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Vaya regalo de fin de año. Mi relato "Desvío de llamada" (ya publicado en la web NGC3660 y de próxima aparición en la revista zaragozana Sable va a ser traducido al francés y publicado en un especial en francés de esta misma revista. Su título en idioma franchute: "L´appel détourné". ¿A que suena bonito? A mí me suena preciosísimo, la verdad.

Estoy emocionado, con veinticinco recién cumplidos y ya puedo decir eso de "publicado en dos idiomas".

Salud.

Slobodan Hilezkor dixit

"La amenaza fantasma": ayer tuve la desgracia de volver a verla. Le di una oportunidad. ¿Para qué? Para constatar lo que ya pensaba de ella tras la primera visualización: es un bodrio infumable, los efectos especiales son patéticos (donde estén las maquetas de las tres primeras películas...), los personajes secundarios, estúpidos... De verdad, no la soporto.



"Jeepers Creepers": sólo he visto los primeros veinte minutos, anoche. La dejé grabando, pero tenía buena pinta. Ya informo cuando la vea entera.



He leído muchas opiniones desfavorables sobre "El bosque". No lo entiendo. Bueno, sí lo entiendo. Muchas de esas opiniones desfavorables vienen de gente que dice que "La amenaza fantasma" es una película buena. Sin comentarios. Sólo decir que me pareció, por momentos, maravillosa. Tiene fallos de bulto, pero hay que entenderla como lo que es: una fábula. No hay que buscar precisión, ni que sea creíble. Joder, he leído de super fans de La Guerra de las Galaxias "el argumento no es creíble". Por favor...

Slobodan Hilezkor dixit

Ahora que termina el año 2004 es el momento de pararse a pensar en lo que ha pasado en los últimos doce meses (es un momento tan bueno como cualquier otro: no hay duda de que los meses son artificiales, y que igual podría haber hecho esto en agosto, pero los convencionalismos son los convencionalismos...).

Un año marcado de muerte. Sin duda. Murió un ser muy querido, mi abuela materna, víctima de un tumor cerebral. Luego, una amiga se suicidó. Da la casualidad de que también ella era víctima de un tumor cerebral no detectado a tiempo por los médicos, y prefirió morir a su manera y no de otra. Visto lo visto con mi abuela, que en los últimos meses estaba consumida por la enfermedad, creo que Tina (así se llamaba) hizo bien. Su caso fue muy sonado en los medios locales, se habló incluso de satanismo. En fin, allá ellos.

Un año marcado por la ilusión. También. He puesto en marcha mi sueño (¡ser editor!), y el 2004 ha sido testigo de la publicación de los dos primeros libros de nuestra colección de narrativa. Si dentro de un año aún puedo hablar de esto, será buena señal. Los comienzos son siempre difíciles, y por ahora la cosa va bien, sin aspavientos pero bien.

Un año en el que he soltado lastre. Claro. Por unas razones o por otras, el 2004 ha sido el año en el que he conocido más gente y, a la vez, en el que me he enemistado con más personas. Supongo que unas hacían hueco a otras, que mi agenda de contactos no es infinita. Yo qué sé. Doler, duele, por supuesto, pero a la larga será mejor para todos: para ellos, sin duda, pues ya no tienen que aguantarme, y para mí, que tampoco tengo que soportarlos a ellos. Quedarán en mi memoria los buenos momentos pasados y poco más.

Anoche me dormí bastante confuso. Escuchaba "La Rosa de los Vientos", que fue quien me dio la noticia del maremoto en Asia. Una verdadera tragedia, el terremoto fue uno de esos "big ones" que, cada cierto tiempo, hacen estragos. Que golpeé una de las zonas más pobres de la Tierra tampoco ayuda.

Así, yo en mi cama, dándole vueltas a esto y observando, por la ventana, como caían los copos de nieve. Pensé que no cuajarían, pero me equivoqué: 2004 termina como empezó, con mucho frío. Frío fuera, en la calle, en las plazas de esta ciudad anodina; y frío dentro, dentro de mí. Menos mal que os tengo a vosotros, Lil, Mark, Rho, Dani, Atux, Dili, Chispi... Y menos mal que otros se van incorporando.

