Hoy estás sumamente poderoso.
Eres un animal incalculablemente bello
y yo tengo que aprender a negociar con la realidad.
Como Dörmann, amo todo lo raro y enfermo
y quiero que seas mi madre
y quiero que seas mi hijo
y quiero que seas mi primo más lejano.
No paras de hacer esos ruiditos en el aire
ni de adiestrar a los árboles para que suenen.
No dejas de hacer cosas increíbles.
No cesas de ser increíble.

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Se busca cordero adalid para plaza vacante,
docto en ciencias humanas y divinas,
leído en todo lo escrito, poeta de todo lo leído
y practicante sin rebozo del amplio vocabulario español.
Se busca perro lebrel, que no faldero
sin escuadra ni compás que le acompañe;
un hombre sin coro de espolones,
una fiera de labio carnicero
con hambre, con afán y con denuedo.
Es preciso un corazón preñado,
una torre bicolor para el bombeo,
un espíritu indiviso
sin dogal que le amilane.

-Traerá las bocas calladas,
el panegírico silencio,
el pasmo general-.

Se busca el embate admirable,
el ayuno de miseria y cobardía,
la mirada renuente hacia las ruinas,
la coraza indócil que nos reponga el honor.

Se busca guía, tutor, representante,
se busca mente admirable,
inquieta por no decir brillante.
Se busca, en fin, historia inenarrable,
biografía como salve:
camino, laurel y gloria.

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Solbes y Pepiño se dan al cante

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' -Filinto.- ¡Detestáis, pues, al género humano!
Alceste.- Sí; he llegado a tenerle un odio atroz.
Filinto.- Todos los pobres mortales, sin exceptuar ninguno, ¿van envueltos en esa aversión tremenda? Todavía está bien, en el siglo en que vivimos...
Alceste.- No; mi aversión es general, y odio a todos los hombres. A unos, porque son malos y dañinos, y a otros, porque son complacientes con los malos y porque no sienten por ellos ese odio enérgico que debe producir el vicio en las almas virtuosas. No puedes imaginar cómo se nota el injusto exceso de esa complacencia en el malvado absoluto con quien pleiteo. A pesar de la máscara, se adivina por completo al traidor; es conocido en todas partes por muchas más cosas de las que puedes suponerte; aunque su caída de ojos y su tono suave llegan a imponerse a las gentes que no son de aquí. Es sabido que ese patán, digno de que Dios lo confunda, ha medrado en el mundo con sucios manejos, gracias a los cuales, su suerte, revestida de un dudoso esplendor, aumenta su mérito y sonroja la virtud; por muchos títulos que se le supongan en cualquier parte, su miserable honor no encuentra crédito en nadie; llamadlo infame, malvado, nadie se asustará..., aunque nadie lo contradiga. Y, sin embargo, su porte es bien recibido en todas partes: lo acogen, lo celebran, se sitúa en todas partes, y si hay un puesto que conseguir, lo logra mediante intrigas burlando a los hombres honrados. ¡Diantre! Me hiere y me disgusta mortalmente ver la complacencia que se tiene para el vicio; y a veces siento impulsos repentinos de huir a un desierto, del trato de los hombres."

(De El misántropo, de Molière. Fotografía de Muybridge, Movimiento de la mano dibujando un círculo, 1887)

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Si creyeron que España no podía decepcionarle más, que había tocado no el techo sino el Empire State en sus desmanes, se equivocaron. Y lo pudieron comprobar el sábado noche: cuando los entendidos (e incluso ese extraño grupo de invitados ‘imparciales’) daban por ganadores a La casa azul, a quien yo por supuesto apoyaba, España votó, y mucho, para que Rodolfo Chiquilicuatre representara a nuestro país en el Festival de Eurovisión. Fascinante. De hecho, no dudo en que, si su representante Buenafuente se hubiera presentado ayer a las elecciones, habría derrocado con soltura al resto de candidatos. Pero qué va, España decepciona y me hace pensar en el autoexilio. Decepciona los sábados y también los domingos. Somos el hazmerreír en política exterior y desde ahora también, el los despachos exteriores más banales, como un festival de música. Estos son nuestros candidatos, estos son sus habitantes, esto, muy señores míos, es en lo que España se ha convertido.

