Egocentrismo y pajas ( solo para valientes e insatifechos que quieren dar una patada a la enorme burbuja azul).)
Creo creer menos en mi que en mis amigos pues ellos son los que me justifican, los que deforman y aumentan mi personalidad y mis capacidades para alcanzar ver con los ojos del alma y escuchar con los oídos del espíritu.
En conversaciones diversas con Ignacio Mendiara creímos abordar el tema del egoísmo de manera menos lúcida que lúdica. La presentación fue precedida por la imagen de Marco Polo viajando por el ancho mundo, su luminosa idea de construir un barca y zarpar con valientes corsarios, la generación perdidad de belver, en busca de crear el mundo en siete días pero ,si había rubias coquetonas con ojos celestes y faldas largas, se podía prolongar un poco más.
El ego es, según un chiste popular sudamericano, el enano argentino que llevamos todos dentro. Lejos de bromear sobre la vanidad o orgusho de mi amiga Jimena o Antonela, o del barrilito cósmico, hay algo de ego necesario puesto que el mundo nace y muere con cada uno de nosotros, se debe a nuestras percepciones diáfanas, nítidas, opacas, claras y luminosas.
El egoísmo, el ególatra, necesita constantemente hablar de sí mismo, con regularidad insana y desproporcionada. Con un ritmo de ensimismamiento y narcisismo proporcional a su ombligismo exacerbado.
El héroe de nuestro tiempo debiera ser como postuló Pascal o Barttleby u Onetti. Estar quieto porque todos los problemas derivan de que el humano es incapaz de estarse quieto, de tumbarse en posicion samuelesca horizontal y olvidarse de salir al bar y complicarse la vida bebiendo cervezas con los amigos.
De haberse quedado quieto el cuenta-cuentos Rosalinda el coronel no hubiera tenido que escribirle . Pero ajeno a pensamientos pascalianos, bartlebyanos, samuelescoshorizontales decidió por impulsos de engrucia salir a la calle a hacer lo que sabe. Vivir entre la birra y el humo, entre el tendido sol y levantado sombra como los toreros. Aquel día de medio-verónicas y cármenes salió al ruedo entre exclamaciones de júbilo y piadosa alegría. Éste la vuelve a desarmar.
Concedió un cigarrillo de tiempo y un café a su santa madre antes de salir con el único punky del mundo, el indomable Puré. Una madre como las de antes, con un buen culo gordo, acostumbrada a sufrir por sus hijos y llevar la bendita bata que dice más que el anillo alianza de oro que ya habría tenido que vender para pagar una noche de borrachera de su hijo. Su madre le diría no bebas.Vuelve pronto. Como las madres de los campeones de fórmula uno dicen no corras. Como las de los toreros aléjate del toro, hijo.
Pero salió con el traje de luces y mucho gas en el motor. Con ganas del levantado sombra. Solo quería torear, regalar una rosa y un lisonjeo precioso a las niñas que derrochan simpatía y van cantando shalálá la lalá. A las minifalderas que saben llevar tacón y nos la ponen dura, las cuatripatistas del cirgarrillo y el viejo barrio, el del tango y el de Borges. Tendría ganas de reír y de no dromir para seguir con la osadía del funambulismo, la del vértigo de discutir con los bien pensantes tocapelotas.
Pero apareció el nissan patrol de la coherencia, el del verde desesperanza. Después barullo, ostias para ambos bandos con un solo culpable para la justicia.
No sé dónde está la razón. Si en la velocidad, si está en la línea blanca o en la culo gordo que nos protege. Encima a Ros, le protegen dos, uh!. Pero Ros es mi amigo y es, para mi, más espabilaú que el hambre.Hizo lo que tuvo que hacer. Curman da fe.Y quien defiende su libertad, su dignidad y conserva el resentimiento del soborno y la amenaza puede hacer lo que le de la gana. Aunque salga el enano argentino que todos llevamos dentro!
P.D.
Se aceptan comentarios a favor de Ros. Y en contra también, si alguien se atreve, claro!
Se trata de personas, de situaciones. De amigos, joder, de amigos!
Por cierto, el egoísta y ególatra, no os llevéis a engaño, soy yo. Hablando de mis amigos, hablo de mi mismo. Es mi único orgullo. Mi principal definición. Mi justificación. Así pues, juzgar lo que queráis. Ros por Ros es Ros. Y a mi amigo no lo toca ni lo juzga nadie. Puede hacer lo que le dé la gana. Le sobran los motivos. Por bulúlú, por teatrero, por llevar el teatro a quien no puede, por dar la vida y el alma por un triste desengaño! ¿ Qué queréis de mi?. ¿Es mi alma o es mi dinero?
