El Albert Soria, cuando vio el soneto en italiano y supo que yo estaba en un curso de inglés -el enésimo, pero prometo que será el último- me retó a que hiciera un soneto emulando a Shakespeare. Primero se me hizo imposible, pero poco a poco se abrio paso in my mind este soneto, que avergonzará a los poetas, pero que satisface -o al menos cubre mal que bien- la apuesta.


To learn English is nowadays, I think
the most important thing you have to do.
It' s vital, it can be crucial for you
more than food, more than drugs, more than a drink.

Don't worry if your brain's begins to sink *
or you can't understand the TV, too.
It doesn't matter. Tell yourself "it's true,
English - easy", repeat, without a wink. *

And so you spend in English years and ages,
lots of money, your savings, your mortgages, *
and all you can speak is, at last, OK.
English is said the best you can invest:
so, I will buy a College, and I'll rest.
There are billions of people glad to pay!!

* sink: naufragar; wink: pestañeo; mortgage: hipoteca

---------------------------------
Traduccion libre pormigo mismo:


Saber inglés, me lo ha dicho mi tía
es lo más importante que hay que hacer.
Es vital para ti, más que el comer,
más que el agua, o el vino, o la maría.

Si te ves tonto hablando inglés, confía,
que hasta la tele un día has de enteder.
No importa que hoy estés peor que ayer:
"es f'ácil el inglés", di noche y día.

Y vas gastando así tiempo y dinero,
y arruinas tu peculio por entero,
total para decir OK, amén.
La mejor inversion es el inglés.
por eso he invertido mis calés
en un College of English: Come, my friend!

Tenemos semen malo, conjetura
un estudio científico solvente:
es nuestro esperma lento, incompetente
para lo que lo diseñó Natura.

Falsa erupción, error de en-verga-dura,
cual fuego de artificio refulgente,
es salva de fogueo intrascendente,
estéril munición, literatura.

A la polución química atribuye
el estudio el mal semen, y concluye
ser estéril, por muchos polvos que eche.
Conclusión que, por cierto, no me extraña:
Cataluña y Euskadi son, de España,
los sitios donde hay más mala leche.

To learn English is nowadays, I think
the most important thing you have to do.
It' s vital, it can be crucial for you
more than food, more than drugs, more than a drink.

Don't worry if your brain's begins to sink *

or you can't understand the TV, too.
It doesn't matter. Tell yourself "it's true,
English - easy", repeat, without a wink. *

And so you spend in English years and ages,
lots of money, your savings, your mortgages, *
and all you can speak is, at last, OK.
English is said the best you can invest:
so, I will buy a College, and I'll rest.
There are billions of people glad to pay!!

* sink: naufragar; wink: pestañeo; mortgage: hipoteca


Traduccion libre pormigo mismo:

Saber inglés, me lo ha dicho mi tía
es lo más importante que hay que hacer.
Es vital para ti, más que el comer,
más que el agua, o el vino, o la maría.

Si te ves tonto hablando inglés, confía,
que hasta la tele un día has de enteder.
No importa que hoy estés peor que ayer:
"es f'ácil el inglés", di noche y día.

Y vas gastando así tiempo y dinero,
y arruinas tu peculio por entero,
total para decir OK, amén.
La mejor inversión es el inglés.
por eso he invertido mis calés
en un College of English: Come, my friend!

(En Caltavuturo, provincia de Palermo, nos hemos encontrado treinta estudiantes de italiano, provenientes de Rusia, Bosnia, Libia, Estados Unidos, Hungría, Bangla Desh, Brasil y Estonia. Con gestos y con palabras, o sea con emociones, hemos construido puentes de encuentro, una comunicación en red y horizontal. Aquí veo yo un anuncio de cómo será el futuro: variopinto, mestizo, más allá de identidades, naciones, lenguas y religiones)



Polifonica è Caltavuturo.
Quest’estate si ascolta portoghese,
russo, serbo, spagnolo, arabo, inglese.
Qui le parole abbattaranno il Muro.

