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El mundo está lleno de perdedores,
y cuando digo “perdedores” no me refiero a nada que tenga que ver con la ausencia de éxito en lo laboral,
cuando me refiero a “perdedores”
me refiero a aquellos seres frustrados,
incapaces de vivir sus propias vidas con deseo,
seres capaces de hundir una vida tan bonita como la tuya, mi querida Frances Elena Farmer.
Entiéndelo, las cuentas no les salen con mujeres como tú.

¿Cómo soportar que una mujer les ponga en su sitio por el simple hecho de ser inteligente, bella y talentosa al mismo tiempo?
Demasiado para ellos, créeme. Se les pone dura, pero se sienten amenazados. Y tanto tú como yo sabemos que el miedo puede con los muertos vivientes.

No imaginas cuánto me gustaría saber qué pasaba por tu mente mientras conducías, absolutamente alcoholizada, por las interminables carreteras americanas;
faros apagados, ojos encendidos.
La policía siempre anda detrás y en América creen hacer bien su trabajo.
Basura distribuida en contenedores adecuados.
Y tú les correspondiste con lo que ellos merecían: escribiendo “mamona” como ocupación en el impreso de ingreso carcelario.
Qué bien sienta limpiarse el culo con la autoridad, ¿verdad?
Y es que interpretar a Shakespeare se te quedaba corto, mi querida Frances Elena Farmer;
algo tenías que hacer con tanto mundo interior…

Cuando tú morías yo no había sido diseñada, ni remotamente pensada,
pero aunque no hayamos coincidido en espacio, ni en tiempo
-otro error de esta absurda vida -
sé que me hubiera tomado alguna que otra copa contigo,
los hubiéramos puesto a parir
para escapar corriendo desnudas de cintura para arriba,
de nuevo por las interminables carreteras americanas.
Y hubiera acariciado tu pelo fino,
ése que adornaba una mente incapaz de ser presa dentro de una camisa de fuerza
y te habría leído mis poemas sentadas en algún rincón de la clínica donde te abandonaste,
rodeadas de gente incapaz de comprender cómo funciona el mundo.
Gente como tú, gente como yo… mi querida Frances Elena Farmer.

En aquella época -en esta también- las mujeres hermosas, inteligentes y que no se plegaban a lo moralmente aceptable eran locas histéricas. Locas de psiquiátrico, fuera del sistemas, especímenes extraños que pretendían, osadas, vivir según su propio criterio.
Mujeres locas, rebeldes, inadaptadas a lo insoportable, a lo convencional.
Larga vida, en nuestra memoria, a Frances

"No es esencial que me ames.
Que me desees tampoco es esencial.
Es suficiente con que seas
muy hermosa y muy puta"

Salud.

Leerte es leerme a mi misma. A menudo he pensado en escribirte pero me da corte. ¿Me escribes si te apetece?

Basura distribuida en los contenedores adecuados.
Me gusta esa definición, no sólo de los EE UU

¡¡Amén, hermana!!

"¿Cómo soportar que una mujer les ponga en su sitio por el simple hecho de ser inteligente, bella y talentosa al mismo tiempo?
Demasiado para ellos, créeme. Se les pone dura, pero se sienten amenazados. Y tanto tú como yo sabemos que el miedo puede con los muertos vivientes."

¡Que bellas licencias poéticas! ¿De verdad se les pone dura? Yo creo que se les pone blanda-blandiblug. No sé si será un tópico pero ¿por qué las mujeres "realmente" inteligentes y bellas son tan bordes y engreidas? ¿No será que esas mujeres se creen tan superiores que desprecian lo masculino como si fuera una lacra o un handicap para la evolución? Y ahora llendo más a ese personaje tópico del artista alcoholizado te recomiendo la lectura de los paraisos artificiales de Baudelaire o de el famoso libro de De Quincey "Confesiones de un inglés comedor de opio".

]...el acople (howling) es un fenómeno producido por la retroalimentación (feedback) que ocurre en un sistema cuando una determinada fuente sonora recoge el sonido generado por otra, reintroduciéndolo en el sistema. El resultado es un pitido característico muy desagradable y molesto...[

Con los oídos tapados sigo afirmando que a este sitio suyo, señorita, le sobran los comentarios.
Por la aristocracia, bloqueo.


Un saludo único y bien concentrado.

Todo se enfriará aquí abajo,la oxidación del cero absoluto recubrirá las Almas, y que más dá. La canción, el grito, la fé, representan la exaltación del derrumbe programado por un tal "Dios" que prepara su próxima paranóica...putada.
¿Y quién le dice algo?.
Bien Srta Ming, bien, te vuelcas para los demás, buen alimento y buena madre eso de la propia experiencia como si fuesen de uno mismo.
Abrirse para abrir...sonreirse para hacer sonreir, o amarse para hacer amar.
Besos quánticos (uno, en dos sitios a la vez)

Si

Yo también