Porque no lo he dicho: ¡mi hermana se ha echado novio! Ya no es la solterona más codiciada. Mi amigo Antonio "Bo" echó hasta unas lagrimitas el sábado por la noche en el "JJ"... dice que él y Emi acabarán solos; luego llegó Amparo y también dijo lo mismo. La Navidad es una mierda para los que están solos, supongo, pero ¡ojo! la soltería no. No jodáis la marrana, Bo, Emi, Amparo, que soltero/a se está muy bien, que podéis hacer lo que os venga en gana sin dar cuentas a nadie, sin remordimientos, sin quebraderos de cabeza. Otra cosa es que os apetezca. Haced como Mariano, que se está tirando a la hija adoptiva de una ex ministra del PP. La niña es medio japonesa, joder qué envidia, con los que nos gustan por estos lares las asiáticas (algún día os hablaré, o mejor aún, lo hará la señora SM, de la camarera del Yamato, una china de Hong Kong que es un dulce). (Sí, ¿qué pasa? Es un restaurante japonés pero lo llevan chinos de Hong Kong, cosas más raras se han visto).

Y poco más. Aguardemos acontecimientos.

Slobodan Hilezkor dixit

El oso de peluche colgaba del extremo de sus dedos en pinza digital. Dijo ñam ñam y Maculay Culquin asustóse de veras, intercalando respiración agitada con famosas expresiones de condenados. Lo tiró, claro, era de esperar, y el oso golpeó el suelo con estruendo de ser vivo de más de metro y medio, aunque no fuera el caso. Maculay pregunta que si dolía y el oso no responde, sólo dice ñam ñam y por dios. Maculay entonces se pregunta que de dónde salimos, en que cocheras se guardan las próximas carrozas de navidad y, sobre todo, se pregunta otras cosas sin importancia. Mientras tanto el oso dice ñam ñam y por dios y hedonista hijodeputa. Maculay, que es de corte ingenuo, no se siente ofendido.
Hedonista hijodeputa..., qué cabrón el osito.


SR ZK.

¿Dónde están ahora mismo tus ojos de gato? Yo, ahogándome en la desidia de los bites y las mordeduras de serpiente; tú, a mil kilómetros, comiendo pavo.

Odio la Navidad. Odio la Navidad. Odio la Navidad.


Slobodan Hilezkor dixit.

Eso es, reivindico mi derecho (y es retórica, supongo) a revolcarme como el cerdito que soy en el charco del absurdo. Quiero no entender quiero disfrutarlo quiero que la música sea incomprensible y que se diluya en mi sangre y que precipite y que Camus me desnude con su lengua.

Coetzee hizo un discurso de Nobel incomprensible. Algún imbécil se sintió defraudado. No te preocupes JM, vente a mi casa esta noche, a comer.

Realise with freight that the spiderman is having
me for dinner tonight

Sr ZK.

Mi infierno particular es la página en blanco.

También, claro, la página llena de letras sin sentido.

Últimamente me encuentro muchas de estas, páginas llenas de letras, millones de letras revueltas y regodeándose en sus propios errores gramaticales (al unirse y formar palabras, la mayor parte la han fastidiado).

Pero siempre hay algo que celebrar, la página perfecta, la expresión perfecta, la frase que hubieras deseado escribir tú. Hoy me han regalado los dos volúmenes de Los Libros de Sangre, de Clive Barker (editorial La Factoría de Ideas). Qué maravilla. Terán, el omnipresente Terán, en la portada, observando al incauto que pretende acercarse a la obra corta del genial autor de Liverpool. Dentro, en el primero de los volúmenes al menos, Ramsey Campbell (¡él!) advierte que el libro que tienes entre manos puede herir la sensibilidad. En general.

"Todos los apocalipsis necesitan de unas risas". Cito de memoria una cita de Barker que Campbell apunta en su prólogo.



Que tu libro te lo prologue semejante monstruo ya es algo significativo. Yo quisiera que, mi hipotético segundo libro (aún está por ver si algún incauto me lo va a aceptar, je) lo prologase Dick, pero Dick ya está muerto. La mayoría de los autores a los que venero lo están. Crían malvas, desde hace años, y sólo sus palabras han quedado entre nosotros. ¿Sólo? ¿A qué más puede aspirar un autor?