Ottimisti del mondo, c’è un futuro,
ed è presente qui, in questo paese.
Oltre nazioni, stati, lingue, chiese,
il variopinto si imporrà, e l’impuro.

Il domani non è stella, ne vento,
nè fiammante bandera in monumento,
nè la chiusa unità delle sfilate.
Anzi, tutti incontrarci sopra un ponte,
la piazza come ultimo orizzonte.
Mescolatevi, giovani, parlate!



Traducción libre

Polifónico es Caltavuturo.
Este agosto se escucha portugués
ruso, serbio, español, árabe, inglés.
Con las palabras se derriba el Muro.
Optimistas del mundo, hay un futuro
y está aquí, en este pueblo de payés,
sin naciones, ni iglesias. Al revés,
lo variopinto se impondrá, y lo impuro.

No será estrella, ni bandera al viento,
ni los vítores ante un monumento,
desfilando, en granítica unidad.
Sino encontrarnos en mitad del puente
a hablar, sin más, simple, sencillamente.
¡Compenetraos, jóvenes y hablad!

Suñé es un regidor de Iniciativa
y, poseído de un loable empeño,
dice: “Apadrina a un niño extremeño,
pues somos gente guay, caritativa”

Porque mejor la imagen lo describa,
hay dos niños, cachorrillos sin dueño,
pasto de moscas y hambre. El más pequeño
luce su desnudez triste y altiva…

No entiendo a los nacionalistas estos
para los que es un robo los impuestos,
y entienden “pagas más, luego más vales.
Pues si somos más ricos y más guapos,
justo es que los demás vistan harapos.
¡Ser solidarios, sí, mas nunca iguales!”
1.8.2008

Con todas las heridas que causara,
ahora el hombre cura las heridas.
Quien segara, impasible, tantas vidas,
hoy, compasivo, la salud repara.

Con pelo blanco y bondadosa cara,
el gran maestro de los homicidas
te consuela, te da lo que le pidas:
flores, cruces, alguna piedra rara…

Karadzic fue psiquiatra titulado:
quizá por ser él mismo un desalmado
se volcó en desalmar a sus vecinos.
Hizo de la masacre su deporte.
Cautivo y desarmado, ante la Corte
pagará sus delirios asesinos.

(versió catalana del sonetodiario d’ahir)


No va fer Moisès més fondo el tall,
al dividir les aigües del Mar Roig,
com el del teu escot, que em torna boig
quan cada dia el veig, ‘nant al treball.

Ni el Faraó, colgats en fonda vall
els seus soldats, i amb ells, també el seu goig,
quedà més trist que jo, quan veig l’estoig
del paradís, barrat, canal avall.

Congost entre abismals enormitats,
línia que fa del món dues meitats,
més que la línia Maginot guerrera,
vòrtex, pol, forat negre, remolí
que, fatal, mos ulls guenyos engolí,
canto, del teu pitram, la regatera.

24.07.2004

“Diuen que el castellà és lengua común?
Doncs será el català llengua comuna”.
Així respon la Plataforma, una
entitat que, de llengua, en sap un munt.

“A Catalunya, en català, i punt!
Tothom, els de pell blanca, negra o bruna,
adoradors del sol o de la lluna,
plantats al vent del món, un poble junt…”

A mi, això de “comuna” em fa pudor
d’uniforme i d’uniformització,
perquè hi van tots igual, el rei i el papa.
¿No podrien deixar la gent tranquil.la,
que pugui parlar, riure i fer barrila
com vulgui, com li surti de la tapa?

22.7.2008

No fue el de Moisés más hondo tajo,
cuando abrió en dos las aguas del Mar Rojo,
como el que vi en tu escote, trampantojo,
un día que acudías al trabajo.

Cuando, a pique, su plan se fue al carajo,
no tuvo el Faraón mayor enojo
que el mío, al ver vedado con cerrojo
el acceso al Edén, canal abajo.

