25 años despues
- Papá, por favor, por favor, déjame ir...
Sollozaba yo desesperada, al otro lado de la línea.
- Por favor, te lo suplico, déjame ir, TENGO QUE IR, si no voy, me muero, seguro que me muero... o algo peor...
Suplicaba, entre lágrimas e hipidos. Inútil. Todo fue inútil. Mi padre, inconmovible ante mi llanto, no compartía conmigo mi plan perfecto de recorrer los casi quinientos kilómetros que separan Madrid de Ribadesella, donde me encontraba veraneando con primos, tías y abuela, recogerme raudo y veloz y llevarme al concierto de los Rolling Stones. No. Mi padre no estaba dispuesto a realizar lo que yo consideraba la salvación de mi muerte segura si no iba a ver a los Stones. Yo iba a morir y mi padre tan campante. No daba crédito yo a semejante desprecio por la vida de su primogénita. Le amenacé. Seguro que le amenacé con retirarle mi cariño para siempre, con las siete plagas de Egipto, y con mil maldiciones gitanas, impotencia incluída (y no había viagra en aquel entonces). Pero le valió madres. Me despachó con un "ponme con la abuela, anda" que no dejó grieta emocional con la que hacer chantaje alguno.
Claro está, que llamé a dos horas del concierto. A quinientos kilómetros de distancia. Sin entradas. Y trece años recién cumplidos. Pero es que le había prometido mi virginidad a Mick Jagger y pese a mi buena suerte, dudaba bastante que mi adoradísimo Mick viniera a buscarme a Ribadesella, presentarse ante mi abuela y pedirle educadamente que esta que os quiere cumpliera su promesa que le había transmitido telepáticamente (estaba completamente segura que mis superondas mentales le habían llegado alto y claro). Iba a decepcionar a mi ídolo (como segunda opción estaba Keith Richards, pero estaba igual de difícil el tema) y yo allí, en un pueblo norteño tan lejos de mi objetivo, con una abuela que llamaba feo a mi futuro desvirgador y un padre insensible (e ignorante de mis planes últimos). ¿Qué podía hacer?. Pues a los trece años, llorar. Y me pasé la noche encerrada, llorando de impotencia y desesperación, mientras que los Rolling hacían vibrar a Madrid en un concierto mítico.
Juré venganza.
Venticinco años despues, es decir, el jueves pasado, hice entrada triunfal en el Vicente Calderón. Al fin, iba a ver al primer grupo del que fui fan por elección propia -mis gustos musicales en esa época eran los que se oían en casa, Bossa Nova, Paco Ibáñez, Silvio, Pablo Milanés, ya sabeis, esas cosas de padres rojos- pero los Rolling eran míos, sólo míos y supusieron la independencia musical de los gustos heredados de mi padre. Acompañada del Charlyboy y del indio -recién regresado de su exilio por tres meses- me sentía tan emocionada como aquella noche a mis trece años antes de que papá me hiciera aterrizar con su negativa indiscutible.
Cuando Jagger hizo su aparición sobre el espectacular escenario, le envié otro mensaje telepático:
- Mick, si hubieras venido a buscarme aquella noche a Ribadesella te hubiera entregado la flor de mi secreto, pero como te fuiste de juerga te quedaste sin desvirgar a una bonita joven de trece añitos y mi padre sin la posibilidad de demandarte por corrupción de menores y haberte sacado la pasta gansa que tienes... de buena te has librado. Pero que sepas que sigo locamente enamorada de tí y que si quieres, esta noche mando al indio a domir al sofá...
El concierto fue absolutamente increíble. El mejor de mi vida.
Y lo que pasó despues, queda entre Mick y yo.
Sollozaba yo desesperada, al otro lado de la línea.
- Por favor, te lo suplico, déjame ir, TENGO QUE IR, si no voy, me muero, seguro que me muero... o algo peor...
