José Luis López Vázquez se nos fue,
el antihéroe por excelencia,
el artista de la supervivencia,
la soflama, el amago, el paripé.

Hombre de poca leche y mal café,
su personaje era la quintaesencia
del hidalgo y el pícaro. Su ausencia
hoy llora el cine, y su aire demodé.

Era nuestro vecino de escalera,
que a la vez que putero y calavera
pretende ser formal, honrado y serio.
Me gusta imaginar de José Luis,
desmintiendo su porte de hombre gris,
las juergas que armará en el cementerio.

]]>Quizá os parecerá leyenda urbana.
En autobús iba yo, Montse Ventura,
y me dijo una extraña criatura
dulce y sabia, cual dama feliniana:

"Lo que tú tienes, aunque te ves sana,
puede ser grave, pero tiene cura.
Hazte, en la analítica futura,
esto y esto. Y mejor hoy que mañana"

Pedí, algo mosqueada, no sé qué
hormona, y somatomedina-C,
según, en un papel, me escribió ella.
Y me libré de un cáncer asesino.
¿Quién cruzó con el mío tu destino?,
dime, ¿quién te envió, fugaz estrella?



]]>La muerte es vertical en el albero,
alta como el pitón, como el ciprés,
puntual en los precisos volapiés
y fría como el filo del acero.

Anida en la mirada del torero,
y en la muleta, agazapada al bies,
y en el martillo del instante, pues
cada instante podría ser postrero.

Flotando, un ruin hedor de flor de nicho.
Nadie respira: sólo muge el bicho,
bárbara risa de un ajusticiado,
Y se desploma, con la tarde, el toro.
La ovación se levanta, polvo de oro,
hostia de luz del redondel sagrado.
]]>"¡Mi niño va en el globo!", repetía
el padre, un inventor de Colorado.
"En un momento, un tris, me he descuidado.
¡Maldita distracción, maldito día!"

"La has hecho gorda", el crío se diría
en el desván de casa, acurrucado,
hasta ver si escampaba aquel nublado,
sin decir nada, ni esta boca es mía.

Vimos al niño con el Mago de Oz,
con Blancanieves y el Lobo Feroz
over the rainbow, cabalgando sueños.
Mientras, pedía el niño diminuto
ayuda al Micky Mouse, Popeye y Pluto...
(Algo así hicimos todos, de pequeños.)

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José Luis Zapatero, socio listo,
fiel colega del presidente Obama,
cuando le dan el Nóbel, va y proclama
sin vergüenza: "Nos premian, luego existo.

Y aunque nos crucifiquen como a Cristo,
los dos pasando semejante drama,
el mismo ideal a ambos nos inflama:
un mundo en paz, plural, mestizo y mixto"

Zapatero confía sin rodeos
en darles media vuelta a los sondeos
que, agoreros, complican su futuro:
"Entre el Nóbel y el Gúrtel quizá evite
salvar la piel del formidable envite
de la crisis: Saldremos del apuro"

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En plan Tambor del Bruc salió Pascual
Maragall, añorado Presidente,
para decir "Ya basta", y que la gente
se plante en una rebelión fiscal.

"¡Desperta ferro!" le imagino cual
un bárbaro almogávar inclemente,
"¡Sant Jordi y Aragón!", "¡Macià, presente!"
"¡República de Iberia Federal!"

Y, ya metido, en pleno despelote,
dirá "Ya se acabó el chupar del bote:
en Madrid, que apoquinen con lo suyo.
Ni un euro catalán para el Gobierno.
Y el Constitucional, vaya al infierno,
que esto, más que un estado, es un chanchullo."

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Si "veni, vidi, vici" dijo aquel
que al mes quintil su nombre, Julio, diera,
y todos celebramos su manera
de hacer, expeditivo, un buen papel;

si a Franco criticamos, bobatel,
por su mostrenca práctica guerrera
de dilatar tres años lo que hubiera
debido ser un golpe de cuartel,

en el amor, en cambio, los precoces
que rematan en un pispás, veloces,
merecen la más áspera censura:
porque el amor no es cosa de un momento,
es plato que se cuece a fuego lento,
y durar debe lo que dura dura.

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Lo que es en Barcelona la Mercè
en La Habana lo es Obatalá.
Redentora de presos es acá
y allá madre de la yoruba fe.

Diosa de paz y de pureza fue
en África, y en Cuba es orishá.
La libertad Mercè al esclavo da,
y al que está arrodillado pone en pie.

A Mercè-Obatalá suplico y rezo
que evite que me caiga, si tropiezo,
y si me caigo, vuelva a levantarme.
Mareferún, Obatalá, Obataisha,
líbrame de los buitres de La Caixa
cuando mi piso quieran embargarme.

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Se va Goirigolzarri, consejero
delegado del bebeuveá.
Cincuenta y cinco años, y se va
pensionista, por muy poco dinero.

Tres millones al año es poco, pero
con otros gajes redondeará
esa cifra, con lo que tendrá
una jubilación de aquí te espero.

Goirigolzarri, majo, de qué vas,
en qué planeta fantasmal estás,
te habrías de llamar Goirigolfante.
Tú a vivir, sin dolores ni jaquecas,
y a pagar los demás tus hipotecas
por treinta años y un día: Dios mediante.




]]>Merkel, más que la madre superiora
es la bondad de la hermana tornera,
con ese aire de bata y fregadera,
maternal, como un ave protectora

que acude junto al niño cuando llora
y le atiende solícita a su vera.
Silenciosa, eficaz, todo prospera
bajo su mano dulce y previsora.

Ese calor doméstico que inspira,
el frufrú con que llega y se retira,
la serenidá alerta de su cara,
ese rastro de miel, esa ternura,
a Alemania le hará sentir segura;
que el futuro, ¿quién sabe qué depara?


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