...

Supongo que a que sus palabras perduren y no se perviertan. ¿Estaría satisfecho Dick con las versiones, extremadamente peliculeras, de sus relatos y novelas: Blade Runner, Screamers, Infiltrado, Minority Report, Paycheck y Desafío total? ¿Se remueve Tolkien en su tumba con la trilogía tan manida y tan sabida de cierto neozelandés? Tal vez se habrían contentado, en vida, con cobrar los royalties. Tal vez Tolkien, sudafricano de nacimiento pero británico de corazón (aunque católico, que haberlos haylos) hubiera puesto algunos "peros" mas, al final de mes, habría acudido solícito a la sucursal más cercana del HSBC o del Bank of Scotland a cobrar un cuantioso cheque nada baladí. Yo qué sé.

Miro la tele, miro el periódico, y sólo veo personajes de segunda categoría, anónimos el día de mañana en capítulos de enciclopedia que nadie querrá leer.

Quiero que me prologue Dick. Que la película de mi segundo libro la dirija Kubrick. Que entre El Bosco y El Greco hagan una exposición conjunta basada en mi obra, que Carlos Marx me ponga como ejemplo de perversión burguesa en su próximo panfleto, que Fray Bartolomé de las Casas use una versión ilustrada de mi obra para enseñar a leer a los habitantes ocultos de Titán (no me preguntéis el gentilicio).

No todo son personajes de segunda, lo creo fervientemente. Muchos nos son desapercibidos, huyen de los mass media, del establishment y de todos esos anglicismos estúpidos que nos estamos sacando de la manga entre todos. No se someten. Incluso, algunos de los que se someten, merecen la pena (Barker, sin ir más lejos). Pero... ¿por qué me siguen pareciendo peores?



La perspectiva, el truco está en la perspectiva. Y un autor de segunda como yo no puede aspirar a que el mejor de los hijos de Chicago y Berkeley se levante de su tumba para hacerle un favor a una obra mediocre que apenas empecé a escribir.

Mi osario particular: una noche en la que la página en blanco es el peor de mis infiernos y la página llena de letras insulsas el martirio al que me somete un dios que, por esta noche, me ha negado el más mediocre de los talentos.

Slobodan Hilezkor dixit / Das Boot!

Hoy ha sido un día horrible, uno de los peores que recuerdo, sólo silenciado, a última hora, a base de mucho trabajo ante el ordenador y cerveza Alhambra.

¿Qué decir? Me levanté con el pie incorrecto, quiero pensar que con el derecho. Todo empezó al ponerme calcetines color azul marino con un pantalón gris y un jersey negro. Para matarme. El día siguió con visitas intempestivas de familiares, un mensajero desde Sevilla con un retraso de seis horas, un fallo numérico y un lío en una tienda de ropa. Mi hermana, pobrecita ella, no sabía como consolarme, he estado a punto de echarme a llorar en mitad del autobús. Yo. Que no lloré ni cuando muere el padre de Bambi.

En la última media hora he recobrado un poco la compostura. He relativizado todo, incluso los fallos numéricos (con lo que joden). Mañana será otro día y me voy a la cama cantando La Internacional.

Das Boot! (Slobodan Hilezkor dixit)

¿Por qué todo el mundo odia la Navidad?

Pregúntale a cualquiera si le gusta la Navidad. 9 de cada 10 te dirán que no. Se deprimen, se sienten solos. Tienen gastos que no se pueden permitir. Tienen que ver a unos familiares a los que odian. Acaban hasta las narices de tanto cocinar para nada. Les parece una fecha de hipocresía inusitada. Y etc.

Así demuestro que la televisión, como siempre, trabaja con un poder mediático inconmensurable. Todo el mundo odia la Navidad, y sin embargo se siente en la obligación de parecer sonriente, de celebrar estas fechas por una costumbre que ya nada tiene de religiosa (porque por muy atea que yo sea, he de admitir que la Misa del Gallo y los niños cantando villancicos en las parroquias locales tienen su encanto). Entonces, ¿por qué la celebran? ¿Para qué tanto esfuerzo? ¿Para qué tanto fingimiento?