Senda angosta entre dos enormidades,
línea que parte el mundo en dos mitades,
más que la línea Maginot candente,
vórtice, aujero negro, remolino,
yo también naufragué en tal torbellino,
como la mayor parte de la gente.

20.7.2008

Mireu-lo, com s’afanya, el PSC,
per ocupar l’espai feliç del centre!
Per sempre més tocarà cuixa, mentre
s’oblidi que era un partit obrer.

Dalt del cotxe oficial, que s’hi viu bé!
No tens cap maldecap, cap mal de ventre.
La pasta gansa regularment entra
al teu compte corrent. Només cal fer:

Esborrar del record que, temps enrere,
va ser un partit de classe i amb trempera,
que somiava un món lliure i fraternal.
Tirar el combat social al fondo abisme,
abraçar el credo del catalanisme
i picar-li l’ullet al capital.

Els socis li han clavat la porta als nassos.
Rebé Laporta una hòstia contundent,
però ell la porta noble, dignament:
no vol Laporta a tòrcer donar els braços.

Cap a la porta no encamina els passos
-a un Laporta ningú li diu “bon vent!”-,
perquè ençà de la porta està calent,
i els euros fa Laporta aquí a cabassos.

Algú segurament li ha fet vudú,
i és que no pots fiar-te de ningú,
i el més amic et pot sortir un bandarra.
Jo, si li fa el mal d’ull alguna bruixa,
no em preocupa, i me la porta fluixa.
Laporta, t’han xafat bé la guitarra.
12.7.2008

“Señores, échennos una manita”,
dijo alguien de las FARC a alguno de ETA,
“sea una ráfaga de metralleta,
o alguna bomba-lapa de trilita.

Si un prócer colombiano les visita,
entre tapas, flamenco y pandereta,
denle un plato especial para su dieta
a base amonal y dinamita”

Y el de ETA dijo: “Vengan esos cinco,
di a quién hay que trincar, que me lo trinco,
que ambos somos, al fin y al cabo, hispanos.
Nunca le falta un roto a un descosido,
y aunque en el hampa nada está prohibido,
los hampones debemos ser hermanos”

2.6.2008

Salió la antorcha olímpica en París
camino de Pekín, Ciudad Prohibida.
Interceptóla gente enfurecida.
El cielo estaba destemplado y gris.

Gritaban por el Tíbet, un país
donde el clero pretenden que decida
el gobierno, la ley, toda la vida:
“Chinese Empire Go Home”, “Free Tibet, Please”

Uno de los furiosos, mala jeta,
arrebató la antorcha al pobre atleta
y apagósela in situ y allá mismo.
Pasarán estos Juegos a la historia
por los monjes color de zanahoria
en lucha, por la gloria del budismo.

22.4.2008

(de la columna de Espido Freire, contraportada de ADN 11-4-2008)




Sólo el uno por ciento de los genes
tenemos, moscas y hombres, diferentes:
luego debemos ser más que parientes,
hermanos, con los mismos adeenes.

Comparte, pues, con ellas lo que tienes:
rebanadas de pan con miel, crujientes,
el sopor en las horas más ardientes,
el vidrio en las ventanas de los trenes...

Piensa que somos moscas mayormente,
igual comemos mierda y miel, la gente,
y nuestros son sus causas y sus fines.
Deja el flit y el espray insecticida,
déjalas que se instalen en tu vida,
no las masacres ni las extermines.

17.4.2008

Cuánta guerra darás, Carme Chacón,
puesto que eres ministra de la Guerra!
Pues las bombas del Aire, Mar y Tierra
son como nada, al lado de un bombón.

Marcial –bombo y platillo-, el batallón,
al taconazo, ¡ar!, sus filas cierra.
Tú paseas, con aires de gamberra,
tu bombo altivo y prieto, en granazón.

