En el debate electoral entre Rubalcaba y Rajoy hubo un tercero, Manuel Campo Vidal, que ofició en la penumbra, de moderador.
Mudo anfitrión, correcto, mayestático,
Campo Vidal administró el debate
en plan cardenalicio. Fue un abate
silente, y con aire aristocrático.
Como en duelo de honor, fue el juez hierático
del singular electoral combate.
No hubo muerte, ni sangre: simple empate,
y un tedio normal, gris y democrático.
Él barajó las cartas, chutó el saque
y se retiró, digno y con empaque.
Como árbitro, hizo el Don Tancredo:
no tocó el pito, no sacó tarjetas,
ni amonestó, severo, a los atletas,
y, si se armó follón, no movió un dedo.
Las bolsas europeas se hundieron el día de Todos los Santos por los siniestros augurios provenientes de Grecia.
Ábrase el cielo en tempestad de rayos
y de truenos retumben atabales;
que, abiertos los espacios siderales,
salten apocalípticos caballos.
Temblores, sofocones y desmayos
copan los corros de las capitales:
¡alguien abrió la caja de los males,
como el que, con champán, hacía ensayos!
Saquemos de la iglesia los misterios,
lamentémonos en los cementerios,
cubrámonos el rostro de ceniza:
pues la Bolsa ha caído cinco puntos.
¡Oh malhadado Día de Difuntos!
¡No hay futuro! Y si lo hay, ¡qué mal cotiza!
Zapatero, a veinte días de las elecciones, es el gran ausente de la campaña.
¿Dónde estará escondido Zapatero,
que no rechista? ¿Está perdido? ¿Ausente?
¿Por qué guarda silencio el Presidente?
¿En qué zulo estará, en qué agujero?
¿Qué cuitas le traerán al retortero?
¿A qué cosas dará vueltas su mente?
¿piensa volver? ¿en diez años, en veinte?
¿Esperará a que escampe el aguacero?
Zapatero ni está ni se le espera
en la campaña, como si se hubiera
esfumado: está desaparecido.
Se fue, sin más: de puntillas, sin ruido.
El Pesoe quiere olvidarlo, aprisa.
Pero quedó, en el aire, su sonrisa...
La trágica muerte de Gadafi impidió que el final de ETA fuera el titular de todos los diarios y telediarios del mundo.
¿Qué busca el terrorista? Ser portada,
a toda plana y grandes titulares.
Igual que busca el borrachín los bares,
la teta el niño, amor la enamorada,
como la noche busca la alborada
y el autor que se vendan ejemplares,
el suicida el final de sus pesares,
todo, los niños, y los viejos, nada.
Para anunciar su fin, la hora, el día,
ETA determinó escenografía:
¡serían otra vez noticia bomba!
Pero ese día fue Gadafi muerto
cruelmente, el que en la muerte fuera experto,
y los mass-media allá fueron, en tromba.
Le ha tocado el turno a Italia: el gobierno de Berlusconi debe acometer sin demora las reformas económicas necesarias.
Deberá Berlusconi, urgentemente,
visto el cisco económico italiano,
por salir de la crisis, meter mano
al peculio esquilmado de la gente.
¿”Meternos mano Silvio? Ni lo intente”,
dirá, imagino, el pueblo soberano,
“que es viejo verde, lúbrico y marrano,
un sátiro salido e impenitente.
¿Qué nos va a dar, si todo va al carajo,
las rentas del dinero y del trabajo,
los ahorros, los sueldos, las pensiones?
¿Es que no estamos ya tocando fondo?
Con el país en manos de un cachondo,
¿encima va a tocarnos los renglones?”
i
El la Diputación de Barcelona tienen prácticas salariales curiosas, por ejemplo la llamada “mochila”, que consiste en seguir cobrando el sueldo durante los diez años posteriores al cese o cambio de destino.
¡Olé mis gobernantes, justicieros,
con su poltrona en la Diputación,
qué espabilados, qué listillos son
en llevar a su bolsa mis dineros!
En justicia social son los primeros,
su civismo no tiene parangón.
¡Y aún se enrollan con la revolución,
con sus cuentas hinchándose de ceros!
Entrando a saco, como hiciera Atila,
altos cargos crearon “la mochila”,
un turbio invento, maloliente y feo:
cuando cesas, y por diez años más
lo mismo que cobrabas cobrarás.
O sea, hablando en plata: un choriceo.
