sonetodiario 21
Juan Pablo II y Clemente del Palmar se encuentran haciendo antesala en el Cielo
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En el cielo se encuentran los dos papas:
Clemente, el del Palmar, papa fulero,
y Juan Pablo, el papa verdadero,
envueltos ambos en purpúreas capas.
Mal o bien, han cubierto sus etapas:
uno, profeta de ademán severo;
pícaro el otro, zumbón y sandunguero,
catador fino de jabugo y tapas.
"Carol", le espetará quizá Clemente,
"si la vida de papa es un coñazo,
la vida eterna lo es eternamente.
La muerte nos unió en un mismo lazo:
pues, haya entre colegas buen ambiente:
¡pelillos a la mar, venga un abrazo!"
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En el cielo se encuentran los dos papas:
Clemente, el del Palmar, papa fulero,
y Juan Pablo, el papa verdadero,
envueltos ambos en purpúreas capas.
Mal o bien, han cubierto sus etapas:
uno, profeta de ademán severo;
pícaro el otro, zumbón y sandunguero,
catador fino de jabugo y tapas.
"Carol", le espetará quizá Clemente,
"si la vida de papa es un coñazo,
la vida eterna lo es eternamente.
La muerte nos unió en un mismo lazo:
pues, haya entre colegas buen ambiente:
¡pelillos a la mar, venga un abrazo!"
sonetodiario 22
Mónaco llora la muerte del príncipe Raniero
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Es Mónaco un pequeño Principado,
con un pequeño príncipe, un casino,
un palacio, un museo palatino
y un chambelán altivo y engolado.
Micromandó Raniero el microestado,
y lo llevó por buen microcamino.
La Parca puso fin a su destino,
y a Raniero su hora le ha llegado.
Celebrarán, en honra a su memoria,
fúnebres fastos y celebraciones:
hay tres meses de luto y procesiones
para que Dios lo acoja allá en la gloria.
Presidirán la procesión mortuoria,
flamantes, de Grimaldi los pendones.
8.4.05
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Es Mónaco un pequeño Principado,
con un pequeño príncipe, un casino,
un palacio, un museo palatino
y un chambelán altivo y engolado.
Micromandó Raniero el microestado,
y lo llevó por buen microcamino.
La Parca puso fin a su destino,
y a Raniero su hora le ha llegado.
Celebrarán, en honra a su memoria,
fúnebres fastos y celebraciones:
hay tres meses de luto y procesiones
para que Dios lo acoja allá en la gloria.
Presidirán la procesión mortuoria,
flamantes, de Grimaldi los pendones.
8.4.05
sonetodiario 20
Murió el papa Juan Pablo II
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Carol Wojtila, papa, yace muerto,
de casulla encarnada revestido.
Eternamente así estará, dormido,
soñando eternamente estar despierto.
De mitra blanca episcopal cubierto,
y del pastor el báculo prendido,
le devolvió a la tierra lo debido,
pagó el pasaje por llegar a puerto.
Desembarcó por fin en suelo cierto,
dejó el barco amarrado en el olvido,
y las gentes, que tanto lo han querido,
se apiñan para ver su cuerpo yerto:
dicen, locos, que está el sepulcro abierto,
"resucitó, ya no está aquí, se ha ido..."
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Carol Wojtila, papa, yace muerto,
de casulla encarnada revestido.
Eternamente así estará, dormido,
soñando eternamente estar despierto.
De mitra blanca episcopal cubierto,
y del pastor el báculo prendido,
le devolvió a la tierra lo debido,
pagó el pasaje por llegar a puerto.
Desembarcó por fin en suelo cierto,
dejó el barco amarrado en el olvido,
y las gentes, que tanto lo han querido,
se apiñan para ver su cuerpo yerto:
dicen, locos, que está el sepulcro abierto,
"resucitó, ya no está aquí, se ha ido..."
sonetodiario 19
Muere Clemente, el Antipapa del Palmar de Troya
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No habíamos ninguno reparado
que el Palmar existiera todavía,
con toda su hilarante clerecía,
sus cardenales y su episcopado,
y Clemente, su Papa abotargado,
risa infantil y cara de sandía,
con mirada de hereje, que un mal día
perdiera en accidente desdichado.
Remedo de liturgia extravagante,
sotanas de falaz botonadura,
palios de raso y borlas de bramante:
fue el Palmar esperpento sin tonsura,
rastro de brillos y oropel mutante,
y al cabo, la más pingüe sinecura.