Os diré por qué. Porque hay algunas personas (muy pocas) que adoran las Navidades. Y los demás se sienten impulsados a no defraudar a estas personas. Sí, los padres, hermanos e hijos de este mundo, esposas y esposos, que no tienen más remedio que tragar todos los años con la misma historia por ver la cara luminosa, radiante de felicidad de sus hijos, hermanos, padres, esposos o esposas...

Mis navidades siempre han sido encuentros familiares (con personas a las que adoro), cenas pantagruélicas (hechas por mi abuelo, jefe de cocina jubilado), salidas y borracheras de órdago, días de desconexión, regalos maravillosos. Y no contenta con mi belén (pintado por mí misma), también suelo poner árbol.

Como podéis ver, amigos míos, yo soy una de esas personas que hacen que cada Navidad sea un poquito más difícil... Sí, yo soy el 1 de cada 10, yo soy el Anticristo. Amén.

Sra. SM

Vamos a ver, ¿cómo es posible que haya gente que se muera de una mierda de operación de lunares y sin embargo Fraga y/o Pinochet sean indestructibles?
¿acaso la radiación de Palomares alarga la vida a boquerones y masas de carne?
¿acaso las isquemias éticas y el analfabetismo más brutal alargan la vida de los chicos más tristes del cono sur?

Nota: los no menos destacables casos de el Papa (alias copito de nieve) y Castro (alias ahora qué cojones hacemos cuando yo me vaya a darle una vuelta a Ernesto) son de otro estilo. En cuanto al Papa, la ciencia médica y el mundo de los títeres se dan la mano de manera espectacular a la par que cruel. Fíjense en los hilos. Es como Espinete, pero con una marea de vampiros alrededor, cosa que no podemos decir de Ruth, Ana y Don Pimpón (aunque la pederastía de Julián y la supuesta adicción (y adición) de Chema está en el aire).
En cuanto a Castro, bueno, quizá se bañe en sangre de opositores, como lady Bathory.

!dios, cuanta duda y qué poco dinero poseo para investigar!



Sr. ZK

Estoy hasta los mismísimos de muchas de esas lesbianas, sí, de mi ciudad. Hasta los mismísimos. Yo no tengo la culpa ni de haber nacido chico ni de ser heterosexual. No me perdonéis la vida cuando me miréis. Si voy con mi chica, no nos perdonéis la vida a ambos. Si os miro, no es porque seáis lesbianas. Yo miro a una chica cuando está buena, cuando me gusta el color de pelo que lleva o la ropa que se ha puesto. A veces me fijo en sus pendientes, si lleva piercings lo mismo. El color de barra de labios. Un millón de cosas. Si os miro no es porque seáis lesbianas, creedme. No voy por ahí diciendo "Esa es una bollera" y, por añadidura, no os miro para criticaros por vuestra opción sexual. La mayor parte de las chicas de mi entorno son homosexuales o, como mucho, bisexuales. De hecho, puedo contar a mis amigas hetero con los dedos de la mano. No os discrimino a priori, os discrimino porque muchas no tenéis educación alguna, estáis tan a la defensiva que os habéis olvidado de comportaros con el más mínimo civismo. En vuestros locales de copas yo no puedo entrar: los tenéis cerrados a cal y canto, y una mirilla te escruta. Yo no tengo la culpa de ser chico; mi chica no tiene la culpa de que yo sea su novio. Si en los locales hetero pusieran una mirilla para no dejaros pasar, ¿no montaríais la de Dios es Cristo? Siempre hay excepciones, pero estoy hasta los mismísimos de muchas de vosotras, lesbianas de la ciudad de Granada. Y si digo mismísimos no es por machismo: tengo huevos, yo no lo elegí así pero haberlos haylos y no me pienso operar para que dejéis de discriminarme. Amén.

DB

Después de mucho sufrimento (el que me dieron ellos no servía, he tenido que copiar el código de otro weblog), he podido poner el Nedstat. ¡Yuju! Estadísticas para dar y regalar, al gusto del Sr. DB.


La Sra. SM

Sospecho que esto de llevar dos blogs a la vez acabará siendo agotador, pero confío en el Sr DB y en el Sr ZK para que me ayuden.