Corran y admírense, no se entretengan,
vean cómo, las armas en prevengan,
a una ministra se rindió la tropa.
Cuando nazca el chiquillo, o la chiquilla,
tendrás salvas de honor por canastilla.
Serás la admiración de toda Europa.

15.4.2008

En Cataluña hace años que no llueve.
Fue a Montserrat el Conseller del ramo:
“Soy agnóstico”, dijo, “y lo proclamo;
mas con tal que a raudales llueva y nieve,

me atrevo a hacer lo que nadie se atreve:
vengo a tu puerta, penitente, y llamo,
y en tus aromas* místicos me inflamo.
Madre, soy pecador. ¿No te conmueve?”

Tiene guasa, el ministro comunista,
converso a la fe nueva ecologista,
y ahora a la fe, sin más. ¡Oh pirueta!
Me lo decían ya de pequeñito:
la fe, el corazón mueve de granito.
¡Qué no podrá mover la Moreneta!


* Se refiere, sin duda, a los acreditados Aromas de Montserrat

En Roma fue el auriga victorioso
del Circo, ovacionado por la plebe.
Y fue el Campeador, el que se atreve
a retar, por mendaz, al poderoso.

Fue entre los simios el galán donoso
que con Zyra se dio un morreo leve,
aunque Cornelio –ojo al nombre- lleve
en la testuz adorno esplendoroso.

Y el Moisés de los Diez Mandamientos,
que hundía a los ejércitos violentos
del Faraón en aguas del Mar Rojo.
Con su cara de estatua, inexpresiva,
siempre épico lo vi, de abajo arriba,
tronando, como Júpiter, su enojo.

Tu cuerpo, de memoria me lo sé,
me lo conozco todo de corrido,
me sé el monte y el valle, el huerto, el nido,
lo que se muestra y lo que nadie ve.

Me sé si es franco o hace el paripé,
si va o viene, si está terso o fruncido,
la razón de un temblor y su sentido,
cada gesto, su aplomo, su porqué.

Tu cuerpo me lo sé de carrerilla,
y, con el tiempo, más me maravilla,
pues me lo sé como el camino a casa.
Más me sorprende cuanto más lo veo,
y hondo y antiguo, enciende en mí el deseo
de ver contigo el tiempo cómo pasa.

Era una vez un hombre embarazado
que en la rana dio prueba positiva;
érase una barriga en pompa, altiva
en un cuerpo viril, rudo y barbado;

érase un bombo cual pellejo hinchado,
un globo montgolfier a la deriva;
era una luna oronda, sustantiva
sobre un paisaje falso, equivocado;

era un follón de padre y señor mío,
una madeja inextricable, un lío
en que todos están en la otra acera.
Será el bebé feliz y rubicundo,
igual que el padre que lo trajo al mundo.
Y en los negocios, fijo: una lumbrera.

Arrasa, entre la peña adolescente,
lo gótico, lo fúnebre y sombrío,
el pelo lacio, la actitud de hastío,
la dejadez estricta y somnolente.

Mola la lividez, el gesto ausente,
la cruda eternidad del mármol frío,
la atracción del abismo y el vacío,
el crepúsculo trágico y silente...

Enamorarse de una calavera,
ensangrentar, por ruin, la primavera,
libar ponzoña en las oscuras flores.
Esa es la nueva moda que nos llega
de la rúnica Thule, de Noruega.
Bien dijo aquél: “O tempora, O mores!”

Loor eterno para Raúl Castro,
el hermanísimo que nos gobierna.
Gloria le sea dada sempiterna
y escúlpase su busto en alabastro,

pues lejos de seguir a su hermanastro,
y pasándoselo por la entrepierna,
abre Cuba a una vida más moderna:
de Fidel ya no va a quedar ni rastro.

