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Pequeña anécdota ilustrativa de... ehhh.. de los diferentes modos de ver la vida...juzguen ustedes mismos...

- Tribeca, ya viste la noticia que detuvieron a una banda de falsificadores de tarjetas de televisión por cable (digital+)?
- Sí, lo vi...
- Y cómo ves? pobres, a mí que me da lástima...
- Quiénes?
- Pues mujer, los falsificadores... tampoco es tan grave...
- Es un delito falsificar...
- Tampoco es tan grave (insiste, el tío)... además, a mí me parece que detrás está la empresa de cable, que claro, no quiere perder dinero...

No te fastidia, como si a alguna empresa le hiciera ilusión perder dinero porque una pandilla de estafadores les robe su trabajo.
Esto lo pienso, pero no lo digo, porque soy prudente y veo que el muchacho tiene problemillas para discernir lo legal de lo ilegal. Vamos a ver si le hago entender...

- Pues no creo que la empresa esté detrás, que tampoco sería extraño ni censurable, lo más probable es que la policía haya o bien recibido denuncias o bien ha encontrado indicios de fraude y lo haya investigado por su cuenta, como es su obligación, los han pillado y como es natural, irán a la cárcel...
- Así que tu crees que los persiguen de oficio?
- Sí... claro.. es su trabajo...
- Y no que la empresa está detrás?
- La policía está haciendo su trabajo sin que nadie se lo mande, que para eso les pagan...
- Pues yo no lo veo tan claro...

Ay. Empiezo a darme cuenta de que esto es una batalla perdida. Porque en su lógica, deduzco, Prisa, dueña de Digital+, y todo hay que decirlo, ideológicamente opuesta a los valores morales (ya sabeis, son rojos y ateos) de este muchacho, ha presionado a la policía para que persiga un delito, y como aquí gobierna un "colega" de Prisa, pues se chingan a unos pobres chavalillos que total, por unas falsificaciones de nada van a ir a la carcel. Además, me doy cuenta que el muchacho no está acostumbrado a que la policía persiga delincuentes por iniciativa propia. Pues me quedaba lo mejor...

- Si es que la culpa es de la empresa de cable...
- Ah, si? y cómo es eso?
- Porque son muy caros, y claro, la gente no se lo puede permitir, pues lo tienen que piratear...

Acabáramos. Claro, hombre, haber empezado por ahí. Como no me alcanza para pagarme algo que quiero, pues lo robo y listos. Hay que ser tonto para pagar si lo puedes robar.

Total, que las leyes son para los tontos como yo. Los listos roban y caen simpáticos a muchachos como este. A la mierda la ley de propiedad intelectual. A la mierda con todas las otras leyes que hayan infringido. A la mierda con una policía eficaz que trabaja sin necesidad de ser sobornada. A la mierda con el derecho de una empresa de obtener beneficios legalmente (no entremos en detalles, es para entendernos). A la mierda con pagar impuestos y con un estado de derecho que hace cumplir la ley y mete en la carcel a quien desafía las normas que hemos votado todos en las urnas.

Es normal, muy normal, que este muchacho no entienda en qué consiste una democracia, para qué sirven las leyes, la justicia, los impuestos y muchas otras cosas que yo he votado en mi país, y de las que me siento orgullosa que existan.

A mí la corrupción me repugna.

Pero para otros, es una forma de vida.

Y se fue con una sonrisa, pensando, seguro, que yo era tonta.

El viernes pasado, como casi cada viernes, me preparé para mi crónica radiofónica. La preparación consiste, básicamente, en salir de la oficina a las dos, ir a casa, comer, echarme una siesta hasta las siete en el sofá, despertarme lo justo para alinear neuronas y correr (es un decir) al corteinglés a abastecerme de productos imprescindibles para la supervivencia, a saber:

- salmón ahumado, un clásico del fin de semana.
- caviar de mentiras, porque del de verdad sólo lo venden en la tienda gourmet y está lejos.
- paté de hígado de oca: creí que moriría si no lo compraba, no me pregunteis porqué, porque aún no lo he abierto. Como sigo viva, es una prueba irrefutable que mi supervivencia dependía de su adquisición.
- jamón de york ultrafino cuasi transparente. Obvio.
- Tabletas de chocolate negro con trufa y chocolate negro con tarta de chocolate, que mi indio aún no regresa. Ay.
- Y pastel de erizo. Cuando ví la etiqueta (sin precio a la vista, qué importa cuando tu vida depende de ello) y leí erizo-pastel me imaginé a un montón de fornidas gallegas lanzando contra la pared kilos de erizos, cual pelotaris. Y lo que chorreaba, claro, lo metían en esas cajitas tan monas de plástico. Pues no pude resistirme, como comprendereis.

Total, que salgo del súper con mis bolsas de productos básicos y se pone a llover. Grrrrr. Porqué no habré cogido mi paraguas naranja de cinco plazas de merchandising de la comunidad de Madrid?. Pues porque estamos en campaña electoral hasta las doce de la noche y se puede malinterpretar. Y mi barrio es muy suyo, a ver si los yonquis de mi calle van a mosquearse y me quitan los erizos. O el paraguas. Que no se qué sería peor.