En conversaciones diversas con Ignacio Mendiara creímos abordar el tema del egoísmo de manera menos lúcida que lúdica. La presentación fue precedida por la imagen de Marco Polo viajando por el ancho mundo, su luminosa idea de construir un barca y zarpar con valientes corsarios, la generación perdidad de belver, en busca de crear el mundo en siete días pero ,si había rubias coquetonas con ojos celestes y faldas largas, se podía prolongar un poco más.
El ego es, según un chiste popular sudamericano, el enano argentino que llevamos todos dentro. Lejos de bromear sobre la vanidad o orgusho de mi amiga Jimena o Antonela, o del barrilito cósmico, hay algo de ego necesario puesto que el mundo nace y muere con cada uno de nosotros, se debe a nuestras percepciones diáfanas, nítidas, opacas, claras y luminosas.
El egoísmo, el ególatra, necesita constantemente hablar de sí mismo, con regularidad insana y desproporcionada. Con un ritmo de ensimismamiento y narcisismo proporcional a su ombligismo exacerbado.
El héroe de nuestro tiempo debiera ser como postuló Pascal o Barttleby u Onetti. Estar quieto porque todos los problemas derivan de que el humano es incapaz de estarse quieto, de tumbarse en posicion samuelesca horizontal y olvidarse de salir al bar y complicarse la vida bebiendo cervezas con los amigos.
De haberse quedado quieto el cuenta-cuentos Rosalinda el coronel no hubiera tenido que escribirle . Pero ajeno a pensamientos pascalianos, bartlebyanos, samuelescoshorizontales decidió por impulsos de engrucia salir a la calle a hacer lo que sabe. Vivir entre la birra y el humo, entre el tendido sol y levantado sombra como los toreros. Aquel día de medio-verónicas y cármenes salió al ruedo entre exclamaciones de júbilo y piadosa alegría. Éste la vuelve a desarmar.
Concedió un cigarrillo de tiempo y un café a su santa madre antes de salir con el único punky del mundo, el indomable Puré. Una madre como las de antes, con un buen culo gordo, acostumbrada a sufrir por sus hijos y llevar la bendita bata que dice más que el anillo alianza de oro que ya habría tenido que vender para pagar una noche de borrachera de su hijo. Su madre le diría no bebas.Vuelve pronto. Como las madres de los campeones de fórmula uno dicen no corras. Como las de los toreros aléjate del toro, hijo.
Pero salió con el traje de luces y mucho gas en el motor. Con ganas del levantado sombra. Solo quería torear, regalar una rosa y un lisonjeo precioso a las niñas que derrochan simpatía y van cantando shalálá la lalá. A las minifalderas que saben llevar tacón y nos la ponen dura, las cuatripatistas del cirgarrillo y el viejo barrio, el del tango y el de Borges. Tendría ganas de reír y de no dromir para seguir con la osadía del funambulismo, la del vértigo de discutir con los bien pensantes tocapelotas.
Pero apareció el nissan patrol de la coherencia, el del verde desesperanza. Después barullo, ostias para ambos bandos con un solo culpable para la justicia.
No sé dónde está la razón. Si en la velocidad, si está en la línea blanca o en la culo gordo que nos protege. Encima a Ros, le protegen dos, uh!. Pero Ros es mi amigo y es, para mi, más espabilaú que el hambre.Hizo lo que tuvo que hacer. Curman da fe.Y quien defiende su libertad, su dignidad y conserva el resentimiento del soborno y la amenaza puede hacer lo que le de la gana. Aunque salga el enano argentino que todos llevamos dentro!
P.D.
Se aceptan comentarios a favor de Ros. Y en contra también, si alguien se atreve, claro!
Se trata de personas, de situaciones. De amigos, joder, de amigos!
Por cierto, el egoísta y ególatra, no os llevéis a engaño, soy yo. Hablando de mis amigos, hablo de mi mismo. Es mi único orgullo. Mi principal definición. Mi justificación. Así pues, juzgar lo que queráis. Ros por Ros es Ros. Y a mi amigo no lo toca ni lo juzga nadie. Puede hacer lo que le dé la gana. Le sobran los motivos. Por bulúlú, por teatrero, por llevar el teatro a quien no puede, por dar la vida y el alma por un triste desengaño! ¿ Qué queréis de mi?. ¿Es mi alma o es mi dinero?