Una hoja.
Una hoja seca, quieta, reposando en el suelo donde la lluvia acudirá para empaparla. Así, más asida, con más peso, no podrá ir tras el viento.
El aroma a mojado, le traerá recuerdos de lo que se fue, de lo que nunca tomó forma; del árbol que no tocó el cielo.
Vendrá la primavera, poblaran el árbol, pero ella será sólo fósil imperceptible en el asfalto.
Sakkarah
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