Mojada, pero íntegra, llego a casa. Operación desembolso y colocación, ligeramente interrumpida por dos tostadas de caviar de mentiras con su limón y todo. Termino de colocar en la nevera todo lo que dentro de cinco minutos voy a volver a sacar (manías que tiene una) y los erizos me dedican sus cantos de sirena. Oye, qué cosa más buena. Hay qué ver las gallegas qué bien se trabajan esto de machacar lo que no pincha. Y qué bien se llevan lo erizos con la mayonesa. Y ya verás como mañana no quepo en los vaqueros... pero, y si me muero esta noche y no puedo -porque estoy muerta- volver a ponerme vaqueros? Ah, no, que tengo un paté de hígado de oca salvavidas.

Pues despues de ponerme tan marinera, hay que descansar, que yo es que me estreso con nada. Me tumbo a ver la tele. Ración de psicópatas al canto. Mentes Criminales. Pon el despertador que habla, que te quedas dormida. Ya?. ZZzzzzzzzzzzzzzzzzz.....

3am. Es hora de levantarse... es hora de levantarse... Qué? qué pasa? es martes? ya son las ocho? porqué es de noche? es invierno? teletienda?... Jooooo... la radio... Siempre, invariablemente, a estas horas, me arrepiento como nadie lo sabe de haber aceptado la amable invitación de mi papi transoceánico de colaborar en su programa de radio. Y todo, por amor al arte. Que lo único que me llevo son sustos horribles cuando suena el despertador que habla, que encima es una mujer, y creo que me he vuelto lesbiana del todo y me he traído a una de la calle a pasar la noche (en ausencia del indio).

Rápido repaso a lo que voy a decir. Elecciones. Como siempre, me lío con las cifras, los nombres, y si me apuras, con los países... España, España.... Venga, pasemos a la táctica de siempre: improvisación y una novena a Malverde. Que sea lo que dios quiera...ahí vamos...

En un momento de lucidez, pedí al siempre eficaz charlyboy que me enviara sus notas sobre las elecciones (si, qué pasa, es mi amigo y me aprovecho) y ahí voy yo, bien resuelta disparando datos rapidito por si me confundo, que no se note mucho... y de repente, que me da (porqué, señor... porqué) por hablar de Navarra. Yo solo quería decir que Navarra era la sorpresa de las elecciones. Que los socialistas podrían ganar.. qué? más escaños? más votos?.. ehh... lo dejé en ganar no fuera a liarla más. Pero yo ahí, firme, queríendo pasar a Canarias y Baleares. Hete aquí que mi papi me detiene en seco. Y pasa esto:

- Claro, Tribeca, porque Navarra es una comunidad foral, no?...

Putamadre. Ya empezamos con las preguntitas raras. Seguro que esto es en venganza por haberme largado el viernes pasado a la playa y pasar de la radio.

- Ehhh... sí, efectivamente... (he descubierto que decir "efectivamente" suena más asertivo que decir "creo").
- Y una comunidad foral es... para que nos entienda nuestro auditorio mexicano...

Y yo qué culpa tengo que sean unos ignorantes y no les hayan explicado qué coño es una comunidad foral? Si en vez de indios, hubieran tenido reyes católicos, como la gente normal, no tendría yo ahora que hacer la megaimprovisación, hay que joderse...

- Pues una comunidad foral es, básicamente y para no aburrir al personal, una comunidad, que es como un estado de ustedes, pero aquí se llama comunidad, y lo de foral es una prebenda histórica que viene de ufff.. super antiguo, tanto que ni los navarros se acuerdan pero como es una cosa buena buena, se callan y siguen ahí, agarrados como lapas.

(Habrá colado??)

- Y en Navarra, actualmente, gobiernan fuerzas locales...
- Sí, así es (por favor, que alguien me diga quién gobierna en Navarra, coño, que estamos en el aire)...
- ...

Puede que mi papi postizo quisiera vengarse de mí, pero esta pregunta ya era para que le cerrasen el programa. Y se apiadó... O se avergonzó, que para el caso es lo mismo.

- Porque en Navarra gobierna la Unión del Pueblo Navarro...

Estuve a punto de soltar un ¡¡ no me jodas¡¡, pero me contuve a tiempo y me limité a un cómplice...

- Así es, y como iba diciendo (antes de que me interrumpieras con tus preguntas para gente culta y leída) los sondeos preveen que los socialistas bla bla bla...

Ufffffff.... lo de la improvisación va a ser que no funciona con los navarros. Será por eso que no me entiendo con mi madre. Pero ese es otro cantar.

Total, que termino mi crónica y me permito el lujo de mandar un saludito a mi, de momento, único fan en Tijuana (espérense que vaya para allá) que yo lo hice porque como el programa lo escucha poca gente, es decir, los técnicos, los que están siendo entrevistados en el estudio, y tres más, pues para dar caché al tema, como para decir "ey, que nos escuchan más allá del rancho". Y eso que no sabía que Xienra estaba ahí, el pobre, a las 4 de la madrugada, como un campeón, con la oreja pegada.

Pues mi indio se mosqueó.

Y digo yo, hay que tener mala suerte, para un día que me escucha. Llevo como cinco meses reporteando a estas horas intempestivas y ni un solo día se ha dignado a escucharme. Prefiere irse de fiesta con sus amigotes (vale, yo también, si pudiera). O quedarse dormido (vale, yo también, si pudiera). Pero va el tío y le da por escucharme el viernes que justo me da por saludar a mi único fan en Tijuana. Y que quién es ese. Y que porqué le mando saludos y besos y peticiones de billetes de avión... Que vale que salude a mis amigos del rancho, aunque me los haya follado, que eso lo entiende. Pero a uno que ni me lo he cogido ni nada... Eso no, no se lo esperaba de mí.

Ya la hemos liado.

Ahora me toca irme a Tijuana, a justificar mis saludos, para que a mi indio no le den esos celos tontos que le dan a veces.