Hoy no tengo nada que decir. Cuando uno se levanta tarde y ni los estrafalarios ramalajes de fantasía sirven, uno se pregunta: "¿Cómo puede uno hacerse el interesante sin tener absolutamente nada, nada, que decir?. Que se lo digan a los viñetistas, que todos los días tienen que tener alguna ocurrencia genial porque cualquier petardo puede empezar a leer ese periódico ese día y pensar que es un viñetista inútil, aunque 18 de 20 de sus viñetas sean absolutamente alucinantes. También los de los programas de radio, que tienen que mantenernos absortos para que no cambiemos de dial y así acaban, largando imbecilidades por un tubo. Y no hablaré de la TV porque, como dijo el Sr. Marx (Groucho, no Karl) "la televisión es muy instructiva, cuando alguien la enciende cojo un libro".

Algún día me terminaré Ciberíada, de Stanislav Lem, y pasaré a El hombre en el castillo de Dick (viva su sombra). Hasta entonces no tendré nada que decir, a no ser, por supuesto, que aparezca repentinamente en mis aposentos el Sr. DB y me violente de manera salvaje e indiscriminada (lo de indiscriminada es por no discriminar a ninguna parte de mi cuerpo, se entiende). Entonces tendré mucho que decir, aunque tal vez no por aquí.





(Y es que es muy difícil mantener una coherencia poética y desverbalizada cuando una, en el fondo, es un ser racional).


La Sra. SM

Y que conste que no suelo publicar en línea ningún relato por una sencilla razón: últimamente están más cotizados que el bogavante.

Lógicamente es una broma. Apenas me da para vivir el dinero que ingreso de mis escritos. Ser negro de Ana Rosa Quintana es lo que tiene.

Microcuento: "Incompatibilidad de caracteres"

Mi chica y yo somos una pareja liberal. Muy liberal.

Cada vez que ella pasa la noche con un chico de color, yo salgo a recorrer las calles, enfundado en mi bomber y escudado en mis botas militares, para matar a chicos de color. Esa noche sólo respetaría, de todos aquellos que tienen la piel de ese tono, a ese chico en concreto, el que se ha tirado a mi chica. Es un acuerdo tácito, y nunca ha habido problemas.

Las noches que yo paso con chicos homosexuales (no con esos que tienen pluma, a mí me gustan muy machos y de ademanes marciales), mi chica esconde su Magnum en el bolso y se da una vuelta por los garitos de ambiente de Granada, para matar, como dice ella, "maricones sin pluma". El único homosexual sin pluma que está a salvo esa noche es el mío, el que duerme entre mis piernas y lame los dedos de mis pies.

Pero yo tengo un problema. No me gusta matar a chicos de color. El status quo, tan frágil como es, está en peligro, y yo ya no sé qué hacer.

Creo que esta noche me buscaré a un homosexual negro, con pluma, con mucha pluma. Y que jodan a mi novia.

Slobodan Hilezkor dixit
(c) Víctor Miguel Gallardo. Todos los derechos reservados. Publica este relato si quieres, pero mándame un mail para informarme, por Dios y por la Virgen...

descubriendo ciertas costumbres de mis conciudadanos aquí, en esta tierra agria, me gustaría describir algunas de ellas, que a veces parecen tomarse como preceptos:

- el uso de la acera: esto es, cualquier ciudadano no inmigrante de esta ciudad, es decir, cualquiera que se sienta oriundo de veras nunca, repito, NUNCA deberá dejar el paso a otra persona, no importa situación, condición o energía. además, se intentará ser lo más tozudo posible y efectuar con total prestancia el pegado contra la pared con intención de que el otro, directamente, se joda.

- la simpatía: JAMÁS sonrías en un establecimiento público. y si se dirigen a ti, intenta ser lo más becerro posible (la elección del adjetivo es correcta, se trata de una antipatía bovina).

Sr. ZK
Zero Kamikaze

Radiante. Esto es absolutamente positivo para mi estado de ánimo.
Y gracias por veros. Y gracias por Terán. Daría la mano de otro porque me dibujase "El aprendiz de geisha".