El moviment 15-M a Nova York es diu Occupy Wall Street. Es van manifestar al pont de Brooklin: la policia va detenir 700 manifestants, més de la meitat del total.
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Occupy Wall Street es llegeix “OWS”,
i sembla ser que d'ows no els en hi falta;
mantenen la moral molt i molt alta,
mentre la crisi se'ls hi menja els sous.
Al pont de Brooklin munten els seus xous,
i, quan els piquen, paren l'altra galta;
i esbronquen tots els bròkers de copalta,
bronzo d'UVA i Masseratis nous.
Són angry people, és a dir, indignats,
que es convoquen per twitter, mails i xats,
i als policies fan anar de pet.
Wall Street contra els OWS. ¡Gentil batalla!
¿Podran fer-hi forat, a la muralla,
o s'esclafaran, contra la paret?
Occupy Wall Street es llegeix “OWS”,
i sembla ser que d'ows no els en hi falta;
mantenen la moral molt i molt alta,
mentre la crisi se'ls hi menja els sous.
Al pont de Brooklin munten els seus xous,
i, quan els piquen, paren l'altra galta;
i esbronquen tots els bròkers de copalta,
bronzo d'UVA i Masseratis nous.
Són angry people, és a dir, indignats,
que es convoquen per twitter, mails i xats,
i als policies fan anar de pet.
Wall Street contra els OWS. ¡Gentil batalla!
¿Podran fer-hi forat, a la muralla,
o s'esclafaran, contra la paret?
Zapatero, presidente casi en funciones, no ha perdido las capacidad de sorprendernos: entregó la base de Rota como base del escudo antimisiles de la Otan. A cambio, España obtendrá un millar largo de puestos de trabajo.
Príncipe de la Paz, fue Zapatero
a Casa de la Otan, en Bruselas.
No por honor, ni amor. Fue por las pelas:
Rota a cambio de empleos y dinero.
“No me importa el escudo, soy sincero”,
debió decir para sus entretelas,
“porque en España estamos a dos velas:
esos mil puestos de trabajo quiero”.
Y así el bravo león leonés, Cid
Campeador fue en Flandes, adalid
del escudo espacial antimisiles.
¿Qué fue de las pacíficas razones,
la Alianza de Civilizaciones?
¿Quién, José Luis, te ha vuelto nuevo Aquiles?
El PC (Personal Computer) cumple 30 años
¡Qué hermoso es el pecé, con su pantalla,
su ratón, su impresora y su teclado,
sus programas -y sus virus, añado-
y sus cuelgues -qué rico, cuando falla!
¡Qué hermoso estar en red, o sea en malla,
y dar por Twitter un golpe de estado,
como en Egipto -¡Alá sea loado!-
en singular y desigual batalla!
Todo es distinto hoy de lo que fue,
y eso se lo debemos al pecé,
que lo controla todo en nuestras vidas:
qué ves, qué compras, a quién te pareces,
cuándo, cómo, por dónde, cuántas veces,
y encima te da todo lo que pidas.
En el Abric Romaní, yacimiento Neandertal de hace 50.000 años, han descubierto una herramienta de madera de pino, con mango redondo y filo plano y acabado en punta. Se cree que pudo servir para arrinconar las brasas.
De repente, el feroz Neandertal
se nos presenta próximo, cercano,
doméstico, benigno, cotidiano,
como tú y como yo: un ser normal.
De pino fabricó un enser, el cual,
diestro, usaba con una sola mano
-redondo el mango, y por la hoja plano-
para atizar las brasas. Qué genial.
Hoy lo imagino dándole a la play,
mascando chicle y respondiendo “okay”
y escuchando su música en los cascos.
Y, pensándolo bien, tengo un vecino
que es un neandertal clavao, genuino,
y aún más si frunce el ceño en los atascos.
Entre la prima de riesgo, el diferencial de la deuda y las operaciones de los tiburones de la Bolsa, los españoles nos desayunamos cada día con unos sustos de muerte.
Como en la edad de Piedra, en que solía
el hombre, tembloroso en su caverna,
enfrentarse al ciclón y a la galerna,
al lobo, al áspid y a la gota fría,
que ignoraba si sobreviviría
al dictado del jefe, que gobierna
según le salga a él de la entrepierna
-vivir era continua lotería-,
el español hoy vive en la incerteza,
en la angustia, el ansia y la zozobra:
nuestra deuda galopa hacia el abismo.