Queridos y queridas;

Me caigo de sueño, como casi todos los días antes de acostarme. Traigo los horarios cambiados, un jet lag imaginario en el que no veo el momento de irme a la cama, para luego no dormir. Será mi mala conciencia?, será que como vivo a caballo entre dos continentes, voy a destiempo? será culpa del indio, que a las nueve de la mañana (mías) entra como elefante en cristalería en mi msn con sus ataques de amor alcohólico y me deja todo el día nostálgica, extrañándolo?.

Pues sí, la culpa es del indio. Para qué vamos a pensar más. Cuando regrese, le daré su merecido.

Pero hoy en lugar de echar la hueva, que es lo que me gusta a mí realmente y para lo que siento que sirvo, mi verdadera vocación, tengo la penosa tarea de hacer la maleta porque este finde me voy a la playa. Lo se, lo se. Es horrible. Un sacrificio que raya lo inhumano. Qué queréis, soy así, una heroína de nuestros tiempos. Alguien ha de renunciar y abandonar la city, llegar a una playita de arena dorada, tumabarse a la bartola todo el día, un bañito si el agua está buena, unas cañitas en el chiringuito, un arroz? venga... y de nuevo a sufrir bajo el sol... una tortura, como veis... Lo se. Os estais sintiendo fatal por mí. Me compadeceis. Gracias, de veras, vosotros si sois amigos, de los de verdad...

Espero que cuando yo esté cumpliendo con mi deber, como una valiente, alguien, desde su cómoda casa, se acuerde de mí y piense: Tribeca lo hace por nosotros, por todos nosotros.

Soy así, no me lo agradezcais. Nací para serviros. Sufrir por todos vosotros me hace feliz.

En fin.

Os dejo, que tengo que probarme mi nuevo bikini.

Pero es por vosotros, recordadlo.

besos desde el mar

Acabo de regresar de tomar unas cañas y... mmm... recopilemos....

Anoche hablé con Perfidia y habíamos quedado en llamarnos hoy para vernos. Yo, muy propia, la dije (la o le?) que tenía cosas que hacer en casa -lavar, planchar, limpiar, etc.- y que me dieran tiempo para ello. Podríamos quedar, pero tarde.

Esta mañana me levanto con las mejores intenciones de dejar todo como un jaspe. Pero lo primero es lo primero y yo sin desayunar no soy persona. Claro, despues de convertirme en ser humano, hay que descansar, no sea que me de un corte de digestión o algo peor. Me siento ante la compu, y empiezo a escribir. Como cuatro horas despues (yo es que soy lenta para algunas cosas) publico La Isla, sin comer y sin planchar. Veo entrar en el msn al de los mensajes roba-sueño, me hago la interesante, esperando que me salude él y ahí me quedo, pasmada, esperando, mientras le veo salir a los diez minutos y empiezo a proferir insultos a mi pantalla (las transferencias estas emocionales que hago son de lo más estéril, pero me quedo más agusto que dios). Como dios aprieta pero no ahoga, me quedo a medias en el último grito a mi pobre pantalla, cuando veo entrar al bailarín, que me recupera adecuadamente haciéndome sonreir con sus insunuaciones... hablamos de vernos la semana entrante...y envío mientras un sms al de los mensaje roba-sueño (que no contesta).

Recibo un sms de Perfidia, cancelando la cita de hoy. La marco a casa y charlamos un rato. Me pregunta si se algo del de los mensajes roba-sueño. La pongo al día de la última hora y se muere de risa (de mí, por si no queda claro). Lo se, querida, me arrastro ante él. El ocio es malísimo para mi reputación. Me propone que quede con otra amiga en comú pero me reitero en mis tareas pendientes. Nos despedimos y bajo a tender la ropa. Alguien me busca en el msn y subo a responder. El bailarín. Me quedo pensando... una caña rápida? Rápida, sí, que tengo que ir a buscar a mi novia. En el café XXX. Mmm... mi hermanito me habló de él el otro día. Me ducho y salgo rauda a encontrarme con mi estómago favorito (cual tabla de lavar). Cuarenta minutos después me fundo en un abrazo con el mejor cuerpo que ha pasado por mi casa, ante la atenta mirada de una morena de lindo cuerpo y estupenda melena. Es una de las camareras y su última adquisición carnal. Me río divertida por su osadía (su novia está a punto de llegar de viaje, yo soy su amante eterna, y me lleva a un local con su nuevo jueguete, este ama el peligro...), pero como ya nos conocemos, me comporto como debo, mientras charlamos y calmamos la sed.

La morena nos mira desde la barra, sonriente, y mi bailarín y yo revisamos la agenda para quedar a solas uno de estos días, por lo bajinis. De repente, siento un pálpito, y me giro hacia la puerta.

- Mi hermano, wey. Mi hermanito¡¡¡, grito alborozada...
- Tu hermano? tu hermano de verdad?
- No, mi hermanito, el otro, el inventado....

Y me levanto dispuesta a saludarle a él y a la belleza que le acompaña. Me acerco hasta él y le pongo una mano sobre su hombro. Levanta la vista, abre sus ojos como platos y me chilla:

- Hermanita¡¡¡ sabes que justo estaba hablando de tí?...mal, claro...