Podremos ir, compay, a los hoteles,
hablar por móvil, visitar burdeles
gozar de frigorífico y bidé.
Todo eso tendrá el pueblo soberano...
“¿Qué tú dices?”, objetará el paisano,
“¡antes hay que cobrar en ce-u-cé! *”

3.4.2008




* CUC, moneda convertible, inalcanzable para el sueldo medio de un cubano

“Si a Mahoma no viene la montaña,
a la montaña debe ir Mahoma”
Así reza el refrán. Cioè, in somma,
-claramente lo dice, a nadie engaña-,

lo que no obtenga singular hazaña
quizá pueda lograrlo chiste o broma.
¡Qué más da por un daca o por un toma,
por órdago o por pita, fuerza o maña!

Así de triste y resignadamente
le razono a un amigo –buena gente-
que vuelva a hacer sonetos solicita.
Y me suelta, al decirle que la Musa
tirado me dejó, la mente obtusa:
“si por órdago no, sea por pita”

1.4.2008

¡Oh carne temblorosa, pura y blanca,
oh rotunda verdad, clara y desnuda,
oh belleza esencial, morrocotuda
en cuello, en brazo, en pecho, en vientre, en anca!

Sin pudor ni pecado, clara y franca,
te nos muestras, y al verte, nadie duda
en ofrecerle a Sarkozy una ayuda
si es preciso, un apoyo, una palanca.

Con semejante cuerpo de combate
le dará al presidente jaque mate,
y, a ella rendido, se pondrá las botas.
Con tanta y tan potente maravilla,
tomará ella solita la Bastilla:
Aux armes, citoyens, dirá, en pelotas.

“La vida es toda ella un sinsentido,
un esfuerzo caído en saco roto,
una nave sin norte ni piloto,
un trabajo en el que el patrón se ha ido.

Broma cruel de algún dios quizá aburrido,
absurda ceremonia, errónea foto,
fiesta en que no tenemos voz ni voto,
vano afán que será pasto de olvido.”

Así se despachaba Castellet
como el que que da un salto mortal, sin red,
en un amargo y lúcido balance.
Quizá todo consista, le diría,
en mantener el tipo y la alegría
antes que la tristeza nos dé alcance...


18.1.2008

Tiene el bonito nombre de Marián
y Beitialarrangoitia de apellido,
alcaldesa –el pueblo la ha elegido-
de Hernani, cerca de San Sebastián.

Sin vergüenza ni embozo pide, en plan
etarra-batasuno, un merecido
homenaje al comando detenido
-Igor, Martín- que ya en prisión están.

Tres mil voces corean la soflama
y, entregado, el público proclama
que “el pueblo no será jamás vencido”.
No sé a ustedes. Todo esto a mí me suena
a fascismo, a Falange. Y me da pena
que vuelva esa locura sin sentido.

17.1.2008

Es socialismo, díganme, ¿a qué huele?
¿Huele al agrio sudor del proletario,
a lápiz, tiza y bata, a parvulario,
o a bar de tapas, carajillo y tele?

¿Es un olor que embriaga o que repele?
¿Es el áspero olor de lo ordinario,
o el de lo utópico y lo imaginario?
¿que te halaga, o te ofende? ¿Gusta, o duele?

El PSC lo ha puesto en un frasquito,
y en la etiqueta lo verás descrito
para que luego, en calma, lo analices:
“fragancia de amistad, de pan del día,
aroma de igualdad y de utopía”
Este sí que es un voto ...de narices.

15.1.2008

Hugo Chávez le dijo a Noemí:
- Enloquezco por ti, mi amor, ya sabes.
Respondió Noemí a Hugo Chávez:
- Y yo, ya sabes, loca estoy por ti.

- Vi el cielo abierto el día que te vi.
- De mi ardiente jardín te doy las llaves.
- Disparan salvas en tu honor mis naves.
- Te adoro, como Carla a Sarkozy.

Y con estas y más dulces razones
acompasáronse los corazones
del presidente y la supermodelo.
Ya se malicia Venezuela toda:
"que Naomí lo calme y no nos joda,
pues todo lo que dice es un camelo"

Era la antigua China comunista
frugal, disciplinada, estricta, austera.
Todos iban igual: parda guerrera,
al paso, en fila, en masa, alta la vista.