Los políticos andan de cabeza:
“¡Ya no nos queda margen de maniobra!
¡Arrepentíos, llega el cataclismo!”
Cayó el régimen de Muamar el Gadafi, tras siete meses de guerra. Se cumplió su amenaza de que correrían ríos de sangre.
Cayó Gadafi, el general beduino,
el de las encendidas peroratas,
que con apocalípticas bravatas
se mostró sátrapa, autócrata, asesino.
En su jaima de nómada, inquilino,
mas rodeado de mil seguratas,
firmar solía impúdicas contratas
de extracción de petróleo y refino.
Ríos de sangre, dijo, correrían
si los opositores se atrevían
a discutir su eterno liderato.
Ahora está en algún lugar oculto;
huyó, disimulado entre el tumulto.
No ha sido, echarle, fácil, ni barato.
En respuesta a la revuelta de los alborotadores, los vecinos de Londres se convocaron para, provistos de escobas y cepillos, emprender una operación de limpieza del barrio.
Yo creo que otro gallo nos cantara
si, como en Londres, la ciudadanía,
cual chunga y desarmada policía
las calles de su barrio patrullara
provista de escobón y mocho, para
barrer todo el escombro y porquería
que deja gente incívica y sombría:
que el mal con el bien sólo se repara.
Hay que ver cómo las buenas ideas
rápido se difunden, y no veas
el gusto que da ver que se reúne
la gente buena a defender lo suyo;
que ni el follón, ni el robo, ni el barullo
ni el destrozo gratuito quede impune.
En Chicago han erigido una colosal escultura de Marylin Monroe, que reproduce el momento de “La tentación vive arriba” en que el aire del metro levanta su falda, y ella lucha por proteger su intimidad.
Marylín, colosal por tantas cosas,
luce como coloso allá en chicago:
tapar intenta lo que tanto estrago
causara en nuestras mentes maliciosas.
Olímpica y alada es, de las diosas,
Venus del Michigán, profundo lago,
y allí revuelve Roma con Santiago,
al aire sus medidas generosas.
Y el goloso mirón va a ver su braga
de canalé, y en viéndola se embriaga,
dando pábulo a un turbio pensamiento.
Lo que Wilder mostró solo un momento,
un breve y huidizo fotograma,
el arte lo eterniza y lo proclama.
TAVI 30 TAKOS
Treinta años. Y ahora empieza la segunda
etapa de la vida, la más fuerte:
que seas sabio, y sepas conocerte,
que seas bueno, con bondad profunda,
que al que te quiera mal, Dios le confunda,
que a quien tú quieras bien, quiera quererte.
Sé compañero de la buena suerte:
la suerte está donde el amor abunda.
Mírate en el espejo cada día:
verás a un tipo de categoría,
cachas, buen mozo, irónico y galante.
Felicítate, Tavi, por tus treinta
y por ser como eres. Y echa cuenta
de que la risa es lo más importante.
6.8.mmxi
Entre la prima de riesgo, el diferencial de la deuda y las operaciones de los tiburones de la Bolsa, los españoles nos desayunamos cada día con unos sustos de muerte.
Como en la edad de Piedra, en que solía
el hombre, tembloroso en su caverna,
enfrentarse al ciclón y a la galerna,
al lobo, al áspid y a la gota fría,
que ignoraba si sobreviviría
al dictado del jefe, que gobierna
según le salga a él de la entrepierna
-vivir era continua lotería-,
el español hoy vive en la incerteza,
en la angustia, el ansia y la zozobra:
nuestra deuda galopa hacia el abismo.
Los políticos andan de cabeza:
“¡Ya no nos queda margen de maniobra!
¡Arrepentíos, llega el cataclismo!”
Zapatero, en pleno proceso de “tonto el último” acaricia la posibilidad de un remate final maestro: el fin de ETA.
No te lamentes, José Luis, no llores
por irte con el rabo entre las piernas,
con tus ideas guay, supermodernas,
con que íbamos a ser todos mejores.
Puede ETA devolverte los favores
a través de entidades subalternas,
pongamos BILDU o Herriko-tabernas,
y así dulcificar tus estertores.
Declararía ETA que se va,
deja las armas y abandona, ya:
qué mejor colofón a tu mandato.
Lo que la crisis por un lao te quita
te lo da, no sé si ETA o Santa Rita:
serás quien ponga el cascabel al gato.
Anders Breivik asesinó en Noruega a 93 personas, la mayoría jóvenes socialistas.