Y me abraza como si fuera el amor de su vida, tanto que casi me tira. Riéndonos, nos besamos y me presenta a su amante. Guapísima. Mi hermanito tiene un gusto en mujeres inmejorable. Charlamos brevemente sobre una expo a la que le invité para el jueves y que no podrá ir, me pregunta si estoy con mi chico y sonrío comó-él-sabe, (es un amigo, hermanito, mi chico está en México, es, ya sabes, un buen amigo) y nos despedimos con la promesa de vernos la semana siguiente.

Regreso a la mesa ante los ojos entusiasmados del bailarín.

- Para cuándo una cita a cuatro?
- Cariño, mi hermano y yo ya no follamos, no nos entendemos sexualmente.
- Pero tú y yo sí, dice imaginándose ya la posibilidad de entrarle a esa preciosidad que hace las delicias de mi hermanito...

Me río y le digo que ya veremos...

El bailarín se incorpora de un salto hacia la barra para pedir un vino y hace unos pasitos de baile. Me quedo mirando su cuerpo bien formado, elástico y hábil y recuerdo con nitidez porqué me gustaba tanto follar con él. Cuando regresa con su vino y ve mi sonrisa, se que adivina lo que estoy pensando.

Se incoporan a la mesa la morena, una gringa y un chico con cara de enfermo pero muy guapo. Charlamos todos, nos tomamos la última y mi bailarín, el cara de enfermo y yo nos despedimos. El bailarín se marcha a buscar a su chica y yo camino hacia casa, sonriendo. No he hecho nada de lo que tenía que hacer, pero me he tomado unas cañas en un bonito lugar con mi bailarín y me he encontrado a mi hermanito. Casi perfecto todo.

Cuando llego a casa, el de los mensajes se aparece agradeciéndome mi sms y enviándome muchos besos.

Una tarde perfecta.

La primera vez que fuí a la isla, fue en un mes de febrero, huyendo del frío de Madrid y de una relación que se iba a pique. La última noche mis dos amigas y yo fuimos a un bar en el que, por fin, ponían buena música. Y él se sentó a mi lado. Muy simpático, el uruguayo aquel, conversó con nosotras y nos invitó a cervezas. Yo no dejaba de mirar su esplédida musculatura imaginando cómo se lo montaba. Pero nos íbamos al día siguiente y quedó en promesas las excursiones que nos proponía.

De nuevo en Madrid, rompí con aquel y como es habitual en mis separaciones importantes, fuí perdiendo peso paulatinamente, mientras llegaba el verano y una de las dos amigas con las que había viajado, decidió buscar trabajo en la isla. M. se marchó como avanzadilla, acordando que si había buen plan, yo me uniría en agosto.

- Esto es un puto supermercado, tía. Tienes que venir. No vas a dar crédito... sol, playa, y montones de hombres heterosexuales guapísimos de todas partes del mundo.
- Y hay "tema"? (palabra clave para designar a las drogas)
- Esto es una isla, qué crees tú?
- Que sí...
- Pues eso, y además tengo localizados todos los clubes decentes para ir a bailar... ya te estás tardando...

En aquellos años, mi vida ociosa giraba en torno a la música -mis rutas nocturnas las definían los djs o los conciertos-, las drogas -como especia que adereza un plato y lo mejora- y el sexo. Por ese orden. Salía para escuchar música y bailar, tomaba drogas para divertirme y ensanchar mi percepción del mundo y finalmente, pero sólo finalmente, tenía sexo porque si no, me muero, Así que compré un billete de avión y volé. Ya en el vuelo traía yo al uruguayo en la cabeza y maquinaba maniobras de acercamiento. Al llegar, M. me advirtió que se había enrrollado con un argentino guapísimo (camarero del bar) y que no podría estar todo lo pendiente de mí que yo quisiera, así que debería buscarme la vida yo solita. Ningún problema, dije, mientras entrábamos en el bar donde conocí al uruguayo y le veía sentado con un grupo de amigos. A las dos horas, ya había retomado el contacto con él y empezó a proponerme planes a los que asentí, así fueran tirarme por un puente, mientras disfrutaba de la visión hermosa y perfecta de su piel bronceada y sus músculos trabajados. Cuando me acosté esa noche (sola) brincaba de emoción... M. no había exagerado ni un ápice. Todos los tipos que me presentó estaban imponentes, super simpáticos y encantados de tenernos allí. Y yo soy muy agradecida...

Así que en pocos días, ya me integraba yo con la gente del bar, como una más. Iba a la playa privada del bar, con los dueños y los camareros y un pequeño grupo de amigos íntimos, comíamos juntos, o iba a casa de alguno de ellos, o el uruguayo nos paseaba, atento y sexy, haciéndome sufrir con sus constantes abrazos y besos... sin pasar de ahí.

Pero una noche, al llegar al bar, ví al fondo del local al divino uruguayo que estaba acompañado de un italiano guapísimo. Moreno agitanado, con el cabello rizado y revuelto, los ojos negros, tatuajes en lo brazos, una camisa perfecta, abierta hasta la cintura y luciendo sobre su pecho lampiño un cadenón de oro cual modelo chuloputas de Dolce&Gabanna. En Madrid, ni lo hubiera mirado, pero allí, en la isla, encajaba a la perfección con el ambiente relajado y casual. El divino se acercó a mí y me lo presentó:

- Tribeca, este es Lulú, el negro.
- Encantado de conocerte, dijo Lulú el negro, mientras me miraba con ojos golosos repasándome de arriba a abajo. Tenía voz de gitano y la piel lisa y oscura como sus ojos ávidos.