Mao murió. El PC, revisionista,
interpretó el marxismo a su manera,
y de pronto estalló la Nueva Era,
la antes perversa era consumista.

Y aficionóse el chino a la bolsita,
y al usa y tira, al compra, al pon y quita,
y el Imperio se ha vuelto un vertedero.
Han prohibido, por ley, dar bolsas gratis.
Haría falta, mutandis mutatis,
imitarles en eso. Así lo espero.

14.1.2008

¡Qué personaje es este Sarkozy,
cómo le da a la charme y al glamour,
un día sí y otro también, toujours,
amartelándose con la Bruní!

“Je t’aim’, Carlá, je t’aime, moi non plus,
me muero por tus huesos, mon amour,
vente a Egipto conmigo a hacer un tour,
y serás Cleopatra para mí”

Y venga a prodigarse en las portadas,
y a ser centro de todas las miradas,
y tema en las tertulias de los lunes.
Alza las cejas, prende una sonrisa,
y hace juegos de manos, a la guisa
del gran Coluch’ y el genial Louis de Funes.

11.01.2007

Todo es filfa, mentira, decorado,
recreación del prístino momento
del audaz triunfador levantamiento
de un guerrero hablador e iluminado.

Todo es consigna, eslogan, al dictado
de un dictador de errante pensamiento:
una y mil veces se repite el cuento
de hacer presente aquel feliz pasado.

Es Cuba entera un único escenario,
un silencio estruendoso, carcelario,
una luz sola opaca y asfixiante.
En la nada confluyen los reflejos
infinitos de todos los espejos:
pues todo quedó en nada, Comandante.

13.07.2007

La espicha al fin Fidel, va al otro mundo
y lo acoge el buen Dios allá en su seno.
Le pregunta: “hijo mío, ¿has sido bueno,
justo o injusto, paciente o iracundo?”

Por hurtarse al castigo tremebundo,
“Padre”, dirá, “jamás dañé al ajeno,
y no di, al propio, elixir ni veneno
más que mi verbo ubérrimo y facundo”

Sin poder castigarlo, al no hacer nada,
ni premiarlo, por fin, pues nada hizo,
dirá el Supremo Juez, rizando el rizo:
“Tantas veces oirás la voz grabada
de tus discursos, cuantas la oyó cada
cubano. Por matraca y por plomizo”

12.07.2007

Tiene La Habana un típico muestrario
de jineteros y de jineteras:
la pueblan en el centro y las afueras,
a todas horas, siempre, sin horario.

Con ingenio sutil, con verbo vario
procuran lo que quieres, lo que esperas:
te confías a sus dulces maneras,
y... flop! se instalan en tu talonario.

Dios o Changó te libre del mal fario
de sus artes diabólicas y arteras:
cuando al fin las descubres y te enteras,
ya es tarde: tu haber se hizo imaginario.

Se te queda una cara de panoli
que, si denuncias, se te ríe el poli.

11.07.2007

(soneto compuesto al alimón con Alberto Ajón, habanero ilustre)

Pasean por Madrid llevando espejos
y diciendo “espejo de lo que somos”
gente guapa, relamidos palomos,
todo fetén de brillos y reflejos.

Y los sesudos creativos, lejos
de constatar su pifia, los maromos
que de tanto brillar funden los plomos,
se autofelicitaban, sin complejos.

Mas es la villa y su ciudadanía
proclive al chisme y a la picardía,
al calambur, la befa y el choteo.
Y como manda allí doña Esperanza,
“Espe jode”, puntúan, para chanza,
“lo que somos”. Menudo pitorreo.

Movíanse, traviesas, a su antojo
antes de que el sostén las contuviera:
arriba, abajo, en medio, adentro, afuera,
y dejando al mirón bizco y bisojo,

pues son flanes de bamboleo flojo,
y tiembla a su temblor la tierra entera
cuando su dueña pasa por la acera
observándolas todos de reojo...