Maldito seas, Anders, asesino,
ladrón de risas, sembrador de muerte.
Tu castigo será vivir, y verte
siempre contigo: no hay peor destino.
Tus días y tus noches imagino
huyendo de ti mismo y de tu suerte.
Huye, y no tengas donde guarecerte,
y no encuentres reposo en tu camino.
Te verás en noventa y tres espejos,
y no hallarás lugar bastante lejos
donde huir del horror y hurtar el grito.
Tú deberás vivir todas las vidas
que arrebataste en flor, sin ser vividas,
y morir tantas muertes. Sé maldito.
Este verano Barcelona se ha convertido en el centro mundial de los carteristas. Suelen ser genios de la seducción y el disimulo
El carterista, el mangui, el descuidero
hace su agosto en julio en Barcelona
-que es bona, dicen, si la bolsa sona-
birlando limpiamente tu dinero.
Atento y elegante -”Usted primero”-,
pulcro y con cara de buena persona,
“Ande con ojo, que hay gente ladrona,
no se fíe”, te avisa, lagotero.
“Llevo el dinero”, dices tú, “seguro,
aquí, ¿lo ve?”, y entonces te percatas
de que voló, y que no te queda un duro.
Él llama entonces a los seguratas,
y tú “Gracias”, le dices, con apuro,
y él, sin apuro, piensa “¡Papanatas!”.
Bildu, tras su triunfo electoral, no se da ninguna prisa en condenar a ETA. Rubalcaba le recuerda que está perdiendo credibilidad.
"Bildu parece ir disminuyendo
su credibilidad día tras día",
dijo ayer Rubalcaba, y advertía
que "chicos, mucho ojito, os estoy viendo."
Esto es algo fantástico, estupendo,
pues ¿cuánta credibilidad tenía
Bildu, si todo el mundo lo sabía
que eran los mismos, con distinto atuendo?
Diste crédito a un pájaro insolvente;
si a la hora de pagar es renuente,
no te extrañe que se te ponga chulo,
pues ya sabías de qué iba este juego:
"Legalízame, porfa, te lo ruego,
que luego yo os daré a todos por (1)"
(1) donde amargan los pepinos
A la llegada del verano, y cuando ya era solo un vago y glorioso recuerdo, el canalillo reaparece en todas partes, en las oficinas, en los paseos, en los ascensores. ¡
¡Zanja abisal que acaso dividiera
el mundo en dos, entrambos hemisferios;
profunda, como cuadra a los misterios,
y como ellos, falaz y verdadera;
franca oferta a la vista de cualquiera,
mueca feliz entre mofletes serios,
brecha de bacanales putiferios,
senda hacia la delicia entrepernera!
Estallaron de pronto en los paseos,
con el calor, los saltos, los meneos
que nos han de volver loca la vista.
Y es que tanto frufrú, tanto trajín
y tan cerca, es demasiado. En fin,
que esto es así, y no hay dios que lo resista.
Entre informáticos se habla de "la nube" como una especie de disco duro universal donde están, en formato archivo, datos, proyectos, sueños y recuerdos de toda la humanidad. Cómo podemos definir "la nube". Veamos: un lugar maravilloso, donde todo s
Cómo podemos definir "la nube".
Veamos: un lugar maravilloso,
donde todo se guarda indemne, hermoso,
y en el que, niño, alguna vez estuve.
Allí las reglas de la be y la uve,
y un grabado a plumilla misterioso,
y el guerrero en combate y en reposo,
y el IPC, que un mes tras otro sube.
El mundo de Platón, de las Ideas
prístinas: bellas, útiles o feas,
y lo imposible, el sueño, la quimera.
En eterna y virtual sala de espera
estamos todos, en un cuelgue eterno.
¿Es el desván del cielo? ¿es el infierno?
En un artículo virulento, Carod Rovira se despachó contra los "indignados" de plaza Cataluña. "Que vayan a mearse a España", dijo. "Son gentuza de la peor calaña, que fuman porros, ríen y se mean, le dan al bongo, gritan, se pelean. Son españoles:
"Son gentuza de la peor calaña,
que fuman porros, ríen y se mean,
le dan al bongo, gritan, se pelean.
Son españoles: pues váyanse a España.
Hablan en castellano, lengua extraña
y de lo catalán se pitorrean.
Son mala gente, porque españolean.
¡Ven, Sant Jordi, otra vez, mata la araña!"