Algo hizo "click" entre los dos. Lulú el negro no se apartó de mí en toda la noche, ante la mirada cómplice del uruguayo. Me mató de la risa con sus historias enloquecidas y surrealistas, no me dejó pagar ni una copa y me llevó a casa como un perfecto caballero en su volvo enorme ranchera. A partir de ese día, Lulú, el uruguayo y yo nos hicimos inseparables. A veces venía M. con nosotros en las excursiones que nos regalaban visitando la isla. Recuerdo especialmente un día en el que atravesando una zona desértica, con los bafles tamaño discoteca que tenía Lulú en el maletero a todo volumen sonando house excelente recién traído de Miami, un calor de muerte, cervezas heladas para todos, el divino liando porros y nosotras dos bailando como posesas en los asientos de atrás, de pronto, M. y yo nos miramos y señalando con el dedo la desnudez del uruguayo y de Lulú (iban sin camisetas) y con gestos fuimos conscientes de la inmensa suerte que teníamos de estar allá, escuchando la mejor música del mundo, en lugar paradisíaco, con dos hombres a cual más sexy y apetecible y estaban con nosotras... aquello era el cielo...

Aunque yo seguía durmiendo sola...

Puede que fuera esa misma noche, no lo recuerdo muy bien, regresamos de nuestra comida en un pueblo de pescadores y nos dejaron en la pensión para que nos arregláramos para salir. M. se quedó y yo me fuí sola al bar. Me uní a la bola de gente habitual, escogí música para pinchar, bebí con todos, y como siempre, a la hora de cerrar, nos quedamos los íntimos en la terraza. Nos invitó María a su casa a seguir la fiesta y allá que fuimos todos. Yo, con Lulú y con el uruguayo y con mis ganas de los dos, bastante igualadas. Realmente no podía decidir cúal de los dos me gustaba más. Y con esas, seguimos en casa de María, hasta bien entrada la mañana, bebiendo, ampliando horizontes, escuchándo música y riendo. Sobre las siete, el uruguayo se levantó anunciando su retirada y despidiéndose de todos, se me quedó mirando fíjamente. Yo estaba sentada en el suelo, entre las piernas de Lulú mientras él me acariciaba el cabello. Así que el divino me sonrió, aceptando, guiñó un ojo a Lulú (pude sentir la sonrisa de este) y se fue. La elección, involuntaria, estaba hecha. Media hora más tarde y sin decir una sola palabra, me subía en el carrazo de Lulú destino a su casa.

Lulú era guapísimo, rico, sexy, divertido y peligroso. Lulú follaba como los ángeles y no se cansaba. Lulú tenía una polla lisa, morena, grande e insaciable. Lulú tenía una boca de labios gruesos y sabios que me hacían subir al cielo. Y poseía unas manos que parecían conocer mi cuerpo desde siempre. Además de varios perros de raza para crianza, dos serpientes pitones, una casa tipo melrose place, piscina privada, tres coches de diferentes tamaños, equipos de buceo, de surf, de esquí acuático, discotecas en varios lugares del mundo y sus correspondientes casas, montones de joyería en oro, una pistola en la mesilla de noche, varios frascos grandes de los de guardar macarrones llenos de cosas ilegales y fajos de dinero en diversas divisas por toda la casa. Y nada mejor que hacer en todo el día que su "niña, qué te apetece hoy?" con su voz de gitano resacoso que me encantaba.

No volví a dormir en la pensión. Lulú me "secuestraba" cada noche devolviéndome al día siguiente, ante mi negativa de trasladarme definitivamente a su casa, por mantener mi parcela de libertad e independencia, pese a sus ruegos. Preparaba cenas para mí en el jardín de su casa (cocinaba de lujo) mientras yo me columpiaba en su hamaca bebiendo vino o escogiendo la música. A menudo cenábamos con M. y con el divino y terminábamos invariablemente de día, con todo un menú salido de los frascos de su cocina, debidamente servido en bandejitas, sobre la mesa.

El uruguayo solía despertarnos a la hora de comer. Entraba en la casa, Lulú le recibía y no se si ignorante, inconsciente o simplemente, le valía madres, siempre le indicaba que fuera a la habitación a darme los buenos días. Y yo esperaba, desnuda, haciéndome la dormida, a que se abriera la puerta con cuidado y ver su exuberante anatomía a contraluz, entrando despacito. Se sentaba en la cama y me besaba en la espalda. A veces, me incorporaba y le abría los brazos, para recibirlo. Tener esa mole de músculos rodeando mi cuerpo desnudo en una cama susurrándome al oído entre risas "me voy porque me pones muy caliente" era una tortura que me ponía en órbita para todo el día y me mandaba a la ducha directita al agua fría para calmarme y poder desayunar con ambos el café napolitano recién hecho de Lulú entre miraditas cruzadas del divino y yo.

Como dice Mor, "Tensión sexual no Resuelta". Lulú nunca me dijo nada acerca del uruguayo, más bien al contrario, se veía encantado que estuviéramos tan "unidos" y en varias ocasiones llegó a ponerme en serios compromisos, como dejarme a solas con él en su casa o pedirme, en una ocasión, que le diera un masaje con crema hidratante porque el divino, haciendo esquí acuático se había quemado...ay, no, casi muero...

Pero mis vacaciones llegaron a su fin y tuve que regresar a Madrid. Me hicieron una fiesta de despedida en la que no faltó de nada y que duró hasta bien entrado el día siguiente. Lulú haciendo planes para venir a visitarme y el uruguayo alterando mis fluídos con sus comentarios lúbricos en voz baja y sus abrazos tipo boa constrictor. Ahí quedó todo. Volví a mi vida normal, aunque bronceada y delgada por los excesos.