Poeta mío, alter ego del Caos, creo que yo voy a proponer otro: Zero. Es Kamikaze en parte, pero más sutil. Y además te podré cantar la canción de los Smashing:

i´m your zero
i´m the face in your dreams of glass

Creo, estimado Sr ?, que debería ser ud. el Sr. Kamikaze. Sí, sería lo ideal, por varias razones que paso a enumerar:

1. Por su tendencia suicida a enamorarse (o encapricharse) de féminas poco convenientes (por muy bien que se comporten a nivel sexual).

2. Por su amor sin sentido hacia las palabras negativas y a los poemas destructivos. Esta costumbre suya no le favorece a ud., pero al resto nos favorece muy mucho.

3. Por su ferviente admiración hacia todo lo que represente el submundo: lo kitsch, lo indie, lo tettible. En definitiva, el savoir faire del auténtico arquitecto de bellezas falsas y fatales.

Espero haberlo convencido con mi perorata, ahora sólo falta que el Sr. DB dé su valiosa opinión.

Sra. SM

Pues no sabía que Dick padecía esquizofrenia. Ahora se entiende su genialidad desde otra perspectiva. Eso no le quitaría ni le añadiría mérito, simplemente, entraría dentro de otra categoría.

Oh, ser un blobel.

http://personales.ya.com/laemental/p_dick.html



Por cierto, señor DB, ya le comenté a su compañera que me gustaba sobremanera "Segunda variedad". Supongo que, sobre todo, por el osito de peluche.

Se me erizan las meninges de placer.

No sé cómo adoptarme, a mí me gustaría que me bautizáseis vosotros. El otro día pensé que sería genial que nos ensalivásemos aquí, en un espacio común, ya veremos cómo sale.

Placer. Yeah.

Así, un poco más cerca.

Firmado el señor ?

Que es equilátero claro. Soy el Almirante William Thorsvedt, alias Slobodan Hilezkor, alias Das Boot (el submarino), alias DB (que creo que es como se me ha presentado).

El uno es mi primo, la otra mi alma gemela. Los dos son mis compañeros del alma. Será el alcohol, será la noche, o será que estoy entusiasmado con este proyecto. Prometo ser bueno. O malo. Eso depende del día, de como me haya levantado, de la cantidad de chopped (chopped pork, hablemos con propiedad) que haya dado de comer ese día a las palomas. Pa´que se mueran. Putas palomas, ratas con alas; son el cáncer de nuestras ciudades, casi tanto como los bohemios de media jornada o los policias locales.

Vaya, había prometido ser bueno y ya estoy empezando a ser malo. Que ustedes lo disfruten.

Slobodan Hilezkor dixit / DB

Niño, niño, que atacas mi vena creativa. Blogs a tres manos (o a cuatro, o a cinco, o a seis). ¿Qué será lo próximo? ¿Extrañas abejas que revolotean alrededor de nuestras bitácoras?¿Mujeres al borde de un ataque de nervios?

El mundo acaba mañana. Esto lo proclamo con justicia autosuficiente, con una botella de Rioja en la mano, gritando a favor de la izquierda liberal y de los fascistas estetas. Siete trompetas, siete apocalipsis diferentes para cada uno de nosotros. Uno ante Dios, con las manos en alto, pidiendo perdón por nuestros pecados. Otro ante Satán, jurando fidelidad y reprogramando viejas canciones de Queen (vid. Good Omens). La tercera ante Nietzsche, porque en el fondo somos todos unos vitalistas (cómo no serlo sin pensar en el suicidio). La cuarta ante Pratchett, porque yo lo valgo y también su sombrero. La quinta ante todas las mujeres a las que no conquisté, para que me recuerden como el gusano que soy. La sexta ante todos los hombres que me desearon, para recordarme lo bella e interesante que pude haber sido antes de morir. La sexta ante mi familia, por teñir de rojo mis mejillas. La séptima ante ti, niño de las superestrellas, por haber creado un blog a tres manos.

Y por dibujar pescado crudo. Todos hemos muerto. Vivamos todos.

La Sra. SM.

pues eso. por cierto que el fin del mundo debe estar a punto de llegar, porque ayer vi a un viejo echándole de comer chopped a las palomas. qué asco, por dios. la intención es que este blog lo haga a medias la señora SM, el señor DB y yo. veremos.