Así Carod Rovira se expresaba,
con su habitual ración de mala baba,
contra la peña de los indignados.
Y así mostraba su peor arista,
su perfil de amargado y de racista.
¡Dios, cuánto tonto! ¡Estamos rodeados!
El president Mas, siguiendo la estela de Pujol, suele trufar sus discursos de frases ingeniosas, imágenes pintorescas y metáforas potentes.
Este president Mas es una mina
de metáforas, dichos y expresiones,
es más castizo que los sabañones,
le da al tropo y a la ironía fina.
La verdad es en él "verdad supina",
como "drásticas" son las soluciones;
hay que "encajar", "no echar fuera balones"
y "meter siempre el gol con vaselina".
Ser patriota es, en Mas, "marcar paquete",
el rumbo mantendrá "pete quien pete",
que en tiempo malo hay que "podar la viña";
y "el viacrucis", pasarlo como sea,
resistiendo "contra viento y marea":
toca ahora "fajarse y hacer piña".
España es el primer destino europeo de estudiantes "erasmus" ¿Por qué será que los erasmus quieren pasar un curso aquí de sus carrerras? ¿Será por nuestra fama de troneras, y no por estudiar, que nos prefieren? ¿...que ya de vuelta a su país refie
¿Por qué será que los erasmus quieren
pasar un curso aquí de sus carrerras?
¿Será por nuestra fama de troneras,
y no por estudiar, que nos prefieren?
¿...que ya de vuelta a su país refieren
juergas sin fin, épicas borracheras,
según el lema de "haz lo que quieras,
y digan los demás lo que quisieren"?
¡Oh juventud alegre y divertida!,
¡aulas, campus, escuelas de la vida!,
¡Erasmus, intercambio, aprendizaje!
Confluyamos en el fluir de Europa,
bebamos todos de la misma copa:
¡oh globalización! ¡oh mestizaje!
Rafa Nadal volvió a vencer a Roger Federer, en una final larga y vibrante del trofeo Roland Garros. Nadal iguala así el récord legendario de Bjorn Borg.
Cayó por sexta vez Roland Garros
para el manacorín Rafa Nadal.
¡Seis copas ya, y aún es un chaval!
Y es que es un crack: como Nadal no hay dos.
En la pista fue un héroe, un semidiós,
y su lucha, sin par, descomunal.
Héctor y Aquiles son, en Troya, igual
que Rafa y Roger, de la gloria en pos.
Los dos fueron a muerte y a degüello,
y se batieron hasta el postrer resuello.
Pero, créanselo o no se lo crean,
luego, los que en la cancha eran rivales,
se abrazan, porque son tipos legales,
sonríen relajados y bromean.
No es cierto que el agente de las catorce muertes en Alemania sea el pepino español, como anunció temerariamente la ministra de agricultura de Hamburgo.
¿Qué culpa, digo yo, tendrá el pepino,
una verdura insípida e insulsa,
para haber generado tal repulsa?
¿A qué viene tamaño desatino?
La ministra hamburguesa, me imagino,
anunciándolo así, su culpa expulsa,
y es porque en nuestra sociedad convulsa
debe haber, si hay un muerto, un asesino.
Y el pepino español, por ser pequeño,
altivo y pasional, bravo y sureño,
es fácil que lo acusen de culpable.
Ministra, acepta: te han metido un gol,
y no hay pepino como el español;
esa es la realidad impepinable.
una verdura insípida e insulsa,
para haber generado tal repulsa?
¿A qué viene tamaño desatino?
La ministra hamburguesa, me imagino,
anunciándolo así, su culpa expulsa,
y es porque en nuestra sociedad convulsa
debe haber, si hay un muerto, un asesino.
Y el pepino español, por ser pequeño,
altivo y pasional, bravo y sureño,
es fácil que lo acusen de culpable.
Ministra, acepta: te han metido un gol,
y no hay pepino como el español;
esa es la realidad impepinable.
La ministra de agricultura del land de Hamburgo atribuyó las catorce muertes por contaminación de la bacteria Escherichia Coli a pepinos importados de España
La ministra de Hamburgo, o sea hamburguesa,
culpó al inocentísimo pepino
de ser letal, artero y asesino,
e invita a retirarlo de la mesa.
Igual que la mujer fatal, que besa
y te mata, como el veneno en vino,
el pepino, apocado y anodino
puede darte una trágica sorpresa.