Aquel verano fue uno de los más felices de mi vida. Tuve todo lo necesario (en aquella época) para sentirme bien y en cantidades industriales. La isla fue mi paraíso particular al que regreso mentalmente de vez en cuando, al mirar la foto que hay sobre mi cama, en la que, morena y sonriente, abrazo a Lulú y al divino, uno a cada lado, en perfecto triángulo...

No me gusta ver películas que no sean de la tele a solas. No soy de las que pone un dvd con una tarrina de helado y se entrega al visionado, reconcentrada. A mí me da miedo ver pelis sin anuncios, si estoy sola. Creo que voy a perder la noción del tiempo o algo así.

Pero hoy lo he hecho. No he podido esperar a que llegue mi indio y me acompañara. 24 hours party people era demasiada tentación. Y he caído.

A mis 16 años, además de rodar cortos lésbicos, soñaba con vivir en Londres. Londres se me antojaba el paraíso. Despues de leer a Virginia Woolf y la maravillosa biografía de Vita Sackville-West, quería vivir en Bloomsbury. Yo soñaba con esa Inglaterra de "Retorno a Brideshead", refinada y dandy. La Inglaterra de William Blake, de la Tate, del té, la rígida y enconsertada y la perversa, la que supo retratar con exactitud Henry James. Pero llegó la música a añadir elementos que actualizaran mis enganches a la pérfida albión. Y, a través de radio 3, se me envenenó el oído con grupos como The Clash, The Cure, Happy Mondays, The Smiths, Joy Division, New Order, Sex Pistols. Inglaterra en los 80 era el más importante imperio musical del mundo. Todas las nuevas corrientes nacían allá, en Manchester sobre todo, y se trasladaban al resto del mundo impregnando de forma aún reconocible en muchos grupos. Cuando Ian Curtis se subía a un escenario y cantaba "Love will tears us apart", con su voz grave y oscura, con ese bajo preciso y casi doloroso, seguro nunca imaginó que su canción sería elegida como la más importante de la historia del pop, según el Melody Maker.

No me fuí a vivir a Londres pero me compré unas doc martens en Shelly´s, asistí a un exposición de Blake en la Tate Gallery y vine cargadita de discos que costaba trabajo encontrar en Madrid. Me bastó tener un novio inglés para que se me quitarán las ganas para siempre de pasar más de una semana en Inglaterra. Yo que normalmente me encariño con los países por los ligues que me echo, y este consiguió lo contrario. Es que todo lo hacen al revés.

24 hours party people es una cinta que trata de aquella feliz época musical. Combina cortes de conciertos reales con la ficción (porque Ian Curtis no ha resucitado, que yo sepa, y sale en buena parte de la peli). El nacimiento de Joy Division, de los Happy Mondays, de New Order, del sello The Factory, de la sala La Hacienda. Es divertida, interesante y claro, muy musical.

Así que, despues de verla, me he puesto a bajar música y a buscar fotos de Ian Curtis y me he dado cuenta que me sigue pareciendo muy atractivo. No he cambiado mi gusto en hombres. Pero eso lo cuento otro día. Hoy les dejo con la recomendación de ver esta película, si les gusta el post punk.

- Tus tetas son grandes, verdad?
- Mmm... depende de lo que entiendas por grandes... una 95-100... porqué?
- Es que estoy preparando una serie de fotografías para una exposición y necesito un retrato. Todas mis amigas son de pechos pequeños y tú podrías valerme.

Es que tú solo te follas a efebos, hermanito.

Cuando conocí a mi hermano inventado, lo primero que escuché de él fue un "eres fascista?" que me dejó descolocada. Hizo su deducción en función de mi peinado, que en aquella época gustaba yo de recoger mi melena en una cola de caballo con el cabello engominado y bien tirante. Seguramente, me sentí molesta, nada más lejos de mí que encasillarme en semejante pensamiento. Pero él hizo su pregunta de una forma tan natural y sin ánimo de crítica que tuve que hacer toda una declaración de principios que nos llevó a horas de conversación. A partir de ese día, nos hicimos casi inseparables. Descubrirnos mutuamente fue una aventura excitante que nos llevó al extremo de matricularnos en un curso al que no asistimos por conseguir tiempo para estar juntos. Y a mentir. Porque yo tenía un novio en esa época al que le contaba trolas tamaño trolebús para justificar mis escapadas constantes.

Durante dos años, robábamos tiempo para encontrarnos, desayúnabamos en el vips, nos intercambiábamos libros febrilmente, leíamos el uno para el otro, nos escribíamos cartas, nos llamábamos constantemente por teléfono, tomábamos café en el barbieri, caminábamos por la ciudad tomando fotos, veíamos películas y follábamos en estaciones de tren. Hablábamos del amor que sentíamos el uno por el otro, un amor fraterno, incestuoso, intelectual, de admiración mutua, de constante estímulo y aprendizaje, en el que ambos respetábamos a las parejas del otro a tal grado que entendíamos que nuestros novios/as formaban parte necesaria de nosotros, lejos de ser un estorbo u obstáculo. Nunca quisimos ser pareja, porque éramos hermanos y ese estatus nos blindaba ante los típicos problemas de toda relación sentimental clásica.

Despues, mi hermanito se marchó a Alemania a estudiar y nuestros encuentros, lógicamente, se fueron espaciando. Pero, de vez en cuando, nos buscábamos. Como el viernes pasado, tras casi dos años sin vernos. Y es un placer descubrir que los años no nos han separado, nos nos han vuelto dos desconocidos, como es frecuente que ocurra con las personas que son importantes a los 20 años; a los 30 suelen convertirse en extraños, porque la vida te cambia y te hace elegir caminos que a veces, separan.

