza del todo.
Descalzos los muslos, descalzos los hombros,
descalza la cabeza,
la piel descalza.
Las manos me van de un extremo a otro del universo
y permito que todos
mueran.
Tengo otro Mozart, otro Freud, otro Piaget
que son míos propios y me están
bien empleados.
Ni frío, ni calor, ni un cuarteto de elementos naturales.
Ni dolor, ni placer, ni auto-, ni intra-.
Soy la inmarcesible.

Soy la inmarcesible.