El Pintor y El escritor
El Pintor
El pintor esta ahí,el pintor enciende puros,los apaga,toma la gran copa de coñac,la vuelve a dejar,el pintor trabaja con las uñas,con los dedos,con papeles viejos,con herramientas de albañil,con el color directamente y tiene en torno un coro de galerías vecinales,de casas derruidas,de patios lamentables.El pintor,en lo alto de una escalera antigua y bambolante,enciende el rojo,matiza el verde,crea el amarillo,inventa el negro,profundiza el naranja,enriquece el gris,sueña el azul.El pintor tiene la cabeza gris,revuelta,roja poderosa,despeinada,ahogada,terca y le da al lienzo un viento de alta mar,lo hincha como una vela.Grifos goteantes,paredes enfermas,cocinas vacías,el canto invernal de los retretes y sólo este calor de pintura,ese fuego de colores,un ser que ha nacido,cómico y lírico,gordo y cruel,iluminado y feo,en la acumulación ferviente del óleo.El pintor enciende puros,bebe coñac,se queja,ríe,baja las escaleras,las sube con pereza,habla por teléfonos desportillados,repite nombres de mujeres,canta,lee periódicos,se duerme de costado,se pelea,sale a la calee,vuelve,compra cosas,vende cosas,ve visiones,ama a la humandad o la desprecia y luego sigue pintando.Uñas negras de pintura,alma de aguarrás,ojos de tiempo,revoltijo de vida,hijos,amor,pintura,amigos,ventanas,mujeres y enfermedades.El pintor va solo por calles iluminadas,habla con desconocidos,piensa en el suicidio y en los fantasmas,lee cosas del siglo diecinueve y tiene un corazón bueno y lucha de colores en la cabeza que va dejando en el cuarto,día a día,hasta que su soledad alumbra una persona.El pintor,el amigo,ante mis ojos,el espectáculo de un hombre ardiendo en los mil fuegos,cómo se consuma y consume una vida,cómo el guego que mata es el fuego que crea.Eso será el arte,quizás:ese fuego mortal,domesticado por una mano que lo fija y lo realiza.La materia que lo devora es la materia con que él pinta.Luego,apaga las luces,vuelve a encender una para mirar el cuadro por última vez,cierra la puerta,baja la escalera,sale a la calle y deja unaestela de patios,luces,colores,dolores y palabras.reina en un mundo de periódicos arrugados,toma cosas en las barras de los bares,mira a las mujeres,orina tristemente y se compra un pincel que no va a usar,o un pantalón de pana para seguir pintando.Una vida en combustión,un fuego alimentado de tabaco,medicinas,palabras,amores y siestas.El pintor está más rodeado de cosas que los otros hombres,más acosado por volúmenes y formas,todo le hace gestos,en todo ve fuegos.El pintor ve más mundo que nosotros,conoce mejor la fisonomía de la vida,despierta colores y ademanes.
El Escritor
El escritor está haciendo su largo libro,ese largo libro interminable que hacen algunos escritores.El escritor condece el cohe entre la niebla,contra las luces y las lluvias,conduce con manos rotas,heridas,vendadas y me habla de su libro,del amor,de la vida.El escritor o la insatisfacción.¿Qué busca,a dónde va,contra qué debate el perfil de este hombre,aormentado de luces y gestos?
El escritor hiende la noche con su máquina,conduce con manos que le duelen,se toca la nariz,los ojos,habla y habla...su libro,su laro libro,su interminable libro,la mujer,los viajes,una playa inglesa,un paseo por el bosuqe,el escritor busca algo,no sé qué,él tampoco lo sabe.¿Y nuestra propia búsqueda?¿Me ve él a mí como lo veo yo a él,perdido,inquieto,solo?
meter la vida en un libro,tomarle medidas al tiempo.Eso es escribir.Darle unas dimensiones convencionales a la existencia.Se manipula el tiempo a eféctos artísticos y se reina así,falsamente,secretamente,sobre la propia vida.El tiempo corre cuando se le deja libre.Hay que cazarlo en la ratonera-el ratón.el tiempo-de un libro,de un proyecto,de un viaje.El escritor sueña un libro,una mujer,una ciudad lejana e incorrecta.Vamos entre la nieve,entre la lluvia,entre la nieve,deshaciendo hielos y luces.¿Adónde vamos?El escritor no termina nunca su libro.Nose terminan los libros por cobardía,por miedo.Cuando yo termino un libro empiezo otro en seguida.Nose puede permitir la sangría del tiempo.No quedarse sin libro,sin proyecto,el proyecto,no quedarse a la intemperie,en la tormenta de los días.