Para poner compás al movimiento,
pauta fija a la errante trayectoria
y al penduleo dar momento justo,
alguien acertó a dar con el invento:
dos copas que pondrán coto a la gloria,
como dos lunas orbitando el busto.

7.5.2007

No va a quedar ningún orangután
en Java, ni en Sumatra, ni en Borneo.
Tienen crudo el futuro, según leo
en la prensa: tan sólo quedarán,

envueltas en papel de celofán,
algunas momias en algún museo.
Y es que el ruido, ni el humo, ni el jaleo
al simio rubicundo no le van.

En la selva, indolente, se dedica
a rascarse el cogote si le pica,
y a ir sin prisas, feliz, de rama en rama.
Lo acorralan las deforestaciones.
¿Encontrarán sus cuitas soluciones?
Cierto aire de familia a ello nos llama...

No callarán, por más que las prohíbas,
no callarán, por más que las censures,
ni aunque, nuevo Catón con sus augures,
las declares palabras inactivas.

Brasas bajo el rescoldo, siguen vivas,
tesoro de tunantes y tahúres.
Vivas están, aunque estar muertas jures,
y no prescriben, aunque las proscribas.

Bochince, botavante, damajuana,
gaznápiro, baldragas, tarambana
zaragata, zaguán, zangolotino,
y otras diez mil. Están en la web de
reservadepalabras oerregé,
y esperan que tú seas su padrino.

23 abril 2007

Llegó la primavera de repente,
como en la escena enciéndense las luces,
como el amor con que te das de bruces,
de sopetón, inopinadamente.

Quizás obró el milagro un penitente
de los que, entre los lirios, portan cruces.
O quizá fue la esquiva a quien seduces
que jamás consentía y ya consiente.

Pones de pronto en duda lo seguro,
y sientes la querencia de lo oscuro,
y te inquieta el más leve parpadeo.
Quizá alguna venícula se ha roto,
o alguna ala batió en país remoto,
y eso explica ese afán, ese ajetreo...

18.04.2007

Rochom es una niña asilvestrada;
hace veinte años se la dio por muerta.
En la selva llevó una vida incierta.
¿Cómo vivía? No sabemos nada.

En alguna alquería retirada
adonde fue a comer, fue descubierta.
Todo para ella es nuevo: puerta,
ventana, techo, mesa, silla, almohada.

¿Por qué una niña Mowgli, me pregunto,
nos interpela tanto? Yo barrunto
que es un retrato de nosotros mismos:
de nuestra axial y edénica natura,
sin la intoxicación de la cultura,
sin “mío”, “tuyo”, luchas ni egoismos.

8.2.2007

Wolfowitz, el flamante presidente
del Banco Mundial, viste traje oscuro,
aparente corbata, cuello duro,
zapatos negros de betún fulgente.

Mas, descalzo, según debe el creyente
que osar pisar pretende un suelo puro,
mostró al hombre real, simple, inseguro,
uno más entre el resto de la gente.

Dos tomates lució en sus calcetines
como dos mofletudos querubines,
dos soles, o dos caras de sorpresa.
Será un preboste, mas preboste humano,
como el error, como el zurcido a mano,
como poner los pies sobre la mesa.

Todo en el hombre es química: el amor,
el odio, la alegría, la tristeza,
la soledad, la duda, la certeza,
la desazón, el miedo y el dolor.

Lo es el arte, el poema, el esplendor
del cenit, y el temblor de lo que empieza,
lo es el heroísmo y la vileza,
y la virtud, y el precio y el valor.

Químicas son todas nuestras emociones:
todo está escrito en esas reacciones
de óxidos, bases, ácidos y sales
“Polvo seré, mas polvo enamorado”,
dijo Quevedo. Hoy diría, osado,
“sólo iones seré, mas inmortales”