Pudo ser una persona cualquiera, en algún lugar, a cualquier hora.
Pudo nacer entre espuma y algodón, crecer en el albor de la primavera,
Sin ser flor, ni ser estrella.
Pudo en su parábola vida, una paloma sin tener alas.
Pudo ascender cadenciosa, a los aledaños de su horadado universo.
Pudo caer en picado sin ser gravilla deshecha.
Pudo ser...
Y solo fue de su pequeña biografía, un verso escrito con la tinta del alma.
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Hoy en el cielo de Sevilla, brillará con mucha más intensidad una estrella.
SU ESTRELLA.


Somos río que pierde su cauce
a orillas de un destino,
agua
que fluye de una grieta en la ausencia.
Evaporado sentimiento
que como nube desflora
con el paso de los años,
sin otro sendero que el destierro.

¡Hacía quien sabe donde!.

Se escapa el alma.

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Hojas que al viento vuelan
entonando la canción de otoño
en su sacrificado vuelo
de no morir sin ser
por un momento...
Pájaros del tiempo.
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Llevaba cavilándolo hacía mucho tiempo, así que en marzo de este año, me decidí.

He hecho de detective, durante tres meses, he analizado por pequeño que
fuesen, los datos hasta dar con 44 alumnos, más 4 profesores que eran los que formábamos los cursos 78-82. Cuatro años de convivencia, con divertidas situaciones y otras no tanto.
En un principio dos compañeros de colegio quisieron aportar su granito de arena en la búsqueda, pero al final me quede sola por circunstancias que no vienen al caso.
He llegado a encontrar compañeros en Murcia y Lepe, de otros he obtenido un NO por respuesta, y otros que por problemas de esta vida injusta se avergüenzan de reencontrarse con su pasado.
Algunos llevo 23 años sin verlos, así que será un bonito día de remembranzas.
Nos encontraremos con los recuerdos de unos niños que han madurado, que calzan canas y pequeños surcos en el rostro.
La cena dará comienzo a las 10 de la noche, en el mismo barrio donde crecimos,
Para tener más latente una parte de vida que se nos fue.
Así éramos...




Pd: Es curioso lo coquetas que somos las mujeres, me han llamado un monton preguntando que debemos llevar, jaja.
Mi marido sugiere que nos pongamos una bata a cuadros y un par de coletas.
Supongo que los hombres cogeran lo que más cerca tengan al abrir la puerta del armario, y nosotras preparando minuciosamente
los zapatos y el bolso que esten bien convinados, claro esta con la pulserita y la gargantilla a juego jajajaj.
ESTO ES COÑA.
PERO YA VEREMOS EL RESULTADO FINAL DE LA CENA Y VOSOTROS TAMBIÉN PIENSO COLGAR FOTILLOS.

Pequeño Platero
Perdido en la nebulosa
Estampa del tiempo.

Esperando
Que quizás un día
Tu forzada y serena mirada
Vea más allá de las nubes
En un viaje matinal
Sobre el rocío...

Sin maltrato con la esperanza
Puesta en el camino
De la supervivencia.

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En los aledaños del miedo vagan las dudas del hombre, sopesando siempre los pensamientos que deambulan por la mente. Liban entre las floridas ilusiones del corazón.
Un abismal alejamiento separa la razón y el corazón.
Adornado de abalorios transparentes por la metástasis de un sueño, hurgan, árido de porvenir cuan la atalaya promesa de conseguirlo no es más que un imposible.

Las fantasías flotan como pequeñas moléculas en el aire, que amainan con el paso del tiempo. Solo amenazadores días tachados en el calendario, recuerdan que pasan, dejando surcos en el rostro.
Convertido en bohemio pensador que finge filosofía, de vida hasta trastabillar de bruces en el asfalto cruel y real de una ilusión con barreras.
Preso en la cárcel del alma, amamantando la purgada e inquisitiva resolución de su pensamiento, sobre un lienzo que flota en el oceánico mundo de la prosperidad, es transformado en grito.

Solo en un horizonte sideral quedan pendidas sus ilusiones.

El dedo meñique enhiesto obedece la orden del celebro.

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Y quedan colgadas en la red, palabras que lleva el viento...