Una mujer,un libro,una ciudad.Estos son los viejos mitos de un escritor.La mujer,la ciudad en que se detiene el tiempo.El libro,hecho con el propio tiempo de la propia vida.El empleo del tiempo.Pero el tiempo se escapa de los libros,de las mujeres,de las ciudades.Sigue fluyendo.Cestas para el agua del tiempo.Y el tiempo se escapa.El escritor a veces conduce de prisa y otras veces despacio.se le enciende el pelo de chispas grises.Se le agudiza la nariz,,se le crispa la boca,sufre.
el escritor,el amigo.La sangre del escritor es tiempo.La sangre del pintor es luz.Vids que arden ante mi vida,tiempo que se consume y corre.¿Asisten ellos al espectáculo de mi tiempo,a la hoguera de mi vida?Damos una luz.al extinguirnos,que sólo ven los demás o quizá no.Nosotros no la vemos.Vamos en llamas por la vida y nadie nos avisa del incendio,por no asustarnos.¿Pero cómo nos ven arder?Vamos entre luces,entre noches,hacia no sé dónde,por la ciudad,hablando,soñando,lentamente,rapidamente,contra el hilo,el miedo,la sombra,pasando huecos inmensos de tiempo,calles dormidas,multitudes.
Nieve otra vez.
Francisco Umbral
El pintor esta ahí,el pintor enciende puros,los apaga,toma la gran copa de coñac,la vuelve a dejar,el pintor trabaja con las uñas,con los dedos,con papeles viejos,con herramientas de albañil,con el color directamente y tiene en torno un coro de galerías vecinales,de casas derruidas,de patios lamentables.El pintor,en lo alto de una escalera antigua y bambolante,enciende el rojo,matiza el verde,crea el amarillo,inventa el negro,profundiza el naranja,enriquece el gris,sueña el azul.El pintor tiene la cabeza gris,revuelta,roja poderosa,despeinada,ahogada,terca y le da al lienzo un viento de alta mar,lo hincha como una vela.Grifos goteantes,paredes enfermas,cocinas vacías,el canto invernal de los retretes y sólo este calor de pintura,ese fuego de colores,un ser que ha nacido,cómico y lírico,gordo y cruel,iluminado y feo,en la acumulación ferviente del óleo.El pintor enciende puros,bebe coñac,se queja,ríe,baja las escaleras,las sube con pereza,habla por teléfonos desportillados,repite nombres de mujeres,canta,lee periódicos,se duerme de costado,se pelea,sale a la calee,vuelve,compra cosas,vende cosas,ve visiones,ama a la humandad o la desprecia y luego sigue pintando.Uñas negras de pintura,alma de aguarrás,ojos de tiempo,revoltijo de vida,hijos,amor,pintura,amigos,ventanas,mujeres y enfermedades.El pintor va solo por calles iluminadas,habla con desconocidos,piensa en el suicidio y en los fantasmas,lee cosas del siglo diecinueve y tiene un corazón bueno y lucha de colores en la cabeza que va dejando en el cuarto,día a día,hasta que su soledad alumbra una persona.El pintor,el amigo,ante mis ojos,el espectáculo de un hombre ardiendo en los mil fuegos,cómo se consuma y consume una vida,cómo el guego que mata es el fuego que crea.Eso será el arte,quizás:ese fuego mortal,domesticado por una mano que lo fija y lo realiza.La materia que lo devora es la materia con que él pinta.Luego,apaga las luces,vuelve a encender una para mirar el cuadro por última vez,cierra la puerta,baja la escalera,sale a la calle y deja unaestela de patios,luces,colores,dolores y palabras.reina en un mundo de periódicos arrugados,toma cosas en las barras de los bares,mira a las mujeres,orina tristemente y se compra un pincel que no va a usar,o un pantalón de pana para seguir pintando.Una vida en combustión,un fuego alimentado de tabaco,medicinas,palabras,amores y siestas.El pintor está más rodeado de cosas que los otros hombres,más acosado por volúmenes y formas,todo le hace gestos,en todo ve fuegos.El pintor ve más mundo que nosotros,conoce mejor la fisonomía de la vida,despierta colores y ademanes.
El Escritor
El escritor está haciendo su largo libro,ese largo libro interminable que hacen algunos escritores.El escritor condece el cohe entre la niebla,contra las luces y las lluvias,conduce con manos rotas,heridas,vendadas y me habla de su libro,del amor,de la vida.El escritor o la insatisfacción.¿Qué busca,a dónde va,contra qué debate el perfil de este hombre,aormentado de luces y gestos?