Suplicaba, entre lágrimas e hipidos. Inútil. Todo fue inútil. Mi padre, inconmovible ante mi llanto, no compartía conmigo mi plan perfecto de recorrer los casi quinientos kilómetros que separan Madrid de Ribadesella, donde me encontraba veraneando con primos, tías y abuela, recogerme raudo y veloz y llevarme al concierto de los Rolling Stones. No. Mi padre no estaba dispuesto a realizar lo que yo consideraba la salvación de mi muerte segura si no iba a ver a los Stones. Yo iba a morir y mi padre tan campante. No daba crédito yo a semejante desprecio por la vida de su primogénita. Le amenacé. Seguro que le amenacé con retirarle mi cariño para siempre, con las siete plagas de Egipto, y con mil maldiciones gitanas, impotencia incluída (y no había viagra en aquel entonces). Pero le valió madres. Me despachó con un "ponme con la abuela, anda" que no dejó grieta emocional con la que hacer chantaje alguno.
Claro está, que llamé a dos horas del concierto. A quinientos kilómetros de distancia. Sin entradas. Y trece años recién cumplidos. Pero es que le había prometido mi virginidad a Mick Jagger y pese a mi buena suerte, dudaba bastante que mi adoradísimo Mick viniera a buscarme a Ribadesella, presentarse ante mi abuela y pedirle educadamente que esta que os quiere cumpliera su promesa que le había transmitido telepáticamente (estaba completamente segura que mis superondas mentales le habían llegado alto y claro). Iba a decepcionar a mi ídolo (como segunda opción estaba Keith Richards, pero estaba igual de difícil el tema) y yo allí, en un pueblo norteño tan lejos de mi objetivo, con una abuela que llamaba feo a mi futuro desvirgador y un padre insensible (e ignorante de mis planes últimos). ¿Qué podía hacer?. Pues a los trece años, llorar. Y me pasé la noche encerrada, llorando de impotencia y desesperación, mientras que los Rolling hacían vibrar a Madrid en un concierto mítico.
Juré venganza.
Venticinco años despues, es decir, el jueves pasado, hice entrada triunfal en el Vicente Calderón. Al fin, iba a ver al primer grupo del que fui fan por elección propia -mis gustos musicales en esa época eran los que se oían en casa, Bossa Nova, Paco Ibáñez, Silvio, Pablo Milanés, ya sabeis, esas cosas de padres rojos- pero los Rolling eran míos, sólo míos y supusieron la independencia musical de los gustos heredados de mi padre. Acompañada del Charlyboy y del indio -recién regresado de su exilio por tres meses- me sentía tan emocionada como aquella noche a mis trece años antes de que papá me hiciera aterrizar con su negativa indiscutible.
Cuando Jagger hizo su aparición sobre el espectacular escenario, le envié otro mensaje telepático:
- Mick, si hubieras venido a buscarme aquella noche a Ribadesella te hubiera entregado la flor de mi secreto, pero como te fuiste de juerga te quedaste sin desvirgar a una bonita joven de trece añitos y mi padre sin la posibilidad de demandarte por corrupción de menores y haberte sacado la pasta gansa que tienes... de buena te has librado. Pero que sepas que sigo locamente enamorada de tí y que si quieres, esta noche mando al indio a domir al sofá...
El concierto fue absolutamente increíble. El mejor de mi vida.
Y lo que pasó despues, queda entre Mick y yo.
Comentario:
Jajajaja qué buen post, me he reído un rato con él, ¡lo que hace la adolescencia! Pero mira, al final... todo llega. Y... no conozco al Indio, ¿pero seguro que prefieres a Jagger? No sé, no sé... Yo me lo pensaría muy bien antes de responder :-)
Gracias por tu visita y tu comentario.
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Jajajaja qué buen post, me he reído un rato con él, ¡lo que hace la adolescencia! Pero mira, al final... todo llega. Y... no conozco al Indio, ¿pero seguro que prefieres a Jagger? No sé, no sé... Yo me lo pensaría muy bien antes de responder :-)
Gracias por tu visita y tu comentario.
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Yo estuvé en el del 2003 en el Calderón y también me encantó y eso que los Rolling no son mis favoritos, pero hay cosas, que no te pueden contar...
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Jajaja, que buen relato, me ha transportado a la infancia. Yo vivi algo parecido.
Me encanta tu blog. Volveré a leerte.