Y un pepinazo a nuestra economía,
que en Málaga, Murcia y Almería
se lo va a llevar todo por delante.
Una peligrosísima bacteria
circula empepinada, cosa seria,
y es causa de esta crisis pepinante.
Carme Chacón y Alfredo Perez Rubalcaba pensaban postularse como candidatos a las primarias del PSOE. Tras la debacle de las municipales, los barones del partido se opusieron . Tras pensarlo, al fin Zapatero concedió la cabeza de Chacón a Rubalcaba
Como Herodes dio a Salomé danzante,
cuando ella se quitó el séptimo velo
y se quedó in púribus, a pelo,
la cabeza de Juan, ella rogante,
Zapatero cortó, de un no tajante,
la aspiración, el ansia y el anhelo
de la Chacón de levantar el vuelo
y a las primarias ir de postulante.
Rubalcaba bailó tan convincente
que, con harto dolor, el presidente
la testa de Chacón le dio en bandeja.
"Es lo que la prudencia me aconseja,
que las primarias te las carga el diablo,
y no es un chiste: sé de lo que hablo."
Un hombre salvó la vida a un desconocido que había caído a la vía, retirándolo instantes antes de que pasara el metro. Sacó al desvanecido, se sacudió el polvo y se fue a trabajar. No quiso identificarse. En una carta anónima no se considera un héroe
"Un individuo que se tambalea
en el andén del metro. Yo lo veo.
Cae a la vía. Será, digo, un mareo,
un vahído, una pájara, una pea.
¡El tren! Hay que hacer algo, lo que sea.
Me tiro, lo retiro adonde creo
estar a salvo. Luego fue el jaleo.
Yo me fui al curro. Fin de la odisea."
Este fue un héroe anónimo, sin nombre,
sin voz ni cara. Un ciudadano, un hombre
que trató a un semejante como hermano.
Por él va este soneto, en homenaje.
Ser convecino de tal personaje
me da confianza en el género humano.
Solo en cinco capitales de provincia triunfó el PSOE
Tarragona, Toledo, Cuenca, Soria
y Lleida son las cinco capitales
do resistiera, en las municipales,
el Pesoe: loor les den y gloria.
Cinco rosas serán para la historia;
sobre el mapa de azul, cinco puñales.
Con énfasis lo digan los anales,
y por los siglos guarden tal memoria.
Como Astérix contuvo a las legiones,
y otro tal los indómitos vascones,
cinco ciudades resistieron, cinco.
Las mesnadas peperas no pudieron
someterlas, por más que acometieron
y el afán empeñaron, y el ahínco.
El PP arrolla en las municipales
Hoy el cielo es azul, y azul el mar,
y azules son los pueblos y ciudades,
los cabildos y las comunidades:
el azul del Partido Popular.
A la gaviota se la ve volar
sola por las azules soledades;
pasó su infierno, ya salió del Hades
y en la Moncloa quiere aterrizar.
¿Por qué se llenó el cielo de gaviotas?
¿Por la crisis, el paro, los pasotas,
o por lo mal que lo hizo Zapatero?
Por sus méritos no, pues no los hubo.
Pasaremos, me temo, por el tubo,
porque pájaros son de mal agüero.
Angela Merkel dice que Europa debe unificar las fiestas y vacaciones, que no puede ser que en España estemos siempre de feria y holgando
Dice Merkel que se acabó la fiesta,
la juerga, la algazara y el choteo,
que ya está bien de tanto cachondeo,
que debemos dejar nuestra funesta
costumbre de descabezar la siesta,
el rito del vinito y el tapeo,
y el culto del jolgorio y el jaleo.
Creo que se merece una respuesta.
De acuerdo, Excelentísima Señora:
dénos trabajo, y verá en buena hora
que trabajamos como los teutones.
Eso sí, si como un teutón cobramos:
que si no, no le extrañe le pidamos
que se calle, y no toque los renglones.
Según Luis Racionero, la única revolución del siglo XX ha sido la hippy.
¿Dónde están los muchachos de las flores,
y los viajes al fondo de ti mismo?
¿Dónde está el "todo, ya", y el hedonismo,
y el esplendor de todos los colores,
y el canto blando de los ruiseñores,
desertar de las cumbres y el abismo,
denunciar lo real como espejismo,
inventar paraísos interiores...?
Aquellos hippies somos sesentones,
en la piel cicatrices a montones:
¿podríamos decir que fue un fracaso?