Nosotros hemos cambiado. Qué terrible si no fuera así. Pero nuestra evolución nos sigue haciendo compatibles y deseosos de compartir con el otro nuestros descubrimientos musicales, literarios, afectivos, sexuales. Quizás, entre nosotros, en nuestra relación, el cambio más importante es que ambos ya asumimos, tras muchos intentos, que el sexo entre nosotros no funciona. Muertos de la risa, mientras cenábamos, comentábamos la falta de química que sufrimos. Nuestra falta de pasión congela las bombillas, dice él. Pues sí, hermanito, el sexo no es lo nuestro. Pero como a ambos nos encanta el sexo, hablamos y hablamos, nos contamos, explicamos, relatamos y enseñamos al otro lo que sabemos, lo que hemos aprendido, lo que queremos aprender, nuestros miedos, nuestras carencias, sin ningún asomo de pudor ni timidez.

El viernes pude disfrutar de mi hermano con la misma libertad y confianza que creamos hace ya muchos años, y entre besos, caricias y risas, ambos supimos que estaremos para el otro siempre.

Ayer mi indio hermoso me mostraba su oficina temporal a través de la cámara web y me presentaba a sus compañeros de campaña (electoral, compartimos tiempos políticos). Yo, como me niego a poner la pinche cámara y aborrezco hablar con la diadema esa, pues escribo. Ahí ves a todos saludando y desfilando ante mis ojos madrileños y yo contestando a sus pláticas con letras de molde, poniendo a prueba la velocidad de mis dedos... Y esa quién es?, preguntaban. Pos mi parienta, respondía ufano mi amorcito. Parienta??? cómo que parienta?? ni que fuera tu prima yo, escribía rauda. Eres mi parienta europea, decía él. Ah, te crees muy "nice" y muy chingón tú por tener novia europea, que no saben tus colegas que soy culichi? no les dijiste que soy madrileña contaminada?. Y se muere de la risa, repitiendo en voz alta al auditorio "Que dice la parienta que ella es europea contaminada de sudacolandia, pues es que quiere ser mexicana ella". Ingasu. No hagan burla de mi esquizofrenia. De mis frustraciones. Hombre, un poco de respeto a mis dilemas existenciales.

Pude saludar a mamá gallina (excompañera de trabajo y amiga) pues ahora es la jefa de mi indio, y se ve muy bien, bronceada y más delgada... claro que me contó que anda cepillándose a un bollicao de 26 añitos y eso siempre te pone guapa...

Al mismo tiempo, tenía a la negra sin alma papadeando desde otra ventana del messenger. La negris viene en breve a Madrid y andamos organizando un viajecito a Roma y Florencia. Tras una dura lucha, he conseguido convencerla en que 15 días de estancia, viajar a París, Barcelona, Roma, Florencia y alrededores de Madrid, es una locura propia de japoneses. Y yo bastante tengo con los chinos de debajo de mi casa. Esta ha visto el mapa y ha hecho como los yanquis en plena guerra fría con el mapa de Rusia: lo ha puesto encima del de México y ha dicho "pos que pequeña es Europa, vamos a dar el rol, desayunamos en París, comemos en Barcelona y cenamos en bonitas terrazas en la Latina". Pues no, nena. Un poco de calma y disfrutemos del camino. Desde que hace pilates, se cree supermán.

Por otro lado, el de los mensajes roba-sueño, sigue... enviando mensajes. En su línea incendiaria, y yo dándole su buena réplica (que otra cosa no, pero palabras me sobran), seguimos jugando hasta que alguno se harte, supongo. Es curioso, porque cuando me lo encuentro en el messenger de día, somos amiguitos inocentes. No nos salimos de tono, todo cordial, correcto y cariñoso. Ahora, por las noches, nos sale lo salvaje y nos convertimos en la antítesis de lo que demuestran nuestras conversaciones diurnas. Se me ha metido en la cabecita esta que tengo que quiero verle en público, rodeados de un montón de gente, para que no podamos hacer nada. A ver qué pasa. Como un experimento.

Y por último, tonite ceno con mi querido hermanito inventado. Como le decía el otro día a una amiga (otra de mis primas inventadas) me agrada la idea de crear mi propia familia escogiendo a sus miembros como mis tíos, mis primos, mis hermanos, mis padres. Tengo de todo y repartido por el mundo. Tengo tres padres y dos madres. Primos, ya no se cuantos. Y tres hermanos biológicos, tres postizos y otro que aún no me decido que estatus darle. Pues el que inauguró esto de la familia inventada es con quien ceno esta noche. Mi hermano J. además de guapo, es brillante, el cabrón. Nos vemos menos de lo que quiséramos ambos pero nuestros encuentros son siempre felices y divertidos. Es profesor de sociología y debe tener a sus alumnas completamente rendidas, como me tiene a mí desde hace 18 años ya que le conozco... cielos.. cómo pasa el tiempo... Y, mi negris, wey, te encantaría... Ya sabes que si me gusta a mí, te gusta a tí...

Aunque espero que esta noche no me deje plantada por marcharse con otra Lady Farlopa como aquella noche en Chueca por mostrarle las bondades de la sumisión bien entendida... Está bien, se lo consiento mientras me llame al día siguiente y me lo cuente todo con detalles.... A fin de cuentas, soy su hermanita, y los hermanos comprenden las debilidades del otro, verdad?.