Besos
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Besos
Comentario:
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Si tipos como Mick percibieran las ondas telepáticas de niñas y no tan niñas dispuestas a perder su virginidad ante tal estrella, seguramente ya habría estirado la pata hace buen rato, afortunadamente para ti has disfrutado del concierto tal ves para ti el sigue siendo el mismo, tu admiración ciega el paso del tiempo y como toda estrella esta pronto se apagara, mientras tanto alégrate de haber cumplido alguno de tus deseos, aunque incitas a mi atrevida y siempre dispuesta imaginación a concluir con tu historia con un pensamiento un tanto prosaico.
Comentario:
Pues lo del hamaquero no sé, un entretenimiento de playa...no sé si cuajará o no...
No me preocupa mucho, la verdad es que ando bien servida...
Mi particular orgullo no estuvo mal, pero me hubiera encantado estar en Madrid, hoy me han contado de todo...
Besitos guapa
No me preocupa mucho, la verdad es que ando bien servida...
Mi particular orgullo no estuvo mal, pero me hubiera encantado estar en Madrid, hoy me han contado de todo...
Besitos guapa
Comentario:
Pues lo del hamaquero no sé, un entretenimiento de playa...no sé si cuajará o no...
No me preocupa mucho, la verdad es que ando bien servida...
Mi particular orgullo no estuvo mal, pero me hubiera encantado estar en Madrid, hoy me han contado de todo...
Besitos guapa
No me preocupa mucho, la verdad es que ando bien servida...
Mi particular orgullo no estuvo mal, pero me hubiera encantado estar en Madrid, hoy me han contado de todo...
Besitos guapa
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Jajajajaja... la de pasta que perdió tu padre por no dejarte ir al concierto aquella noche. Y lo que se debió perder Mick Jagger por lo mismo...
En fin, al menos esta vez sí pudiste verlos... aunque ya fuera un poco tarde para entregar tu virginidad :D
Besos
En fin, al menos esta vez sí pudiste verlos... aunque ya fuera un poco tarde para entregar tu virginidad :D
Besos
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chachi piruli su disfrute con los viejunos. Ayer molaba ver el careto de los jornaleros marrocanas del Ejido cuando les preguntaban si iban a ir al concierto, en un telediario... jojojojo... a 100 eurazos la entrada o asina quedaron sin vender la friolera de 20.000 entradas... bieeeeen!!!... es una absoluta vergüenza lo de esta gentuza viejuna, pero la felicito por disfrutar de tamaño espectáculo. Yo estaba en casa pinchando Not Fade Away y preguntándome una vez más por qué, por qué, por qué... Y es lo que me dice mi casera: "es vd. un triste, sr. Gitane, un triste.."
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La verdad que estos abuelos dejan unos recuerdos increibles. Yo les vi hace dieciseis años y no olvido ese dia. Tengo una imagen imborrable persiguiendo a Jagger por los aledaños del Molinón, aunque con fines distintos a los tuyos,jejejeje....
Ah....gracias por las fotos del Orgullo...
Besos
Ah....gracias por las fotos del Orgullo...
Besos
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Pues bueno, tomando en cuenta la edad de los Stone... Mucho me temo que ese gusto también te lo heredaron tus padres (y el plan secreto / maquiavélico / desvirgador.... No es por dar malas noticias, pero me suena que ese te lo heredo, en concreto, tu madre... O tu padre, que para todo hay gustos)...
Pero en fin, supongo que, como queda escrito, para todo hay gustos y también habrá por ahí algún chaval de 13 que desea perder la virginidad de su pene con la momia de Cleopatra... Que más o menos tiene la misma edad y elasticidad de piel...
Pero en fin, supongo que, como queda escrito, para todo hay gustos y también habrá por ahí algún chaval de 13 que desea perder la virginidad de su pene con la momia de Cleopatra... Que más o menos tiene la misma edad y elasticidad de piel...
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Me alegro de que disfrutaras del concierto, yo les vi hace unos cuantos años, yo tenía unos 13, me llevaron mis tías, las hermanas de mi madre...fue increible...para una niñata como yo!!
Un beso guapa
Un beso guapa
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Estás en racha reina!!!! cuánto me alegro!!! todo felicidad a tu alrededor!! genial que disfrutaras, claro que con tantas intentonas... ya les vale, lo digo por ellos, eh??? que cuando no se caen de un cocotero... en fin, jajaja, ya tu sabes.
1beso enorme.
1beso enorme.