Para el hippy más cool, Luis Racionero,
que en psicodelia siempre fue el primero,
fue, del mejor futuro, el primer paso.
El presidente del FMI va a la cárcel por acosar y agredir a una sirvienta del hotel cuando venía a hacer la habitación
Strauss-Kahn se creía omnipotente,
un titán formidable, un Supermán,
se decía "everything you can,
you can do lo que quieras con la gente".
Y encendido, más que un tizón ardiente,
a la asistenta quiso, el perillán,
cepillarse, cual seductor Don Juan,
pero "nanay", dijo ella, y le hizo frente.
Lo denunció por un montón de cosas,
todas ruines, punibles y escabrosas:
acoso, estupro, violación, secuestro.
Todo un hombre de pro, una institución,
-para abreviar, hombre de pro-stitución-
no es de izquierdas, por Dios: solo es siniestro.
Murió Osama Bin Laden, el terrorista más buscado, abatido en su guarida por un comando de marines.
Cayó muerto Bin Laden, terrorista,
aquel que las Twin Towers se cargara,
con tres mil hombres dentro. Todo para
mayor gloria de Alá, caso que exista.
No hay nada que al poder yanqui resista,
ni que al Imperio pueda plantar cara.
Por mucho que corriera y se ocultara,
lo hallarían, darían con su pista.
Y lo hallaron en bata, inerme, viejo,
y le dieron mulé como a un conejo
y lo echaron al mar, pasto de peces.
Allá, dicen, setenta y dos sirenas,
solícitas huríes, tías buenas,
sus desvelos compensarán con creces.
Tras un tiempo de sequía, vuelven los sonetos
Volverán, con las lluvias, los sonetos,
igual que los acnés primaverales.
Reventará el clavel en los ojales
y el polen campará por sus respetos.
Las dos cuartetas y los dos tercetos
sean solemnes, graves, colosales
o ridículos, mínimos, banales;
sean abstractos, o mejor, concretos.
Ya pasó abril, el mes, dicen, más cruel,
porque estalla el amor y el odio en él,
y en los estercoleros brotan flores.
Y el romero perfuma los caminos.
Nos transforma la luna en asesinos
al socaire de lirios y tambores.
9.5.2011
José Luis Rodríguez Zapatero desveló por fin el secreto mejor guardado: "No seré candidato", dijo ante un Comité Federal tenso y silencioso.
Zapatero se va, con poca gloria,
por decirlo sin guasa y con litote;
pero el fregao que deja, y el pitote,
mayor no se registra en nuestra historia.
Se abre ahora la pugna sucesoria,
con sordina, por que poco se note;
Rubalcaba el aliento en el cogote
de Chacón siente, y su ansia perentoria.
Te vas, en triste mutis, por el foro,
y a doblar te resistes, como el toro
que sus pezuñas clava en en albero,
mientras se hace un silencio de respeto:
desigual fue la lidia, enorme el reto.
Caído así, eres grande, Zapatero.
En las próximas elecciones locales, los candidatos socialistas evitarán aparecer bajo el logotipo del PSOE
¿Por qué, decidme, falsos, malandrines,
queréis borrar la sigla del PeSOE?
¿Tan ingrata es la culpa que os corroe,
que os la cogéis con asco, con un klínex?
Sois como ratas que abandonan, ruines,
talmente un cuento de terror de Poe,
el buque al pairo, mientras un oboe
suena fúnebre, y lloran los violines.
Todo, al final, parece mercadeo,
cálculo electoral, cata y sondeo,
operación cosmética y farol.
No olvidéis, compañeros, os lo pido,
que somos lo que fuimos: el Partido
Socialista, Obrero y Español.
La crisis nos ha dejado maltrechos, pero no nos podemos permitir un pinchazo: por eso el personal ha destinado el último euro para no defraudar el día de San Valentín
Pasó San Valentín, entre achuchones,
arrumacos, tirones y apreturas.
Son estas las más tiernas calenturas,
prenda de otras futuras efusiones.
Y es que está el cuerpo, como bien supones,
mortificado en condiciones duras:
tumefacción, letargo, contracturas,
narcolepsia, mal riego, sabañones.
No es extraño que, por salir del paso,
curándose en salud, y por si acaso
-pues si es fuerte el amor, la carne es magra-
al ver los bríos más y más menguantes,
fiaran su valor muchos amantes
a la valiosa ayuda de la Viagra.