El escritor hiende la noche con su máquina,conduce con manos que le duelen,se toca la nariz,los ojos,habla y habla...su libro,su laro libro,su interminable libro,la mujer,los viajes,una playa inglesa,un paseo por el bosuqe,el escritor busca algo,no sé qué,él tampoco lo sabe.¿Y nuestra propia búsqueda?¿Me ve él a mí como lo veo yo a él,perdido,inquieto,solo?
meter la vida en un libro,tomarle medidas al tiempo.Eso es escribir.Darle unas dimensiones convencionales a la existencia.Se manipula el tiempo a eféctos artísticos y se reina así,falsamente,secretamente,sobre la propia vida.El tiempo corre cuando se le deja libre.Hay que cazarlo en la ratonera-el ratón.el tiempo-de un libro,de un proyecto,de un viaje.El escritor sueña un libro,una mujer,una ciudad lejana e incorrecta.Vamos entre la nieve,entre la lluvia,entre la nieve,deshaciendo hielos y luces.¿Adónde vamos?El escritor no termina nunca su libro.Nose terminan los libros por cobardía,por miedo.Cuando yo termino un libro empiezo otro en seguida.Nose puede permitir la sangría del tiempo.No quedarse sin libro,sin proyecto,el proyecto,no quedarse a la intemperie,en la tormenta de los días.
Una mujer,un libro,una ciudad.Estos son los viejos mitos de un escritor.La mujer,la ciudad en que se detiene el tiempo.El libro,hecho con el propio tiempo de la propia vida.El empleo del tiempo.Pero el tiempo se escapa de los libros,de las mujeres,de las ciudades.Sigue fluyendo.Cestas para el agua del tiempo.Y el tiempo se escapa.El escritor a veces conduce de prisa y otras veces despacio.se le enciende el pelo de chispas grises.Se le agudiza la nariz,,se le crispa la boca,sufre.
el escritor,el amigo.La sangre del escritor es tiempo.La sangre del pintor es luz.Vids que arden ante mi vida,tiempo que se consume y corre.¿Asisten ellos al espectáculo de mi tiempo,a la hoguera de mi vida?Damos una luz.al extinguirnos,que sólo ven los demás o quizá no.Nosotros no la vemos.Vamos en llamas por la vida y nadie nos avisa del incendio,por no asustarnos.¿Pero cómo nos ven arder?Vamos entre luces,entre noches,hacia no sé dónde,por la ciudad,hablando,soñando,lentamente,rapidamente,contra el hilo,el miedo,la sombra,pasando huecos inmensos de tiempo,calles dormidas,multitudes.
Nieve otra vez.
Francisco Umbral
Comentario:
Son fragmentos del libro "Mortal y rosa",una joya.
Comentario:
Me han gustado mucho las dos descripciones, quizáz era más viva la del pintor, pero las dos son asombrosas, la verdad que de Umbral no he leído así nada (que yo em acuerde ), pero se dice que es un gran escritor.Por cierto, es un artículo, o ¿son fragmentos de algún libro suyo?.Besitos
Comentario:
Je jeej no pasa ejej si yo cometo más faltas que una escopeta de feria.
Comentario:
Dios!!!!!!!!!!!
se me ha ido la pinza del todo, vale, me retiro de esto de los blogs... Umbral con H y en minusculas!!!! es vergonzoso :S
Besitos con aromas muy muy avergonzados :$
se me ha ido la pinza del todo, vale, me retiro de esto de los blogs... Umbral con H y en minusculas!!!! es vergonzoso :S
Besitos con aromas muy muy avergonzados :$
Comentario:
Como la cagó este pobre hombre en la tele.. pero que esperaban? no es presentador ni artista, es escritos y lo que se debe hacer es leerlo y no intentar que dé una imagen aceptable.
Querido humbral, siento decirte que sí se te vé así "perdido, inquieto, solo" pero al menos quedarás consagrado para la posteridad como un buen escritor.
La verdad no sé la vida de quien preferio, puede que la del pintor sea más pasional. Sí, me quedo con la suya...
Besitos con aromas artísticos
Querido humbral, siento decirte que sí se te vé así "perdido, inquieto, solo" pero al menos quedarás consagrado para la posteridad como un buen escritor.
La verdad no sé la vida de quien preferio, puede que la del pintor sea más pasional. Sí, me quedo con la suya...
Besitos con aromas artísticos
Comentario:
Está muy bien el artículo de Umbral, lo cierto es que no he leído nada de él, a lo mejor es hora de ir acercándome a su literatura.
Por cierto, gracias por tu apoyo.
Por cierto, gracias por tu apoyo.
Comentario:
Yo he venido aqui a hablar de mi libro...
Pues yo me siento mas identificado con el Pintor...no se...
Besitos
Pues yo me siento mas identificado con el Pintor...no se...
Besitos
Comentario:
Muy interesante! Y mira q yo no siento demasiada simpatía por umbral... pero la verdad es que las dos descripciones son muy acertadas!
Gracias por estos posts tan interesantes...
Un saludo! ;)
Gracias por estos posts tan interesantes...
Un saludo! ;)