6.4.2005
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No habíamos ninguno reparado
que el Palmar existiera todavía,
con toda su hilarante clerecía,
sus cardenales y su episcopado,
y Clemente, su Papa abotargado,
risa infantil y cara de sandía,
con mirada de hereje, que un mal día
perdiera en accidente desdichado.
Remedo de liturgia extravagante,
sotanas de falaz botonadura,
palios de raso y borlas de bramante:
fue el Palmar esperpento sin tonsura,
rastro de brillos y oropel mutante,
y al cabo, la más pingüe sinecura.
6.4.2005
sonetodiario 18
Acaba su trabajo la Comisión de la CIA (1200 expertos) que buscaban las armas de destrucción masiva en Irak
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De las armas, ¿qué hay? Nada de nada.
Nada de armas de destrucción masiva,
química, nuclear ni radiactiva:
ni arsenal, ni misil, bomba o granada.
En nada se quedó la coartada
que a guerra nos llevó tan destructiva.
Cuando la historia tal horror describa,
no fue guerra, dirá, fue una guarrada.
Como el lobo a la oveja acojonada
(ella bebía abajo, y él arriba):
“No te excuses, no gastes más saliva.
Ensucias mi agua, y morirás, malvada”
Se la comió. Nombró una comisión
para ayudarle a hacer la digestión.
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De las armas, ¿qué hay? Nada de nada.
Nada de armas de destrucción masiva,
química, nuclear ni radiactiva:
ni arsenal, ni misil, bomba o granada.
En nada se quedó la coartada
que a guerra nos llevó tan destructiva.
Cuando la historia tal horror describa,
no fue guerra, dirá, fue una guarrada.
Como el lobo a la oveja acojonada
(ella bebía abajo, y él arriba):
“No te excuses, no gastes más saliva.
Ensucias mi agua, y morirás, malvada”
Se la comió. Nombró una comisión
para ayudarle a hacer la digestión.
sonetodiario: otra de lo ismo
HOMENAJE A LOS BARES DE BARRIO
Humilde bar de humilde vecindario
de la humilde y vulgar ciudadanía,
lugar de cháchara, chiste y bulería,
del verbo radical y libertario:
el chismorreo vil y el comentario
procaz junto a la más fina ironía,
la lacrimógena sensiblería
y el ademán feroz del legionario,
todo revuelto, excelso y ordinario,
tapa de autor, elemental sangría,
con fritangas de quién sabe qué día,
la hez y la prez del arte culinario,
en feliz equilibrio, está en los bares:
ácido y dulce, euforias y pesares.
Humilde bar de humilde vecindario
de la humilde y vulgar ciudadanía,
lugar de cháchara, chiste y bulería,
del verbo radical y libertario:
el chismorreo vil y el comentario
procaz junto a la más fina ironía,
la lacrimógena sensiblería
y el ademán feroz del legionario,
todo revuelto, excelso y ordinario,
tapa de autor, elemental sangría,
con fritangas de quién sabe qué día,
la hez y la prez del arte culinario,
en feliz equilibrio, está en los bares:
ácido y dulce, euforias y pesares.
sonetodiario: va de bares
AL BAR DE LA ESQUINA
Moderno templo al dios griego Dionisos,
a quien Baco llamaron los romanos,
donde todos, al fin, somos paganos,
comulgantes de sus horrendos guisos;
hábitat natural de incircuncisos,
sin linaje ni título, villanos,
de áspero paladar y rudas manos,
de patio vecinal y oscuros pisos,
que añoran juveniles paraísos
y celebran del fútbol triunfos vanos,
trasiegan caldos viles, inhumanos,
y de la ley decláranse insumisos...
Dionisos, ten piedad, kyrie eleisón,
líbranos de la luz de la razón.
Moderno templo al dios griego Dionisos,
a quien Baco llamaron los romanos,
donde todos, al fin, somos paganos,
comulgantes de sus horrendos guisos;
hábitat natural de incircuncisos,
sin linaje ni título, villanos,
de áspero paladar y rudas manos,
de patio vecinal y oscuros pisos,
que añoran juveniles paraísos
y celebran del fútbol triunfos vanos,
trasiegan caldos viles, inhumanos,
y de la ley decláranse insumisos...
Dionisos, ten piedad, kyrie eleisón,
líbranos de la luz de la razón.