logotipo

El tiempo simula ser elástico e interminable.

Bellas mujeres que nunca nadie vio cara a cara
publicitan fragancias,
prometiendo triunfo a cambio de unas cuantas monedas.
Niños al borde de la esquizofrenia
superponen sus pedidos
ante la continua oferta de viajes hacia la felicidad.
Mujeres, cubiertos de negro sus cráneos bien pensantes -se supone-,
remueven los frutos de cáscara chamuscada
que paseantes ociosos tragan entre compra y compra.

Y luces, sobre todo luces.

La calle se exhibe artificialmente bella y triste,
cual estrella de cine a punto de ser devorada
por extrañas mezclas narcóticas,
sin lograr soportarse a sí misma…

En el reducido círculo familiar
(la madre, la hermana y la niña pequeña)
se mueven apresuradas porque
aunque paradójicamente parece que,
el tiempo vacacional ofrece relajo,
hay demasiados temas por finiquitar.
La madre le dice a la niña pequeña que vigile el horno,
la misión de la niña es hundir un largo palillo metálico
en el puding de escórpora.
Cuando éste salga sin restos,
entonces deberá apagar el horno.
La mayor es la encargada de ir a por las bebidas,
no importa que vaya cargada;
por algo es la mayor.
La madre corre al mercado
-abierto hasta última hora de la tarde-
a buscar algo que se pone en la ensalada,
pero sólo de vez en cuando.

En cuanto se cierra la puerta,
la niña camina hasta la cocina.
Odia esa cocina y odia las cosas que ha visto
en esa cocina.
Antes de abrir el horno se fija
en la pequeña cucaracha,
mínima,
atrapada entre el horno y el plástico que
soporta los mandos de la cocina.
Saca la bandeja e introduce el palillo.
Aún sale mojado.

Se va al baño, se observa en el espejo.
Camina desmandada hasta el cuarto de su madre
y saca del armario
el pequeño cesto blanco con alguna ropa interior:
ligueros, medias, bragas y más ligueros.
Se tumba sobre la cama cubriéndose con todo aquello.
Y sueña con ser una actriz famosa, vestida de fiesta.
Una actriz igual de bonita que su madre,
pero no con sus deseos
sino con los de ella misma
y con sus estudiados movimientos.

La cama de su madre huele bien, huele a su madre.

Deja la estancia, colocando antes cada objeto en su lugar,
dirigiéndose, de nuevo, hacia la cocina.

Suena el teléfono y vuelve a la habitación.
Un tío paterno que nunca llama,
preguntando insistentemente por la madre.
“Si mi madre no está tienes que decirme lo que ocurre.”
El pobre hombre se niega hasta que ya no puede negarse más:
“Tu Padre ha Muerto.”
“Ah, vale, perfecto.”
Cuelga el teléfono
y se tumba de nuevo sobre la cama
pero esta vez no se imagina como una actriz
esta vez sólo se fija en lo blanca que es la habitación.

Sí, yo también adoro la navidad.

Bueno el texo, pero el tiempo de eslastico no tiene ni la similitud, en todo caso son las sensaciones las que producen ese efecto...

Nada

deseada srta ming...

qué pasó con?

Saludos, Ming xiaojie. Recibí licencia absoluta y me acordé de usted poco después de pisar una mina (vehículo blindado mediante). Convalezco en el Gómez Ulla. Curiosa, la vida.

Mmuá.

Yo le recomiendo, Srta. Ming, que ignore todos los comentarios -empezando por éste- y siga siendo fiel a sí misma.

Le ruego que no deje de escribir. Empiezo a tener hambre.

Afectuosos saludos del hombre entangado.

La muerte correcta está escrita.

Vamos a ver, atrevida, una cosa es el entusiamo literario y otra muy distinta escribir literatura. Los fontaneros no diseñan presas hidraúlicas anuque el agua sea "el tema". En poesía se admite el verso libre y el verso blanco, de acuerdo. Pero hay métodos para tener ritmo. El ritmo es , en concepto, la repetición periódica de algo. Puedes prescindir del ritmo de cantidad (medidas de versos), del ritmo de tombre (rima) pero por favor si prescindes del rito de tono (pausas en gupos fónicos, versales, medias y cesuras) y del ritmo de intensidad (acentos), lo que escribes no son poemas, es una prosa sin más. No voy a negarte tu dedicación y tus golpes de intestito. Pero por favor, es urgente que recapacites sobre lo que quieres hacer. Sin acritudes.

Degenerada

Geniales tus poemas. ¿Para cuándo la edición?

Ya hemos copiado todos tus textos para publicarlos después de haber corregido todos los fallos gramaticales. Gracias por tu dedicación, nos has sido de mucha utilidad. Es lo que tiene Internet...

Me entanta la cita de Tyson.
Sus poemas son muy narrativos. No me estraña que le guste Carver.

Antipática. No pierdes nada de tu elegancia.

Es fortísimo. Tocada, Ming,

Te imagino desnuda, vestida únicamente con unos guantes de boxeo, dándole de trompazos a la vida. La vida no es vida sin dolor. Date cuenta.

uff. no está mal, pero no tiene ritmo ni se queda en la barriga.

la parte buena es que podrías mejorar :)

Su literatura es para leerse con imágenes en blanco y negro. Es deprimente, (en el mejor sentido en el que se pueda usar esta palabra) elegante y bien escrita.

Pero ya no hay habitaciones vacías, ¿verdad?

Ahora tienes un naranja resplandeciente :)

Besos.