Gracias, amor, por estar ahí siempre, aunque nos separen miles de kilómetros. Gracias por dudar aceptar un trabajo por el único motivo de estar lejos de mis brazos. Gracias por ser tan inteligente de no rechazarlo y anteponer, en este caso, la cabeza al corazón. Gracias por preguntarme cada día cómo me fue, qué pendejadas hice, si salió bien mi crónica en la radio, si dedico tiempo a mi blog, si he llamado a mis hermanos, si veo a mis amigos. Gracias por empujarme a salir y vencer mi natural pereza que me enclaustra en casa, animarme a divertirme y exigirme que lleve siempre condones en el bolso. Gracias por entender que, a veces, tengo ataques puntuales de lujuria. Gracias por compartirme, divertido, que la negra aquella del gabinete de prensa está buenísima y que si se pusiera a tiro, la brincabas. Gracias, mi vida, por prepararme el desayuno cada mañana cuando yo ando de mal humor y tú me das besos para hacerme reir. Gracias por contarme los resultados académicos de tus hijos, sus amores, sus pleitos, su vida. Gracias por abrazarme dormido. Gracias por confiarme tus tarjetas de crédito y sus números secretos. Gracias por contarme tus miedos, tus dudas, tus inseguridades. Gracias por tenerme en cuenta cada día y recogerme al vuelo cuando caigo. Gracias por tus ojos negros mirándome enamorado, por tus manos cálidas protegiéndome, por tus piernas envolviéndome. Gracias por tu deseo insaciable de mí. Gracias, amor, por sonreir en mis días payasos, por consolarme en mis días tristes, por ignorarme en mis días autistas. Gracias por dejarme en paz, por implicarte, por estar y por marcharte. Gracias por leerme poemas y cantarme canciones para mecerme. Gracias por enseñarme tanto, sin imponer. Gracias por dejarme ser libre de escoger sin chantajes emocionales. Gracias por decirme siempre la verdad y ser honesto conmigo. Gracias por hablar siempre, sin miedo y sin corazas. Gracias por los besos más dulces del mundo. Gracias por las copas de vino en las madrugadas mientras me explicas sistemas de estudio antropológico. Gracias por prestarme a tus amigos y permitirme que los haga míos. Gracias por tu generosidad con los míos. Gracias por tu buen gusto que me hace la vida más fácil. Gracias por ese "infancia es destino" que nos hace entendernos con la facilidad de los que tienen orígenes similares.

Gracias, mi amor, por hacerme feliz.

Youtube ha sido un gran descubrimiento para mí. Me resulta de gran ayuda porque encuentras de todo. Puedo ver vídeos de noticias de televisoras de cualquier parte del mundo, reliquias musicales, a tus amigos haciendo el payaso o asistir al estrellato incipiente de un adolescente que se presta a escucharte, una suerte de "teléfono de la esperanza". Este tío colgó su propuesta y ha recibido miles de llamadas de todo el planeta.

Lo uso especialmente para ver vídeos musicales. Y yo creo que está todo lo que puedes desear. Ayer me levanté siniestra y me dediqué a buscar música ad-hoc. Siouxie and the Banshees, Bauhaus, Joy Division (en paz descanses Ian Curtis, tan joven y guapo), New Order. El dos de mayo, por influencia de una bloguera, disfruté de una mañana muy italiana, con Mina Mazzini de superestrella, pero sin olvidar a Ornella Vanoni, Iva Zanicchi (encontré una joyita con su "Caro Mío"), Lucio Battisti o Rita Pavone. Mina es la gran diva. Muy grande. Enorme y divina.

Pero cuando estamos en la oficina el Charlyboy y yo solos, hacemos competiciones de corridos. A ver quién encuentra el corrido más fuerte, el más naco, el que tiene mensaje escondido. Porque resulta que los narcos ahora se comunican a través de vídeos. Cuelgan producciones caseras a base de fotografías, en algunos casos, añaden textos explicativos, o señalando de plano, identificando miembros, lugares. Llegan al extremo de amenazar a los cárteles enemigos. Resulta muy interesante porque muchas de las fotografías que exhiben son inéditas, lo que indica que el "productor" o es miembro de la mafia o está muy cerca. Conseguir ese material es realmente complicado. Ofrece igualmente un indicativo de quiénes están en activo en estos momentos, en qué plazas hay más problemas, y quién está ganando posiciones. Es un fenómeno curioso este, que ni los narcos han podido resistirse a entrar. La policía, obviamente, rastrea estos vídeo-mensajes. Pero no se qué tanto se puede hacer, porque en apariencia, no es más que un vídeo musical. Tengo perfectamemente identificados a los mejores proveedores de "mensajes" y los sigo con extrema curiosidad, asombrada por la información que manejan y los documentos que cuelgan (y sin haber sido detenidos, aunque sea para interrogarlos de dónde sacaron esos datos).

Algo como esto, de facturación casera:



Tambien hay grupos que además de componer los narcocorridos, realizan vídeos la mar de ilustrativos, como este:



Para ojos entrenados, es fácil reconocer caras. Nada más pongo nombre a una, la guapa, la Reina del Pacífico, Sandra Avila Beltrán es su nombre real. Más perdida que el barco del arroz. Obviamente, el vídeo es una ficción, pero se ajusta bastante a cómo debe ser una fiesta de alto nivel en la sierra. Háganse una idea.

Ya ven, cada uno tiene sus vicios.

Yo les dejo, voy a preparar mi cita radiofónica.

Disfruten del viernes y del resto de sus vidas.