Casi cada tarde la misma historia.
Esta vez su madre le ordena que
vaya a comprar leche,
así que coge el dinero
mientras oye, como casi cada tarde,
la misma advertencia:
“Ni se te ocurra perder el dinero”.

Sale de casa,
deben ser las ocho porque el librero
anda recogiendo sus revistas y periódicos.
Saluda a la vecina rubia del dálmata
mientras espera a que el semáforo se ponga en verde,
poniendo el ojo en el bar de la esquina,
apretando fuerte su puño con el billete dentro.

La tienda, a poca distancia de su casa,
es algo más vieja que los dueños,
una pareja de ancianos tan arrugados como si llevasen
cien años sumergidos en agua.
Liquida el recado y se despide.

De vuelta a casa,
contenta de no haber olvidado nada por el camino,
recuerda que tiene que presentar una redacción
para el día siguiente
y que trata sobre “Tu verano ideal”;
qué cosas tan raras piden estando aún en invierno…

De pronto siente un brazo que la rodea por los hombros,
a su lado, un vecino del barrio al que alguna vez ha visto
pero con el que nunca ha hablado.
Éste le pregunta sobre adónde se dirige,
de dónde viene,
cuántos Años tiene,
mientra su mano baja y baja
hasta posarse en lo que algún día será un pecho.
Contestando cosas sin sentido
mientras el corazón se le escapa por la boca
sigue caminando junto al extraño,
junto a su ancho cuerpo
vestido de cintura para abajo
de pantalones de pana gruesa color verde,
del mismo color que sus ojos,
a los que sólo se atrevió a mirar años después de todo aquello.
Y la mano caliente por debajo del jersey
rozando en círculos concéntricos
cada vez más intensos.
“Tengo que irme” dijo medio llorando.

Y se alejó corriendo.

Nunca le dijo nada a su madre
y siguió haciendo los recados.

¿Qué historias no han pasado por tus ojos?
La mano que bajaba más y más sigue estando ahí.
¿O quizás la alejaste al escribir?
La escritura o la vida.

Impresionante

Profundiza más y revela algún intimo misterio cuya comprensión no sea fácil. Atrévete a ver lo impensable (como dice Diego Jesús Jiménez en su "Itinerario para naufragos").

Una triste historia que, por desgracia, suele ser real. Escribes bien pero... sonríe más

Estupendo. Como tú.

jajajajaja

Debería ser borrado por la historia del olvido, lamentablemente la historia se escribe cada día.

Este me ha gustado mucho Srta. Un beso

vaya... y yo que venía a decir feliz navidad...