Y yo estuve a punto de formar una plataforma, ahora que están tan de moda, que se llamara G.A.M.E.D., Grupo de Apoyo Moral a los Españoles Decepcionados. Pero he abortado, ahora que está tan de moda, la misión, puesto que no he encontrado motivos suficientes para ofrecer positividad. Es una pena, la idea era buena.

Pd: Es grato saber que los españoles somos congruentes con los votos, sean del tipo que sean.

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A dos días de las elecciones, horas de la jornada de reflexión, os dejo una obra de Julian Rosefeldt que se me antoja de lo más adecuada. Se llama Soap Sample VI (serie de 2000 a 2004). En Alemania las cosas son como en todos lados.

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'Al hombre, por no saber distinguir el Ego del Yo, se le enturbia el espíritu y se le disipa la energía, por lo que camina a trompicones por la vida, luchando con los efectos sin que su espíritu perciba las causas. Como consecuencia de todo esto, acaba por no diferenciarse apenas de aquel rey loco de quien se cuenta que se retiró a la mazmorra más oscura de su palacio y que, a pesar de que le rogaron que saliera, se negó a hacerlo. Cuando sus ministros, desesperados, bajaban a intentar persuadirlo para que subiera y volviera a reinar, él los ahuyentaba con gruñidos. Intentaban hablarle de lo bello que era su palacio, de sus maravillosos jardines, de su harén, de sus amigos que sufrían por su ausencia..., pero ninguna de esas razones encontraba cabida en su mente alocada y los llamaba mentirosos y los acusaba de pretender robarle un hatillo de inservibles trapos asquerosos que él decía eran sus posesiones.
Si lo que tenemos, en lugar de proporcionarnos libertad, nos esclaviza, ¿para qué nos sirve? El que quiera ser libre debe preguntarse: ¿para qué vivo?, y ha de liberarse de ese condicionamiento fatídico que le viene dado por la herencia, el entorno y la sociedad, porque 'el reino está dentro''

Esto, señores míos, no es de un tratado religioso, sino alquímico, de Stanislas Klossowski de Rola, que cómo estará el patio para que yo lea cosas tales. Pues altamente decepcionada, esperando que aparezca en este pueblo una cabeza pensante.

PD: Ya lo he reseñado en un periódico pero lo vuelvo a recomendar: El mariscal de las tinieblas. La verdadera historia de Barba Azul, de Juan Antonio Cebrián.

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No sé si es por los temas médicos o por los religosos, o si es realmente porque los aúna, que me gusta Dino Valls. Es cirujano, original de Zaragoza y el nombre que suelo recordar cuando una pléyade de snobs viene intentando sentar cátedra sobre qué es y que no será nunca vanguardia. Algunos de estos cuadros son realmente pequeñitos rondando los 20 y 30 cms. como el de arriba ( Caerulea, 2005, 24x28cms) pero el contenido es de todo menos ligero, de hecho, es de los contados españoles que abogan por un arte culto. No me diréis lo contrario. A mí que siempre me hubiera gustado hacer medicina forense, me pregunto qué pasaría si hiciera su curso al revés: primero pintar, después abrir.

Abajo os dejo Pange LIngua de 2004 y Hiatus, de 2003. Merece la pena entrar a su página.

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'Sé indulgente con tu hermano si mezcla los aciertos con las faltas.
Favorécelo, tanto si agradece los beneficios como si no los reconoce.
Abstente de censurarlo si un día se desvía o se porta mal.
¿No ves que aquel a quien amas y al que odias se presentan a la vez?
¿No sabes que las dulzuras de una larga vida disminuyen por el dolor de las canas?
¿Que la rosa aparece en medio de las ramas, junto a los frutos que hay que recoger?
¿Quién es el que nunca ha obrado mal? ¿Quién es el que es todo virtud?
Si observas a los hijos del siglo, verás que en su mayoría son pecadores'.

De la historia de Ibrahim al Mahdi y al-Mamún (Las mil y una noches en su versión completa).

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Por la presente hago saber que pronto podré dejar de lado el poco apasionante mundo de los 3 megapíxeles para mudarme a los 14.2 (!!!) con la cámara que quiero comprarme: Sony-a-350.

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